Justice Absolue !

Une bien étrange assemblée qui s’avançait là. En première ligne, Sigurd, Nash et Nerassa, pratiquement bras dessus bras dessous, qui bavassaient joyeusement de la plus inappropriée des manières qui soient compte tenu de la situation. Venait ensuite Santa Klaus, le bienfaiteur, qui se contentait d’écouter ses ouailles par simple curiosité paternelle. Non loin de lui, on retrouvait Loromin, en pleine conversation avec Knight Bluto, l’éternel compagnon du journaliste, qui avait temporairement élu résidence sur l’épaule gauche de Santa. Une épaule ferme et solide, et aussi puissamment formée que celle d’un ours du même acabit. Il s’agissait pour l’homme poisson d’en apprendre un maximum sur les aptitudes de Nash et de l’escargophone, ainsi que toutes les caractéristiques techniques, raciales, surnaturelles, élémentales, multiplanaires, et autant d’autres qu’ils pouvaient posséder.

Et un peu plus loin, en retrait, on retrouvait Elie en train de discipliner son nouveau compagnon de route. Un crétin musculeux à la hauteur de la tâche qu’elle lui avait confié : faire office de gorille à sa petite personne.

Pour compléter ce tableau, il fallait bien évidemment parler de Kalem : le malheureux nabot, aussi bougon qu’à l’accoutumée, ne se joignit à aucun des petits groupes susmentionnés, se contentant d’orbiter autour de chacun d’eux au rythme de ses petits pas saccadés et du degré plus ou moins malhonnête d’inattention dont il faisait preuve.

Bien vite, la petite bande de Nowel avait été alpaguée par des représentants de la mouette qui sillonnaient les rues à la recherche de contrevenants ou d’individus suspects. Et si leur bande l’était indéniablement, elle avait aussi l’avantage d’être équipée d’une lettre de passe droit portant la signature d’un commodore. Ce qui leur permettait de passer la majorité des barrages et des patrouilles qui sillonnaient les rues. Mais aussi d’être en bons termes avec la majorité des forces de la mouette présentes sur l’île.

-Alors, vous savez où on peut trouver CAPSLOCK ?, demanda Sigurd à l’un de ces sergents.
-Ne hurlez pas son nom tant qu’il ne sera pas là, merci.
-Ben oui mais…
-Silence, et obéissez.
-Ooooh, des intonations meurtrières.
-…, lâcha froidement Katrina.
-Mwarharharh. Cherche pas Elie, j’ai survécu à Haylor en mode hostile pendant deux ans, alors c’est carrément IMPOSSIBLE que tu me fasses frémir. Impossible.

La demoiselle ne pipa mot. Au lieu de ça, elle prit quelques notes mentales sur les remarques que venait de lui faire le blondinet. Il lui parlait d’Evangeline Haylor… et même s’il ne s’agissait pas le moins du monde de ce qu’elle aspirait devenir en étant Katrina, il y avait bien là des éléments à étudier. De même, il lui avait donné un objectif : si elle voulait faire peur, elle devrait lui faire peur à lui. Elie avait besoin que Dogaku la prenne au sérieux, avant de la craindre.

Une chose à la fois, néanmoins. Et en cet instant, il s’agissait de suivre les directions que leur avaient fournies la petite troupe de marines rencontrée. Contrairement à ses habitudes, le commodore CAPSLOCK avait décidé de prendre part aux opérations depuis la terre, et avait établi sa position au sein de l’une des places centrales de Manshon.

Une grande fontaine aux éclats de vermeil et d’iris, un joyau de marbre et de dorures digne de ce que la splendeur des familles de Barnanos avait pu cultiver au sein de leur ville. Tel était l’élément caractéristique de la place vers laquelle ils se dirigeaient. Là où les attendaient…

La première chose qui frappait, c’était la grande barricade faîte de haies et de barbelés enchevêtrés qui étranglaient la large artère qu’ils empruntaient. Et au milieu, l’étroit passage faisant office de goulet d’étranglement, installé entre deux miradors de fortune établis au milieu de la vaste avenue. De part et d’autre, on trouvait des marines en quantités impressionnantes ; elles étaient telles que l’on avait l’impression d’entrer dans un campement militaire.

Et c’était exactement le cas.

De l’autre coté du rempart improvisé, c’était tout une architecture de tentes et de caches et d’abris agencés selon une hiérarchie méthodiquement calculée que la marine avait préparée. La Place des Caprices, nommée ainsi en l’honneur de la fontaine et de l’ingénieur à la tête de sa conception, était l’une des plus grandes étendues de terre disponibles au sein de la ville. Sans surprise, la marine avait très vite fait le choix d’accaparer un tel emplacement. L’activité qui en résultait était caractéristique des opérations du gouvernement mondial, et où qu’ils posent le regard, les chevaliers de Nowel trouvaient la preuve que la marine était entrée en guerre contre les ennemis qu’elle s’était désignée en ces terres.

Ici, c’étaient des trésors de logistique qui avaient été condensés pour satisfaire à tout ce que le siège de Manshon, en place depuis une semaine, pouvait nécessiter en termes de ravitaillement. Matériels, fournitures, armes, vivres, et tant d’autres encore.

Mais ce qui attira l’attention de la petite bande dans cette fourmilière des gestuelles du quotidien, ce fut l’énorme mastodonte artificiel qui roula droit dans leur direction.

