Pinard et ténèbres

J’suis … La bonne question. Il ouvre la bouche, aspire une goulée informe d’air et ravale les mots qui auraient pu sortir trop sottement de sa cervelle embrumée. Je suis le traqueur des impurs, l’assassin qui tue les marines et les corrompus. J’suis la mort personnifiée, du moins j’étais. Le glaive imparable de la justice qui s’est fait mettre à l’eau d’un revers par une Colonelle rabougrie. J’suis celui qui a vu son putain de frère se faire embarquer pendant qu’il geignait dans la flotte et maudissant son impuissance. J’suis … personne. Ouais, ça sonnait mieux. C’était vrai, ça. Le masque sous le masque. Le rien dans le néant. La mèche d’une bougie qu’on distingue même pas dans le noir. Que dalle, nada. Bon. Il était au moins une chose.

« J’suis … le gars qui va te resservir un verre. » trancha-t-il, en le resservant.

Diable, il tremblait commun un dystonique. Spectacle ridicule pour un homme censé aligner une pile de dix cadavres en même pas une minute. Il serra les dents, posa le goulot sur le verre pour s’appuyer dessus puis leva la bouteille et en mit un peu partout autour du verre. Tch. Il porta de nouveau le goulot à ses lèvres, avalant une nouvelle gorgée alors que la dernière lui montait à peine à la cervelle. Il posa le récipient entre eux deux puis frappa sur sa poitrine, pour aider la descente du feu liquide qui se glissait dans son œsophage. Il réprima une quinte de toux et secoua la tête. Oulah, ça tournait là-haut.

Il tendit la main vers son compagnon de boisson. La mine déplorable qu’il affichait n’pouvait dire qu’une seule chose : lui aussi en avait gros. Et il avait trouvé l’meilleur moyen de nettoyer tout … tout ça. C’était le … hum. Ouah. La main de l’assassin tangua tandis que ses pupilles se dilataient. Dur le contrecoup.

« J’suis Raf’. Ouais, appelle-moi Raf’. Et toi, t’as un nom ? Viens, on scelle ça dans la boisson et la paluchade … » articula-t-il, péniblement.

Il en oublia presque pourquoi il en était venu à s’asseoir avec lui. Du moins on le lui rappela brutalement. Fallait croire qu’ils n’étaient pas les seuls à qui l’alcool jouait de sales tours. Deux grosses mains velues se posèrent sur leur table, renversant verre et bouteille dans une gerbe d’alcool. Un type qui se la jouait pat et bulaire encadré par ses trois potes ricana devant la mine déconfite des deux larrons.

« On aime pas trop les gars dans vot’ genre par ici, les loulous. » lâcha-t-il, avec un fort relent de vinasse mal cuvée.

« Laisse les tranquille, Joe. » fit le barman, sans grande conviction.

« Ouais, laisse-nous tranquille Josette. » répliqua l’assassin en agitant sa main devant lui, espérant chasser l’haleine chargée du trouble-fête.

Le gars, de la manière la moins pacifique possible, renversa la table et attrapa l’assassin par le col avant de l’envoyer parterre. Rafael roula à terre, s’arrêtant à deux doigts de la bouteille de tord-boyaux brisée. Il se releva péniblement et attrapa la bouteille par le goulot puis essaya de s’en offrir une lampée avant de comprendre qu’elle n’avait plus de fond. Il tituba et resta à réfléchir quelques secondes puis se rendit compte que le dénommé Joe, ou Josette, avait changé de cible. Grommelant, il ajusta sa cible en tirant la langue et au moment où le barman lâcha un « Non ! » paniqué, la moitié de récipient alla s’écraser sur la tête d’un des comparses de la brute. Ah, les bonnes vieilles bastons de taverne … Le verre éclata en mille morceaux, expédiant le larron dans les pommes et donnant à Joe le teint d’une Granny. D’une pomme Granny.

« Qu’estafépov’crétintuveuxqu’j’tecrève ? »furent les seuls mots cohérents de Joe devant le doigt d’honneur goguenard de Rafaelo.

La brute se jeta sur lui. L’assassin esquiva d’un pas, prêt à lui offrir une prise dont il avait le secret mais le poing velu de son adversaire s’écrasa en plein sur son nez et l’envoya rouler dans les tables. Il sentit le goût du sang envahir sa bouche, comprenant un peu trop tard qu’entre ce que son esprit croyait faire et la réalité, il y avait une dimension pharaonesque. Pharaonique. Phoranonesque. Phara-oninesque …

« J’vais te crever, t’as tué Lulu … » grogna Joe, se craquant les doigts.

L’assassin aurait voulu répondre qu’il l’avait seulement assommé, mais la seule chose qui sortit de sa bouche fut un gémissement douloureux. Il était assis dans des décombres de chaises et de tables, dans l’incapacité de bouger. Les deux sous-fifres restants s’approchèrent de lui. Ça allait finir plus que mal tout ça … bon sang.

