Belle est la bête

Une large inspiration, un frisson haché. Les grains de sables volaient partout autour d’eux et s’infiltraient dans les moindres interstices. Il haïssait le sable, à l’inverse des autres momies de son genre. Ses bandes le grattaient et il avait l’envie furieuse de se les arracher mais … mais il ne le pouvait pas. Pas encore. Les choses se profilaient mal pour cette nouvelle effarante qui commençait à se creuser un sillon dans son esprit. Il ne pouvait s’y résoudre, surtout depuis qu’il n’avait plus de mémoire. C’était un constat d’horreur qui saisissait son esprit à chaque fois qu’il entendait ce nom. Nul chemin arrière, il était aujourd’hui trop lâche pour constater l’évidence. Qui avait remarqué la façon si subtile qu’avaient les courants chauds du désert de le traverser ? Ce n’était pas ce qu’on clamait, il n’était pas une engeance immortelle qui se pavanait sous le soleil impétueux en toute impunité. La vérité était pire encore.

Leur plan ? Ridiculement simple. Il y avait des hommes avec qui la seule loi du plus fort l’emportait. Pourquoi échafauder des inepties en compagnie de gens qui n’y comprenaient rien. Il n’y avait qu’une seule manière de gagner la cité sacrée et ils ne le savaient que trop. Les nomades les abandonnèrent rapidement, laissant le soin aux deux compagnons de se trouver un chemin pour leurs sinistres exactions. Une caravane emplie de faux-semblants, quelques glanées çà et là suffirent. Pour trouver des voleurs, il suffisait de nourrir leur appât du gain. Qu’avaient-ils à craindre sur leur terrain, ces satanés bandits ? Aucune rivalité, et pourtant …

« Rends-toi, mumiya. » tonnèrent les bandits à l’encontre de l’impudent qui se tenait entre leurs sombres desseins et eux.

Ils parlaient avec un accent étrange, loin des formalités engoncées des nomades. Des corps gisaient un peu partout autour d’eux. Inanimés, aucun mort. Une vaste blague en somme.

« On se calme, les affamés du Gange. Ma caravane, mon butin. Vous voulez faire quoi à vingt contre un ? » grogna l’antipathique rouleau de papier toilette.

Les poignes se resserrèrent sur les armes, les yeux lancèrent des éclairs. Pouilleux, certes, mais crève-la-faim avant tout.

« Fanfaronne tant que tu veux, le fanfaron, mais tu ferais mieux de te rendre à l’év… » fit l’un des sbires, le pointant d’une dague revendicatrice.

Plus vite que la musique, la momie s’était avancée et lui avait collé sa main au milieu du torse. L’imprudent s’encastra dans le sable quelques sept mètres plus loin, robe renversée et fesses en l’air. Des bleus à l’égo à n’en pas douter.

« Le premier qui s’avance y passe. Alors vous pliez bagages et on se dit au revoir. » menaça Solomon, un sourire carnassier sur les lèvres.

« Ahem … et tu vas aller où dans le désert avec des esclaves qui ont fui avec tous les chameaux ? » fit l’un des pouilleux, plus sagace que les autres.


Avec un geste empreint de stupidité, la momie se retourna, avisant le nuage de poussière qui disparaissait au loin. Il revint vers le groupe qui l’encerclait et … leva un doigt accusateur.

« Et bien … et bien … »

« Tu sais au moins où tu es, mumiya ? Tu es au fin fond du désert … nulle part où aller et il se trouve qu’on est les seuls à pouvoir t’aider … Alors je vais te faire une offre que tu pourras pas refuser : une prime de risque. Tu nous remets la marchandise, tu nous suis et vu que t’as l’air de te livrer au même commerce que nous, on pourra peut-être te trouver une place ? » fit le pouilleux-moins-stupide-que-les-autres-mais-arriéré-quand-même.

« Et ça paye combien votre bande de rigolos ? Vu vos habits, je dirais un berry la semaine … »

« Toujours plus que ce que tu pourras tirer de ce chariot ailleurs. Alors, mumiya ? T’as l’air d’avoir de la testostérone à revendre. On a besoin de gars qui manqueront à personne dans les rangs. »

« Tch. Et sinon ? »

Fallait quand même opposer un minimum de résistance, se faire désirer, tout ça. Il sentait tout de même le regard courroucé de Shaï qui lui vrillait le dos. Il avait réussi à attraper ce qu’ils voulaient, fallait pas pousser le bouchon trop loin !

« Sinon, on se tire et on revient quand tu seras mort de soif et de faim… »

« Bonne idée, chef, comme ça, au pire, on pourra le tuer dans son sommeil … »

« Hey ! Je t’ai entendu le marmot ! Le premier qui essaie de me tuer, je le bute ! Avec sang et sans honneur … »

« Non non, Pédrolito, j’ai une bien meilleure idée pour un type comme lui … Je pense que Castor sera content d’notre nouvelle recrue, pas vrai les gars ? »

Pédrolito ? Castor ? Ahem … quelle bande de … tout ceci n’avait aucun sens. Même le désert n’avait aucun sens. La vie n’avait aucun sens. Sauf le saucisson, qui en avait deux.

Quelques paroles de plus suffirent à faire rentrer le lascar dans troupe, bon gré mal gré. Avec un petit papillon caché sous les bandelettes, il prêta main forte aux bandits. Faute de chameaux, ils s’arrachèrent eux-mêmes aux carrioles pour un périple qui semblait en valoir la peine. C’était comme si ces gusses avaient trouvé le trésor de leur vie, traitant les réserves avec parcimonie et se félicitant d’avoir trouvé un imbécile pour prendre des risques à leur place. Puis se rappelant que l’imbécile avait enfoncé l’un des leurs dans le sable d’un geste. Alors ils parlaient à voix basse, sans se douter que ça ne changeait rien.

Le voyage passa comme une lettre à la poste. Quarante degrés au compteur, positifs ou négatifs en fonction du jour ou de la nuit. Et visiblement, ça se passait mieux du côté de Solomon que de celui de Shaïness. Lui prenait part aux réflexions vaseuses et après une petite semaine de trajet sans se laver, il avait rejoint la meute et son odeur. Un scorpion géant, quelques cactus animés plus tard et il était définitivement rentré dans le lot. Enfin, rentré … tous se cachaient derrière lui dès que le moindre problème se présentait. Fallait dire qu’ils étaient partis à trente de Syrdaha. C’était le nombre qui faisait la force.

« Et voilà Syrdaha, notre chez-nous. »

Tout ça commençait par des pierres qui émergeaient de nulle part, accueillant les intrus comme autant d’irrégularités dans la surface lisse du désert. Puis peu à peu, quelques brindilles se faisaient place au milieu du sable. Des dalles, puis une route. Enfin, les bâtiments se dessinèrent à l’orée d’une Dune un peu plus petite que les autres. Le soleil se couchait sur une cité blanche aux sommets inégaux. Au loin, on pouvait voir trôner quelques merveilles aux inspirations pyramidales. Des vestiges de remparts les accueillirent rapidement. Puis, surgissant de nulle part, un homme aux habits élimés et au visage creusé. Quelques mots de passe s’échangèrent et la troupe reprit son périple. Les ruines semblaient inhabitées mais on pouvait voir que les bâtiments étaient en réalité quasiment tous aménagés pour recevoir des habitations temporaires, comme l’avaient décrit les nomades. Les ruines étaient à la fois usées et entretenues, comme si l’on avait cherché à maintenir la ville dans cet état délibérément. Puis ils gagnèrent les avenues principales, lieu d’habitation des bandits. Là, l’atmosphère changeait du tout au tout. Des barricades de fortune ainsi qu’une végétation bien plus abondantes. On entendait le fourmillement d’une ville en activité. Une vraie ville, au milieu des ruines du plus hostile des déserts. La troupe se stoppa devant l’entrée, visiblement, de la cité. Des hourras firent alors trembler la ville.

