Dans la jungle, terrible jungle, le squale est mort ce soir

Des pas muets contre le sol meuble des bois. Un singe effrayé par l'apparition s'enfuit en gémissant. Comme un fantôme, il s'avance parmi les arbres et les fougères, se faufilant avec l'aisance et le flegme d'un fauve au travers de la végétation. Lorsqu'on vient de bavarder pendant plusieurs minutes avec un géant armé jusqu'aux dents, il arrive parfois qu'une promenade soit de mise pour se remettre les idées en place. C'est le cas de Oswald.

Il a rencontré le frère de Staline. Rien de plus, rien de moins. Et c'est avec un calme qui se calque assez bien sur celui de l'homme-poisson qu'il s'approche, le sourcil arqué, la curiosité piquée.

Son manteau flotte à sa suite comme le voile d'un véritable spectre, traînée silencieuse caressant les plantes, montagne de combats et de victoires incrustées en quelques galons dorés. S'il n'a pas encore atteint ce qui lui semble être l'épanouissement, il s'en croit beaucoup plus près désormais. Il est peut-être légèrement sur la sellette, toujours remis en question par les autorités supérieures, mais il est non-loin de la victoire. Et cette victoire, il sait qu'elle fera enfin de lui le héros qui a manqué ces derniers temps aux Storms.

Enfin il sera le Salem dont ils se sont tous languis.

Les ténèbres, il les a dompté. Ses gallons, il les a mérité. Sa réputation, il l'a assumé. Désormais, il se sent enfin apte à être celui qui remet sur pied, celui qui tire les autres du doute et de la remise en question.

Enfin il est capitaine.

-Hoy, ça va?

Ce genre de question tout à fait rhétorique n'a pour effet que de trouver quelque chose de compatissant à dire. Il se doute pertinemment que Kamina ne va pas bien du tout. Même qu'on ne peut s'empêcher de lui murmurer en pensée:

"Héhé, c'est ironique ça, un toubib qui se casse la gueule lui-même."
-'te l'fais pas dire.

À la hauteur de l'homme-poisson, il s'accroupit et tente de faire revenir le médecin à ses esprits.

-Qu'est-ce que tu fais par ici?

C'est bien la première fois qu'il lui parle, et pourtant il ne voit pas quoi faire de mieux que de directement aller au but, comme il a toujours fait. Après tout, les deux drôles de bonhommes se trouvent assez loin du camp. À quoi bon s'aventurer dans ces environs éloignées? Tirant un mouchoir de sa poche, Oswald s'assoit face au médecin devenu patient et tâche de nettoyer son visage barbouillé.
Pourquoi être si serviable et altruiste, tout d'un coup? Il n'a à peine aperçu ce médecin de la journée, ne le connaissant que par la lecture de son dossier.

"À croire que l'arrivée prochaine de la guerre te fait sentir mieux."

Ça doit être un truc comme ça. Oui. La guerre. La victoire. Le frisson du combat. Tant de chose qui ont fait carburer Double Face à monter si haut. Alors il termine d'essuyer le visage du lieutenant avec une moue déçue, assis paisiblement au beau milieu de cette jungle tout sauf familière.

-Hgn… C'est cassé.

S'il y a bien quelque chose que l'on peut difficilement se targuer de savoir déjouer, ce sont les sens accrus de la détection de Double Face. Malgré son habile camouflage sous une marre de vermillon, la lettre reste soudain très évidente aux yeux du Commodore, si bien qu'il ne peut s'empêcher de la saisir avec empressement.

-Oh non! Elle est toute tâchée! J'espère que ce n'est rien de trop important.

Il relève au même moment les yeux vers Kamina qui renvoie le même air qu'il aurait si on le jetait au bas d'un gouffre. Tendu comme jamais, les yeux plein d'une panique qui ne peut seulement s'associer avec son nez brisé. L'air un peu surpris devant cette mimique que le médecin tente tant bien que mal de dissimuler, Oswald entre-ouvre la lettre, les sourcils froncés.

