Ultimate Fighting Club

Si le monde devait avoir un cancer, Las Camp et ses innombrables poches purulentes, véritables boursouflures putrides à ciel ouvert, incarneraient idéalement ce rôle. Las Camp avait de cet air vicié, de ce relent infect qui vous mine le tarin et vous ferait presque gamberger la glotte, comme si l'oxygène du patelin se faisait l'écho de toute les souillures innommables perpétrées sur son sol. Fléau du monde, marqué du sceau du démon, rares étaient les énergumènes du bouclar à prendre de grandes bouffées et à inhaler allègrement toute cette puanteur latente, faite de vices et d'abandon de soi. Les niveleurs, fiers comme Artaban, la gueule béante et déglutissant d'actions héroïques à leur actif, de ces gars qui n'avaient plus froid aux yeux et qui vivaient en roue libre depuis perpet', appelant la mort de leurs vœux à chaque opération, faisaient bien entendu partie de toute cette trempe d'hommes-ci. A l'instar des autres comparses,  le père Wade n'était pas en reste pour se gorger de l'atmosphère du lieu, avant de poser ses couilles sur le table et pisser à la raie du fameux Mogaba et de sa cohorte d'enflures de la pire espèce. Pas tant qu'il était important de se figurer qui avait la plus longue mais plutôt de lui rappeler qu'il n'avait pas vraiment le droit de citer sur le territoire de Nivel.

Aussitôt arrivé, le fieffé galonné, ripoux comme pas deux, avait pas pu s'empêcher de lorgner et de s’amouracher de tout ce qui avait une once de jus dans le périmètre. Le bougre avait su se mouiller avec brio dans toute  les affaires suffisamment nébuleuses du patelin, usant de tout son réseau de relations, pour qu'on puisse pas remonter le filon jusqu'à sa petite cage dorée. Ce petit génie les faisait tous marner à la carotte tout en ayant pris soin de cercler leurs couilles dans l'éventualité où çà sente le sapin pour sa pomme. Sa solde de colonel suffisait pas à pourvoir la rapacité du félon, fallait qu'il bouffe à tous les râteliers en mettant  un point d'honneur à mettre la tête sous l'eau à tous ceux qui avaient l'audace de nuire à ses ambitions. Une mécanique bien huilé et foutrement bien rôdé , "impitoyable avec les faibles, servile avec les puissants", le genre d'axiome qu'on pouvait légitimement attribuer à un lascar comme cette catin répondant au doux nom de Mogaba.

Lorsque cette mouette galeuse décida de s'insinuer dans le business lucratif des combats clandestins, de s'improviser bookmaker et de tirer les ficelles dans l'ombre de tout un paquet de rixes organisées, il s'est engagé sur une pente savonneuse et nous a fourni sans le savoir une porte d'entrée fameuse pour contrecarrer ses petites machinations puériles.  Le Mogaba, en fin limier, avait mis sur pied toute une petite organisation bien ficelé et avait ameuté tout un lot d'énergumènes aux dents longues et à loyauté douteuse, du moins suffisamment pour accepter de se faire évincer si ils foutent leur boss dans l'embarras. Son champion autoproclamé, Cody James, une brutasse épaisse taillant dans les 3 mètres et dans le quintal et demi, pulvérisant les crânes à tour de bras comme du petit lait, partait ultra favori dans la compétition et entendait bien foutre la paluche sur le joli pactole. Dans le sillage du mastodonte, toute une meute de petites frappes et d'autres lourdauds à la dent dure étaient prêts à se foutre sur la gueule dans la joie et la bonne humeur, voulant s'attirer les faveurs de la pègre de West et redorer leur carte de visite souvent pas folichonne.

Wade écopa de la responsabilité de faire grande impression auprès de toute cette meute de loubards et gros bras et de rafler la mise du vainqueur du tournoi. Pas tant que sa plastique soit taillé expressément pour se frotter à tout ce gratin de gueules cabossés à la masse musculaire inversement proportionnelle à l'étroitesse de ce qui s'agite au coin du ciboulot mais c'est celui qui avait la probabilité la moins douteuse de se faire mettre sur le carreau parmi tous les corps de lâches du gang de Nivel.