A la vue d’une telle chose, Elie manqua bien de lâcher un hoquet de surprise. Le vaste tas de ferraille lui faisait vaguement penser à un chariot surdimensionné. A ceci près qu’il se déplaçait à l’aide de deux… rouleaux… tapis… ou quoi que ce puisse être dont le nom lui échappait totalement.

Kalem su identifier quelles étaient ces choses. Des chenilles. Et il se demanda à quel point le primate décérébré qui avait donné naissance à une telle idiotie avait du faire souffrir ses malheureux neurones pour parvenir à un résultat un tant soit peu satisfaisant.

Pour sa part, Nash se contenta de prendre joyeusement quelques clichés de l’imposant véhicule d’acier, en faisant remarquer à son compagnon du Daily XXXX que quoi que ça puisse être, ça ferait forcément sensation en première page pour parler de la marine ; et ceci de la plus excellente des manières qui soient ! Ce à quoi Knight Bluto lui retoqua qu’il valait mieux qu’il sache de quoi il parle avant de publier l’image d’une monstruosité pareille dans l’arrière page qu’on lui confierait sûrement parmi les faits divers.

Santa Klaus fronça les sourcils d’un air réprobateur face à l’imposante chose roulante. Car la longue tige qui s’échappait du toit de ce véhicule ne pouvait être que le fut d’un canon, ce qui signifiait bien évidemment qu’il faisait face à une arme d’un genre qui ne lui plaisait pas le moins du monde.

Loromin aussi, reconnu là une arme. Mais l’homme poisson observa la construction d’un air particulièrement enjoué. Lui évalua le grand chariot d’acier en termes de statistiques, et il ne faisait aucun doute que les performances défensives du véhicule étaient spectaculaires. En ce qui concernait les deux autres principales caractéristiques, à savoir le potentiel d’attaque et sa mobilité, il devrait conclure des tests. Trop de variables aléatoires susceptibles d’interférer dans ses performances.

Contrairement au reste de la bande, Randy se retourna pour suivre l’avancée d’une jolie fille qui installait du matériel auprès de la barricade qu’ils venaient de passer. Il la regarda s’affairer sur une échelle avec un intérêt tout particulier qui n’appelait nulle concurrence.

Restait Nerassa qui s’avéra particulièrement curieuse, elle. Curieuse, et impressionnée. Quoi que puisse être le gros tas de ferraille à roulettes qui venait à leur rencontre, elle le trouvait énorme. Et dans le bon. Elle adorait ce genre de bonnes surprises, et remarqua avec grand plaisir que son partenaire de toujours avait une drôle de lueur dans l’œil. A juste titre, elle devina qu’il savait, lui.

Et elle avait raison. Car enfin, il y avait Sigurd. Sigurd, qui savait très bien à quoi correspondait le véhicule militaire qui leur faisait face, et qui était proprement ravi de faire pareille rencontre en cet instant. C’était inattendu pour le jeune homme, mais c’était surtout incroyablement satisfaisant. Jouissif en ce qui le concernait.

C’était un tank.

Et c’était un tank qui avait été créé en s’inspirant de lui. Il portait même son nom.

-JE VOUS PRESENTE LE PREMIER NE DU PROGRAMME DOGAKU, A SAVOIR LE SIGURNATOR MK I !

Cette voix appartenait bien évidemment au commodore CAPSLOCK, héros de Panpeeter, et officier supérieur en charge du campement de la Place des Caprices, et de la coordination des forces de la mouette sur toute cette frange de Barnanos. L’homme venait de surgir depuis l’arrière du char d’assaut, et leur adressa ses salutations avec un plaisir indubitablement partagé par les chevaliers de Nowel.

-SANTA KLAUS, ENFIN VOUS VOILA. NOUS SOMMES HEUREUX DE POUVOIR COMPTER SUR VOUS UNE FOIS DE PLUS.
-Ho ! Ho ! Ho ! Je vous en prie, Colonel. C’est à moi de vous remercier de nous avoir conviés, au nom de l’Esprit de Nowel, à prendre part à la résolution d’une telle crise.

Les deux hommes de Bien, qui partageaient désormais l’épithète de Héros de Panpeeter dans les journaux de North, s’engagèrent dans un échange de bonnes paroles qui faisait grand honneur à leurs postes de leader respectifs. Mais qui s’avérerait un tantinet désagréable à retranscrire.

Aussi nous attacherons nous à détailler les enfantillages des autres chevaliers de Nowel, qui désiraient en apprendre davantage sur le Sigurnator.

-Enoooorme, jubila Roderik. Attends, attends. Sig. T’as un tank à ton nom ?
-Je sais, articula vaguement l’autre sans réfléchir, trop occupé qu’il était à sourire à pleines dents face à pareille vision.
-Putain, tu es génial. Je rejoins les Nowel, c’est obligé. Je veux un truc à mon nom dans la marine, aussi. Un navire. Un sous marin. Ou alors non, mieux : un truc qui VOLE. Ouais.
-Tu peux m’expliquer d’où vient cette chose ?, demande Knight Bluto.
-Mwarharharh…Sigurnator… mwarharharh
-Crétin de cucurbitacée décrépi du ciboulot, on te parle, connard!, éructa Kalem.
-Oooh, euh, oui. Beeen… j’ai eu l’idée d’improviser des tanks sur Panpeeter à partir de chariots qu’on a renforcés, chais pas si vous avez pu les voir. Ca avait super bien marché, en fait. J’avais repris le principe des bunkers à roulettes qu’on avait dans la milice et… ils ont reprit l’idée… ils m’ont demandé mon avis… des conseils… des noms, aussi, parce que tout ça c’était pas de moi, mais bien évidemment de ma bande d’ingénieurs dans la milice. Et au final…
-Mmh. Je trouve tout de même… très étonnant… que la marine ait pu élaborer et déployer des prototypes en si peu de temps depuis la crise de Panpeter et les Santamarines, s’étonna Elie. Qu’en dîtes-vous, Randy Beam ?
-…, manqua de répondre le jeune chasseur de primes en étudiant d’un œil expert le décolleté rehaussé d’une caporale qui passait non loin.