-C'est une lettre à toi?

Lent et protocolaire mouvement d'affirmative.

-C'est une correspondance personnelle ou un papier médical?

Correspondance personnelle.

-Tu devras probablement la réécrire, c'est dommage, elle est toute bousillée.

Il la tend au médecin qui, lentement, presque en tremblant, lève sa palme pour reprendre son bien. Soudain, de façon trop sèche pour ne pas éveiller le soupçon, Double Face cesse son mouvement et reprend le morceau de paperesse. Un éclair lui a traversé l'esprit. Qu'est-ce qu'il fait au beau milieu de cette jungle, si loin du camp, le lieutenant Kamina? Le tout accompagné d'une lettre qu'il dit "personnelle" et dont il semble préférer qu'elle n'entre pas en possession de son supérieur.

Oswald le connait à peine, mais ses yeux se plissent avec suspicion; Il n'y a pas de balance chez les Storms, pas de faible ni de déserteur… mais chez les Hypériens?

-Tu permets que… demande Oswald en soulevant la première page du papelard.

NON. Il secoue vivement la tête et balbutie une explication ridicule et mal-formulée.

Trop tard. Il y a un nom de trop qui s'est accroché au regard perçant de Double Face. Un mot qui fait remonter en lui des souvenirs nimbés de colère, de doute, de remise en question, de violence et de torture. Un seul nom qui décapite la quiétude du Commodore sur la guillotine de la haine. Le feu monte à ses joues, le sang à ses yeux, la rage à son esprit, l'acier à ses doigts…

-Raf… Rafaelo… Di Auditore…

C'est une image fulgurante qui s'imprime au cerveau de Double Face. L'image du sourire dément d'un homme mené à bout par les sévices inhumains du granit marin. Une autre suit la première en rafale, puis une autre encore, puis une autre, puis une autre, des dizaines de souvenirs s'enchaînent ainsi à sa mémoire. Tous plus horribles les uns que les autres, tous des mauvais pas que Oswald croyait avoir mis e côté. Il revoit le sourire malin de Auditore. Il ressasse cette colère virale qu'il avait le pouvoir de susciter chez lui. Il retrouve cette migraine foudroyante qui l'écrasait sous l'effet de ses pulsions.

Pendant une seconde, c'est comme s'il était toujours Double Face, la bête de Drum. Le fou. L'incontrôlé. Celui à qui on rappelle trop souvent qu'il n'a sa place nulle part.

Son poing frappe avec la vitesse et la force d'un piston. S'écrasant contre les mâchoires de Kamina pour une mince seconde, avant que celui-ci ne décolle et ne se déguste vingt mètres d'arbres, de fougères, de racines et de terre.

Tremblant, la respiration rauque, Oswald su à grosses gouttes en faisant tout son possible pour garder son calme.

Il a peut-être dompté les ténèbres, mais il lui semble désormais inévitable qu'une part de lui restera à jamais gangrénée par les souvenirs de son ancienne défection. Il prend de grandes inspirations, laissant les battements de son cœur revenir à la normale, laissant le brouillard de la colère se dissiper de son esprit. Il a vu le nom sur cette lettre qui gît désormais au sol.

-Qu'est-ce que c'est que cette emmerde… murmure-t-il à bout de souffle en ramassant le papier.

Pourquoi reviens-tu si soudainement, Raf'?

-Ce que je vais te faire…?

Son souffle rauque diminue en intensité peu à peu, le laissant reprendre sa conscience. Son regard s'aiguise et son esprit s'éclaircit. Si un instant, un court, mince, fragile et millimétrique moment, il était la bête, maintenant il est le Commodore Oswald Jenkins. Et ce Commodore, il réalise quelque chose qui le terrifie lui-même au fond de toute cette affaire. Une découverte qui se cueille dans les tréfonds des pupilles écarquillées de Kamina. Une nouvelle couleur sur ce tableau d'émotions qu'on ne peut que trouver à même la mine ensanglantée du médecin;

Il a peur.

