Un CP et un révo main dans la main?

« Arrête ton char grossier, tu me fais marcher Floyd ! Comme si j’allais croire des histoires à dormir debout pareilles… que des sornettes »
s’écriait un saoulot sur un ton guère confiant, un ton qui laissait présager que ces histoires pourraient s’avérer véridiques.

L’un de ces jours comme on en dénombre tant à « La Taverne du preux montagnards sans peurs et sans reproches », un nom tout aussi grotesque que futile où les autochtones viennent noyer leurs peines dans la robe voluptueuse du houblon doré et dans l’épaisse et aigre mélasse qu’on vous sert, ici,  en guise de tord boyaux. Faut dire que les gens d’ici-bas ont  un gosier rougâsse qui fait peine à voir, tant ils tirent sur la bibine pour se gorger de vains espoirs et cautériser leur mal-être profond qui, si l’on ne jugulait pas de la manière, exploserait dans un déchainement si puissant qu’ils pourraient bien soulever la montagne à eux seuls. Ces foutus montagnards confondraient de l’eau de vie à un pinard millésimé si c’est pas malheureux, vraiment, nous au Cipher Pol, on sait apprécier comme il se doit les mets rares et goutus de ce monde en berne.  J’en perdrais presque mes manières bon sang, il n’est point aisé de demeurer incompris dans ce monde de brutes épaisses sans vergogne. Je mettrais cependant mon mouchoir par-dessus, je suis ici pour le business, un business dont l’importance était capitale m’a-t-on dit. Une histoire d’arme des plus étranges, dérobé récemment à un groupuscule obscure qui doit encore se réclamer des croyances de je sais quel secte, encore une bande de malades mentaux qui, pensant avoir déterré le Saint Graal  pourraient poser quelques embûches à l’ordre établi. On m’a envoyé sur le coup pour clarifier les choses et récupérer au cas échéant, si elle s’avère véritable, la fameuse arme. Seulement, on m’a bazardé ici avec pour seuls armes mon organe génital et mon couteau comme dirait l’expression, la rengaine habituelle au Cipher Pol en somme. Aussi, est t’il judicieux de prendre la température à l’un des endroits, si ce n’est pas l’unique endroit, de passages de la contrée. Et puisque dieu le veut, il semblerait pour le coup, que j’ai flairé le bon filon pour notre affaire.

« Puisque je te le dis, Gontran ! Paraîtrait que la créature, en haut sur la montagne, soit sorti de sa tanière et ait décimé le troupeau de ce bon vieux Marco’, qui broutait dans les pâturages sur le flanc de montagne. Le pauv’ vieux est venu se confesser à moi la nuit dernière. L’était terrorisé le gaillard et tu connais le fier artaban qu’est notre Marco, pas peur pour six sous.  Même que la bête lorsqu’elle aurait rugit,  un son abominable et métallique aurait retentit de sa gueule avant de flinguer net son troupeau. »

La réplique avait su attirer l’attention de bon nombre d’auditeurs dans cette assemblée de poivrots et de fiers travailleurs. Elle était loin d’être tombée dans l’oreille d’un sourd, entre nous soit dit. L’affirmation avait de quoi glacer le sang, à en croire la voix rauque et rugueuse de celui que j’affublais de patron, une bête assoiffé de douces et tendres brebis roderait au creux de la montagne. Un silence, ferme et inhabituel se prolongeait dans l’auberge anormalement calme. Ne voulant s’attirer davantage d’infortune, le barman passa du coq à l’âne et invita ses soiffards…euh convives à une tournée générale. Le feu preux gontran, lui avait pris soin de prendre la poudre d’escampette suite aux révélations de Floyd le barman. Se carapater était sans doute encore la meilleure des décisions qu’il avait dû prendre ces deux dernières années. Seulement au Cipher Pol, il en faut davantage pour qu’on nous fasse avaler des couleuvres de la sorte, c’est inhérent au boulot je suppose, si on devait accorder du crédit à toutes les histoires rocambolesques de quidam qu’on aurait croisé, j’en serais encore à …. Ce Floyd me revient guère ou tout du moins, c’est mon sixième sens qui parle, qui jacte alors que je ne lui aie guère concédé le mot. Le barman, il y a fort à parier qu’il en dit moins qu’il n’en sait, m’étonnerait pas que quelque manigance grossière se dérobe derrière les traits du ô combien abominable homme des montagnes. Je décide de jouer la carte de l’ébranlé moi aussi et fait mine de me retrouver les quatre fers en l’air suite à cette révélation qui est loin d’être des plus anodines. Je dépose précipitamment mon dû sur le coin de table avant de filer droit vers la sortie.