« Heu … »

Des claquements sinistres retentirent, provenant de ce qui semblait être le centre-ville. Un bruit de déchirure écoeurant. Foutredieu, maintenant il savait pourquoi les nomades ne voulaient plus mettre les pieds ici.

« Des requins des sables … » mumura la momie, serrant les dents.

Sa dernière rencontre avec l’un de ces spécimens ne s’était pas si bien passée que ça. Il avait juste failli y laisser quatre ou cinq fois sa peau.

« Mumiya … »

C’était le marmot qui le secouait par la manche. Ce gamin s’était, contre toute attente, lié à la momie. Il voyait en lui une espèce de héros bandit des temps moderne. Et en plus, il ressemblait à une momie : dans un pays de pharaons, c’était la classe.

« Solomon, je t’ai déjà dit que c’était Solomon. »

« Castor veut te voir. »

« Ah. Bon, ben je te suis. »

Déjà ? Sacrément rapide en besogne, le Castor. Au moins comme ça, il n’y aurait plus rien qui puisse faire barrage entre eux.

La demoiselle s’était enfuie à tire-d’aile vers sa mission. Un petit éclat rose foncé qu’on ne pouvait percevoir que si l’on savait qu’elle était là. Sur un signe de tête entendu, le révolutionnaire s’en alla à son propre plan, celui de devenir l’un de ces bandits par une méthode qu’ils reconnaissaient : la force. Il avait du mal à croire en ses propres capacités mais son corps le faisait à sa place. C’était à se demander comment il avait pu se retrouver dans un tel état alors que chacune des fibres de ses muscles criaient puissance et invincibilité. Il n’était pas sot au point de se croire unique en ce monde mais pour l’heure il n’avait pas rencontré d’adversaires à sa mesure. Ses nombreuses cicatrices, qu’il sentait parcourir sa peau étrangement bronzée, en témoignaient. Quel entraînement son ancien locataire avait-il pu bien faire subir à sa chair ? Il le mettrait à l’épreuve aujourd’hui à n’en pas douter. Il accepta l’invitation, si on pouvait en parler ainsi, d’un geste de la tête. Castor n’était visiblement pas le genre de type que l’on pouvait faire attendre. Encadré par trois malabars aux muscles saillants, la nouvelle recrue se glissa à travers la palissade de tôles et de matériaux de récupération. Tout ce qu’ils avaient pu piller, visiblement. Cela détonnait avec l’ambiance générale de ce lieu sacré. Tout comme l’odeur lui lançait les narines. Pire encore que celle de la colonne de pillards qu’ils avaient suivi. Un concentré de malfrats au sens approximatif de l’hygiène.

La petite troupe passa à travers des rues délabrées où les putains de fortune frayaient au milieu des culs-de-jatte. L’endroit où tous les rats se retrouvaient, assurément. La misère se disputait à la faim, malgré les raids incessants. Il en fallait des réserves pour nourrir ces quelques centaines d’individus. Pour un peu, on se serait cru dans les badlands. Oui, vous savez, ces terres de désolation post-apocalyptique où une faune interlope survivait malgré elle ? Les ruines, les bâtisses aménagées à la va-vite … Les nomades devaient s’en mordre les doigts.

« Mumiya ! » tonna une voix à en lézarder les murs.

Une sorte de siège aménagé à partir des restes d’un vaisseau de guerre. Des crânes reposaient autour de cette sculpture grotesque, en hommage à un passé maritime de flibustier. Des crânes de toute sorte, que ce fussent des animaux ou des hommes. Nul doute que nombre nomades faisaient à présent partie de cette œuvre d’art. Le révolutionnaire leva les yeux vers la créature qui se dressait devant lui, l’écrasant de stature malgré le fait qu’elle soit assise. Bardée de cicatrices, il se dégageait de cette chose une aura malsaine de violence. Et terriblement envoûtante aussi. Un charisme animal, brutal et … complètement ravagé par les deux incisives qui trônaient sur son faciès délabré. Solomon se mordit la joue pour réprimer un rictus inapproprié. Castor, hein ? Est-ce qu’il avait aussi la ...

« C’est donc toi cette fameuse recrue dont nous a tant parlé mes ravageurs ? Paraît que t’es un combattant d’génie, mumiya. Paraît même que tu pourrais faire le poids face à Tronkr et moi ! Ah ah ah … de l’humour, mes ravageurs, hein ? » continua de grogner le colosse, adressant une œillade noire qui fit frémir ses sbires.

Le révolutionnaire sentit une étrange impression lui couler le long de l’échine. Rien d’alarmant cependant. A compter de cet instant, il sut que Castor était moins fort que lui. Il en eut l’intime conviction. Comme une chape de plomb que le colosse tentait d’abattre sur ses épaules, sans que cela n’ait le moindre effet. La brute sembla aussi s’en rendre compte. Elle fronça légèrement les sourcils, se demandant pourquoi cet étranger n’était pas sujet à la force de son fluide royal. Son sourire s’évapora. Peut-être que Solomon aurait dû jouer le jeu, paraître moins sûr de lui et arrogant face au chef qu’il se devait d’amadouer. La lueur sombre qui passa dans les yeux de Castor était de mauvais augure. Même ses dents esseulées ne suffisaient pas à le décrédibiliser.

« Et bien, parle, mumiya ! Dis-moi, à quel point es-tu fort ? Pourquoi tu nous rejoindrais, hein ? » gronda la chose, serrant ses doigts musculeux sur les accoudoirs de son trône.

« Je m’appelle Solomon. Solomon Grundy. »  répliqua le révolutionnaire, soutenant le regard incandescent de son interlocuteur.

Il ne courberait pas l’échine devant une créature au quotient intellectuel déficient. Surtout une chose moins forte que lui. Son égo ne le supporterait pas. Enfin, son égo ne supportait pas grand-chose mais là c’en était visiblement trop pour lui. Son insolence était trop ancrée en lui pour qu’elle ait souffert de l’amnésie.

« Je suis fort … tout est relatif. Je suis un mercenaire. Et j’ai eu quelques déboires avec la justice, disons. » continua-t-il, sortant un parchemin replié à sa ceinture.

Il envoya le papier à Castor, qui s’en saisit avec un rire gras. Il déplia le papier et constata la prime du révolutionnaire. Rien de bien fameux, mais assez pour justifier qu’il se soit trouvé en plein désert à piller une caravane. Et assez pour qu’il les rejoigne de son plein gré.