Et ça cogne à n’en plus finir. Des coups qui pleuvaient et l’assassin qui se protégeait le corps comme il le pouvait. Il avait vu pire, bien pire. Il s’était brisé les os, s’était fait perforer. Il avait failli y rester plusieurs fois. Pourtant, là, ça faisait mal. Très mal. Plus encore que son corps c’était son âme qui prenait des bleus. Se faire rosser par des moins que rien, rendu minable par l’alcool et les abus. Il n’était qu’une loque cadavérique qui gémissait de douleur à chaque impact. Loin était l’assassin, loin était le meurtrier au calme inexorable. Ce soir, il n’était qu’un homme. Ou pire. Pas mieux que ceux qui le frappaient. Il sentait leurs pieds se faire un chemin jusqu’à son ventre, leurs poings s’écraser sur ses bras. Quelque chose de sourd battait dans sa poitrine. Qui gagnait en puissance et qui rendait chacun de leurs assauts de plus en plus mous. Un moment vint où il ne sentir plus rien. Un moment vint où il redressa la tête. L’instant exact où une gerbe de sang lui macula le visage. Venu de nulle part, l’être qu’il avait tenté de sauver était apparu, auréolé de la lumière diaphane des bougies de l’établissement. Un monstre sorti des ténèbres, venu aider son confrère. Il y avait du sang partout, et pour la première fois, l’assassin eut peur du sang. Il sentait son goût ferrugineux sur sa langue, glisser sur ses lèvres et ses oripeaux. Mais celui-là, ce n’était pas le sien.

Il comprit alors qu’il venait de gagner un instant de répit, que l’adrénaline s’était substituée avec l’alcool et qu’il vivait un de ces instants de grâce et de lucidité que seule la peur pouvait provoqué. Le voile que la substance avait abattu sur son cerveau s’était ouvert un instant et il avait pu se relever, titubant et hésitant. Mais conscient du danger. Il tangua, s’essuya le menton. Un éclat lui foudroya la pupille, puis il ne vit plus que cela. L’arme étincelante du bourreau. Levée bien haut, puis il contempla sa descente inexorable vers Craig. La pointe vers le bas. Le bourreau était un être vêtu de noir, à la peau noire. Rendu inconsistant par les effets néfastes de la boisson. L’assassin ne voyait lus qu’un monstre noir à la lame d’argent. Plus rien n’existait autour de cela. Alors il fit un pas vers lui. Ses deux lames secrètes jaillirent hors de leur gaine en une sentence irrévocable. En cet instant, plus rien ne comptait sinon la vie de Craig. Un innocent. Un homme qui avait tenté de le sauver. L’assassin fit un pas, glissa sur le sol pour passer sous la lame du bourreau. Ses deux lames secrètes s’entrechoquèrent en une croix salvatrice qui stoppa l’avancée de la dague. La pointe de la lame s’arrêta à un centimètre de l’œil de Rafaelo.

« Tu ne tueras … point ! » fit-il, repoussant l’homme à terre.

Puis il vomit.

L’assassin se releva en titubant, s’essuya le menton et pesta contre le sort qui lui avait enlevé son seul moment de gloire depuis des décennies puis s’avança vers celui qui avait tenté de les tuer tous deux. Le gusse regarda les lames, la capuche. Puis il comprit. Y’avait qu’un seul genre de gars qui pouvait se balader comme ça, avec de pareilles armes : c’était les assassins de la Confrérie ! La pire guilde de malfrats à travers toutes les blues. Des gars qui n’avaient de loi que l’argent et d’honneur que dans la mort. Il lâcha un juron puis prit ses jambes à son cou, terrifié par la fausse rumeur qui courrait sur les assassins de la Confrérie. Et merde … L’assassin rengaina ses lames, jeta un œil vers l’aubergiste qui les contemplait d’un œil effaré, denden en main. Foutredieu. Il serra les poings, se fit violence pour avancer jusqu’à Craig. Sa tête tournait, mais le fait d’avoir vomi lui avait fait du bien, avait presque clarifié ses pensées. La cavalerie allait pas tarder …

« Allez … lève-toi … lève-toi, faut qu’on se tire avant de finir en taule … » fit-il en essayant de soulever l’homme poisson.

Il passa son bras autour de sa nuque, grogna de douleur lorsque son corps lui rappela qu’il venait de se faire tabasser puis entreprit de boiter jusqu’à la sortie. Un cliquetis caractéristique se fit alors entendre. L’assassin se retourna. Le tavernier les tenait en joue. C’était pas la bonne soirée, bobby, pas la bonne soirée. Il essaya de laisser Craig se tenir sur ses deux jambes puis leva doucement une main. Il possédait encore assez de neurones fonctionnels pour réfléchir. Ou presque.

« Vous bougez d’un poil, je tire … Vous allez payer pour les dégâts. » grogna le tavernier, dirigeant le canon vers l’homme-poisson.

Certainement que c’était pas la première fois que ça lui arrivait et qu’il en avait chopé de bons réflexes …

« Tch … t’as trois types dans le coltard, vois avec eux, c’est eux qui nous ont agressé … » tenta de négocier Rafaelo, toujours la main en l’air.

Le canon de l’arme revint vers lui, le gusse avait pas l’air de vouloir écouter ce qu’il avait à dire. Sauf que l’assassin n’avait pas forcément envie qu’on lui mette la main dessus et qu’on le traîne dans une base militaire. Sa main libre glissa doucement derrière son dos, s’emparant d’un objet rond. Il changea d’appui pour ne pas se laisser entraîner en avant par son propre poids puis sans crier gare, il frotta le fumigène contre sa ceinture et l’envoyé rouler vers le tavernier. Celui-ci eut alors le réflexe intelligent de se jeter derrière son comptoir, craignant une bombe, au lieu de tirer. La sphère métallique roula à terre, pas même amorcée par l’assassin saoul. Celui-ci attrapa l’homme poisson par le bras et lui cria de se tirer en vitesse, profitant du ridicule de la scène. Ils détalèrent par la porte d’entrée, tournant dans le premier couloir qui passait, puis dans le suivant semblant se diriger vers le centre du navire. Et dans le suivant jusqu’à …

« J’ai pas la moindre idée d’où on est … » fit Rafaelo, s’adossant à un mur pour reprendre son souffle et palper ses blessures.