Lorsque les lumières tombent sur la cité, que les ténèbres emplissent la noirceur qui s'y terre et que le feu embrase par endroits, les torches des artères principales, l'atmosphère lugubre et oppressante de Las Camp affleure au grand jour, révélant son véritable visage. Le feu et les ténèbres, un arrangement primaire, qui revêtirait presque une sacralité , rappelant nos origines animales, nos instincts bestiaux latents qu'on s'évertue désormais de dénigrer et de cacher sous de la sociabilité pernicieuse.  Et lorsque Wade s'engage dans le défilé des couloirs tortueux de las Camp en direction des bas fonds de cette gangue fétide, cette ambiance primitive le ronge et rogne petit à petit les freins à sa véritable libération, celle de l'individu sur tout ce qui l'entoure. Il s'efforce de museler toute cette bestialité réprimé qui s'élève crescendo et lorsqu'il débouche sur la petite arène clandestine qui va servir de défouloir pour certains et d'abattoir pour d'autres, il sourit intérieurement. Comme escompté, tout le gratin est dans les startings blocks, leurs mines enorgueillis qui se toisent avec dédain et insolence, çà se sent plus pisser et çà veut rapidement en découdre, c'est la loi du talion qui prime ici bas.

La paperasse acquitté, Wade s'oriente dans une grande salle d'entrainement avant qu'on lui flanque un coach commis d'office, un certain Johnny Lemon. Encore un mange-merde qui va se becter copieusement sur le dos de son poulain,  un vieux briscard qui tire davantage sur l'épave plutôt que vers le senior vigoureux qui tient sa bille. Il tire latte sur latte, laissant courir son oeil vitreux sur tout le brin d'ego rassemblé.  Toutes ces trombines déter' sont comme culs et chemises, cette promiscuité de sueur et de crasse leur fait montrer les canines et se hausser du collet et lorsque Johnny aperçoit le blondinet filiforme en peu en retrait, qui aligne ses mouvements sans faire de l'esbroufe, il flaire l'anguille sous roche. Le genre de loustic à surveiller de près, l’ambiguïté statistique, de ceux qui pourrait faire compromettre l'avenir radieux et tout tracé du petit protégé dont il commencerait presque à s'enticher.

Lorsque Wade tailla le bout de gras avec son vis-à-vis, lui et son foutu petit sourire vissé sur son joli petit minois encore intact, son œil vif presque vivace même qu'il balance aux quatre coins de l'antichambre, il lit toute l'appréhension que le vieux Johny redoutait, il a du cran et suffisamment d'aplomb pour livrer quelques surprises fameuses dans la suite des réjouissances. Toujours se méfier de l'eau qui dort, de ce genre de petites forces tranquille qui te toise avec ce simili respect qu'il fait semblant de te vouer, ce sont les pires escrocs que ce genre de compet' peut rassembler, le genre à pas rechigner à te bourrer de coups peu réglementaires et te latter suffisamment les bourses pour que tu puisses plus les vider. Il fume avec nonchalance affiché, sa façon singulière de se saisir de la clope, comme pour se donner une consistance à moins que l'animal cogite et se fasse un peu de mouron quant au sort qui lui est réservé, le révolutionnaire entend presque les rouages qui lui tournent au coin de l'encéphale.

Wade apprécie ce brin d'homme, il aime les gus qu'ont un peu de répondant, assez d'amour propre pour pas clamser aux premières volées assénées, les petits hargneux dans son genre qu'avancent pas gros pour se révéler dans l'ardeur combat, dévoiler le vrai eux qui sommeille aux tréfonds de leurs carcasses et qui contribuent à la réputation sulfureuse de ces petits comités. On mesurera ton engagement aux litrons d'hémoglobine versés sur le ring, mon gars, ton tour viendra bien assez tôt, fais-moi donc l'insigne honneur de pas te faire étaler au premier round, débrouille toi donc pour te gonfler suffisamment le sachet pour qu'il ne désenfle pas complètement lors de ta premier duel.