« Joli CV. Mais ça me dit pas en quoi t’es fort. Le moindre de mes gars a plus de berries sur sa paume que toi. Pourtant, paraît que t’as été sacrément efficace contre les bestioles du désert. Tu tombes bien, mumiya, car on est bientôt prêts à reprendre la mer, ah ah ! Et on va fêter ça entre nous, à notre manière. Si tu gagnes le tournoi, j’te promets qu’on t’embarque avec nous. »  proposa Castor, froissant le parchemin en boule et l’envoyant sur la tête du pillard qui lui avait ramené Solomon.

« Reprendre la mer ? Et vous fêtez ça avec un concours de beuveries ? » répondit-il, insolent malgré lui.

« Du sang pour le dieu du sang … des crânes pour le dieu des crânes. »  ricana Castor, se levant de son siège.

Il devait bien dépasser les trois mètres. Un monstre de force brute. Il se dégageait de lui une aura sordide de violence, assez pour faire glisser inconsciemment la main du révolutionnaire vers la garde de son katana bon marché.

« N’aie crainte, petite mumiya, tu sortiras ton épée rapidement. On va aller te montrer l’arène. » fit le forban, s’emparant d’une énorme masse qu’il glissa sans frémir sur son épaule.

Des chuchotements parcoururent l’assemblée : Castor se levait pour cheminer avec l’étranger ! C’était inédit, inconcevable ! Il devait être d’une force rare pour que leur chef soit prêt à marcher à ses côtés. Le sol frémissait à chacun des pas de Castor, qui devait bien avoisiner la demi-tonne de muscles. Il devait certainement avoir du sang de géant dans les veines. Solomon lui emboîta le pas, sa tête frôlant le coude du pirate. Les hommes s’écartaient devant eux, ce qui lui procurait un plaisir insoupçonné. Le respect, ça change l’école.

L’arène dont parlait Castor n’était en réalité qu’un carrefour crasseux où on avait creusé la terre pour que tout le monde puisse voir ce qu’il se passait en contrebas. L’installation n’était pas terminée mais on voyait grosso-modo ce que ça allait devenir. Un terrain d’une centaine de mètres carrés, avec des gradins et quelques armes entassées çà et là. Un sourire amusé trônait sur le visage du pirate, incapable de cacher le mauvais coup qu’il préparait. Ils bifurquèrent ensuite vers un autre carrefour aménagé, où des bandits se confrontaient les uns aux autres. Castor lui révéla qu’il s’agissait là des différents combattants à se préparer pour le lendemain. Puis, sans un mot, il lâcha Solomon là, prétextant un rendez-vous avec Tronkr. Le révolutionnaire se retrouva donc au milieu de types patibulaires qui le toisèrent d’un œil circonspect avant de se remettre à l’ouvrage. Il ne savait pas pourquoi, mais ce tournoi, comme l’appelait Castor, cachait quelque chose de louche, même pour des types de cet acabit. Il s’installa sur un banc, se contentant de les observer. Certains prirent cela pour une insulte car ils ne tardèrent pas à s’éloigner, à lui tourner le dos.

Le révolutionnaire se servit de ce répit contraint, vu qu’à chaque fois qu’il essayait de s’éclipser un pirate surgissait pour lui ‘conseiller’ de s’entraîner en vue du combat, pour étendre son don de perception à outrance. Il s’échinait à suivre les mouvements de Shaïness et à en apprendre un peu plus sur ces pirates. Il s’étonnait encore de la force de ce haki de l’empathie, comme on l’appelait. Il pouvait entendre les conversations à des lieues à la ronde, ou peu s’en fallait. Il apprit ainsi que Tronkr et Castor avaient décidé de l’affaiblir avant de le tuer dans l’arène, ce dont il ne se doutait qu’à moitié. Il apprit aussi que le tournoi avait pour but de gagner des places sur le bateau qui quitterait Alabasta car tous ne pourraient y demeurer lors de leur prochain départ. Les deux chefs voyaient en la force supposée et la défaite prochaine de Solomon un atout pour renforcer leur autorité. Visiblement, Castor n’était pas aussi bête que cela, et ledit Tronkr ne rivalisait pas de fourberie. Les deux individus étaient frères, à ce qu’il avait perçu, et maintenaient leur équipage par la terreur, comme tout bon pirate.

Deux journées passèrent ainsi, jusqu’à l’annonce du début du tournoi, au milieu d’après-midi du troisième jour. Le révolutionnaire avait été cantonné à ses quartiers, suivant d’un air amusé les aventures de sa comparse. La discrétion d’un papillon, ça avait du bon … On finit donc par le mener aux abords de l’arène, finalement achevée. Les travaux de terrassement avaient fini par creuser le sol de quatre bons mètres, faisant du carrefour une arène respectable. Les nomades s’en mordraient les doigts, mais là n’était pas le problème du révolutionnaire. Ces deux jours à méditer, si on pouvait appeler cela ainsi, avaient été forts instructifs. Il n’y avait pas que par la force et les muscles que l’on résolvait un conflit. Les deux chefs avaient prévu de l’écraser une fois qu’il serait affaibli : il ne leur laisserait pas cette occasion. Il éliminerait ses adversaires avec une démonstration harassante de puissance puis anéantirait les chefs de la même manière, faisant sienne la bande de pirate. Il pourrait ainsi les faire déguerpir et mener à bien la mission imposée par les nomades … peut-être qu’il pourrait garder le contrôle de la bande après cela ? Des hommes pour son propre navire, sous pavillon révolutionnaire …

~~ Le tournoi de Syrdaha ~~

« Solomooooooon Grundy ! »

Des cris, des sifflements. Il était hué, incroyable. Après tout, mis à part les pillards qui l’avaient ramassé, personne d’autre n’avait pu le voir à l’œuvre. La foule s’écarta pour le laisser passer, tandis qu’il faisait jouer son épée autour de lui pour la première fois. C’était un tournoi à mort, après tout. Tuer pour survivre ? Il n’avait jamais eu autant de scrupules. Le révolutionnaire ne se donna pas la peine d’attendre qu’on lui ouvrit la porte. Il sauta par-dessus comme si cela ne représentait rien pour lui. Posant genou à terre, il atterrit en soulevant une gerbe de sable. Soudain, sa vue se brouilla et son épée tomba à terre. Il vacilla, recula et tomba à la renverse, sous les éclats de rire du public. Que … que lui avaient-ils fait ? Il essaya de s’emparer à nouveau de son sabre, tandis qu’une langueur insoutenable s’emparait de lui. Le moignon de son bras gauche rencontra le pommeau de son épée, lui tirant un gémissement de dépit. Il tenta de se relever de sa main encore indemne mais peine perdue. Il perçut les pas trainassant de son adversaire, se rapprocher de lui. Des pieds nus, comme les siens sur des tas de petits objets intrigants, noirs et saillants. Des grigris d'un ancien temps, mis à jour par une quelconque facétie du destin. L’homme se baissa vers lui, agita la main devant son air hagard. Le masque du pirate ne suffisait pas à masquer son sourire. Il recula son pied et lui asséna un violent coup dans les côtes. Le révolutionnaire s’en alla rouler contre le mur, se retrouvant le dos appuyé contre une tôle en fer. Un filet de sang commença à couler le long de son menton, souillant ses bandages.

« Alors, Grundy, on m’a raconté beaucoup d’histoires sur toi, mais rien de concret, ah ah ! » jubila le pirate, convaincu par les autres pillards qu’il allait mourir contre lui.