Essayer de s'enfuir dans le Baratie ... la meilleure idée qui soit. L'assassin cherchait la sortie des yeux, sans se rappeler que seule l'eau les entourait.

La flotte, ouais. Bonne idée. L’assassin se releva, se rappelant soudain qu’il n’était pas dans les ruelles de Logue Town mais bien sur le Baratie. Puis il se remémora aussi que les cuistots du coin étaient du genre terrible et que les gusses qu’ils avaient tabassé étaient bien le genre à avoir du blé et des amis. Ah ouais, l’alcool avait cette sale habitude de vous faire perdre vos repères. Y’avait comme un rythme incessant qui martelait son crâne et lui dictait qu’au fond c’était pas grave, qui frappait encore et encore à lui rappeler qu’il ferait mieux de finir au fond des océans et que ça foutrait la paix à tout le monde. L’assassin se leva, contempla l’opaque noirceur des abysses et hocha les épaules. Bah, pourquoi pas. Y’avait du mouvement derrière. Il se retourna, jeta un regard vitreux à Craig. Ça allait pas tarder à débouler. Il s’avança vers le couloir, titubant. Chancelant. Il s’appuya contre le bois, réprimant un nouveau haut le cœur. Il fit un signe de l’index, demandant à l’homme-poisson d’attendre. Une petite troupe d’une dizaine d’hommes déboula à ce moment là. Ils s’arrêtèrent, leur chef pointant sa lame vers Rafaelo. Celui-ci redressa la tête, leur fit signe d’attendre à eux aussi. Burp.

« Attend, attend, un truc à leur dire … » fit-il, plaçant son poing devant sa bouge pour éluder discrètement, peu ou proue, un rot.

« Messieurs … » commença-t-il, pointant les dix hurluberlus d’un doigt inquisiteur.

« Messieurs, que cette journée reste à jamais celle où vous avez failli capturer … » grommela-t-il, avec un sourire enfantin avant de reculer d’un pas et de trébucher sur le bastingage.

L’assassin bascula par-dessus bord, tombant à l’eau comme un sac de pierre. Il s’écrasa dans la mer endiablée avec un bruit sourd qui laissait peu présager de son état à l’arrivée. Les dix gusses se ruèrent au bord, cherchant de leurs yeux leurs deux victimes qui s’étaient évaporées entre deux vagues. L’assassin ré-émergea en éclatant d’un rire torve, buvant la tasse et toussant en même temps. Il avisa son ami d’la soirée et entreprit de le suivre en petite brasse, tandis que les mécréants leur hurlaient des noms d’oiseau. Ou de poisson, indifféremment. Il avisa la coque que lui montrait Craig et entreprit de le suivre tranquillement, reprenant peu à peu ses esprits. Le fait de boire la tasse et de se prendre une eau à dix degrés lui avait rapidement fait remonter des idées un peu plus saines au cerveau et il se rendit soudain compte qu’il avait une cape lourde et épaisse ainsi qu’un attirail d’armes en tout genre. Cela n’était pas censé le gêner en temps normal, mais en temps normal il était sobre.

« Burp … heu … urk … salé … argh … mouillé … Cr … Craig ? Je coule. » fit-il, entre deux mouvement incontrôlés.

Sa main gantée dépassa une dernière fois de l’eau puis il sombra dans le noir. Il se débattit avec sa cape, suspendu dans l’eau comme s’il n’avait plus besoin de respirer, lâchant des bulles dans tous les sens. Il finit par réussir à s’en défaire et sentit l’oxygène lui manquer. Il pédala des pieds, ne se souvenant plus où était le haut et le bas. Le monde tournait autour de lui et malgré le noir ambiant, il sentait des petits points noirs danser devant ses yeux. Il s’arrêta, comprenant trop tard dans quelle galère il s’était embarqué, repensant à son désir de se jeter dans les abysses un peu plus tôt et se souvint alors que non, il n’avait aucune envie de mourir. Et surtout pas comme ça ! L’alcool sembla s’évaporer d’un coup de son cerveau, dissipé par la peur et la perspective d’une noyade imminente … puis il sentit quelque chose le tirer. Quelque chose de puissant, de rapide. Il se sentait happé vers le bas, ou était-ce le haut ? Il se débattit faiblement, rendu piteux par le manque d’oxygène puis sentit un air piquant lui tanner les joues. L’assassin ouvrit la bouche, inspira autant d’air qu’il le put et rendit tout autant d’eau salée.

« Je … bleurk … me … merci Craig … » toussa-t-il, s’accrochant à quelque chose de dur.

Tiens, ils étaient à côté d’un navire ? Rafaelo resta quelques secondes immobile, reprenant son souffle et se remettant de ses émotions. Il regarda Craig, lui adressa un signe de la tête puis commença à escalader la paroi. Il se sentait faible et pataud, mais en vie. C’était le principal. Et plus clair dans ses idées. Avec un mal de crâne foudroyant, la panade. Il passa discrètement par-dessus le pont, tendit une main sympathisante à son nouvel ami puis regarda autour de lui. Drapeau blanc, mouette.