Deux secondes plus tard, et le jeune homme fut gratifié d’un coup de cravache sur le poignet et se tourna vers elle d’un « aie » arraché par la surprise. On ignorait encore où Jorgensen avait trouvé son accessoire –sûrement acquis dans le camp marine-, mais elle en faisait déjà très bon usage.

L’incident en resta là lorsque CAPSLOCK prit sur lui de répondre à la question –fort pertinente- de la jeune femme :

-PFAAAH ! VOUS IMAGINEZ BIEN QUE SI DES CHAPEAUX DE PAILLE POUVAIENT DISPOSER D’UN TANK ET D’UN ROBOT DE COMBAT IL Y A CENT ANS, LA MARINE ACTUELLE DISPOSE DE MOYENS AUTREMENT PLUS DEVELOPPES ACTUELLEMENT, N’EST-CE PAS ?
-Je n’en doute pas. Je n’en doute pas…

Elie se sentit bouillonner intérieurement. Elle ne supportait pas cette manie qu’avait CAPSLOCK de toujours beugler de cette manière. Lorsqu’elle avait été Barbara, la terrible pirate de North, la Reine Pagaille, pendant la crise de Panpeeter, elle lui avait fait ravaler ses décibels avec délectation : un exploit que bien peu de personnes avaient su réaliser jusqu’à présent. Mais aujourd’hui, elle était Katrina Demetov. Et Demetov utilisa cette frustration afin de mieux bâtir son personnage. Que devait-elle faire ? Comment affûter sa personnalité ? La demoiselle étant encore en création de rôle, sa concentration était totale.

Même les claquements de mains excités de Dogaku, qui se frottait les paumes en regardant le commodore d’un air jovial, ne parvinrent pas à troubler sa concentration.

-Euh… je peux ? On peut, plutôt ?, demanda Sigurd avec des pépites d’or dans les yeux.
-BIEN SUR, JE VOUS EN PRIE.
-WOUHOU ! VOUS ETES GENIAL, COLONEL !
-MOI D’ABORD !
-BRAHAHAHA, J’CROIS PAS, NON ! PREMIER ARRIVE…
-T’ES TROP LENT, SIG, CHERCHE PAS ! CIVIL CA FAIT GROSSIR, ALORS QUE MOI…

Roderik et Dogaku se précipitèrent tous deux vers le monstre de tôle et de chenilles qui leur faisait face. Au coude à coude, et franchement appuyés l’un sur l’autre plus qu’autre chose, ils s’écrasèrent contre la grosse carcasse de métal avant de s’empêtrer l’un dans l’autre tout en essayant de se hisser sur le dos de la bête. Tout ça sous les regards plus ou moins curieux de leurs compagnons, si ce n’était le cracha dédaigneux du malveillant Kalem, et l’expression pincée, on ne peut plus médisante et réprobatrice de Jorgensen – ou peut importe son identité du moment, à savoir Katrina Demetov, dont on ignorait encore tout.

Une fois en place, Sigurd et Nerassa s’engouffrèrent immédiatement dans l’interstice circulaire du véhicule, nonobstant le fait que l’habitacle déjà plein n’était conçu que pour abriter cinq personnes en tout.

Il fallu donc l’intervention d’une personne forte et raisonnable –qui s’avéra être Santa Klaus- pour remettre un semblant d’ordre dans tout cela en les tirant d’un bras chacun. Mais deux minutes plus tard, voilà que les deux acolytes s’émerveillaient à copiloter un char d’assaut sur une allée prévue à cet effet, le tout sous la supervision ferme et SECURITAIRE (le sergent insistait fébrilement sur le concept de PRUDENCE) du spécialiste des manœuvres qui veillait bien à ce qu’il n’y ait nul imprévu.

-Et on fait comment pour tourner ?
-ON NE TOURNE PAS !
-Si je tourne cette manivelle, là ?
-C’EST LE CANON, N’Y TOUCHEZ SURTOUT PAS !
-Rhooo… bon, j’dis plus rien, moi.
-Harhar, boudeuse. Déjà ?
-Ouais, c’est ça, moque toi.
-Chuis sûr que si on veut tourner, faut d’abord… au fait, comment on fait demi tour ? Enfin, marche arrière, je veux dire. Y’a pas trop la place sinon dans ces allées.
-Il vous faut d’abord embrayer ce levier, et ensuite… oui… comme ça, exactement.
-Et pour gérer la vitesse ?
-L’autre levier, juste en face de votre amie.
-Et ce bouton ?
-JAMAIS ! SURTOUT ! ABSOLUMENT ! NE ! JAMAIS ! APPUYER ! SUR ! CE ! BOUTON !
-Oh…

Comme d’habitude, Roderik et Dogaku s’amusaient énormément… et ne faisaient rien de sérieux.

Laissons les donc pour nous intéresser à qui de droit.