Il s’agenouilla par-dessus lui et lui asséna un violent crochet du droit, tirant un gémissement étranglé au révolutionnaire. Putain … tout ça pour ça ! Il resserra sa main sur le sable et l’envoya valser dans les yeux du pirate. Le masque ne protégeait pas ses yeux, ainsi il bondit en arrière en grognant de douleur. Il s’arracha le masque pour révéler une face couverte de brûlures et se frotta le visage ses mains gantées. Solomon tenta de se relever en toussant de douleur, se demandant ce que pouvaient être que ces petits objets en pierre qui semblaient aspirer toute sa force. Nul doute qu’ils devaient avoir été remis en surface par les travaux des pirates. Il tenta de se relever mais ses forces avaient disparu. Le pirate revint à la charge, ramassant son arme. Il la pointa vers le révolutionnaire, et l’enfonça en travers de son torse. De sa seule volonté, il parvint à anticiper le coup et se servit de sa main pour arrêter l’épée, dont la lame lui transperça la chair avec un cri étouffé de douleur. Le pirate s’appuya sur son arme et traversa la main de Solomon, avant d’atteindre son torse et de s’y enfoncer avec un geyser de sang. Il la retira d’un geste victorieux, levant haut son arme maculée. Le révolutionnaire s’affaissa en fermant les yeux. Merde … crever comme ça, c’était … honteux …

Un long tunnel blanc, une odeur écœurante … ce n’était pas la première fois qu’il voyait cela. Une odeur de mort, un charnier. Les choses étaient amenées à se répéter. Il se souvenait d’une arme fouillant ses chairs, d’une main resserrée sur son cou. Puissante et vindicative. Fenyang … Le Vice-Amiral Fenyang. Il revoyait son visage, le royaume de Goa ? Un flash destiné à lui rappeler qu’il était déjà mort une fois. Quel jour étions-nous ? Ah oui, dimanche … Mort un dimanche, ressuscité un …

« Shaïness ! »

Solomon ouvrit les yeux en grand. Il faisait nuit et il était enfermé sous un tas de cadavres. D’une main il balaya les corps. Son autre bras était redevenu comme auparavant, mais les bandages avaient chu. Il n’en restait qu’un bras gris, aux contours vaporeux. Il se retourna, relâcha le contenu de son estomac. Revenir des morts n’était pas une mince affaire … Même pour la seconde fois. Il gageait qu’il n’était pas vraiment mort, que c’étaient cette espèce de sable gris, présent un peu partout dans l’arène qui avaient précipité son trépas. Il passa une main tremblante sur ses blessures, qui avaient disparu. Il inspecta sa main. De même. Oui, c’était logique après tout …

Mise en scène musicale:

Il se releva, écartant les autres cadavres. Un sentiment pressant lui enserrait la poitrine. Shaïness encourait un danger. Il s’extirpa de la gangue de cadavres et tituba vers le bruit des festivités qui se poursuivaient. La plupart de ses bandages étaient tombés, révélant son corps soigné de tous les vices infligés à Syrdaha … et à Goa. Des sévices, pour la plupart, guéris depuis longtemps mais masqués par les bandages. Ses pouvoirs reprenaient le dessus, effaçant tout ce qui n'était pas issu de blessures irréversibles pour eux. Il entendait des cris de réjouissance, les combats pourtant terminés. Il se tramait quelque chose d’obscur pour sa comparse. Ses pas commencèrent à s’accélérer, puis il courut. Ses forces se réveillaient. Vint un moment où il fut assez proche entendre distinctement ce qu’il se passait là. Son instinct lui commanda de bondir, mais ce fut tout autre chose qu’il se passa … Un filet de fumée s’engouffra au-dessus des gradins, tournoyant à la manière d’une tornade grisâtre. La sombre émanation s’enroula autour des pirates puis frappa violemment le centre de la cuve, faisant s’envoler le sable. Les quelques lanternes vacillèrent sous la force de l’impact. Le sable retomba lentement, révélant la silhouette qui se redressait tant bien que mal au milieu de la cuve, des ailerons dessinant des cercles autour d’elle, marchant sur la surface meuble comme s'il n'avait pas de réelle substance.

« Solomon Grundy ! »  tonna Castor, frappant du poing contre l’accoudoir de son trône, déplacé là pour l’occasion.

« Non ... je n'y crois pas ... c'est pire que cela. C'est impossible ... crétin de Castor ... tu nous as fait un ennemi redoutable ...» lâcha Tronkr, s’emparant de son mousquet, la main tremblante.

« Tout va bien, Shaï ? »  fit le révolutionnaire, desserrant ses bras pour révéler le corps de la jeune femme aux cheveux roses « Il semblerait que j’ai quelques trains de retard … tu peux marcher ? »


Avec les quelques bribes de mémoire semblaient aussi lui être revenus son penchant pour la mise en scène et les révélations mélodramatiques mielleuses. Que voulez-vous, on ne se refaisait pas. S’assurant que la jeune femme pouvait se remettre debout, l’assassin se releva, toisant les pirates d’un œil déterminé. Tous avaient entendu parler ce qu’il s’était passé au Royaume de Goa. Tous savaient qui il était. Ce qui expliqua que les pirates se levèrent et dégainèrent leurs armes à l'unisson.

Quel était cet engouement qu’on lui portait soudain ? Des armes se pointaient vers lui et Shaïness comme si le diable en personne avait posé pied sur terre. Qu’avait-il fait dans sa vie antérieure ? Quel était ce royaume de Goa qui lui revenait en tête, ce nom incessant qui tiraillait son âme et nourrissait sa haine ? Un écho lointain de la dernière fois où il avait fini au milieu d’un amas de corps en décomposition. Sauf qu’ici-bas, il n’avait pas volontairement choisi d’en finir. Un frisson coula le long de son échine tandis que Castor ordonnait à ses hommes de se mettre en joue. Le révolutionnaire fronça les sourcils, acceptant la proposition de Shaïness d’un hochement de tête. A lui la brute épaisse, à elle la brute perfide. Il sentait que ce n’était pas ainsi qu’il était fait, qu’il n’était pas un homme propice aux combats de masse mais son cœur battait comme jamais. Il arpentait une voie déjà empruntée, sentait que la réponse à ses questions était là, au bout du chemin. Les silex s’amorçaient, pointant les deux révolutionnaires. Solomon arracha les derniers lambeaux de tissus qui lui enserraient le visage, ouvrant les yeux aux quelques imprudents qui n’avaient pas fait le lien entre l’annonce de la victoire de la Marine et la chronique mortuaire des révolutionnaires. Auditore a été vaincu, cet homme a été exécuté par le Contre-Amiral Fenyang. À croire que non.

Au moment où les balles claquèrent, le révolutionnaire avait déjà disparu. Un filet gris s’était faufilé jusqu’à Castor, le frappant de plein fouet. Le bandit avait chu de son promontoire et avait fauché une bonne partie de l’estrade d’un réflexe imbécile. Sans compter que les balles avaient touché les réserves d'alcool qui avaient servi à saouler la donzelle. L'étincelle qui alluma le feu : l'autre partie de la "cuve" explosa à grand renfort de flammes. La fumée ne fit que s’ouvrir sous sa lame, avant de se reformer. Poursuivant sa cible, l’assassin sauta dans la rue et frappa du poing dans le sol, creusant la terre là où Castor se trouvait une fraction de seconde plus tôt. Une décharge fumeuse balaya le sable, faisant trembler les fondations de la cuve, située derrière lui à présent. Ses coups en devenaient presque intuitifs, son corps se rappelait mieux que lui encore. Castor encaissa le nuage sans frémir, balayant la fumée d’un revers de main. Les flammes s'élevaient haut derrière eux, parfait signal pour les nomades.