Lorsque le gong retentit, l'arbitre au tricot rayé  le déchaînement des egos imprègne toute la pièce, le règne de la sueur et de la virilité reprend la place qui lui revient, qui lui incombe, cette tension latente est magnifique, elle abreuve la fierté et forge le corps des hommes. La dualité, c'est la constante absolue dans la grande équation, celle pour laquelle on se bat, contre les autres d'abord, contre nous mêmes ensuite pour faire prévaloir ce que l'on croit juste, légitime et qu'on soumet à autrui. La loi du talion, pure et parfaite, est impartiale et fait valoir ce que de droit. Le primal supplante le reste, la sélection naturelle reprenant sa primauté sur tout le reste. C'est uniquement que lorsque qu'on a tout perdu, qu'on est libre de faire ce qu'on veut.

Le gros d'en face, Robert Paulsson qui se prénomme, doit bien faire le quintal et demi à la pesée, un beau gros bébé bien charpenté tout en graisse dure, un bon gabarit pour se faire la main, le genre de petit teigneux qui doit rien lâcher et bien encaisser. Ils se zieutent, se jaugent du regard, se taperaient le manche au sol s'ils le pouvaient avant de débuter les hostilités avec virulence. Le gros a presque pas d'allonge mais qu'à cela ne tienne, le vl'a qui encaisse le premier gnon sans broncher et l'enserre rapidement à l'intérieur de ses bras huileux de sueur avant de comprimer le blondin contre sa panse velue. Il y a pas à dire, il en a des les burettes, l'animal, il serre de toutes ses forces et fait craqueler un à un les os du révolutionnaire qui a eu juste le temps de bander suffisamment les avants bras pour l'empêcher de le transformer en conserve à sardines. S'apercevant qu'il ne lui brisera pas la colonne, le gros a plus d'un tour dans son sac et projette son alter-ego, façon cathédrale renversée, la tête la première sur le tapis.

"GREAT SUPPLEX"

Wade s'écrase avec fracas sur la surface mais ses cervicales demeurent intactes. Belle manœuvre qui aurait pu être fatal si le blondin ne s'était pas servi de son épaule pour amortir l'impact dévastateur.

La ferveur gagne le public, l'on crie à la gloire des uns, à la mort violente des autres, les voix s'entremêlent dans la confusion et derrière les deux protagonistes grondent un brouhaha croissant. Le respect de cette meute endiablé se gagne au prix des victoires, broyer le cartilage n'est pas suffisant pour s'accaparer leur adoration, l'art et la manière comptent tout autant.

Le gros est galvanisé par la clameur, il se précipite vers le blondin dans l'idée de lui briser les bras, lui faire sa soumission spéciale qu'il réserve aux plus récalcitrants à s'avouer vaincu. Le révolutionnaire se tient à semi-distance et balance des droites fameuses sur son adversaire, l'enflure a une couche de graisse si épaisse que les phalanges du blondin s'enfoncent dans le tissu adipeux avant de rebondir consécutivement. Il esquisse le sourire du présomptueux, de celui qui s'imagine déja vainqueur, plein de vanité et de dédain, il sent sa victoire poindre au fur et à mesure que le blondin ne trouve pas son talon d'Achille. Il pense se le faire à l'usure et gagner la reconnaissance de ceux qui, lorsqu'ils étaient gosses le maltraitaient avec un plaisir non dissimulé. Il est le produit de notre société, la résultante de tout ce qui l'entoure et aujourd'hui, il a besoin que ce calvaire s'interrompe.