-J’ai tout de même du mal à concevoir comment nous allons pouvoir nous rendre utile, Monsieur, siffla rapidement Elie à l’attention de CAPSLOCK.
-EH BIEN VOYEZ-VOUS…
-Et j’apprécierais que vous ne me hurliez pas votre réponse, merci.
-Oh, je m’excuse, madame.

Intonation froide. Regard perçant. Expression pincée, mais pas hostile, ni contrariée. Juste impérieuse, et incapable de souffrir, de tolérer la moindre contrariété. Petit à petit, Jorgensen ajustait les caractéristiques de son nouveau rôle.

Qui restait malheureusement sans grand effet face à son interlocuteur de la marine.

-COMME JE VOUS LE DISAIS, DONC…

Les habitudes du commodore étaient bien trop enracinées pour être rompues si facilement. Grimaçant de déception, la demoiselle se retira sur une dizaine de mètres, afin de se tenir à un niveau audible et supportable de ce personnage.

-LE PRINCIPAL OBJECTIF DE LA MARINE A TOUJOURS ETE DE METTRE LA MAIN SUR DEUX INDIVIDUS : TOUT D'ABORD, LE GILA, PARRAIN DE LA PEGRE, ET ACCESSOIREMENT PARRAIN DE L’UNE DES PLUS HAUTES PRIMES DE NOTRE SIECLE, SA JEUNE NIECE, L’IMPERATRICE PIRATE KIYORI TASHAHARI ACTUELLEMENT EN PLACE AU SEIN DU NOUVEAU MONDE…

CAPSLOCK marqua une pause pour laisser à ses civils le temps de digérer l’information. Sans surprise, quelques questions tombèrent, et il prit soin de détailler son exposé.

Le Gila était l’oncle de l’Impératrice Tashahari. Une rumeur rouge, remarquera-t-on. Sans surprise, personne parmi les chevaliers de Nowel n’était au fait de cette situation.

A l’exception de Nash qui, en raison de ses fonctions de journaliste, et pour avoir longuement étudié les raisons de la présence de la marine sur Barnanos, était parvenu à percer le secret de cette rumeur par ses propres moyens. Le jeune homme fantaisiste avait de la ressource, cela allait sans dire. Un grand sourire scandant « Je le savais ! » illumina son visage, mais peu de monde y prêta la moindre attention.

De toute manière, ce n’était plus que l’affaire de quelques semaines avant que cette information ne se diffuse dans les esprits. La marine avait décidé d’appliquer des mesures de guerre sur l’île de la mafia. Une ile où tous les habitants, depuis le plus humble tavernier jusqu’au moindre mafioso, profitait directement des retombées économiques d’un commerce aussi satisfaisant qu’un marché noir bien protégé. Pour asséner un tel coup de poing au monde, les militaires devaient avoir une excellente raison. Ils en avaient. Resterait ensuite à les exposer, ce que le Sous Amiral en charge de cette opération ne manquerait pas de faire personnellement. L’homme avait bien trop longtemps vécu dans l’ombre, et se plaisait maintenant à tirer vers lui la couverture ; en fait, il le faisait avec une délectation qui le rendait manifestement très dangereux.

Il n’empêchait toutefois que…

-Eeeeh… juste pour confirmer. Vous êtes en train de me dire qu’on va potentiellement se prendre la gueule avec… ça ?, demanda Sigurd en leur tendant l’avis de recherche récupéré auprès de la Marine.

La question que tout le monde se pose, c'est : comment une fillette d'à peine dix-sept ans a-t-elle pu devenir Yonkou ? Littéralement porté par les dieux, le phénomène a traversé Grand Line avec une facilité déconcertante, balayant tout sur son passage. Du jamais vu auparavant. Face à ses pouvoirs et à son caractère, une secte d'adorateurs s'est vite mise à la déifier, ce qu'elle n'a nullement freiné dans sa progression. Maintenant considérée comme une déesse par un bon quart du nouveau monde, son pouvoir et sa popularité sont à leur sommet, comme témoins de sa puissance et de sa sagesse. Car n'allez pas croire qu'il ne s'agit que d'une enfant capricieuse... Elle possède l'intelligence, la ruse et la sagesse que mille vieillards n'obtiendraient pas cumulés. Une véritable déesse, personnifiant la beauté de la guerre lorsqu'elle part au combat armée de son Meitou, intouchable autant qu'immortelle.

-Nan parce que je dis pas que sauver une île c’est pas chouette ni rien, mais capturer le tonton d’un des trucs les plus sanguinaires de la création, chuis très moyennement fan, hein. Imaginez qu’un truc pareil se déroute pour venir le libérer en grande pompe en fracassant le QG de la marine de North, et qu’ils se disent dans la foulée « tiens, et si on allait massacrer ces enfoirés de chevaliers de Nowel qui ont contribué à nos problèmes ? Sus aux civils ! ». Perso j’aime pas.
-Euh… avec une description pareille… t’es sûr que « truc sanguinaire » ça correspond vraiment à cette pirate ?, objecta Knight Bluto. C’est une déesse honorée et révérée. Encore que vu sa photo… pas vraiment, non.
-Ho ! Ho ! Ho ! Cette jeune demoiselle me donne l’impression d’avoir été une très, très mauvaise enfant, cette année. Et pas seulement cette année, en vérité.
-Clair que pour devenir empereur pirate, hein…
-Pour ma part, ce qui me semble bizarre, c’est… mmmh… comment dire…
-Qu’est ce que y’a, Elie ?
-KATRINA.
-Oh, oh, oui, pardon…
-Eh bien… pouvez-vous m’expliquer ce que tout ça veut dire ?
-Quoi donc ?
-Pourquoi est-ce que la description jointe à l’avis de recherche et la photo de l’avis de recherche ne sont aucunement en corrélation l’une avec l’autre ?
-Oh. Oui. Mwarharharh. Désolé, j’avais zappé. Ben on a déjà reçu un mec qui nous a fait la remarque, à HSBC, avec Haylor. Du coup on a un peu creusé et… on a mis Nash sur le coup ! Tu leur montres ?
-Absolument ! Je dois avoir ça dans ma sacoche, attends… et voici, et voilà… et un avis de recherche tout droit sorti des archives pour la demoiselle, un !