« Mais … t’es quoi au juste ? » grommela-t-il, faisant jouer son imposante épée.

Pour toute réponse, le révolutionnaire bondit sur lui, frappant du poing. Le colosse barra l’attaque de son arme, reculant tout de même d’un pas sous le choc. Solomon faisait pâle figure comparé à la carrure du monstre, mais il assénait ses coups avec plus de virulence encore. L’arme ne se fendit pas mais le son du choc se réverbéra dans les rues en ruines. Etonnant qu’un être si fin puisse posséder autant de force. Assassin, combattant, fumée … tant de facettes mais peu de réponses.

« Ah, j’ai compris … t’es un logia ! » grogna Castor, faisant montre d’une intelligence peu commune pour le stéréotype qu'il incarnait.

Le révolutionnaire arqua un sourcil, ne comprenant pas ce que cela pouvait changer. Visiblement le colosse avait percuté quelque chose puisque sa main gauche se para lentement de noir, une sorte de fluide que Solomon avait l’impression d’avoir déjà vu quelque part. Sans répondre, il se dématérialisa et fonça sur son adversaire qui, sans se démonter, plongea la main dans la fumée et attrapa la nuque de son adversaire avant de l’envoyer valdinguer dans le mur de la cuve. Ne comprenant pas ce qui lui arrivait, Solomon s’écrasa minablement dans les constructions, emportant avec lui plusieurs pirates. Un pan entier du décor s’effondra.

« Ah ah ah !! Tu t’y attendais pas à celle-là, hein ? » ricana le pirate, levant haut son arme.

De la fumée qui s’échappait des décombres se composa une silhouette, reprenant rapidement la forme du révolutionnaire. Frôler la mort avait comme débloqué nombre de ses capacités, ce qui n’était pas plus mal pour faire face à ce tas de muscles. Il se passa une main sur sa gorge rouge de la poigne de Castor. Ça serait moins facile que prévu … Le bandit para ses deux bras du même fluide noir puis se rua à l’attaque. Se baissant, le révolutionnaire esquiva les premiers coups. Son empathie lui permettait d’anticiper aisément les frappes de son adversaire. Il ne dénotait cependant aucune faille dans les assauts successifs de ce dernier. Non pas qu’il fut trop rapide ou doué mais il sentait que se rapprocher n’était pas la bonne solution.

« Arrête de gigoter ! » fulmina le colosse aux dents de rongeur, frappant dans tous les sens.

Un sourire amusé se fit percevoir sur les traits de Solomon. Ce gros lourdaud était vraiment long à la détente. Percevant enfin une faille, le révolutionnaire frappa du poing dans les côtes de son adversaire. Une côté craqua. Une nouvelle faille et un nouveau coup. Castor recula de deux trois pas, se tenant les côtes. Un léger filet de sang coulait le long de son menton, preuve que les dommages causés par Solomon étaient réels. Il l’avait atteint à l’intérieur, au-delà de la masse d’os et de muscles. Le sourire amusé devint satisfait.

« Grmpf … attends voir … » toussota le bandit, son fluide se glissant sur son arme.

Puis, sans prévenir, il frappa de taille, générant une onde de choc auréolée de haki. Par pur réflexe, l’assassin croisa les bras et encaissa l’attaque qui le renvoya dans la cuve avec une gerbe de sang. Un craquement sinistre en retentit, sous le rire gras de Castor. Le silence se fit, jusqu’à ce que d’une main l’increvable révolutionnaire soulève une poutre. L’un de ses bras était en sang et pendait misérablement sur son côté. Pestant contre le genre des cafards, le pirate bondit sur Solomon. Ce dernier esquiva en reculant son torse. Le colosse roula dans les décombres, plantant son épée dans le sol pour freiner sa course.

Un flash perça alors l’esprit de Solomon. Une sorte de réminiscence de son passé … Un frisson glacé parcourut son échine alors qu’il levait haut sa main gauche, indemne. Lentement, il ramena son bras blessé. Un léger vent se leva, tandis qu’une boule grisâtre naissait entre ses doigts.

« C’est quoi ça encore ? » grommela le pirate, sortant son épée du sol.

« Ça, c’est ce qui te tuera. » répondit le révolutionnaire, ramenant ses bras à sa hanche pour faire grossir la boule de fumée.

Au loin, les hallali des nomades commençaient à résonner. L'explosion de la moitié de la cuve était un signal visiblement suffisant.

« Caméééééé … »

Le pirate était bien décidé à ne pas se laisser faire. Tandis que la boule de fumée grossissait entre les doigts du révolutionnaire, il rechargea son arme de fluide noir et tailla de nouveau. L’onde tranchante fracassa une fois de plus la cuve. Les dommages collatéraux étaient considérables, tout comme la force de ces maudits pirates. Constatant que son adversaire avait évité son attaque d’un simple bond, Castor se rua sur lui. La boule avait doublé de volume. Il s’en dégageait une sorte de son crispant, à mi-chemin entre le grésillement électrique et la tornade. Quelque chose qui n’augurait rien de bon. Solomon referma ses mains sur la boule, la rassemblant en une sphère pas plus grosse qu’une boule de billard.

« Amééééé …. »

Le mantra lui permettait d’anticiper les actions du bandit, sachant comment éviter ses coups une fraction de secondes à l’avance. Un sourire amusé se peignit sur les traits du révolutionnaire. Il se souvenait du nom de sa technique - comment aurait-il pu prononcer la formule magique sinon ? - sans pouvoir se rappeler la dernière fois qu’il s’en était servi. Une simple histoire de pression et de densité. Il concentrait la fumée en cette minuscule boule, se servant de sa force brute pour en contenir le maximum. Puis vint un moment où sa force ne suffisait plus. Le moment exact où, prenant le pas sur ses esquives, Castor porta une estocade chargée de haki.

« Arrête de bouger ! » hurla le pirate, mettant toute sa force dans ce terrible coup.

Se décalant d’un pas, l’assassin frôla l’épée et colla ses deux mains contre le torse de son adversaire.

« AAAAAH ! »

Toute la puissance de son fruit était condensée entre ses mains. Il la libéra dans une gerbe grisâtre qui monta jusqu’au ciel. Le son produit par la décharge fumigène ébranla l’atmosphère comme un géant l’aurait fait en tombant de plusieurs étages. Les débris de la cuve furent emportés dans la gangue brumeuse puis expédiés dans les airs. D’un geste lourd d’efforts, le révolutionnaire fit remonter la colonne qu’il venait de générer, la renvoyant vers les nuages plutôt que de détruire le reste de la cité sacrée. Puis il baissa les mains, essoufflé. Il laissa pendre son bras blessé et posa un genou à terre. Il lui avait mis tout ce qu’il avait. Une brume épaisse couvrait à présent la zone, masquant la totalité de la scène. Peu à peu, la fumée se dissipa, retombant au niveau du genou du révolutionnaire. Peu à peu, une silhouette massive apparue dans la fumée …

« Pfien foué, petit réfolufionnaire … mais il en faut pluf pour me tuer ! » rugit le pirate, amoché de tous les côtés.

