L'Ire d'Aphrodite

Un rictus me prend quand la lame ripe sur le bloc de pierre. Elle craque grince gémit puis cède, avec cette voie nasillarde qu'ont les pourceaux avant qu'on les égorge. La lame ripe sur le mur, se brise et va tintinnabuler sur le sol sec et craquelé par les vents chauds qui le balaie tous les jours que désert fait. La lame soubresaute encore une fois, deux fois, essaie de me montrer un chemin comme sa dague à Rahan, puis se meurt, seule, juste colorée de légères tâches rouges. Et un rictus me prend, ne me quitte plus. Le sang sur la lame, le trou dans mon bide, le manche encore dans ma main et le mec qui fuit au loin, le nez pété... j'ai un rictus en me disant que tout aurait été plus simple si la lame avait poussé le même râle d'agonie en dérapant sur ma peau qu'elle avait poussé en rencontrant ce mur plutôt que de s'y glisser, d'y tracer ce chemin écarlate qui s'étend maintenant sur ma chemise souillée, un peu plus, par l'existence qui est la mienne et que je lui impose. Une tâche de plus. Une simple tâche de plus. À devoir cohabiter avec les autres cambouis alcool sang et morves. Pas forcément les miens. Mon rictus se transforme en grimace de douleur lorsque je porte ma paume comme un couvercle de poubelle à la plaie entre mes abdos. Le manche vient rebondir à son tour aux côtés de sa lame-soeur. Au coin de la rue, le mec détalle, dérape, décampe, laissant dans son sillage une vague traînée carmin que son nez que j'ai bousillé d'une gauche retorse crache avec mépris d'entre ses narines explosées à l'anti-personnel. L'anti-personnel c'est moi. Et pour une fois j'en suis pas peu fier. Je ramasse mes lunettes au sol et leur fait de nouveau chevaucher mon nez droit. La monture s'est tordue. Je sais même plus comment. Faut dire que l'homme qui s'est cru en territoire conquis a enchaîné les attaques avant de sortir le couteau. Le même qu'il a perdu dans mon estomac. Peut-être que si j'étais pas resté impassible et que j'avais pas brisé son arme rudimentaire contre le mur, il y aurait eu quelques échanges de coups supplémentaires et probablement qu'il aurait fini par tordre autre chose que mes lunettes. Dieu m'en garde, j'aime encore assez ma bite pour vouloir la garder entière ; et droite.

De toute façon, j'avais pas pris ses beuglements de porcs comme de vraies menaces, eusse-t-il insulté ma mère et prétendu vouloir me faire femme.

Je soulève tranquillement ma chemise trempée pour observer l'étendue des dégâts. Pas grand chose. Ça devrait pas tarder à coaguler. Dans mon dos, dans un angle de rue, le Cormoran fait des câlins et des poutous à un gentil petit brin de femme qu'a arrêté de trembler de peur et de chouiner de froid depuis que j'ai surgi devant sa silhouette -nette à mes yeux- pour la protéger du vaurien qui crut à tort pouvoir posséder les catins du quartiers ; genre décider du lieu et de la manière de la saillie. La dame, la manière brutale et les liens lui ont pas plu. Navré pour toi ma gueule, le brutal, moi c'est mon truc. Mais pour jouer à qui à la plus grosse, connard d'échappé, c'plus simple de se mesurer à une donzelle qu'à rien entre les jambes pour en imposer à notre manière à nous, alphas. Mais je parle et m'énerve et véhémente dans le vide. T'es parti, la queue molle entre les jambes et le museau écrasé d'avoir voulu courser un mur d'un peu trop près. J'ai peut-être pas une bonne mine, j'ai peut-être les lèvres du mec qu'à mal mais qu'est fier, mais j'aurai pas à expliquer à ma femme en rentrant pourquoi j'ai le nez pété, moi. Certes parce que j'ai pas le nez pété, mais surtout parce que bordel, y'a plus grand monde à la maison depuis quelques temps déjà.

-La faute à qui ?

Ta gueule la mijorée. Reste dans ta tombe.

Je me retourne vers celle bien vivante, celle bien en chairs, genre partout là où ça excite le badaud ordinaire -au hasard, moi. Le sein rond, la poitrine relevée par un corset dont les trois boutons du haut ont sauté à cause du fils de riche qu'à disparu ventre à terre, laissant voir un décolleté plongeant qu'aurait donné une crise cardiaque à une nonne. Mais elle a l'air de s'en foutre. Même pas qu'elle met la main là où la pudeur et la bienséance aurait ordonné qu'on y mette la paume ; là où ma lubricité et mon abstinence aurait exigé que j'y plonge la mienne. Elle offre sa gorge à mon regard jaune. Elle offre ses odeurs et ses fragrances à mes narines alertes. Le Parfum. Une veine palpite sur ma tempe comme elle me regarde. Comme on regarderait une silhouette floue. Grognasse, rhabille-toi. Rhabille toi ou je finirai ce que l'autre enculé à commencé.