-Et là vous avez un truc qui cadre complètement avec la description qui en est faîte, n’est-ce pas ?, continua Sigurd.
-Ma foi… oui. Mais alors, pourquoi ?
-Haha ! Je me suis penché sur la question !, flamboya Nash. Après tout, celle-ci mérite d’être posée ! Kiyori est-elle réellement la déesse enfant décrite par le gouvernement, et aussi radieuse que le précédent portrait qui en était fait dans son ancien avis de recherche ? Ou bien s’agit-il d’une simple gamine capricieuse armée de supers-pouvoirs qui lui permettrait de n’en faire qu’à sa tête, qui s’est récemment prise d’affection pour le monde du métal ?
-Ca serait clairement pas la première à faire ça si c’était le cas, ouais. Genre rien que Haylor qui joue à la sorcière et qui…
-Eva est une métalleuse ?
-Euh… nan, c’est pas ça que je voulais dire, juste, que…
-ASSEZ AVEC VOS DIGRESSIONS INUTILES... et donc ?, appuya Elie.
-J’ai une théorie, continua le journaliste. Et à mon sens, tout ça, c’est… du vent ! Ou plus exactement, un mensonge. Un gros mensonge. Ou, pour être plus précis, un coup monté.
-Eh ?
-Vous ne voyez pas ?, rayonna Nash. Allez. Faîtes un effort.
-…
-Vraiment pas ? Sigurd tu leur dis rien, hein.
-J’en avais pas l’intention.
-Eh bien tout ça, je suis convaincu qu’il s’agit… d’un coup du Cipher Pol, bien sûr !

Nash asséna sa déclaration d’un éclat de voix aussi vigoureux que son sourire, comme s’il s’était agit de la plus grande révélation de la journée. Ce qui n’éveilla guère plus que des regards étonnés de la part de la majorité des Nowel présents. Mais il en fallait bien plus pour désarçonner le reporter qui, loin de se laisser abattre, décida de pousser son propos plus en avant. Pire encore, le jeune homme se savait soutenu par Sigurd, qu’il n’avait jamais aucun mal à rallier à ses lubies.

-Ils veulent ruiner son image. C’est de la propagande gouvernementale, évidemment !
-…
-Réfléchissez, poursuivit Nash avec un ton d’évidence. Une impératrice pirate dont la spécificité est de faire l’objet d’un culte sur sa chasse-gardée ainsi que sur une part non négligeable de la route de tous les périls.
-Kiyori n’a pas de cultistes sur GL, objecta Elie.
-C’est pas ce que dit sa description, appuya Sigurd. Avec les rumeurs, elle en a peut être dans le monde entier.
-Ouais mais j’ai jamais entendu parler de quiconque qui a rencontré des cultistes de la déesse enfant dans les brèves du journal ou quoi que ce soit d’autre.
-Boah, ils seront passés à coté ou auront oublié de les mentionner dans leurs récits, s’tout, hein. Pas de sa faute à la petite si le Malvoulant c’est plus sexy à mentionner pour faire l’intéressant.
-Et comme je disais donc, imaginez ce qui pourrait arriver à la réputation de la petite Kiyori si ses milliers de fidèles voyaient des clichés d’elle dans une tenue pareille. Elle est belle, la déesse enfant, ah ça ! Fume le cigare, se coiffe comme une junkie, profère des jurons digne des favelas du blabla 15/18 –car on ne me la fait pas, à moi, je sais lire les petits caractères dans la bulle !- et s’habille avec les vêtements de cuir de son petit ami du moment, modèle BadBoy ™. Le blouson est trop grand pour elle, c’est évident. C’est le dernier cri en matière de loubard des mers, et c’est un vêtement d’homme présenté dans la collection automne-hiver de chez Hache&M. J’ai fait mes recherches, oui.
-Donc soit c’est une image qui a été trafiquée… soit c’est un paparazzi de l’extrême qui a réussi l’exploit de la prendre comme ça, reprit Sigurd. Dans tous les cas, ce mec est bon.
-Des paparazzis de l’extrême ?, demanda Nerassa.
-Bien sûr ! Vous ne connaissez pas ?
-Non ?
-Rhoooo. Bon. Euh… vous voyez cette pluri-multitude de jolis portraits en gros plan de visage top-qualité qui servent pour les avis de recherche de la marine et des chasseurs de primes ? Où les pires criminels du monde tapent la pose en mode mannequin KO-Real, genre « chuis un mannequin et chuis secks’ », en affichant leur plus beau sourire ou en sortant tout juste d’un bain de sang qui les met tout à leur avantage ? C’est du RP, tout ça. Relations Publiques. Et autant y’a des pirates qui sont parfaitement sensibles à ce genre de trucs, et qui essaient d’exploiter leur photogénie à leur avantage, autant y’a de purs, vrais, gros psychopathes complètement malades qu’il ne faut approcher qu’avec d’extrêmes précautions. Et pour ces gars là, je vous jure qu’un bon cliché, ça se négocie à coups de dizaines de millions si nécessaire. Après y’a ceux qui ne tiennent jamais en place et qui sont un jour sur telle île, le lendemain sur une autre, et qui en deviennent quasiment impossible à rejoindre… et à photographier.
-Et du coup, en ce qui concerne Kiyori, eh bien… maintenant que l’information est diffusée, des gens vont s’y intéresser. Vouloir confirmer ou infirmer cette information. Des journalistes, des curieux. Des paparazzis pourraient tirer d’énormes bénéfices de l’affaire. Et potentiellement plomber la réput’ de la miss. Vous voyez le genre ? Et comme son statut d’impératrice est lié à son statut de déesse…