… et lui sans sa cape, en parfaite tenue d’assassin …

Et merde …

Ma … Marine ? Han. Merde … L’assassin fit un pas en arrière, buta contre le bastingage. Merde. Ça sentait mauvais, c’était fini. Son esprit embrumé ne comprenait pas vraiment. Disait-il ça parce qu’il l’avait reconnu ou pas ? Il lui avait sauvé la vie après tout, c’était pas rien ça. Pour toute réponse, il eut un autre haut le cœur et s’appuya contre la rambarde de bois pour rendre ses boyaux une autre fois, inondant l’océan d’alcool et de bile. Avec un peu d’eau de mer, aussi. Il s’essuya le menton, s’accrocha au seul point fixe à sa disposition et leva un regard vitreux vers la poiscaille. Une odeur désagréable flottait dans l’air. Tch, il devait pas sentir très frais avec tout ce par quoi il était passé dernièrement. Les narines de son compère se devaient d’être plus efficaces que les siennes. Diantre, il devait souffrir … ‘tain, mais pourquoi il se préoccupait de lui ? C’était un Marine, l’ennemi. Il pouvait plus lui faire confiance, c’était son adversaire. Devraient-ils se battre ? Devrait-il le tuer pour assurer sa survie ?

Pas intérêt à se faire … Ah. Heu. Attends ? Pourquoi ? Pas le temps de se poser la question que déjà ils essaient de se faufiler en catimini. Pas que l’assassin soit contre de squatter la cale d’un navire de la Marine, mais faire ça avec un Marine qui venait de lui sauver la vie ça faisait étrange. Ça commençait comme une mauvaise blague : un assassin entre dans bar …

« Discrétion ? Heu … » répliqua-t-il, un peu niaisement.

Son domaine ? C’était son crédo, peu ou proue. Il avisa alors la vigie qui dardait vers eux un regard curieux.

« Vas-y, fais lui un signe de la main, montre ton uniforme … » fit-il à Craig, essayant aussi tôt de disparaître dans l’ombre.

Bah si il était Marine, ça marcherait. Montre toi mais reste invisible, hé hé. Pas le temps de se prendre la tête sur les hypothèses hypothétiques selon lesquelles il serait effectivement un gars d’la Marine. Le pire dans tout ça, c’était pas la situation dans laquelle ils étaient, ou même le danger que Raf’ courait en invoquant le sacro-saint serment de l’homme saoul. Non non. C’était le fait que la vigie répondit par un signe de la main puis s’en retourna à ses affaires. C’en était presque humiliant que c’était trop facile. Bon, un peu logique certes, mais le baratie était pas une planque à ennemis de la nation, alors forcément ça gênait pas. Ou presque.

« Vite, vite … on va s’planquer … » lui murmura l’assassin resté dans l’ombre, indiquant une porte qui menait aux tréfonds du navire.

Il s’y faufila et chercha l’endroit le plus profond du bâtiment, louvoyant dans les ombres comme une écrevisse à travers la caillasse. Il se terra dans la cale, ne croisant personne grâce à l’heure tardive. Il s’affala dans un coin et se posa enfin, profitant de ce répit pour se rendre compte qu’il était trempé. Il se recroquevilla, sentant qu’il avait froid mais que l’alcool lui permettait de passer outre cela. Le monde tournait déjà moins, c’était un point positif.

« J’pense qu’on s’ra tranquilles par ici … » maugréa-t-il, observant les lieux.

La lumière de la Lune perçait tout juste à travers les ouvertures de la coque, rendant le décor à peine visible. On voyait les dents de Craig, ce qui aidait pas à apprécier la paix de l’endroit.

« Dis … dis … tu sais pas si on pourrait faire du feu ? J’me les pèle un peu … » quémanda-t-il, commençant à se frotter les épaules.

La lumière de la Lune, aussi faible qu'elle était, permettait de mettre en valeur sa tenue d'assassin. Et puis l'ambiance était propice à une discussion sur l'avenir du monde, après tout l'alcool s'y prêtait bien. Les bastons dans les tavernes, les licornes asexuées : la base quoi.

L’feu dans un bateau ? Ah ouais. Ouais. Hm. Ça rend vraiment con, hein ? L’assassin se frotta les yeux, enfonçant ses poings dans ses orbites. Il était moulu, harassé par le passage à tabac et les derniers évènements. Il toussait encore un peu d’eau de mer mais dans l’ensemble il s’en sortait plutôt bien. Il s’étira, fit craquer son dos et maugréa contre le mauvais sort qui s’acharnait contre lui. Au moins il s’était trouvé un copain d’infortune dans sa galère. Mais … c’était un Marine. Bon, certes, ils n’étaient pas tous mauvais : sa tâche était de traquer ceux-là. De ce fait, il pouvait lui concéder qu’il pouvait être un bon type. Un gars qui l’avait sorti deux fois du pétrin. Deux fois ! Ah, voilà que les idées s’éclaircissaient de plus en plus. Quelque chose qui soulevait la chape de plomb de l’alcool pour lui rendre quelques baffes et lui rappeler qu’il avait pris plus que sa dose de coups.

Il dû sentir le trouble qui harassait l’assassin. Perspicace en plus d’être un gars bien. Rafaelo lui répondit d’un sourire coincé en se massant les temps. Un marine et un révolutionnaire dans la cale d’un bateau … ça aussi ça ressemblait à une blague de bar. Et pourtant, y’avait matière à discuter. Les deux étaient là par choix, par entraide mutuelle. On ne pouvait pas toujours naître dans le bon camp, mais on pouvait aussi changer de route au cours de sa vie. Tout comme on pouvait rester dessus par pur principe. Il en avait connu pléthore des gars bien qui avaient voulu changer les choses de l’intérieur. Mais ils étaient morts à présent, tombés sous sa lame ou celle d’un autre. Il avait tué des hommes biens au nom de la Cause, il le reconnaissait. Mais à quel prix estimait-il sa vie ? C’était que pour se défendre … et pourtant … pourtant il le regrettait.