La confrontation gagne en intensité, le blondin finit par faire cracher de petits filets d'hémoglobine au géant graisseux tout en multipliant les coups de latte sur les ailes du bibendum, il s'efforce de fermer sa garde pour limiter les ouvertures au grand blond. Tour de chauffe, pour mieux prendre ses repères, le gros décoche enfin quelques pêches après les huées qui retentissent à son égard, l'orgueil le pousse à prendre des risques inconsidérées, sanctionnées par des uppercuts bien sentis dans sa tronche d'œuf. Des boursouflures apparaissent sur la gueule du gros lard, la virulence suinte et aucun des deux ne flanche. Pourtant l'issue du combat semblent se profiler à l'horizon. Le blondin prend peu à peu l'ascendant, ses pognes se font plus précises, plus puissantes, elles entrechoquent la chair et finissent par fatidiquement lui casser des côtes. Un râle de douleur émerge de sa trachée, un cri empli de gorgne mais surtout de fatalisme, celui de prendre conscience que la victoire lui glisse entre ses paluches graisseuses, celui de se faire mettre sur le carreau par un blondin qui faisait le quart de sa fesse.

La douleur le tiraille, le pousse dans ses derniers retranchements dans le tumulte qui l'enveloppe, il lutte contre elle avec cette hargne indéfectible, ses paumes plaquées sur ses blessures, pour ne pas que le rideau de la honte s'abatte à jamais sur son sort, pour ne pas qu'il disparaisse de la scène martiale et que son nom soit bafoué par ce blondin. Mais même avec toute la meilleure volonté du monde, l'écart est trop grand et lorsqu'il tombe genou au sol, qu'il relève péniblement la gueule vers son opposant, il sait sa cuisante défaite. Wade fait parcourir alors son œil dans toute la salle et l'animosité qui l'anime, tous autant qu'ils sont réclament un K.O, tous le regardent avec cette dévotion diabolique, tous sauf l'autre blond et son sang froid imperturbable.

Le dos tourné vers l'homme, Paulsson croit voir une ouverture et vise sous la ceinture mais sa vaine tentative est arrêté nette dans son élan par la paluche du révolutionnaire sans même qu'il ait eu à détourner son regard de l'autre corps de lâche blond. Une dernière beigne droit dans le bourre-pif met fin au supplice de l'homme qui tombe raide, inconscient. Une ovation gronde dans l'antichambre, on acclame le challenger mais bientôt l'arbitre calme leurs ardeurs et annonce la suite.

"Voyez-vous donc les challengers de qualité que nous avons ce soir. Pourront t'ils vraiment s'emparer de la ceinture du champion? C'est ce que nous allons voir Mesdames et Messieurs au cours du prochain combat maaaaaaais .."

Un concert de sons métalliques retentit dans l'atmosphère tandis qu'au dessus une immense machine tient en suspens un édifice d'acier trempé et amorce sa descente vers le ring. La foule exulte, sa soif d'hémoglobine est en décuplé, la cage revêt presque quelque chose de mystique pour les fins connaisseurs.

"celui-ci aura lieu dans la Caaaaaaaaaaaaaaaaaaage ! Qui sont les prochains challengers ?! Bernie Blue vers Barney Franks !"

Le blondin a à peine le temps de descendre du ring qu'il aperçoit son compère esquisser un sourire à la commissure des lèvres. Ton heure de gloire, blondinet, à toi de briller.

"T'vois bien, je t'avais bien dit qu'il fallait se méfier du loustic " que le coach lance à son poulain, le cure dent se baladant au coin des chicots de sa gueule cassée.

Il le pointe de l'annulaire et le scrute de haut en bas comme un animal fabuleux avant de cracher au sol comme pour défier le brin d'homme qui se cache derrière cette tronche de presque premier de classe qu'il nous livre du haut de ses six pieds.

L'autre femelle de coach adverse eut beau se lever du tabouret et incendier la vieille épave qui servait de chandelle au révolutionnaire, le mal était fait. La foule en liesse avait vu l'offense perpétrée par le tandem d'hommes, le genre d'injure caustique qui se greffait au fer rouge dans le bocal de tous ces foutus cabochards, de l'opium fumant pour la plèbe hurlante et camé jusqu'au bout des ongles, du mazout frais qu'on épandait sur un lit de charbons ardents, où dansaient les compétiteurs qu'ils étaient, à jouer les funambules au dessus d'un gouffre incendiaire, du neuvième cercle de Satan et de ses apôtres accueillant les bras ouverts les hères venant à eux.  Ca beuglait de plus belle dans le bouclar, un relent de transpiration  encore chaude s'imprégnant dans la masure suintante qui leur servait d'arène de pugilat et plus profondément encore dans les cavités béantes du bétail observant, parqué dans des espèces de tribunes d'acier grillagées.