Approbations diverses dans la petite assemblée des chevaliers de Nowel. Et pas seulement, en vérité : l’exposé fait par Nash et Sigurd avait été suffisamment animé pour éveiller la curiosité de plusieurs marines qui œuvraient aux alentours, de sorte que c’était bien  une trentaine de personnes qui les observaient tous deux avec un degré d’attention et une proximité très variables. Tout ça jusqu’à ce qu’un sous-officier un tant soit peu sérieux ramène tout ce monde à la réalité en se plantant devant les civils pour hurler :

-ON SE CONTREFICHE DE KIYORI ! C’est quoi cette putain de digression que vous venez de nous faire, là !? TOUT LE MONDE A SON POSTE, ET ZOU !
-Ben quitte à faire une parenthèse culturelle, autant bien poser les infos pour tout le monde histoire que chacun soit à la page, non ? J’veux dire… vous avez pas trouvé ça utile ?
-…
-…
-…
-…
-…
-Même pas un tout petit peu utile ?
-Vous vous fichez de moi ?, répliqua le sous-off’.
-Laissez moi faire, je vous prie.
-Elie ?
-BANDE D’IDIOTS !, s’exclama Katrina en cravachant abondamment les deux compères. NE NOUS FAÎTES PLUS PERDRE DE TEMPS ! Et si vous avez le malheur de recommencer, j’ordonnerai à Randy Beam de vous… vous… eeeh…
-… ?
-Dîtes-moi donc. Quelqu’un sait où est passé Randy ?




Il s’était perdu. Ca ne faisait aucun doute. Et maintenant, Randy Beam errait au hasard dans les rues de Manshon, avec pour seul objectif de retrouver les siens. Un plan hasardeux qui avait toutes les chances de fonctionner, quand on considérait que c’était globalement la même approche qui était appliquée par les autres chasseurs de primes. Mais ce plan était mis en péril par la fâcheuse habitude qu’avait Mr Beam de se laisser distraire par la première demoiselle un tant soit peu attirante qui entrait dans son champ de vision, de sorte qu’il avait commencé à tourner en rond au sein du même quartier sans même s’en rendre compte.

Une technique qui était globalement elle aussi appliquée par certains de ses comparses, à l’instar de Dendenoa Zorro, que l’on n’était pas près d’intégrer à ce récit pour des raisons éminemment pratiques. Son sens de l’orientation était suffisamment minable pour relever de la pathologie, après tout.

En ce qui concernait Mr Beam, c’étaient ses aptitudes intellectuelles qui laissaient à désirer. Et il s’agissait là d’un point qui serait exploité allègrement lors de cette sombre affaire.

Pour l’heure, le jeune chasseur de primes avait pourtant d’autres chats à fouetter. En effet, Mr Beam avait eu la mauvaise idée de reluquer d’un peu trop près une jeune demoiselle brune portant une robe d’été très aérée, ce qui n’avait pas échappé à l’un des hommes qui accompagnait cette miss. Et ce qui n’aurait pu être qu’un détail manqua bien de prendre une toute autre tournure lorsque le chasseur au marcel se retrouva encadré de six grands malabars à l’aspect menaçant, qui avaient tous réagis au quart de tour sur la simple injonction de leur supérieur.

-Gneuhein ?
-On n’emmerde pas la copine d’un Consigliere sans en payer le prix, c%*$&#@§!
-J’ai rien fait, pauv’ tanche, répliqua calmement le vert.
-T’inquiètes. Nous on va pas te rater, par contre.

Et ce disant, le gorille enchaîna par un grand coup de poing qui cueillit Randy Beam en plein visage, lui arrachant un grand hurlement qui relevait davantage de la surprise que de quoi que ce soit d’autre. Même pris au dépourvu, le jeune homme avait eu la bonne idée d’accompagner le mouvement en se jetant en arrière, limitant par là même les dégâts. Ajoutez-y le fait que, quitte à avoir le crâne vide, Mr Beam avait également la tête dure, et vous comprendrez qu’il en fallait bien plus pour terrasser cet homme.

Et en effet, fort comme un buffle, têtu comme une mule, franc comme un âne qui recule, le chasseur riposta d’une succession de crochets enfiévrés qui manqua bien d’emporter son assaillant. En situation de tête à tête, il aurait très rapidement submergé sa cible avec aisance.