Pestant contre le sort, Solomon se redressa, s’appuyant sur son genou. Il cracha par terre. Castor sauta sur lui, cherchant à l’écraser de ses points massifs. Par pur réflexe, l’assassin roula sur le côté, évitant la terrible attaque. Merde, pourtant c’était sa technique ultime ! Enfin … il croyait ? Attendez voir, il avait le pouvoir d’un … logia, si c’était ça le nom. Logia de la fumée, fallait croire … alors il pouvait faire de la fumée. Logique. Il se recula d’un bond et passa la main au-dessus de la nappe de fumée, toujours aussi essoufflé. La brume réagit à son geste, s’ordonnant pour venir entourer son bras. Oh. Ah mais oui ! C’était pas pour faire mal sa technique à la base, c’était pour …

« Et mais … lâffe-moi ! Dis à fa fufain fe fumée fe me lâffer ! » fit le pirate, essayant de se défaire de la poigne des deux mains brumeuses qui avaient surgi de la fumée pour l’entraver.

« T’as déjà joué à main gauche – main droite ? » le railla Rafaelo, retrouvant tout le panache du révolutionnaire qu’il était autrefois.

Ce faisant, il relâcha l’étreinte des sa fumée et, écartant les bras, il matérialisa deux énormes mains qu’il abattit sans préavis sur la tête de Castor.

*sprotch*

« Perdu … » fit l’assassin, relâchant son pouvoir.

Le corps sans vie du pirate tomba lentement à terre, agitée de soubresauts. De sa tête ne restait qu’un amas sanguinolent qu’on aurait cru passé entre deux presses, ce qui n’était si faux en soit. La fumée se dissipa lentement, révélant un véritable champ de bataille. De nombreux bâtiments avaient reçu les sévices de leur bataille. Cela n’allait pas plaire aux nomades … Ils voulaient Syrdaha libre, ils auraient au moins ça. Il inspecta son bras blessé pour trouver avec surprise sa peau indemne. Il percevait les réminiscences de la douleur et une sorte d’engourdissement dans son membre mais de la blessure, plus rien. Bon. On se préoccuperait de ça plus tard : l’important, c’était Shaïness !

Evidemment, rien n’était aussi simple. Si les deux chefs étaient visiblement tombés, la marmaille grouillante n’était pas de cet avis. Les pirates de bas étage, dans le chaos ambiant, ne se rendaient pas compte de l’état de la situation. Nombre d’entre eux tentèrent d’attaquer le révolutionnaire pendant son avancée à la recherche de Shaïness. Ils tiraient des balles, frappaient de leur sabre … sans aucun effet. Si le logia avait bien un avantage, c’était celui-là. Les coups passaient automatiquement au travers de leur cible qui en profitait pour les expédier ad patres sans sourciller. La fatigue commençait à devenir de plus pesante. Puis les nomades déferlèrent autour de lui. Ne reconnaissant pas les attraits de l’homme qu’ils avaient envoyé dans Syrdaha, certains commencèrent à l’attaquer et il fallut bien une dizaine d’hommes à terre avant qu’ils ne commencent à croire qu’il s’agissait bien de Solomon. Ce fut surtout le fait que les armes lui passaient à travers et qu’il les envoyait s’enfoncer dans le sable d’un revers de la main qui les convainquit.

« Soloumon … mais qué s’est-il passé ici ? » lui fit l’un des nomades, rangeant son épée sans s’excuser de l’avoir attaqué.

« Demande aux pirates … ils étaient décidés à pas vous laisser les lieux. Et y’en avait deux qui étaient plutôt forts … Alors y’a eu des dommages collatéraux. » expliqua sommairement le révolutionnaire, se passant une main dans les cheveux.

Une barbe de plusieurs jours lui mangeait le visage, mais il doutait qu’on le reconnaisse sur cette île. Enfin, les pirates avaient semblé le reconnaître et il se faisait une vague idée de sa propre identité à présent. Du coup, que des nomades reclus au fin fond du désert aient vent de son existence, cela l’aurait étonné.

« Aye … Mais qu’est-il arrivé à ti bras ? » lâcha le même homme, avisant le membre argenté qui lui saillait du coude.

« Rien. C’est normal. Vous avez trouvé Scarlett ? » grogna-t-il, avisant un groupe de nomades qui avançait arme au fourreau.

La situation semblait régularisée. Les nomades avaient repris le contrôle de l’endroit, profitant du chahut causé par les révolutionnaires. Une grande partie des pirates avait perdu dans la vie dans l’explosion de la cuve. D’ailleurs, qu’étaient devenus les requins ? Peut-être avaient-ils embrassé leur liberté retrouvée … ou pas. Il n’avait pas même pris la peine de les considérer dans son affrontement. Maudit pirate et son haki à deux francs six sous.

« Oui, elle va bien … » commença à répondre le nomade.

« … mais vous avez causé des dommages irréparables à la cité. » répliqua l’Issifi, en arrivant au niveau du révolutionnaire.

Il remettait le couvert. Le regard que lui jeta Solomon fut suffisant pour faire taire toute supplique supplémentaire. Peut-être que sa dégaine y jouait quelque chose. Il était torse nu, maculé de sang et de crasse. Son regard mêlait un œil couleur océan et un œil gris où on pouvait percevoir la brume qui y demeurait à présent. Ses cheveux sales et trop longs pendaient sur sa nuque en mèches filasses. Il paraissait sorti d’une fosse des enfers et ce n’était pas si faux. De multiples cicatrices issues de sa vie avant l’ingestion de son fruit constellaient son corps. S’il paraissait fin, ce n’était que parce qu’il était sec, sculpté par la rigueur d’un entraînement inhumain. L’Issifi le dévisagea étrangement, s’attardant sur son bras fumeux. Il plissa les yeux.

« Je vois. Cela explique beaucoup de choses. L’écran de fumée en personne, vous nous aviez caché cela, Solomon. » lâcha-t-il, sibyllin, avant de se retourner vers la cité en ruines.

« Les pirates ont causé beaucoup de dégâts. Je gage que votre signal en a causé tout autant. Nous retrouvons une cité encore plus en ruines qu’à l’origine … » se plaignit l’Issifi, contemplant la cité fumante et les cadavres encore présents ça et là.

« Mais vous récupérez votre cité. Quant au signal, il ne s’agissait que d’une erreur des pirates. Ils ont tiré sur leur propre réservoir d’alcool. Tellement distillé que quelques balles ont suffit. Vous ne pensiez pas que nous réussirions, c’est à présent chose faite. » trancha le révolutionnaire, inspectant un corps de pirate pour trouver de quoi se revêtir.

« Beaucoup de sang a coulé, en effet. Nous sommes des gens d’honneur, nous respecterons notre part du marché. Vous auriez tout simplement pu révéler votre plan dès le départ, Rafaelo. Nous vous aurions écouté d’une autre oreille. Si tout cela n’avait pour fin que de fournir une base supplémentaire à la révolution … » répliqua l’homme sage, d’un ton acerbe.