Les injures étaient la monnaie courante des zigs du cercle, rien de nouveau sous le soleil noir de las camp, les plus fanatiques, les plus sales zélés allaient même jusqu'à bouriner leurs cages d'acier pour se faire entendre. Qu'on leur adresse un regard, la moindre attention fameuse qu'ils arriveraient à capter et qu'ils prendraient pour acquis suffisait à ce qu'ils exultent en vociférant.  A travers les mailles des parois, toutes sortes de projectiles fusaent à l'égard des gars qui cognent à l'intérieur du "dôme " comme les mecs d'ici l'appelent. Le blondin et son alter-ego se rendait ce sourire fameux, cette espèce de mimique facétieuse que deux gars qui s'apprêtent à se coller des pains monumentaux se refilent en guise d'amuse-gueule pour épater leur égos d'abord et la galerie ensuite. Ces deux là font pas exception à la fameuse règle, ils sont pas bruns mais c'est tout comme, ils l'ont longue et turgescente et dieu sait que le mec qui remportera la gagne sera celui qui la claquera le plus fort sur le tarmac.

L'ardeur ne désemplit pas au gré des combats qui se succèdent dans l'âtre suffocant, le thermomètre monte sans cesse tandis que les lopettes se font éjecter sur fond de concassage de côtes et pains plus comaques encore. On a la main lourde ici bas dés qu'il s'agit de coller de copieuses trempes, certains doivent même récupérer leur mâchoire la chique entre les jambes ou presque après s'être pris une tannée. Mine de rien, l'écrémage a eu tôt fait de virer tous les minables de la course au trône, les giclées d'hémoglobine retapissent le ring et donneraient presque une atmosphère intime à ce qui se trame dans la turne.  Il en reste finalement six en lice, un nombre pair, suffisamment raisonnable pour une bonne mêlée générale bien consistante.  Wade, le second blondin, deux hommes poisson qui puent l'iode à plein nez, une armoire à glace bossue pas aidé par la vie et et un gros barbu au tempérament nonchalant, un peu comme l'autre tapette qui tire de copieuses lattes.

Les six se placent dans leurs boxes respectifs, dans leurs cages idoines devrais-je même dire, parés dans les starting blocks à en découdre et surtout pas en démordre jusqu'à ce que le gong final retentisse dans la plus grande effervescence. Ca bouillonne à l'intérieur des petites casemates dans lesquelles les mecs sont cantonnés, les poiscailles sont les plus flippantes, Wade verrait presque leur petite nervure caractéristique du sang qui leur pulse à travers le crâne à ces foutus énergumènes.

Le gong sonne et la rixe déroule, les mecs déboulent rapidement dans une acclamation générale, le règne martial reprend ses droits, celui du mollard bien fait qui vole sur le coin de la face de l'autre blondin et ses épis farfelus. Tout un tas d'outils en tous genre ont été flanqués çà et là pour qu'on transforme le périmètre en une enceinte sale.  Battes cloutées, chaises, barramines, pieds de biche, clefs anglaises et même un putain de chalumeau sont au programme des réjouissances.

Pas de tours de chauffe cependant, ca va saigner, ils vont se piquer au vif sur le fil du rasoir sans en démordre et déjà l'homme poisson s'élance à fond de balle dans l'antichambre et emboutit le moustachu qui bronche pas d'un cil, décochant une pêche fameuse en riposte.

Wade tient la distance avec le blond et se le réserve pour la fin, pour le grand final et s'intéresse davantage à la seconde poiscaille, sorte de poisson chat qui doit taper dans le quintal et demi.  Son immense pogne fend l'air comme un bloc de béton armé qui ploie tout obstacle semé sur sa route, un adepte du karaté HP sans doute qui fait tâter de son allonge soudaine son vis-à-vis révolutionnaire lorsque sa pointure 68 vient s'imprimer droit sur son faciès.