Il est terrifié.

Et ça, c'est de la faute de Oswald.

S'il y a bien des choses qu'il arrive d'oublier au sein des Storms, dans ce cocon protecteur face au reste de notre monde d'accusation et de guerre, on découvre facilement en reprenant contact avec cet univers que ces dites choses n'ont pratiquement pas changées.

Pour beaucoup, Oswald est toujours un affreux monstre. Sur l'instant, ce n'est pas difficile à avaler, c'est seulement décevant.

Ainsi, il se calme pour de bon. Avec la guerre dans les yeux, un nom bouillonnant dans son esprit et ce visage effrayé pris en travers de l'estomac. Avec méfiance, il lance la lettre au médecin.

-Moi, je n'vais rien faire. Mais toi, tu vas m'expliquer pour qui tu joues, et à quoi ça rime tout ça.

-Vas-y, j'te ferai pas de mal.
"Allez, on r'vient à la première personne, j'ai bien envie de lire ce papelard."

Je m'assois à nouveau à ses côtés. Le regard dans le vide, ne sachant réellement quoi dire ou faire, je reprends cette lettre que j'avais jeté à terre. C'est lui qui l'a rédigé, Rafaelo. Cet homme que j'ai capturé, puis qu'on a laissé s'échapper. Cet homme qui fut le premier à réellement frapper là où il fallait, à trouver les endroits où enfoncer le fer de la vérité pour me faire hurler mon mal. Il a écrit cette lettre, de l'autre bout du globe il l'a rédigé en y apposant son âme, ses émotions, son véritable lui. Sous me yeux, l'encre a imprimé un morceau de Rafaelo, un dernier lègue de cet homme trop longtemps incompris. Craig se nettoie, moi, je lis. Je lis et je me mord la lèvre avec amertume.

"Ce fourbe, il a toujours le mot pour convaincre."

Plus que ça même, il a le mot pour faire croire, pour faire aimer. Mes yeux suivent les écrits de l'assassin et mon esprit lui me souffle ces nombreux souvenirs que j'ai d'avoir retenu des paroles similaires. Des paroles venant de Rafaelo, de Marx ainsi que de Treyga Le Tsar. Tous ont accédé à un stade que j'ai l'impression de moi-même me refuser, tous ont compris quelque chose que je semble vouloir ignorer. Je bois les écrits de Auditore et j'en perds mon cap. Je ne me sens plus qu'une girouette vêtue d'un habit pittoresque barbouillé de symboles hiérarchiques. C'est un peu ça, en fait, la Marine, c'est être une girouette qui n'est propulsée que par un seul courant. C'est être un mouton happé par un plus grand troupeau.

Et moi, tout d'un coup, en attendant d'être rattrapé par le cours de ma mission, par les obligations de mon grade, je me surprends à bêtement me demander "pourquoi?" C'est probablement ça, être révolutionnaire dans l'âme, c'est se la poser, cette question qu'on oublie dans l'espoir de ne point se tracasser. Et cette question, je dois probablement savoir me la poser, sinon, mes ennemis éviterait probablement de sans cesse me le rappeler : je n'ai pas ma place chez les bleus. Je l'ai chez les Storms, ça, oui, mais au sein du gouvernement? Je lis, je rumine, et je ne sais quoi répondre. Je sais seulement qu'à force de me faire matraquer l'esprit par ces actes commis qui me culpabiliseraient si j'en étais le responsable, je ne vois plus que l'ombre que la Mouette projette sur le sol, du haut des airs.

Je n'aperçois plus le plumage immaculé du véritable symbole qu'on m'a fait rejoindre. À une époque, je croyais être le fléau d'une organisation qui voulait le bien. Désormais, je ne me sais plus noir, ni blanc, ni gris, à vrai dire. Je me sais perdu, et l'homme-poisson à mes côtés l'est probablement autant que moi.