Ce genre de chose revenait le hanter le soir, mettre à mal sa résolution. Mais en général, il suffisait pour lui de se dire que renoncer maintenant, ça rendrait toutes ces morts inutiles. Rah. Les plus mauvais assassins étaient ceux qui avaient des remords. Il le savait, il le savait bon sang. Mais il était encore jeune … Il se frappa doucement le front de ses deux mains, cherchant à faire fuir ces pensées funestes avant qu’elle ne le pousse dans une spirale poisseuse de remords enrobés de guimauve. Il soupira une fois de plus, passant ses mains sur son visage et inspira profondément. Une loque humaine qui ne valait pas mieux que … rien. Que rien. Il ne valait rien, il avait laissé son frère se faire capturer et il avait été impuissant. Tout une vie pour rien.

« Merci. Juste que … ahem, je ferais la même chose pour toi si jamais … » répondit-il, sans aller plus loin.

Bah bien sûr que non. Si Craig devenait un monstre, il le tuerait. Purement et simplement. Depuis quand s’était-il résigné à ce point à sa bataille ? Etait-ce dû à ses diverses confrontations avec les forces du gouvernement, les plus impitoyables d’entre elles ? Il eut une pensée pour le Cipher Pol qui avait fait brûler femmes et enfants à la simple volonté de lui envoyer un message … des hommes comme ça méritaient de crever, encore et encore.

« T’es un type bien. Tu m’as sauvé deux fois ce soir. J’suis … j’suis pas un ninja. Je suis … un a-... pas un ninja. Mais merci, hein. Merci pour le bar, la flotte … » grommela-t-il, ayant du mal à déglutir ces mots.

Remercier quelqu’un c’était pas naturel pour lui. Ça faisait bien plusieurs semaines qu’il avait disparu, laissant tomber les uns comme les autres. Il rôdait dans les ombres et fuyait la lumière du jour : depuis combien de temps n’avait-il pas parlé à quelque chose de plus éloquent qu’une poignée de porte ou une fenêtre battante ?

« T’as un frère qu’est pas très net, hé … moi j’ai un frère qui doit l’être encore moins … enfin, devait … » lui répondit-il, avec un sourire sans chaleur.

Il serra son poing, le contempla sans parler. Le silence s’installa. C’était presque gênant.

« Sinon … ça t’arrive souvent que des gars comme ça te la jouent à la dure. » fit-il, tentant de briser la glace.

Le regard de l’assassin restait rivé sur le côté opposé de la cale, dans l’obscurité. Il se sentait crasseux et loqueteux tout en empestant un fort mélange d’alcool et de sale. Il se gratta la barbe, éparse, et soupira encore une fois. Le moindre mouvement lui faisait esquisser une grimace de douleur. La guigne …

Vrai que les hommes-poissons étaient pas aimés. Rien qu’à voir leur représentativité dans le monde. Le plus célèbre d’entre eux était un esclave qui s’était libéré, pour dire. Ils étaient plus forts que les humains sur de multiples points et pourtant, ces derniers ne cessaient de les maltraiter, de les bafouer. C’était la peur qui parlait. La peur issue de l’ignorance. Toujours entretenue par ceux à qui elle servait. L’information, c’était le pouvoir absolu. Il le savait bien, c’était sa marchandise, son petit produit phare. Enfin, l’était-elle encore ? Depuis le temps qu’il s’était éloigné de la sphère d’influence de la Confrérie pour aller panser ses blessures … Il n’était plus que dans les ténèbres à présent, à ne pas savoir où donner de la tête. Sans ses armes, sa tenue, il n’était qu’un inconnu parmi tant d’autres. Quelqu’un qui pouvait facilement retourner à l’anonymat, à quelques rares exceptions. Pourquoi portait-il toujours ses ‘armoiries’ alors, ouais, armoiries ça sonnait bien. Pas une marque de noblesse, mais une marque de promesse.

« Vrai que les gens se méfient de ce qu’ils ne connaissent pas … ils ont peur d’l’inconnu, de ce qu’ils comprennent pas. Les gens sont stupides … » grommela-t-il pour toute réponse, se demandant si lui-même il y croyait.

Et si les gens connaissaient la vérité, comment réagiraient-ils ? Si on leur ouvrait les yeux, si on leur donnait le moyen de comprendre tout cela ? Education, information … que cela ne soit plus l’apanage d’une caste sordide qui se complaisait dans la maîtrise et le flux de ces pouvoirs. Oulah. Il réfléchissait un peu trop vite maintenant. La perspective d’une noyade, ça changeait son homme.

« J’pense que si la peur était pas entretenue, ça changerait bien des choses … Si on se contentait pas de mettre les hommes-poissons aux basses-œuvres, si on arrêtait de ressasser la violence avec laquelle Tiger Fish s’était libéré mais qu’on mettait plutôt en valeur ce qu’il défendait et ce qu’il a fait de sa vie, ça irait beaucoup mieux … fichus propagandistes gouvernementaux … » grogna l’assassin, oubliant quelque peu la présence du Marine à ses côtés.

Il soupira, bascula la tête en arrière, cognant contre le bois. Tiger Fish. C’était peut-être lui qui avait poussé autant d’hommes-poissons à s’engager dans la Marine, à jongler parmi eux pour changer le destin de leur race. Est-ce que cela avait marché ? Visiblement pas. Les sirènes étaient toujours des denrées rares dans les enchères, les requins étaient toujours craints. Et qu’en était-il du reste, hmm ? On recherchait toujours Poséidon, ou des trucs comme ça. Ouais, les hommes voulaient juste exploiter les hommes-poissons. Rien ne changeait. Pourtant, il était persuadé qu’une fois entrée dans les mœurs, l’idée de côtoyer ces créatures ne changerait pas grand-chose au quotidien. On avait des cyborgs, on avait des fruits démoniaques … qu’est ce qu’un gars à l’allure de poiscaille pouvait changer, franchement ? Les uns comme les autres étaient aussi rares, mais les derniers étaient plus … exploitables. Comme si le fait d’avoir bouffé un fruit ou de s’être fait refaire la cervelle était mieux.

