Le berceau de nos ambitions

- Mais range donc cette paire de coutelas, Brixius ! Saleté d'andouille !
- Leur beauté n'a d'égal que l'étendue colossale de ton impertinence, Landstorm ! Ces somptueuses dagues sont miennes et je les ferai luire sous vos yeux désireux comme bon me semblera, crevards !
- Ouh toi ! J'les jetterai en bas des falaises de Rokade, ces maudits couteaux !
- Ose et je maudis toute ta descendance, maraud !
- Messieurs, suffit. Le voyage a été long, il n'y aucune utilité à s'échauffer de la sorte… Ah !
- V'là vos commandes m'sieur. grommelle un vieux tavernier bourru au poil de torse aussi foisonnant que son épaisse moustache.

Cinq choppes tombent sur la table à laquelle nous sommes tous assis, une mousse épaisse coulant le long des bocks rempli d'une bière noire et odorante.

- Cinq ? Mais nous n'sommes que quatre… questionne le vieux Humphrey Grant en lissant sa barbe hirsute.
- Pouiii ! lui lance-tu, Napoléon, en te saisissant d'une choppe de tes courtes pattes pour l'amener à ton museau.
- Eh ben… t'es plein d'ressources, toi, mon p'tit. répond Grant, surpris. Il semble toutefois se résigner, après tout, la bière, au même titre que l'océan, appartient à tout le monde. C'est le nectar de l'aventure que cette tiède boisson que l'on retrouve dans tous les bouges pirates qui se respectent, à commencer par celui-ci. Rokade.

Le voyage depuis la Flaque était court. À peine deux jours après notre sortie des profondeurs de Red Line, un vent favorable et les talents de pilotes de Landstorm menaient le St-Margot jusqu'à Rokade sans plus de péripéties. La goélette, déjà bien trop abîmée par notre précédente aventure, n'aurait pas survécu -et nous non plus, comme de fait- à un autre obstacle comme celui que nous posait le roi des mers. Déjouant les courants traîtres et les rochers acérés cerclant l'aride piton rocheux qu'est Rokade, Landstorm était parvenu à nous faire mouiller dans une des criques de Rokade, là où quelques épavistes avides nous ont rapidement débarrassé de ce qu'il restait d'utile de notre navire qui, de toute façon, en était sans doute à la fin de sa vie utile. Un regard derrière, un seul, vers le St-Margot qu'on échouait déjà contre les plages de roc, agissait comme un remerciement envers la goélette qui avait su nous porter à travers La Flaque et nous en tirer vivant, affrontant du même coup un roi des mers colossal. Adieux brefs, silencieux. Rokade serait notre maison tant qu'une nouvelle embarcation ne pourrait pas nous porter vers de nouvelles aventures.

La ville troglodyte de Rokade est un amas de tunnels, de grottes et d'alcôves creusés par le vent, les intempéries et les premiers contrebandiers du coin, une insulte à tout ce qu'il y a de beau et de juste en ce monde, mais aussi un des derniers fiefs d'hommes libres sur la mer. Des tavernes et des auberges creusées à-même les parois des nombreux pics de l'île laissent entendre des chants grivois, des cris et des bruits de bagarre. Partout, ce sont les fragrances de poudre et d'alcool qui imprègnent les lieux, si ce n'est parfois l'odeur forte et impétueuse de la mer qui, à chaque instant, fait entendre son grondement à travers chacun des assauts incessants qu'elle entreprend contre les falaises du repaire de la Flibuste. Dans l'œil hagard des hommes, ici, il y a des milles et des milles nautiques à n'en plus finir, des horizons découverts de par le monde et des rêves échoués au fond de quelques bouteilles. On appareille ici pour une simple escale et y on reste toujours plus longtemps que prévu, avalé par les vices et les libertés que proposent cet îlot où tout est permis. En montant vers ces galeries grouillantes de forbans et de brigands, laissant derrière moi la mer, j'ai ce sentiment de soudainement plonger. La surface, elle loin derrière. Ici, on s'enfonce dans le vice, on plonge dans le marasme des marins arrêtés. À Rokade, la Piraterie n'est plus que ce qu'on lui prête. Il n'y a ni rêves ni ambitions qui peuvent croître sainement en ces lieux. Mon seul réconfort est de pouvoir, peut-être, faire naître chez trop de marins désabusés cette étincelle de folie qu'amène le goût de l'aventure.