Mais il était seul, et ses adversaires étaient six. En l’occurrence, un second mafioso prit la peine de rejoindre son compagnon, et se jeta contre lui pour l’empêtrer de son mieux. Une manœuvre maladroite contre un homme aussi musculeux que Randy, qui écrasa bien rapidement son agresseur contre le sol, avant de lui faire mordre la poussière avec une violence aussi efficace que prononcée. Ne lui restait plus qu’à achever convenablement son assaillant initial –ses métacarpes s’enfoncèrent très brutalement contre les lèvres du concerné- avant de se soucier du reste de ses ennemis.

Alors seulement, Randy se retourna. Et pu constater que des quatre autres mafiosos qui voulaient l’attaquer, il n’y en avait plus un seul capable de ses tenir debout. Tous étaient étalés à terre, meurtris et gémissant de douleur. Certains avaient le visage en sang, et portaient des blessures pour le moins inhabituelles : des filets d’hémoglobine s’écoulaient depuis des plaies où la peau avait été comme arrachées en fines lanières, comme lacérée par un poignard d’une précision chirurgicale. Mais la plupart des malabars avaient simplement la figure rougie par des chocs qui s’étaient montrés impitoyables ; des gifles d’une violence inouïe.

Et non loin de ces corps, on trouvait la personne qui se trouvait vraisemblablement à l’origine de ces attaques. Un homme à l’aspect pour le moins inhabituel, sans aucun doute.

Randy le dévisagea longuement. Il n’aimait ni les types louches, ni les sacs de patates, et encore moins les boîtes de conserve. Et ce nouvel arrivant appartenait très clairement à ces trois catégories.

Et pourtant… eh bien, il venait visiblement de l’aider. Il semblerait.

Voyant son air confus, le nouvel arrivant prit la parole :

-Hhhhhh… je ne dérange pas, j’espère ?
-Euh… pas vraiment, nan. Mais… t’es qui, toi ?

C’était une figure sombre, isolée parmi les passants. Une sinistre silhouette alourdie qui se trainait dans les rues, qui progressait tranquillement sans prêter attention aux citadins qui s’écartaient avec précaution. Une personne qui portait un masque de fer, et dont on pouvait vaguement discerner la corpulence menue, fragile, qui était comme emmitouflée sous plusieurs couches de vêtements et une lourde cape qui l’enveloppait complètement.


-Un ami de Mouetteman. Ancien chasseur de prime. Qui va reprendre du service, compte tenu de la situation.

Ca n’était pas un simple masque de fer. C’était un masque à gaz entièrement opérationnel. Les intonations de ce personnage étaient ronflantes et métalliques, toutes transfigurées par les respirateurs artificiels de l’appareil. Ses mots étaient comme passés au hachoir, au gré de ses inspirations lentes et saccadées. Des sonorités particulièrement sinistres, qui accompagnaient particulièrement bien le personnage.

Et pourtant, les mots qu’il venait de prononcer avaient suffit à mettre Randy Beam dans de bien meilleures dispositions.

-Oh, cool ! Tu connais Mouetteman ?, s’éclaira le jeune homme.
-Carrément, que je le connais. J’ai eu la chance de l’aider à plusieurs reprises, il y a quelques années de ça. Et lui-même m’a rendu un grand service… à une certaine occasion. Mais… et vous, vous le connaissez ?
-Et comment, mec ! Je suis des Héros Hics ! L’équipage de Mouetteman !
-Les héros hics ?
-Héros Hics ! Faut qu’on entende les majuscules, quand on le prononce !
-Euh… ce sont des H. Il n’y a rien à prononcer.
-Faux ! Car tout est dans le style. Et j’ai l’impression que niveau style, t’as un monde à parcourir, gars.
-Comment ça ?
-Tu ressembles à une merde, mec !
-Hhhhh…
-Hé ! Tu vois qu’on les entends, tes h !
-Ceux là ne comptent pas.
-Bien sûr que si, tricheur !
-C’est un soupir exaspéré.
-C’est un H que j’ai entendu, nuance !
-…

Randy Beam éclata de rire devant la face, ou du moins le masque contrit de son interlocuteur. Un peu penaud, visiblement vexé, l’autre esquissa un léger geste de la main avant de se résigner. Et finalement, il reprit :

-Bref. Je cherche Mouetteman, là, justement. Est-ce que tu sais où le trouver ?
-Eeeeeh… nan, pas vraiment. Je le cherche aussi, en fait. Ca te dirait de te joindre à moi ?
-Dépend. Tu n’as pas l’air d’être… une flèche… encore que… ma foi… enfin, carrément que… ouais. Pourquoi pas.
-Haha ! C’est parti alors. Mais faut qu’on se présente, d’abord. Tous les héros font ça. Moi c’est Randy Beam. Et toi ?
-Hhhh… je m’appelle Bane. Enchanté.
-Geuhein ? Tes noms sont aussi pourris que tes tenues, mecs. Un super héros, ça devrait pas s’appeler… je sais pas, moi, autre chose !
-Ca n’est pas vraiment dans mes priorités.
-Mais justement !

ALERTE ! ALERTE ! ALERTE !

Dans le campement de la marine, sur la large place urbanisée qui encadrait la Fontaine des Caprices de Barnanos, on retrouvait les militaires et leurs alliés en grande ébullition. Des sirènes hurlaient leurs grincements stridents à qui voulait l’entendre, des dendens de surveillance et de communication rehaussaient le vacarme en balbutiant des injonctions confuses que personne ne comprenait vraiment.

Code Rouge.

Alerte Cinq.

Etat d’Urgence.

Ce genre de choses.