Vol planée qui finit sa course dans le grillage avant de tomber comme une loque, la gueule la première sur le béton froid. Pas à prendre la légère le gros, le temps de fondre sur lui et de réduire la distance qu'il saisit ses deux paluches avec les siennes avant de s'en servir comme pivot pour décocher un coup de latte dans le buffet du poisson chat puis à nouveau en combo dans la mâchoire qui le propulse façon fusée à la verticale. Le second ovipare profite de la porte ouverte, fourbe comme pas deux, agrippe la barre à mine et bourre les rotules de son comparse à branchie à la verticale. Les poissons font pas ami-ami, souci de chaine alimentaire depuis le génèse. le temps de jeter un œil sur l'autre gonze et ses clopes qu'il fourre son pied de biche dans la joue du bossu et le balance comme un soupe-au-lait dans le décor comme il se débarrasserait de bric à brac en plein nature. Wade profite de son altercation pour balancer une brique comme un sourd en direction du blondin, mauvaise pioche ou presque, la carne bleutée véner joue des coudes et finit par lui coller l'humérus droit dans le portrait. Sale. il gémit et tandis que le sang point sur son palais, il saisit machinalement la chaise adjacente et lui flanque les jointures de celle ci en pleine gueule à son tour. Outch, ca pisse et pourtant ca ne fait que débuter...

Wade est taiseux, assis dans l'un des angles, il se laisse infecter par cette air vicié, cette aura glauque qui imprègne les bas-fonds, cette chaleur ordurière qui le ronge peu à peu, ce chancre presque tangible qui transforme la plus chétive des brebis égarées en le plus violent des monstres sanguinaires. Les sonorités s'atténuent avant de s'estomper et tandis que ses phalanges se creusent lorsque ses pognes se cimentent, que tout son corps se met à se contracter dans un seul et même élan, que ses yeux se compriment et s'injectent d'hémoglobine, il rentre dans un état second.  Le petit blond a su savamment tirer son épingle du jeu, il valait son pesant d'or ou tout du moins les quelques liasses que les plus fous avaient parié sur lui,  il s'est prit de copieux gnons dans le portrait mais il a en a évincé deux et pas des moindres. Tout en finesse, le gus est balancé à l'instar d'un félin, rien de superflu, juste ce qu'il faut pour évincer les plus cons et filtrer davantage. Les pommettes tuméfiées, l'arcade boursouflée, ont presque fusionné tant leurs volumes se sont décuplées, le révolutionnaire se fait asperger la gueule d'eau fraiche tandis que le coach s'applique à serrer une compresse le long de sa tempe.

"Te bile pas c'est que deux points de suture " qu'il débite

"Prend un coup de flotte, allez bois un peu d'eau fraîche ! "

Au goulot, le liquide lui arrache la trachée et décape ses boyaux. Le genre de boisson qui te réveillerait un lascar six-pieds sous terre, assez caustique pour te labourer les entrailles, pour mettre en abîme toute ton existence dans un simple shot, de la chaux vive qui t'harponne l'intestin d'une traite et te cramponne à la vie. Les deux ou trois gorgées qu'il ingurgite suffisent à le remettre d'aplomb tandis qu'il se cogne le poitrail avec la plat de la paume comme pour réengager les hostilités.

"Fais bien gaffe au Barbu, c'est un habitué du coin ! "

Wade ne l'entend pas, ne l'entend plus, ses mirettes se fixent sur l'homme-poisson restant et son fiel prend le pas sur le reste, sur tout le reste. Le gong amorçant le second tour n'est qu'une délivrance pour sa conscience trop lourde lorsque son poing vient percuter salement la gueule polygonale du chat à branchies et l'envoie bouler dans le décor. A chaque frappe impétueuse qu'il assène, il purge le poison de son organisme, il draine cette boulimie de violence qui s'est logée au plus profond de lui, il épure les germes de sa perdition.