Rhabille-toi.

Une voix de bœuf, un souffle de taureau. Un flanc de taureau aussi, percé par l'épée d'un toréador lâche.

Y'a un truc qui va pas. Mais je calcule pas tout de suite. Parce que je suis occupé à ôter mon haut troué et à essuyer le fleuve de sang avec. Et que je lui tourne le dos. Ce qui va pas ? Son regard peut-être. Pas le genre qu'on donne à voir au premier mec venu, surtout pas à un mec comme moi qui a plus de démons et de fantômes dans le regard que le prêtre du coin, pas à un mec comme moi, de deux mètres cinquante, qu'à la stature d'une statue divine et vengeresse -non ma gueule, sur ma langue, ça n'a rien d'un compliment- et ce même s'il vient de vous sauver d'un viol prémédité par un échange de pièces d'or, la catin. Ce qui va pas ? Les pas qu'elle fait dans ma direction. Elle doit être sacrément forte, cette garce, psychologiquement, pour rester droite dans ses bottes, pour garder son élégance dans une robe déchirée, pour garder sa passion sur un visage effrayé. Habituée à voir pire chaque jour ? Bordel. Quand je vois dans quelle misère j'ai choisi de vivre, je me dis que le Grey T. doit être la résidence de Dante. Et Impel Down sa maison de vacances. Ce qui ne va pas ? Sa main, qui s'approche de moi, dans mon dos, qui effleure le tronc qui me sert de corps, cette main qui sert un mouchoir brodé, qui court sur mes abdos ensanglantés, qui éponge avec une délicatesse rare la plaie pas si moche que ça. Je veux dire... si. La plaie est moche. Si je compare la plaie de mon ventre à l'épaule qu'elle dénude sous mes yeux, ma plaie est moche. Mais si je compare la plaie qui troue mon âme depuis quelques années, face à cette peau blanche, à ces doigts qui excitent mes sens, à ce regard poignant qu'elle utilise pour me ferrer, à ses hanches qu'elle plaque contre moi, à ses doigts qui crochètent ma nuque... face à ce petit bout de femme, ma plaie à l'âme est purulente, à l'hémorragie et probablement aussi profonde que les tonneaux des Danaïdes.

Je comprends plus très bien ce qu'il se passe. Elle a mis une pression derrière ma tête, et je me suis penché. Elle m'a embrassé. Je cherche pas à résister, je dois l'avouer. Sans vouloir me chercher d'excuse, elle n'est pas genre de femme à qui l'on refuse un baiser, de peur qu'elle ne soit un ange véritable. Avec ses cheveux blonds nattés d'un diadème simple, avec son nez de Cléopâtre, avec ses jambes comme les allées vers le paradis promis, avec ce buste comme on n'en fait plus de nos jours. Je résiste pas. Nos lèvres se nouent et se dénouent, une valse lente et maîtrisée quelle mène, à son rythme. Par de fines caresses, nos langues se rencontrent, louvoient pendant un temps aussi terriblement long qu'il est court, puis se tutoient, s'envolent, jouent ensemble. D'un réflexe, je saisis entre mes lèvres sa langue vive comme une biche farouche. Elle se tend, joue bien la comédie, je mords à l'hameçon en même temps qu'à sa langue. Ma main se perd contre sa nuque, glisse sur son épaule, dévie dans son dos, descends au creux de ses reins, où son dos nu s'arrête. Mes doigts plus longs s’immiscent malgré moi mes raisons et mes remords plus aval, à la naissance de ses fesses. Je me perds. Me suis déjà perdu. Une fois de plus, me répète la part de conscience qui n'a plus aucune prise sur ce corps abandonné qui fut le mien, qui est maintenant sien et pourtant son ennemi. Elle s'amuse, joue de sa taille pour onduler des hanches et des seins contre ce corps qui ne m'appartient plus. Ma main trouve le chemin de son corset. Ma langue s'invite sur sa mâchoire, je pose des baisers sur son cou, contre son cou, dans son cou. Ses lèvres à elle, sa bouche, s'ouvrent, poussent un soupir aussi ardent à mon oreille qu'il est feint. Et alors elle me murmure, tout contre moi, sa main sur mon aine, l'autre à ma nuque.

Je t'ai trouvé. Diele.

Je me raidis et je ne veux soudain qu'une chose. Ne jamais l'avoir sauvée..