-Tu le connais d'où, Rafaelo?
…
Non. Attends.

Je veux tâter le pouls d'un homme touché lui aussi par les paroles du bonhomme-fumée. Je veux savoir ce que ça fait, quand on est pas une brute tourmentée, de se faire montrer la voie par le plus charismatique des guides.

T'as lu tout ça? Alors, qu'est-ce que t'en dis… Craig?

C'est con comme ce qu'il dit est vrai. Je suis là, assis à l'écouter, mes yeux le scrutant avec un intérêt non dissimulé, et je le trouve brillant. Pourquoi? Parce qu'il réfléchit plus loin que je le fais moi-même, il est de la trempe de ces parleurs qui me font voir le monde différemment. À sa façon, il est un Rafaelo, un Marx, un Hijiro. Il analyse le monde avec l'œil des politiciens, des penseurs, des leaders. J'ai trop longtemps vu cet univers à travers l'écran de la haine, et désormais c'est avec les lunettes d'un homme voulant protéger sa famille et devenir le héros qu'on attend de lui que je l'observe. Pourtant, lui, ce petit homme-poisson au nez cassé, il le soupire, ce monde, il l'appréhende avec désespoir. Il m'a l'air bien mal foutu, au fond, ce Craig; enfoncé bien profond dans les entrailles d'une organisation qui le dépasse, enchaîné au boulet de ses propres décisions. Le manteau lui va définitivement mal, très mal, ça se voit jusque dans la fleuve de sang qui baigne son visage. Il est tourmenté, il se questionne, et trouver quelqu'un qui agit ainsi au sein de la Marine est pour moi quelque chose de presque heureux. Il y a une sérénité dans l'idée de savoir que l'on est pas le seul à réfléchir différemment.
À croire que les moutons noirs sont nombreux, mais trop dispersés pour se reconnaître.

-J'ai longtemps voulu être un héros. Ces derniers temps, j'ai commencé à croire que ça n'en valait pas la peine, qu'il suffisait d'être considéré comme tel par ceux qui nous sont chers… Je veux être un héros pour les Storms, pas pour le monde. Il faut savoir choisir ses combats, Raf a choisit le sien, on ne peut pas gagner à tous les coups…

Je parle, mais je ne sais pas si ce que je profère est réellement pertinent. Face à ses paroles de sage, j'ai l'impression d'être à nouveau l'élève assis devant le maître. Comme avec toutes ces personnes que je côtoie et dont j'ai tant à apprendre : Wallace, Serena, Lilou…

-Autrefois, Raf avait infiltré le Léviathan. J'ai découvert qu'il était un traître au beau milieu de la bataille de Drum, sur le pilier central - t'as probablement entendu parler du massacre…

Une pointe d'amertume dans mes mots lorsque je parle de ces "exploits" qui ont fait ma notoriété et que j'ai toujours regretté. Des images s'enfilent; Krabbs, le visage tuméfié et brûlé. Staline, couvert de sang et d'ecchymoses. Envy, l'air goguenard comme à son habitude. Salem, triomphant, immortel. Le Seigneur Ombre. Stark. Lilou. Mihai… J'ai envie de lui en dire plus, je le fais. À parler avec Craig, à l'entendre se découvrir, on a envie d'en faire autant. J'ai toujours agis ainsi avec mes propres hommes, il peut bien à son tour goûter à ce qu'est faire partie de la famille des Storms.

-Je l'ai reconnu, là-haut, au beau milieu de la mêlée. J'étais complètement fou, près à en découdre avec qui que ce soit. Et comme de fait, j'ai affronté Krabbs à ses côtés. Si le Corsaire est mort aujourd'hui, c'est en partie ma faute. Sans moi Rafaelo ne l'aurait jamais vaincu. Je t'en parle parce que je sens que t'es un Gris dans l'âme. Non. Je le sais. Et puis, chez les Rhinos, on se couvre tous les uns les autres, y'a rien à craindre. La moitié de l'équipage est au courant, pour Drum, mais jamais ils ne diront quoi que ce soit, Wallace a brûlé les rapports de bataille et toutes les analyses psychologiques pouvant donner des munitions à l'État Major pour m'envoyer en cour martiale.