Rendu à l’extérieur, je bats la semelle tout en demeurant songeur, il est encore trop tôt pour le dire mais cette ébauche de piste pourrait bien me faire découvrir le pot aux roses. J’opte pour l’alternative et engage ma route vers les sommets, travers des vallons ombragés sans trop d’embûches, des plateaux escarpés où j’aperçois par intermittence quelques bergers et de courageux cultivateurs qui se courbent l’échine à travailler de leur dû. Enfin, à l’horizon j’aperçois les arpents rocheux des monts, sauvages pics indomptés de l’île, au dessus desquelles des rideaux d’eaux cristallines se déversent de part et d’autres des pierres imperméables. J’avance avec davantage de précaution, les oreilles en alerte et parvint finalement à rejoindre une corniche en contrebas où à ma grande stupéfaction, je fais la découverte dans un écrin rocheux d’un édifice surmonté de fins reliefs, taillé dans le grès abrupt de la montagne. La façade du bâtiment, illuminé par les flammes de quelques torchés, scellé dans de lourds socles de roche, est resté entrouverte. Tout porte à croire que le bâtiment a reçu quelque visite inopinée dans cette nuit ténébreuse. Je pénètre précautionneusement dans l’enceinte et devient témoin d’une scène peu commune bien que prévisible, l’immense salle avait été ravagé, retournée de fond en comble par quelque tornade ou assimili homme, saccageant l’équilibre précieux et la sérénité de ce lieu en dehors du temps. Force est de constater que mon instinct ne m’avait guère joué des tours et que j’éluciderai bientôt l’énigme de l’arme en m’enfoncant davantage dans la bâtisse. Empruntant les tunnels et chemins étroits, je découvrais un lieu atypique, où les murs suppuraient de secrets irrévélés. M’engouffrant dans quelque défilé exigu, mes oreilles entendirent une étrange conversation. Les murs ont des oreilles parait t’il, il n’est plus vrai.

« L’essai terminal est prévu pour ce soir, selon Rogue. Il faut qu’on termine fissa les préparatifs sinon il risque de nous tomber dessus, et tu le connais, il a la main lourde. Allez, grouille »

Deux hommes encapuchonnés s’efforçaient de déplacer des marchandises volumineuses dans un petit corridor qui se prolongeait en aiguille où l’on pouvait entendre quelques échos d’une voix grasse. Je les prends en filature silencieusement avant de tomber finalement sur une lourde porte de granit, refermé assurément par les deux gaillards après leur passage. Je poursuis ma route en empruntant un sentier rocailleux et débouche nez à nez sur une nouvelle artère avec des personnages singuliers. Un paraplégique tout de blanc vêtu dont on ne voyait guère que le bas du faciès,  poussé par une femme et un autre homme qui avait des allures de sentinelle. Leurs regards interrogateurs se penchèrent sur moi.  Les choses se corsaient, l’handicapé avait tout l’air de baigner dans des affaires officieuses, sorte de gourou ou manitou de je ne sais quel étrange faction. Ouais, le profil type du révolutionnaire soucieux de sa plastique et pas foutu de montrer au monde sa tronche au peuple, ca parle d’hérésie après ces bêtes là. Tout cela puait la conspiration sous fond d’idées révolutionnaires…encore mon instinct qui me le dit celui-là. Allons bon, soyons gentleman…du moins en apparence.

« Que du beau monde pour une ballade nocturne, il semblerait qu’on s’est tous donné le mot n’est-ce pas ? Hermann. Finch’ et à qui ai-je l’honneur ?