Il est plus véloce, il fend l'air comme un shrapnell délivrant ses offrandes ,vif et aiguisé, ses membres s'abattent sans coup férir sur les gueules amochées et tout ce qui vient rencontrer l'arme létale qu'il incarne. Salement efficace, l'arène devient un pugilat où l'hémoglobine devient une récompense, une offrande aux chiens enragés du dehors qui glapissent.  La poiscaille bleutée en prend pour son grade, le révolutionnaire livre une copie martiale de haute acabit. Une feinte à droite, un déplacement à contrepied et un uppercut cinglant dans l'abdomen envoie l'ovipare se télescoper dans Herr. Barbu avant que le tandem heurte l'un des piliers de la bâtisse, fissurant ce dernier de part en part par la même occasion.

Au derrière, l'étuve devient insoutenable, le silence est aussi rare qu'une vierge passé minuit dans les coupe-gorges où les vieilles rombières et autres guenipes affriolent le chaland de passage. La moralité et tout ce qu'elle recouvre s'est fait la malle et lorsque les salves brulantes font courber l'épine dorsale de son vis-à-vis, qu'elles résignent sa victime à jeter l'éponge et implorer la pitié de ses pairs, que le simulacre d'arbitre le fait sortir de la zone de combat, c'est comme si Wade le jetait en pâture à la foule en liesse, à la sentence de l'opprobre populaire.
 
Le barbu et le blondin, un nombre impair taillé pour du combo. Le regard qui traine du côté gauche et qui vient se plonger dans les prunelles malicieuses de l'autre blondasse comme pour se mettre sur la même longueur d'onde, aucun mot, de geste pour traduire l'accord tacite, les vrais s'expriment en se toisant, la lueur dans les mirettes. L'antichambre choisit toujours ses champions et la prestation que Wade a rendu a embrasé leurs passions, l'exutoire choisit son vainqueur et celui qui a su assez l'affriander, le tenir en haleine jusqu'au bout, est acclamé à tue-tête, le plus sale et sans doute le plus violent d'entre eux.

"WADE, WADE, WADE "

Le patronyme du révolutionnaire est braillé, beuglé, déformé dans l'arène. Le pugiliste reçoit ses lauriers, il se voit gratifier du vivat de tous ces adorateurs, un public conquis qui n'a de cesse de l'intimer à plus de violence, à étancher sa soif insondable. Les pouces lèvent en son nom, il est scandé, lui, le natif que tout le monde connaît, l'enfant du pays triomphant, lui l'anarchiste imbuvable et effronté, minant la gueule à tous ces pisse-froid vaniteux et gouailleurs. Le révolutionnaire part grand favori et l'autre blondinet filiforme écope de l'infamie, du blâme, du désaveu de l'audience.  Les pouces dressés vers le sol. Il est hué, honni, conspué, lui le malandrin qui s'est hissé ici par la force des choses, lui l'usurpateur qui schlingue l'eucalyptus, l'œil un peu trop bleu, les traits un peu trop bien léchés pour qu'ils plaisent et séduisent la racaille du cloaque.

Le tandem de blond se lancent contre Herr. Barbu, le méprisé au devant crée une ouverture pour Wade, l'anarchiste saisit l'occasion pour renverser la vapeur et agrippe le blondin sous les aisselles, ses avant-bras bombés en forme de X, le cramponnant solidement. La ferveur populaire l'avait emporté. Le barbu voit le retournement de veste et bourre la gueule du zig comme pas permis. La tronche, les épaules, le buffet, tout y passe tandis que l'autre enflure encaisse sans broncher.

Sale. Abject, opportuniste, c'était le champ lexical qui convenait le plus à l'anar.