Je termine ma réplique par un clin d'œil. Avec moi, ses dires sont en sécurité.

-Tu sais, par ici on est tous un peu à la mauvaise place. Les Storms ne sont pas des membres de la Marine normaux. Ça, en haut, ils s'en doutent, mais ne peuvent rien faire parce qu'on fait du bon boulot, héhé. Ce que tu disais plus tôt m'intéresse, continue donc, t'as l'air d'avoir longtemps ruminé c'que t'as à dire.

C'est Raf qui serait fier, ce salaud, héh.

-Si on pouvait réellement être ce que tu appelles un gardien de la paix, on vivrait dans un monde sans violence, où la bataille que l'on mène est déjà gagnée.

Et si, comme de fait, cette bataille avait déjà une fin claire et distincte, prévisible, même. Si cette bataille, on pouvait en voir la fin, on ne serait pas assis là à se demander "Bleu ou Gris?" sans savoir laquelle des réponses est la bonne…

Parce que ce serait si simple, au fond, de pouvoir se la jouer de toute les couleurs. De vaciller sur la roulette des allégeances au gré de notre girouette psychique, en fonction de là où notre cœur nous dirige. Il a raison, le Craig, quand il dit que des innocents, on ne peut réellement en compter en ce monde de guerre et de pouvoir. J'ai l'impression que le pire dans tout ça, d'un coup, c'est de sentir qu'on est, au final, qu'un simple brin emporté dans la tempête de ces batailles. Que cette histoire si tragique, rocambolesque et épique qu'est la bataille de Jaya n'est en fait qu'une bulle, minuscule, qu'on ne verra que momentanément sur la scène mondiale avant d'éclater.

C'est un peu ça, être dans la Marine, c'est être le maillon d'une grosse chaîne qui hisse au sommet un symbole auquel plus personne ne s'identifie vraiment…

Combien sont ceux qui le font réellement pour la paix? Même les vrais idéalistes, comme Craig, voient leurs rêves bafoués après quelques années. Désormais, c'est pour l'action. Pour l'ambition. Pour le succès. Tant d'objectifs qui profitent de la guerre à défaut de la régler. Pour la régler, il faut changer d'air. C'est ça qu'ils ont voulu me dire, tour à tour, ces révolutionnaires que j'ai cru borné, à une époque…

-Faut pas non plus réduire sa mission à simplement se faire casser la tronche, Craig. Faut pas non plus réduire son rôle à celui d'une minorité silencieuse. Regarde où j'en suis. J'ai réussi à gravir les échelons parce que j'ai été ce qu'on attendait de moi, une violente machine de guerre qui ne réfléchissait pas. Un joker qu'on laissait tomber sur le champ de bataille en se demandant chaque fois si j'allais y passer une bonne fois pour toute.

Après, c'est bien de savoir qu'on évolue dans un système plutôt pourri qui forge les hommes pour mieux les déconstruire. Mais quoi, ensuite? C'est quoi, la Révolution, au fond? C'est l'envers de la médaille? Un endroit où tout le monde est heureux et où personne ne fait de sacrifice?

On en sait rien, au fond, on essai juste de croire que l'herbe est plus verte chez le voisin.

-T'inquiètes, un jour ou l'autre, on y pense tous, à quitter. On y pense simplement un peu plus lorsqu'on ne trouve plus de raison ou d'objectif au travail qu'on accompli, c'est normal. Pourquoi la guerre, au final, hein? Parce que chacun, dans notre coin, on a nos valeurs à défendre, nos familles à protéger.

Allez Craig, retournons au camp, mieux vaut faire quelque chose de moins douloureux que de la patte à modeler avec ton nez.