« Faut pas se laisser faire, ouais … mais si jamais tu te laissais pas faire, j’suis sûr qu’ils seraient les premiers à te tomber dessus, tes camarades. A coups de ‘on vous l’avait dit, c’est dans sa nature’ et blablabla … la nature de l’homme, c’est de souiller tout ce qu’il touche, on en parle pas de ça, tiens … » continua-t-il, avec un ton qui avait tout de l’inéluctable.

Ce n’était pas pour autant qu’il n’y avait pas d’espoir. Mais là, il n’en voyait plus. Il était au fond du trou, il touchait presque le cul de la bouteille. Ce qui expliquait en somme la situation actuelle. L’alcool était, chimiquement parlant, une solution. Mais bon, fallait reconnaître qu’elle avait ses inconvénients, la solution.

« Moi ? Tch. Pas vraiment non. Pas plus que toi, je suppose ? Que veux-tu, on fait tous des choix qu’on doit assumer … mais y’a des jours, y’a des jours … t’as jamais eu l’impression que ce qui se dressait en face de toi était trop grand, trop fort pour être vaincu ? J’en sais rien … j’en ai marre … tout ce que je vois, c’est des gens crever autour … je … » commença-t-il à s’épancher, avant de donner un coup dans le bois qui le jouxtait.

Un moment de faiblesse, il avait failli commencer à en dire trop. Et bien, Auditore t’allais où comme ça ? Il laissa échapper un gémissement, le sang lui martelait les tempes et lui donnait presque envie de s’enfoncer une lame dans la tête pour faire diminuer la pression.

L’assassin eut un léger petit éclat de rire. Quelque chose de sarcastique. Un Marine qui disait à un Révolutionnaire qu’il s’était trompé de voie, c’était prêcher un convaincu. Mais Craig ne semblait pas l’avoir reconnu. Il avait compris qu’il n’était pas un gars réglo’, du moins dans le sens qu’ils l’entendaient dans les bureaux et les tours d’ivoire du Gouvernement. Ivoire … ébène, ouais. Du sale bois noir pourrissant et putrescent. Il réprima un haut le cœur. Plus par rapport aux effluves dégagés par Craig, et les relents qu’il ressassait entre ses dents. Certes, l’assassin avait déjà rendu son repas une fois, mais quand on aimait, on ne comptait pas. Il ferma son poing devant sa bouche, gonfla les joues. Comme si cela pouvait y changer quelque chose. Il respira à faibles goulées en essayant d’attendre que le malaise ne passât. Un relent gastrique plus tard, Craig se répandait un peu partout. Fort, il fallait être fort … Puis cela s’en alla comme c’était venu, et de blanchâtre, l’assassin était passé à verdâtre : un bon signe assurément.

« Les révo’ … Hin. Des humains comme les autres, mais avec des idées … L’homme de base profite et croit sur les aberrations du système. Le révo essaie de les changer. Certains sont là parce qu’ils trouvent que leur part du gâteau est pas assez grande. Mais d’autres, d’autres … » commença-t-il, sentant le feu de la conviction lui brûler l’oesphage.

Il s’arrêta, reprit son souffle. Dieu que c’était dur la descente après l’alcool. Mieux valait ne jamais s’arrêter …

« D’autres veulent changer le monde pour de vrai. Et alors là, tous les moyens sont bons. Tch. Mais je me demande, t’en penserai quoi, toi, si on te révélait la vérité sur le monde ? Si on te montrait le Gouvernement dans toute sa laideur ? La Marine dans toute son horreur … si on te révélait la Vérité, absolue, inébranlable. Si on écrivait l’Histoire d’un point de vue objectif ? » poursuivit-il, tentant lui aussi d’imaginer ce rêve éthéré qu’il avait depuis sa tendre enfance.

Depuis qu’il avait vu cette noirceur dont il parlait. Une seule solution était valable pour lui : l’épuration. Quand on était atteint de la gangrène, il ne fallait pas la laisser s’épancher. Il fallait amputer le mal avant qu’il ne gagne le corps, il fallait détruire la source de tout cela. Et d’où venaient toutes ces inégalités, tous ces abus ? De la fondation même de cette autorité si suprêmement corrompue. Dragons Célestes … tch. Rien que ça, ça lui soulevait le cœur. Et plus encore que l’alcool !

« Tu sais, y’a pas que la vie qui a de la valeur. Y’a aussi la mort. La mort d’un homme bon a une valeur terrible, destructrice … Mais celle d’un homme mauvais, celle de la racine de ce putain de mal … ça sauve des vies. Y’a un point où la fin justifie les moyens. Tu veux pacifier, on t’assassine : ton adversaire connaît la valeur de ta mort, et pourquoi l’inverse serait pas vrai, hein ? Mais comment demander à l’homme bon de se salir les mains, hein ? Il faut que des gens luttent pour quelque chose de grand, de beau, de doré. Mais à côté, t’as besoin de types sales. Des types qui seront balancés au rebus quand tout ira pour le mieux. Des sacrifiés, inconnus pour toujours et à jamais. Des types qui acceptent de prendre sur leurs épaules le poids de ces morts … des types qui acceptent de pas être des héros, juste des armes au service de quelque chose de plus grand.