L'alter ego se défile comme la fiotte misérable que sa nature profonde lui susurre d'incarner au coin de l'oreille,  il se calfeutre derrière son insigne doré sur tranche pour se légitimer, pour se justifier de toute sa couardise, de sa lâcheté insondable, immorale pour le brin d'égo rassemblée dans le creuset sans fond que sont ces arènes clandestines. Il abat sa dernière carte, brûle sa dernière allumette et crache son nuage mentholée une dernière fois, et révèle le savant pot-aux-roses.  Prendre la tangente reviendrait à s'abaisser au même standard de médiocrité que ce gars qui le toise aux tréfonds des globes, aucun des gars du bouclar' pourra se carapater sans accroc, sans montrer pâte blanche aux gaziers en uniforme, le besoin viscéral de se sentir utile au bien commun, de supplanter la sélection naturelle de mecs infiniment plus méritants que des lavettes en uniforme et l'autorité procuré par leur plaque.

Chassez le naturel, il revient au galop.  

A commencer par le sourire facétieux et cette pointe de mesquinerie juché sur le rictus du blondinet qu'a servi de congénère de cage au révolutionnaire. Le chef de meute, le condé ratoureux de ce petit lot de marins enorgueillis à l'origine du coup de filet, la gueule boursouflé comme pas deux, le zig a assez morflé pour qu'il ne lui fasse pas tout son laïus et ne lise ses droits au révolutionnaire. Il se contente de viser au creux des cannes, d'entreprendre de broyer ce dont il a toujours été privé depuis sa plus tendre enfance, de cette frustration rampante dont il nourrit la protubérance pernicieuse.  Il a rappliqué avec un joli brin de femme, les bracelets serrés aux poignets,  l'ouaille qu'il est venu alpaguer dans ces sous-sol abominables et qu'il va faire cracher les liturgies jusqu'à l'aube. Wade le toise, sa gueule d'arriviste s'imprime dans le nerf optique pour ne plus jamais en sortir, ses relents mentholées s'incrustent dans la mémoire trébuchante du révolutionnaire pour ne plus jamais s'en éclipser.

Il sert son speech bien fagoté, se prétend être d'un bois différent que Mogaba, se figure apporter une once de justice dans un gourbi qui mériterait d'être calciné. Tous ces mecs sont faits du même moule, de la même souche malsaine, ont ciré de leurs culs les mêmes bancs,   ils se gorgent de mots et se donnent l'illusion de contribuer et jubilent intérieurement. Celui-là a plus de niaque que les autres, donne un peu moins dans la bienveillance populaire et toutes ses déclinaisons débonnaires dans laquelle verse tous ces clampins. Celui-là  a le mérite de pas trop donner dans la veine.  La langue de bois, Wade l'a lui arraché, il parle franc et vrai, comme un nouveau-né cherchant l'approbation de son vis-à-vis, quêtant l'assentiment pour se gargariser de la justesse de sa conduite.

" Mogaba a bien plus de cordes à son arc que toi et la tripotée de marin d'élite qui te collent aux basques. Il est là quelque part à te zieuter, à fureter comme un chacal assoiffé autour de sa tanière et si c'est pas lui, c'est la centaine de paire de mirettes derrière lui qui te lorgne en catimini. Mogaba n'est qu'une tête parmi tant d'autres que vous autres préférez voir prospérer plutôt qu'écimer."

"T'es un vrai bourdon, le marin d'élite. Tu fais beaucoup de bruit mais tu voles au ras des pâquerettes..."

" Fais donc ta besogne et gamberge comme un coq auprès des tiens, je m'en vais te faire ce plaisir et te suivre au poste, tu pourras te rendre compte de toute la fiente au derrière du papier peint de Las Camp...enfin si Mogaba étouffe pas dans l'œuf ta petite investigation. "

La moue perplexe, il reste de marbre, il cogite en tirant une énième latte tandis que sa paluche osseuse se resserre sur l'épaule de la donzelle qui rechigne à rester immobile. Deux minutes à gamberger qui parurent une éternité avant que le blondin scrutant le faciès amoché de Wade, ne donne le feu vert à sa cohorte de décamper de l'infâme cloaque. Dans leur sillage, le sang versé sur le tarmac irrigue les veines du béton malmené, un capharnaüm innommable d'outils, de déchets composites, de glaires, de transpirations et d'urine en toile de fond: Las Camp dans toute sa splendide déchéance.