Je me lève, l'aide péniblement à retrouver son équilibre, il est encore sonné par le coup, le pauvre. J'insiste pour l'aider à marcher, coupable de le voir en si mauvais état. Ils subsistent et existeront probablement toujours en moi, ces réflexes violents que la Bête m'octroie. Nous nous remettons à progresser dans la jungle, retrouvant peu à peu notre chemin vers le camp de base des Storms. Je pense à tous ces hommes qui, eux, comptent sur moi et me perçoivent comme un héros. C'est grâce à eux que, chaque jour, je me dis que je ne me verrais nulle part ailleurs que dans les rangs de la Marine.

Néanmoins, il faut toujours de ces révolutionnaires ou de ces adversaires trop brillant, trop convainquant pour moi. Ces beaux parleurs qui envoient les boulets du doute contre les murailles du donjon de mon assurance. Même à sa façon, il agit comme eux, Craig. Avec ses questions personnelles, ses démons et son passé brumeux, il me fait penser à Serena; un homme-poisson chez qui le doute est contagieux, ce genre d'être qui nous donne envie de voir de quoi à l'air l'envers de la médaille. Ce genre de personne qui nous rappelle, comme un service rendu, que la désillusion existe, qu'elle est omniprésente, à vrai dire. Lui, sa désillusion, il la vit à chaque bataille, lorsque des hommes qu'on croyait courageux, loyaux et braves périssent sous ses yeux, maudissant le symbole qui les a jeté sous le feu des mousquets et sous le fer des sabres.

-Tu sais, Craig… si c'est pour ne serait-ce qu'un seul des membres de mon équipage, je suis près à encaisser tous les coups et tous les tirs que peuvent m'envoyer tous les pirates de Jaya. Que ce soit pour Serena, pour Wallace, pour Sarkozyzy, pour Ketsuno, pour Karl, pour Jeska, Lilou… Peu m'importe, je suis près à tout pour protéger la seule chose qui m'est chère. C'est ce qui fait des Rhinos plus qu'un simple équipage. Les barrières hiérarchiques, les formalités et les politesses de mise, moi, je les écrase du pied. Ils sont mes fils et mes filles, ces hommes et femmes, peu importe sous quel pavillon ils opèrent. Je me fous de gagner ou perdre, tant que je perds le moins de membres de ma famille, Craig.

Je lui dis ça avec l'éclair de la conviction dans mes yeux. Les ténèbres qui me hantent, face à l'ardeur de mes mots, ils se recroquevillent et s'effritent, fracassés par la lumière qui me guide. Quand je parle ainsi de mes hommes, je me sens plus justicier que jamais, on ne peut être à proprement parler un "gardien de la paix", pourtant, j'ai bien impression de la garder, moi, la paix du Léviathan. Comme un Seigneur qui veille et entretient son petit univers en s'assurant que tout va pour le mieux.

-Après… je suis de loin un des pires stratège de la Marine… J'avais presque oublié de penser aux conséquences de la capture de Flist à long terme… Et là, je peux t'assurer que l'équilibre, pour être brisé, il le sera. Cela dit, je peux aussi t'affirmer que le changement s'opère quand on le brise, l'équilibre. Et le changement, c'est souvent pour le mieux. Regarde moi, je l'ai brisé, en moi, l'équilibre entre le noir et le blanc. Et je ne me suis jamais aussi bien senti que ces derniers temps.

C'est un sacré penseur, le Craig, un élément plus que satisfaisant. Mavim est définitivement un chanceux.

-Je me doute bien que là-haut, ils attendent justement les bons arguments pour me mettre ailleurs. Si je suis à la tête du Lév', c'est parce que je suis le mec qu'a hérité de Salem. Un petit écart et je pars pour d'autres horizons, ça, je m'en doute. Selon l'état major, je suis probablement bien loin d'être une variable sécuritaire pour le vaisseau de l'amiral en chef, mais c'est mon équipage, pas le leur. Et puis, n'empêche, c'est un peu de sa faute, si je suis là, à l'état major. Ils n'avaient qu'à me laisser croupir dans mon asile au lieu de m'engager et de mettre à profit ma violence.