La fin justifie les moyens. Un moindre mal … » poursuivit-il, déviant largement du sujet et s’emportant dans des frasques qui pouvaient paraître sibyllines pour Craig.

Des réflexions de révo, voilà ce que c’était. Mais pas de révo’ pacifiste, non. C’était évident de voir où Rafaelo désirait en venir. Il ne cherchait pas à se défendre ou à montrer sa voie. Il cherchait autant à se convaincre lui-même qu’à exposer les faits à Craig. Il avait perdu la foi depuis la disparition de Cesare et en avait remis son rôle en question. Ses débats, il les avait avec son âme, avec sa souffrance. Mais pour une fois, il avait quelqu’un pour lui répondre, quelqu’un d’autre que la voix nasillarde et arrogante de son frère jumeau. Il inspira, chassant le nœud dans la gorge que cette pensée lui faisait. Et il aurait dû faire quoi ? Chercher à devenir un meilleur outil, devenir … plus puissant ? Tch. Partir à la recherche d’un de ces foutus fruits et de devenir un monstre lui aussi ? Mais n’en était-il déjà pas un ?

L’homme poisson en avait vraiment foutu partout, mais rester concentré sur ses paroles permettait à Rafael de passer outre. Il détourna le regard, tenta de ne pas succomber à l’envie d’imiter son comparse puis reposa la tête contre le bois de la cale. Un frisson lui parcourut l’échine. Ça plus ses temps qui jouaient du tambour … c’était le panard.

« Raser … épurer. Ce serait con de se priver des trois ou quatre types qui essaient de faire la même chose que nous mais dans le camp d’en face. » conclut-il, se mordant aussi tôt la lèvre.

Et merde, il avait fourché … Crétin de révo.

Un médecin de la Marine … ça expliquait des choses. Un homme qui avait vu tant de morts, pour qui le camp n'était qu'une question de hasard. La révélation fracassante ne l'était donc pas tant. Surtout que les indices étaient tous là ... L’assassin restait tout de même préoccupé par le fait que la vinasse lui écharpait le cerveau dans tous les sens. Il sentait ses propres mots s’envoler hors de sa bouche avec un tact moins flamboyant que ses habituels endoctrinements. C’était peut-être ça le secret, une discussion avec tout le jeu sur la table. C’était rare de pouvoir discuter franchement avec un bleu. Enfin, un marine. Un truc habillé en bleu, la mouette … tout ça. Remonter la pente c’était dur. Et Craig semblait en savoir quelque chose. Il remarqua la petite boule scintillante qui perlait au coin de son œil. A croire que le révolutionnaire était pas le seul à se laisser emporter par ses émotions. Mais il en fallait plus pour arracher une larme à Rafaelo. Surtout dans les circonstances actuelles.

Les choses n’étaient pas si mauvaises qu’elles en avaient l’air. Il s’était trouvé un compagnon d’infortune, un homme à l’uniforme de la mouette qui avait une conscience et un esprit. Un homme, oui. Chez les assassins, tous étaient égaux : ils mourraient tous de la même manière à vrai dire.

« Tu commences à espérer plus …C’est ce qui nous définit, tu sais ? L’espoir … l’espoir qu’un jour on arrive à changer les choses. Que ceux qui se plient à la volonté de ces nobles répugnants cessent de fermer les yeux sur la misère de nos espèces. Faut pas grand-chose pour changer les choses, tu sais ? Faut croire en l’action locale … puis la masse débordante l’emportera. » lâcha-t-il, contemplant le fond de la pièce comme s’il rivait ses yeux sur la Lune.

Que faisait-il au juste ? Tentait-il d’enrôler sa connaissance du soir ? Assurément. Il avait commencé à ouvrir les yeux, à voir la puanteur de cette vie moribonde. Que le monde allait mal et il était à la place d’honneur pour le constater. L’assassin soupira, serra le poing. A l’alcool se mêlait une colère mal réfrénée qui lui faisait perdre son calme placide, supposé habituel. Qui donc pensait que les assassins étaient froids et mécaniques ? À croire que l’un des plus réputés de son temps était l’antithèse de cette légende urbaine. Mais un homme sous une capuche, on lui prête bien ce qu’on veut. Surtout s’il fait peur.

« Et pourquoi tu n’as jamais osé, mon ami ? Qu’est-ce qui t’as empêché d’oser ? As-tu peur ? Penses-tu que ça soit normal d’avoir peur d’exprimer tes idées ? D’avoir peur de combattre pour une chose juste ? Tu sais … les chemins qui mènent aux bons choix sont pas les plus faciles. Les autres choix sont là se trouve le chemin de la facilité, de la tentation. Alors que se battre pour une cause juste demande plus de sacrifices que tu pourrais penser en faire. J’ai perdu des amis, des camarades, mes parents … un frère. » continua-t-il, une boule serrant sa gorge et l’empêchant de continuer plus loin.

Son discours paraissait censé, mais l’émotion embourbait ses sens et il ne savait plus vraiment par quel bout il fallait prendre la chose. Il inspira doucement, desserrant petit à petit le nœud.

« Pourtant, je continue le combat. Que leur mort ne soit pas inutile, que leur sacrifice serve les générations futures … faire le choix de tuer pour que d’autres n’aient pas à le faire … devenir le défenseur de ceux qui ne peuvent se défendre … As-tu déjà visité le Grey Terminal dans le Royaume de Goa ? » lui demanda-t-il, sur un ton tout sauf innocent.