Landstorm est du coin, si bien qu'il nous a guidé vers une taverne dans les hauteurs des pics rocheux de l'endroit. Un rade crasseux à l'air étouffant et aux effluves d'alcool presque gênantes, mais un rade de marins, de vrais, un endroit où seuls les hommes arpentant toujours fièrement les quatre mers viennent toujours s'attabler. On connait cet endroit comme "La halte de l'Albatros",  un repaire de voyageurs et de forbans connaissant l'endroit comme le lieu de prédilection pour échanger des nouvelles sur la mer et sur l'actualité de la Flibuste agonisante des Blues. Chez l'Albatros, il n'y a que les vrais pirates -ou du moins ce qu'on ose toujours qualifier de la sorte- que l'on sert, les contrebandiers et les bandits de bas étage cherchant l'asile à Rokade sont jetés dehors à grandes vagues d'insultes et de menaces, c'est là que nous nous sommes attablés, moi et mes Héritiers ; à une table ronde couverte d'une couche collante de bière, dans un coin de la vaste salle taillée dans la roche au plafond soutenu par quelques grossiers piliers de roc. Seule lumière dans le demi-jour ambiant, quelques lustres de fer forgé laissent brûler d'odorantes torches enduites de gras de baleine laissant une épaisse fumée emplir l'atmosphère étouffante de l'endroit. La voilà, l'odeur de Rokade, un âpre mélange de piquantes effluves alcoolisées.

- Ce vilain poison putréfié n'a rien d'une bière ! Je reconnais là la pisse frelatée d'une vache sidéenne !
- Serais-tu trop précieux pour prétendre à la vie de pirate, Balthazar ? que je lui réponds, cherchant à le taquiner.
- Comment ose-tu !
- Allez, tu es le cambusier des Héritiers, désormais, mon brave Baron, c'est à toi que reviendra la tâche de nous réapprovisionner en vivres et en alcool, habitue-toi tout de suite à ce qui se fait de mieux sur les mers..!
- Et cette bière racle le palet juste comme 'y faut j'vous dirais, héhé ! tonne Landstorm en faisant signe au tenancier de lui apporter une nouvelle choppe.
- Nyéhéhé, avec tout ce trésor amassé dans la Flaque, on pourrait acheter plusieurs tonneaux ! jubile Grant, de la mousse plein la barbe, en redécouvrant l'ivresse de l'alcool après plusieurs décennies sous terre.
- Pouiih ! le soutiens-tu, mon brave Napoléon !

Je ne peux m'empêcher de sourire, fier de mes compagnons et de leur optimisme, alors que même Brixius, renfrogné, fixe le contenu de sa choppe avant de se forcer à en boire le contenu.

- Eh, mais j'vous r'connais vous…

C'est le tavernier qui m'interpelle de la sorte en déposant une nouvelle tournée de choppes à notre table. Il me reconnait ? Ma réputation de capitaine aurait donc déjà transcendé les mers bleues ?! L'aventure est pleine de surprises, et sûrement que les rumeurs d'un fameux capitaine cherchant de vrais pirates à travers les Blues s'est déjà répandue comme une traînée de poudre sur les quatre mers !

- Ah bon ! À la bonne heure ! En effet, je suis Maxwell Percebrume, il n'y a rien d'étonnant là-dedans, car je suis le Capitaine des Héritiers !
- Oui ! Oui ! C'est vous ! J'vous r'connais ! Didiou vous valez dix millions !
- C-comment ?

Qu'est-ce que…? J'écarquille les yeux, un instant, alors qu'un doute plane dans mon esprit… un doute rapidement confirmé alors que le tavernier pointe un babillard affiché non loin de son comptoir. Un babillard sur lequel de nombreuses brochures de journaux sont découpées et placardées à l'aide de punaises et de poignards...

- C'est vous, là, les Héritiers !
- Cap de diou...

Percebrume 10.000.000

Baron Brixius 18.000.000

Lansdtorm 2.000.000