Aux condamnés.

Le jeune Axel profitait d'une promenade sur le Marvel Genbu, un soir où la lune n'était pas plus belle que ça, où la mer était calme, où le souffle du vent passait à travers nuages et marées, doucement, comme un murmure, un chuchotement.

Il se détendait, la journée ayant été, elle non-plus, pas si exceptionnelle, pas si belle, pas si remarquable après tout. Une journée comme une autre, une journée où sa nuque se tirait toute seule et balafrait sa tête, esprit se voulant libre et pourtant coincé entre ennui et folie naissante. Bref, un autre jour était passé, et toujours pas de réponse.

Ceci dit, par ce soir empli de normalité, alors qu'il s'étendait sur un rebord du navire, le punk vit un simple objet, suivant les courant, à peine distinct dans la houle de cette mer noire, et pourtant qui attirait toute son attention : une bouteille. Une bouteille simple, en verre, vert foncé, et qui gambadait, comme avec négligence, comme sans intérêt. Mais ce détail transcendant cette soirée trop normale, trop usuelle, ce détail, de par son inutilité inusuelle sans être exceptionnelle, ce détail vint briser l'ennui du charpentier.

Ce dernier s'accrocha au navire grâce à une de ses chaînes à grappins, et descendit le long du bois massif afin de la récupérer. D'abord déçu que ce ne soit pas de l'alcool, le punk fut étonné de voir un message à la place du doux breuvage espéré. Il déboucha le récipient, et récupéra le papier déjà usé, entre la vie qu'il avait dû avoir et l'écriture qui le déchirait de toute part.

Il la lut. Attentivement. S'arrêtant sur chaque mot de cette lettre pourtant courte. Ce n'était pas une réponse, non. Ce n'était pas une solution. Mais Axel put, alors qu'il lisait les lignes noires sur le support pas si blanc, Axel put quelque part se reconnaître. La personne ayant écrit ce petit bout de pensée était comme lui. Ou du moins, elle semblait l'être. Axel voulait qu'elle le soit.

Alors, avec un sourire léger, il prit lui aussi un bout de papier, de l'encre et une plume, dérobés à on-ne-sait-qui sur ce rafiot désespéré, et écrivit à son tour un autre message pour le prochain fou qui ramasserait cette bouteille. Pour le prochain cinglé en attente d'un calme idyllique, d'une utopie de silence, d'un Eden de sérénité.

Et avec toute l'attention du monde, le jeune Giriko mit sa lettre dans la bouteille, la reboucha, et la reposa sur les flots, avec douceur, avec affection, comme si c'était un bébé, un nourrisson qu'on abandonnait là pour une vie meilleure. Non, ce n'était pas une réponse. C'était simplement un effort de compréhension.

C'était un espoir.



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Moi.

Je fais difficilement la différence entre rêves et réalité, entre désirs et besoins, entre moi et moi. Car je ne sais pas. Je ne sais toujours pas si le monde est parce que je le vois, ou si mes yeux sont juste preuve que je n'y appartiens pas. Je me perds entre actions et pensées, ne sachant pas quelle est le sens de la causalité entre ces deux mondes, ou si déjà il y en a une. Je me maintiens difficilement, entre raison et folie, ne sachant pas laquelle des deux écouter, ne sachant même pas définir l'une ou l'autre.

Condamné, toi qui me ressembles, saches que le poids sur mes épaules se fait plus conséquent à chaque jour qui passe. Chaque pas m'enfonçant un peu plus loin dans ma boîte de Pandore, je continue à chercher la solution, une solution. N'importe laquelle.

Condamné, toi qui me ressembles, saches que je ne vois plus mes mains tellement elles sont couvertes de sang. Je ne vois plus cette salope qu'on appelle espoir, et qui nous fait tourner la tête, qui nous fait sourire bêtement car elle se croit du bon côté. Car elle nous fait croire qu'il y a un bon côté. Et pourtant je continue à la chasser, pour la suivre, pour l'aimer ou pour la tabasser une bonne fois pour toute. Parce qu'il n'y a rien d'autre à faire.

Condamné, toi qui me ressembles, je sais que je ne suis pas exceptionnel. Je sais que le monde vacille, autant que moi, dans le doute et l'interrogation. Je sais que le monde se ment à lui-même, comme je le fais, dans l'espoir de naviguer un peu plus longtemps, vers une ataraxie, vers ce qu'on appelle un rêve.

Je ne suis pas grand chose, comme je ne pourrais me définir. Je vis mal, comme je me déchire les poings à frapper, comme je me déchire la gorge à hurler.

Condamné, je ne sais pas où toi tu en es, ou si toi tu vois le même monde que moi. Mais je sais une chose : je continuerais à brûler ma vie, à brûler mon être, à brûler mon monde pour espérer, dans un dernier souffle, apercevoir quelque chose qui ressemble à une solution.

Je continuerais à brûler, comme mes pensées brûlent cette lettre.

Aux condamnés.