Rooh… Les ragots. Tu sais, j'ai arrêté d'écouter ce que les gens soufflent à mon propos depuis longtemps. Je sais bien que pour beaucoup je reste un monstre. Et monstre je suis, ça, on ne peut le nier. Mais demande-toi, un instant, qu'est-ce que c'est, un monstre? Est-ce que c'est juste quelqu'un de très laid? D'hors norme? Quelqu'un qui commet des actes horribles? Quelqu'un de foncièrement mauvais? Simplement le contraire de ce qui est humain, pensant et bienveillant? Toutes ces réponses?

Les gens qui me traitent de monstre ne pourraient probablement même pas savoir vraiment à quoi ils se fient pour me qualifier ainsi, la liste est trop longue pour les simples qui ne s'attardent qu'à une image qui passe dans les journaux. C'est pour ça que ça ne m'intéresse plus, ce qu'il pense, parce que j'ai des proches, qui, eux, savent que je ne suis pas qu'un monstre. Pas besoin de l'avis du monde.

-Ça fait toujours du bien de parler, héhé.

Ouvrir le robinet et laisser couler un peu de cette incertitude qui ronge nos cœurs de soldats. Souffler un moment avant de remettre son fusil sur l'épaule, ça ne peut faire de mal à qui que ce soit. C'est dans ces moments là que j'aime à être présent, assis aux côtés de ceux qui doutent. Faisant simplement acte de présence ou de parole pour les garder debout, pour les ramener sur le chemin sombre que je tente de mon mieux d'éclairer, avec la lanterne de la confiance. Il y a un peu de ça, au fond, dans le boulot de Capitaine. Ça ne consiste pas qu'à remplir des rapports, recruter des hommes, faire des mouvements sur des cartes et piloter un navire, non. Être Capitaine, c'est être un exemple, un meneur, une idole, quelqu'un à qui chacun peut se fier.

Enfin j'ai l'impression d'être ce Salem que l'on attendait de moi depuis si longtemps.

-Faudra t'y faire, la justice, c'est un concept que tout le monde croit avoir compris, mais que personne ne comprend vraiment, au final. Elle se trouve probablement dans la main de ceux qui aident les plus faibles. Ce que je sais, en contrepartie, c'est qu'elle ne sera pas sur le champ de bataille de Jaya, oh non…

Entre les fougères, les lianes et les troncs des arbres, on voit pointer les premières tentes du camp des Storms. De retour au bercail. Je sens la réalité me revenir à la figure comme un seau d'eau glacée. Cette jungle, je serai presque triste de la quitter, lorsque tout sera fini. Y être, seul ou accompagné, c'est comme plonger dans une bulle de temps. Aux tréfonds de la canopée, nos pensées se répercutent et font écho à nos émotions, on oublie les secondes qui passent, on n'existe que dans la tête de ceux qu'on côtoie, et vice versa. Elle respire, cette forêt. Quand on y est seul, on ne devient que du temps, que de simples unités qui s'écoulent au gré des sabliers, des grains invisibles qui tombent, et tombent, et tombent.

Dans la jungle, on n'est plus que du temps qui passe, du temps et rien d'autre.

La bulle éclate. Je suis Oswald "Double Face" Jenkins, le Capitaine des Rhinos Storms. J'ai une stratégie à planifier, une bataille à mener, une guerre à gagner, des hommes à encourager. Sur Jaya ne se livrera pas qu'un simple affrontement, non, il s'y décidera si enfin, je suis de la trempe des véritables grands de ce monde, comme Salem, comme Red, comme Thunder F, Tahgel, Envy, Raf'…

-Y'a peut-être pas d'justice ici-bas, mais je sais tout de même une chose, Craig, une chose inévitable; c'est que sur cette île, y'a du Bleu et du Rouge. Et que dans ce monde, le Violet n'a jamais été une option…