Le révolutionnaire serra les dents. Rafaelo. Oui. Il savait, il n’était pas un imbécile non plus. Mais à ce point de l’histoire, il en avait assez. Si Shaïness l’avait dépeint, ce type, sous un jour plutôt lumineux, elle n’avait pas lésiné sur les détails quant à ses méthodes. Il ne croyait plus aux coïncidences : elle le connaissait mieux que quiconque, ou presque. Pourquoi donc était-il arrivé sur Alabasta sinon pour la rejoindre ? L’Issifi continuait de parler mais il ne l’écoutait plus. Il s’était arrêté de fouiller le pirate et restait le regard rivé sur les pavés de la rue. Rafaelo, Rafaelo … Il l’avait appelé l’écran de fumée. C’était comme ça qu’on le connaissait ? À en voir les regards de crainte que s’étaient échangé les capitaines pirates et celui que lui retournait l’Issifi, il n’était visiblement pas un homme fréquentable. Avec ce que la momie avait découvert sur ses propres capacités, le tableau concernant ce Rafaelo était assez clair. Un assassin implacable aux pouvoirs démoniaques. Cela cadrait bien avec ces gars de l’Umbra qu’il avait neutralisé. Il regarda nonchalamment le bracelet qui ornait son bras indemne. Une lame secrète qui ne faisait que trop corps avec ses propres aptitudes martiales. Il était donc un assassin révolutionnaire.

« Rafaelo ? » fit l’Issifi, interrompant son flot de pensées.

« Ouais, pardon. J’avais la tête ailleurs. Scarlett va bien ? » répondit-il, se passant les mains sur le visage.

« Oui, oui. Nous l’avons allongée sur une paillasse, elle a sombré dans l’inconscience après nous avoir informé du succès relatif de la mission. Rien de grave. » lâcha le vieil homme.

« Ok, parfait. Où est-elle ? » grogna le révolutionnaire, balayant la suite de la phrase de son interlocuteur d’un geste agacé.

« Ecoutez, Rafaelo, je … » répliqua l’Issifi, fronçant les sourcils.

L’assassin s’empara alors de l’étole qui enserrait le torse du nomade et d’un geste brusque le plaqua contre un pan de mur. Tenant sa victime à bout de bras, il la fit se soulever d’une dizaine de centimètres du sol, plongeant son regard bigarré dans les pupilles apeurées du nomade.

« Arrête de m’appeler comme ça. J’en ai rien à battre, d’accord ? J’ai passé trois heures dans un putain de charnier pour te libérer cette cité en ruines, j’ai combattu un gars qui a tué des centaines des tiens. Alors tu vas arrêter de me prendre de haut, de m’appeler par ce nom qui veut rien dire, ok ? Je sais pas qui c’est Rafaelo, je sais pas qui je suis, tu comprends ?! Je ne suis qu’une putain d’âme en peine qui peut balayer votre misérable communauté d’un seul revers de la main. Sois heureux, vieillard, que je vous ai aidé aujourd’hui ! Dans d’autres circonstances, j’aurais pu être en face. J’aurais pu ne pas croiser Shaïness et jamais cela ne serait arrivé ! Alors tu vas taire tes remarques, tu vas aller la soigner et tu vas gentiment acquiescer avant que je décide de réquisitionner cet endroit pour mon compte. On avait un deal. Nous avons rempli notre part du marché : tu adresseras tes suppliques au prochain abruti de révo qui passera par là. Ils vont protéger ta cité et t’aider à réparer, tu veux quoi de plus, hein ?! » hurla-t-il, laissant échapper malgré lui une légère fumée grisâtre.

Rafaelo relâcha l’Issifi qui glissa à terre lentement avant de s’écrouler. Le vieil homme venait certainement d’avoir une des plus grandes peurs de sa vie. La folie régnait au milieu du regard du révolutionnaire et il était persuadé, une fraction de seconde, qu’il allait mourir ici et maintenant. L’assassin se détourna, lâchant un juron puis se détourna de la scène pour essayer de trouver Shaïness par ses propres moyens. L’Issifi se releva lentement, adressa un regard rassurant à ses hommes, qui n’avaient pas eu le temps de dégainer leurs armes.

« Laissez-le … et ne l’approchez pas. Cet homme a perdu l’esprit … » murmura l’Issifi.


Le désert prenait et ne rendait pas. Aussi réputé que cet assassin pouvait l’être, assez réputé pour qu’un sage du désert ait entendu parler de lui du moins, le désert lui avait volé quelque chose. Il n’aurait su dire quoi, mais cela prouvait bien que personne ne sortait jamais indemne des caprices du désert.

Fulminer, c’était peu dire. Il fumait littéralement de rage. De choses qu’il ne pouvait comprendre et de vérités qui tambourinaient à la porte sourde de son esprit. Des questions existentielles que l’on ne se posait pas à un tel âge. Des questions qui ne faisaient qu’altérer son jugement et nourrissaient sa rancœur. Certes, c’était à vif, mais se heurter à une porte fermée c’était frustrant. Surtout lorsqu’on ne pouvait l’ouvrir. Et ces types qui donnaient du Rafaelo à tout va. Une haine inconsidérable le prit pour ce type dont il connaissait uniquement le visage, et encore. Il se retenait de frapper dans un mur. Toutes ces fourmis qui venaient là et attisaient ses ressentiments. Toutes ces vies bien foutues qui considéraient seulement le lendemain comme préoccupation. Lui, il avait un vide dans sa poitrine. Un truc qu’il n’arrivait pas à remplir et qu’il ne pouvait pas accepter. Et il en ferait quoi de ça ? Quand il ne se souvenait de rien, c’était bien plus facile ! Il avait juste à errer et à jouer les intéressés. Maintenant, il l’était ! Et sans même savoir pourquoi. Cette petite voix qui lui dictait bien ou mal, elle s’était remise en route dans son crâne. Trop de préoccupations, trop d’images. Oh, pas celles qu’il désirait, non. Juste une prise de conscience douloureuse et sans équivoque qu’il était bien ce Rafaelo. Pourquoi serait-il fait de fumée sinon ? Pourquoi aurait-il rêvé de Goa ? Pourquoi, pourquoi, pourquoi …

« BORDEL ! »

Ce fut dans le sable qu’il défoula sa rancœur. Les grains volèrent autour de lui tandis qu’il frappait à s’en faire encore plus mal aux bras. La douleur avait l’avantage de le détourner de ses pensées, de rediriger le flot de ses pensées vers son bras qui aurait dû être en lambeaux. Qu’étaient ces pouvoirs ? Il se sentait l’égal d’un Dieu mais l’importance d’une fourmi. Comment était-il censé traiter avec cela ? Il n’était qu’un homme parmi les hommes, et voilà qu’il se retrouvait affublé d’un fardeau qu’il aurait préféré oublier. Révolution … un mot qui sonnait chaleureusement dans son cœur … POURQUOI ?! Il fallait qu’il s’éloigne, qu’il se calme. Qu’il évacue toute cette hargne. Sans un regard arrière, il gagna le désert seul. Shaïness dormait, il ne pouvait rien faire pour elle. L’Issifi l’avait mis suffisamment en rogne pour qu’il ne cherche pas à le retrouver. La silhouette agenouillée du révolutionnaire se transforma en une colonne de fumée qui s’envola dans le ciel pour aller frapper le désert plus loin, dans un tonnerre fracassant.

Le lendemain matin.