Ne pas aimer tuer. Avait-il été pareil à Craig un jour ? Aujourd’hui, il devait bien avouer que cela le laissait au mieux indifférent. Il ne préférait pas penser au pire. Ses cauchemars en disaient assez. La vérité, c’était que le sang vous changeait à jamais dès le jour où l’on tuait son premier homme. Et lui, ça remontait à quoi ? Il avait tué un marine avant de fêter son dixième anniversaire. Chienne de vie. On lui avait fait suivre l’enseignement de sa famille défunte, fait de lui une arme mais on avait échoué à lui ôter toute conscience. Il se forgeait une raison derrière ses actes pour ne pas sombrer dans la folie meurtrière à laquelle aspirait son bras. Epurer pour repartir sur des bases saines … Non, ce n’était pas une solution. Ou presque …

« Il n’y a pas de héros sans peur. Ceux qui ne la ressentent pas ne sont que des fous. Où serait le courage si les héros n’avaient pas peur ? Sauf que les héros … ça n’existe pas. Tout le monde a peur. Il suffit juste de faire face et de continuer à avancer. C’est ça qu’on appelle un héros ? Tch. Ce qui définit un héros, c’est l’histoire que l’on racontera de lui. Alors un héros, au final, c’est qu’un opportuniste. » trancha l’assassin, s’écartant du sujet pour y verser sa propre rancœur envers l’héroïque amirale qui avait tué son frère.

« Ahem. De la justice à la vengeance, il n’y a qu’un pas, en effet. C’est pour cela qu’il faut des règles à ne pas transgresser. C’est pour cela que nous nous devons d’agir en groupe : de nous soutenir comme des frères. Un homme est faillible, mais un symbole … Un symbole est à l’épreuve des balles, à l’épreuve du temps. Les idées sont le gruau des symboles. Et ce symbole, tu ne le trouveras que si tu arpentes ta propre voie, ami. Certains se perdent pour trouver leur cause, d’autres les embrassent dans les comprendre. Mais d’autres encore servent une cause par conviction réfléchie et après les avoir mises à l’épreuve. Ma cause est éternelle puisqu’elle ne fait pas de distinction entre les hommes, quel que soit leur rang. L’égalité est la plus belle des causes. La plus belle des utopies … » poursuivit-il, sentant en son compagnon d’infortune un écho à ses propres pensées.

Et puis quoi ? Si jamais il usait de ce qu’il venait d’apprendre contre lui, il le tuerait. N’était-ce pas cela le quotidien des assassins ? Maudite paranoïa, maudit alcool. Que faire lorsqu’on était convaincu que le monde entier allait nous trahir ? Et bien faire face et continuer à avancer.

« Si tu penses ainsi, alors tu as un choix à faire : qu’est-ce qui importe le plus, toi ou les innocents ? Si tu as peur de te souiller l’âme, c’est que tu acceptes que eux le fassent pour se sauver … mais si tu es prêt à faire le sacrifice de ton âme pour éviter que la multitude ne le fasse … alors nous pourrons parler d’ombre à ombre, ami. Le sang est la monnaie de notre époque. Tous les hommes sont égaux face au sang, tout le monde saigne. Et là où le sang se répand, les requins arrivent en masse … Le sang engendre le sang. Mais si jamais ceux qui fournissaient ce cercle infernal venaient à disparaître, que se passerait-il ? Si les nobles qui humilient hommes et hommes-poissons venaient à perdre leurs droits, leur vie … » poursuivit-il, emporté dans le feu de sa conviction.

Il se passa une main sur le visage, chassant la tristesse qui s’y accumulait à chacun de ces mots. Chacune de ces phrases, répétées des centaines de fois auparavant, avaient aujourd’hui un effet démoralisateur sur l’assassin. Elles lui semblaient plus creuses que jamais, dénuées de sens comme de force. Césare mort, cela n’avait plus aucun sens : qu’avait-il eu pour récompense sinon une mort douloureuse et une réputation de monstre ? L’assassin se cogna le crâne contre le bois, ressentant la douleur comme une bénédiction.

« Squatter les coulisses comme moi … tu n’as pas idée … Je suis un assassin. Je tue à tour de bras pour seule raison celle du salut des âmes innocentes. Je tue pour qu’eux n’aient pas à le faire. Je tue … ceux qui sont au-dessus des lois, ceux qui profitent des pauvres gens, ceux qui abusent du monde à des fins égoïstes. Qu’en penses-tu, ami, maintenant ? Tu vas tenter de me mettre les fers et de me livrer à ton supérieur pour un minable avancement ? Tch. Mieux vaut une vie insouciante qu’une vie de sang et de chasse. Mais ce monde ne nous laisse pas le choix … » gronda l’assassin, sentant le vide qui emplissait sa poitrine se fendre en deux.

Son agressivité reprenait toujours le dessus. Des menaces au moment où il sentait qu’il allait flancher. Des journées à mal dormir, l’alcool et une période de doute. Voilà qui suffisait à le mettre à mal. La mort de son frère le mettait à l’envers et il ne trouvait aucun moyen de remonter la pente, de passer outre la douleur de la disparition de la seconde partie de son âme. Quel était donc pire châtiment pour des jumeaux que de voir son frère mourir sous ses yeux ?

« Goa, si ça t’importe, j’y ai été esclave. J’ai libéré des gens et en ai tué d’autres. Bourreaux, nobles. Ah ah … et j’ai aussi brûlé leurs maisons bourgeoises à ces enflures … » poursuivit-il, mettant sa tête entre ses mains, craquant petit à petit.

Chaque parole en amenait une autre plus douloureuse que l’autre. Ses yeux s’embuèrent. Non, pas maintenant … il n’était qu’une faible créature parmi tant d’autres à se laisser ainsi emporter par ses émotions …