« Soloumon ? »

Le nomade esquissa un geste de repli. La nouvelle qu’il avait perdu l’esprit et s’était volatilisé dans le désert avait nourri bien des esprits cette nuit là. Pourtant, le regard que lui jeta le révolutionnaire n’était pas empreint de la même rage que la veille. Sévère, mais aucunement vengeur. Il avait décidé que tant qu’il n’avait pas recouvré sa mémoire, il ne serait pas cet assassin dont on lui parlait. Il avait décidé que jusqu’à preuve du contraire, il serait un simple révolutionnaire et prêterait main forte à Shaïness qui avait toujours était là pour lui. Shaïness … encore un cas à élucider. Elle connaissait ce type qu’on lui disait d’être. Elle avait dressé de lui un portrait des plus élogieux. Pourtant, il ne se sentait pas à la hauteur de ce tableau, il se sentait comme avalé par l’importance qu’on prêtait à ce mort ressuscité. Goa ? Lui, le seul souvenir qu’il en avait c’était une épée dans le ventre et un charnier en train de se calciner. Et la vérité ne devait pas être plus glorieuse. Un tiraillement à l’extrémité de sa conscience le guida instinctivement vers la tente de la jeune femme. Il s’arrêta devant elle, sans dire un mot. Il s’attendait à une gifle, à une remontrance ou quoi que ce soit d’autre qui aurait pu lui faire mal, le détourner de ce vide sans nom qu’il sentait dans sa poitrine. Il la vit chanceler, mais elle le coupa avant qu’il ne puisse dire mot. Ainsi il continua de se murer dans son silence, gardant pour lui qu’une partie du désert avait dû changer de place cette nuit … Il ignora les regards des nomades, sella son chameau et prit la suite de Shaïness. Il avait déjà dit ce qu’il avait à dire la veille et gageait que l’Issifi s’en souviendrait très bien.

Le trajet se passa dans une gêne constante entre les deux personnages. Shaïness n’osant vraisemblablement aborder ce sujet là, peut-être parce qu’elle en avait un peu trop dit sur Rafaelo, et Solomon parce qu’il préférait le mur de son silence à toute autre discussion vaine de sens sur l’abruti qu’il fut un temps. Ce qui fit qu’ils arrivèrent rapidement à leur point de chute, où ils abandonnèrent leurs montures. La fin de leur périple sur Alabasta approchait. Solomon revendit sa chamelle contre une toge, il n’en avait pour ainsi dire pas grand-chose à faire de la pauvre bête, puis s’en alla attendre contre un dattier que Shaïness eut fini de commercer. Enfin, ils gagnèrent, toujours sans un mot, un abri relatif pour rendre compte de leur mission. Il commença à perdre son regard dans les nuages épars lorsque Shaïness lui tendit son den den blanc avant de répondre à un autre.

« Rafaelo ? »

C’était une voix qu’il ne connaissait pas. Une voix qui savait une chose qu'elle ne devrait pas savoir. Il laissa quelques secondes s'écouler. À quoi bon nier ? Cette personne devait très bien savoir de quoi elle parlait, vu que Shaïness était en contact avec elle.

« Il paraît. » répondit l’intéressé, non sans masquer son agacement.

« C’est un plaisir de vous savoir vivant. Votre chute était un coup dur pour le mouvement. » continua la voix féminine.

« C’est ça. Que veux-tu ? » trancha-t-il sur un ton acerbe.

« Et je vois que mes sources n’ont pas menti sur la disparition de vos … manières. Pardonnez ma curiosité, mais … comment ? » poursuivit la voix.

« Qu’est-ce que j’en sais ? Je me suis fait empaler et c’est revenu. Merci, au revoir. » répondit le révolutionnaire, en levant les yeux au ciel.

Déjà qu’il avait presque réussi à y échapper avec Shaïness, il n’allait pas se laisser avoir avec cette inconnue.

« Attendez. » la voix se faisait impérative, le genre de ton qui arrêta le geste de Solomon et qui le fit remettre le combiné à son oreille.

« Je dois aussi entendre votre version des faits, Rafaelo. Vous êtes parti en mission sous le drapeau révolutionnaire alors j’ai besoin de savoir si la cité de Syrdaha est libre de danger. Scarlett n’a pas vu la fin du combat, vous si. Vous n’avez pas l’air de vous souvenir de ma voix, mais sachez que dans la révolution aussi nous respectons nos supérieurs. » fit la femme de l’autre côté du combiné.

Pour la première fois depuis des semaines, Solomon ne répondit pas. Il se contenta d’acquiescer comme l’aurait fait n’importe quel humain sensé. Il avait senti le changement de ton. Quelque chose lui conseillait de se taire et d’obtempérer.

« Bien … Ahem. Bon. Tout ? » grommela-t-il pendant que Shaïness s’éloignait pour mieux entendre sa propre discussion.

« Tout. » répondit Raven.

Il lui raconta alors comment ils en étaient venus à aller délivrer Syrdaha sous l’impulsion de Shaïness pour refonder un bastion révolutionnaire, comment ils avaient pris d’assaut le camp au lieu de se cacher comme Sonny l’avait conseillé. De même, il lui conta son combat contre Castor et la façon dont ils avaient libéré la cité des pirates restant avec l’aide des nomades. Raven resta silencieuse jusqu’au bout, écoutant le récit du révolutionnaire sans l’interrompre. Il parlait avec réticence mais n’était pas idiot au point d’omettre des passages. Il détestait cette sensation d’obédience hiérarchique mais ne pouvait s’y soustraire … c’était magnétique.

« Bien. Merci. J’ai cependant une question, Rafaelo. Ce sable dont vous m’avez parlé. Vous avez perdu vos pouvoirs dessus, est-ce là ? » lui demanda-t-elle avec tout le flegme dont elle était capable.

Il la sentait tendue comme un arc, quelque chose qui devait se tramer dans la tête bien faite de Raven. C’était dingue, même à travers une pareille distance, il sentait la pression qu’elle lui mettait sur les épaules. Il inspira pour répondre.

« Oui. Il y avait peut être une pierre ou je ne sais quoi dessous, mais c’était seulement du sable gris. » répondit-il, s’étonnant qu’elle ne s’arrête qu’à cela.

« Mon dieu. Vous ne vous rendez pas compte … Nous allons nous occuper de Syrdaha, je vous le promets. Je pense me déplacer moi-même traiter avec ce peuple. Merci, Rafaelo. Votre chance insolente a, pour une fois, servi nos intérêts. Continuez à seconder Scarlett, je suis sûre que vous obtiendrez ce que vous cherchez à terme. Jusqu’à la victoire. Raven, terminé. » fit-elle avant de rompre la communication.

Ce qu’il cherchait ? Pour une fois ? Mais … Un frisson glacé lui parcourut l’échine. Mais … une envie irrépressible de cogner cette harpie lui prit les tripes. D’où elle se permettait de … Il lança son den den à Shaïness.

« C’était Raven. » lui fit-il d’un regard qui intimait au silence.


Elle le savait certainement mais au moins elle comprendrait la raison de son humeur massacrant et le besoin qu’il avait de rester seul. Il s’empara de sa paillasse et de sa couverture et gagna les abords de la ville bien décidé à ne pas mettre un pas de plus dans la fange humaine pendant bien un mois ou deux, bien que le sort en avait déjà décidé autrement …