D’autres Denden de sécurité clignotaient à la manière de gyrophares rougeoyants, complétant ainsi le tableau de panique. Et tout autour des chevaliers de Nowel, qui n’y comprenaient rien, tout ce petit monde s’affairait dans une cohue indescriptible, aussi désorganisée que possible. En apparence seulement. La majorité des militaires du rang s’agitaient effectivement à la manière de fourmis désordonnées dont on aurait secoué le terrier en insistant. Mais les administratifs de la marine, le personnel non-combattant, savait parfaitement ce qu’il faisait, lui. Et les officiers de l’exécutifs s’échinaient déjà à remettre de l’ordre chez leurs larbins de premières et secondes classes.

-Avis à toutes les unités ; le Capitaine Red a été repéré dans le secteur des Orchides ! Je répète ! Le Capitaine Red a été repéré dans le secteur des Orchides ! Avis à…
-ENSEIGNE, JE VEUX UN VISUEL DE ROSSIGNOL AU PLUS VITE !
-Ca arrive chef, les D.R.O.N.E. se sont déroutés vers sa position !

Outre les partenaires de CAPSLOCK, Sigurd était l’un des rares à savoir ce que pouvait bien être un D.R.O.N.E. aérien. Il s’agissait de l’acronyme d’un Dispositif de Reconnaissance et d’Observation Naturel à Escargovision. En d’autres termes, des pélicans, entraînés par des maîtres-fauconniers, qui transportent des commandos Den Den : des escargots spécialement sélectionnés et retenus après une âpre formation intensive de six mois, avec un taux de réussite qui avoisine les 3%.

Il s’agissait d’un dispositif originaire de la milice du royaume natal de Sigurd, peu avant qu’elle ne soit absorbée par la marine mondiale. Et si la majorité de ses excentricités techniques n’avait pas été jugée digne d’être intégrées et diffusées au sein des forces de la mouette, on retrouvait toujours quelques opportunistes tels que CAPSLOCK pour récupérer ce qu’il estimait être les bonnes idées.

Et les voilà qui se trouvaient désormais rassemblés au sein du poste de commandement privé du commodore, la majorité attablés devant un écran qui retranscrivait en direct les images recueillies par le commando Den-Den aéroporté.

Et même s’il ne s’agissait que d’une vue aérienne…

-Attendez un instant… je reconnais cet endroit, signala Elie.
-Ah ?
-Nous sommes passés devant il n’y a pas bien longtemps, je me trompe ?
-C’EST TOUT A FAIT PROBABLE, LES ORCHIDES NE SE TROUVE QU’A DEUX KILOMETRES D’ICI !!
-Deux kilomètres… dans quelle direction ?, s’enquit Santa Klaus.
-QUELQUE CHOSE COMME NORD, NORD-EST. MAIS VOYEZ-DONC SUR CETTE CARTE, indiqua le commodore.

Sur le pan de mur du poste tactique du marine, on pouvait retrouver une carte de l’île découpée en un peu plus d’une quinzaine de portions pour certaines hachurées, le tout agrémenté de nombreux cercles rouges et bleus à géographie variable qui n’évoquaient pas grand-chose aux civils. Celle qui se tenait debout au plus près de la carte, Nerassa, demanda :

-Et où-est-ce qu’on est, nous, dans ce machin ? La grosse pastille rouge, c’est vous êtes ici ?
-C’est le manoir Tempiesta. Nous c’est la pastille bleue, bien sûr.
-Je vois, lâcha Santa Klaus en se levant.

Comme à son habitude, celui que l’on surnommait affectueusement le vénérable messie du douzième mois affichait un air grave et résolu. Et à la manière dont les pectoraux de sa musculeuse poitrine se gonflèrent, tous devinèrent ce qu’il avait en tête.

La véritable question en devenait : qui donc avait l’intention de le suivre ?

Pour sa part, Sigurd hésita. Rester ici, au poste de commandement de CAPSLOCK, était peut être bien la meilleure chose à faire pour récupérer un maximum d’informations sur ce qui se passait ici ; il comptait bien recevoir un briefing intégral de la part du commodore, et notamment en savoir plus sur ce qu’ils pourraient bien faire ici.

Mais d’un autre coté, si l’un des hommes les plus recherchés de toute l’île venait d’apparaître non loin d’ici, peut être pourrait-il aider la marine en se rendant utile… d’une manière ou d’une autre. Et puis, il était bien curieux de voir par lui-même ce que pouvait être ce personnage qui faisait trembler les marines… et le monde en général, à en croire les journaux.

-Eh, attendez !, interjeta Elie.
-Ho ! Ho ! Ho ! Toutes mes excuses, douce Katrina, mais nous n’avons pas de temps pour ça!

Et il s’élança vers l’extérieur sans un mot de plus. Et parmi les quelques chevaliers de Nowel qui le suivirent, il y avait…






-Le capitaine Red est apparu ! Il s’agit de notre cible ! Ordre à toutes les unités : NE L’APPROCHEZ PAS ET RESTEZ EN VIE COUTE QUE COUTE !

Nous étions maintenant à deux kilomètres de la place des Caprices, dans une grande avenue qui jouxtait l’un des plus beaux parcs de tout Barnanos : le parc des Orchides. On trouvait ici de luxueux établissements aménagés en somptueuses boutiques, qui s’adressaient toutes exclusivement à une clientèle fortunée : les familles dirigeantes de l’organigramme de Manshon, leurs cadres intermédiaires, leurs partenaires en affaires – légales ou non- de passage sur Barnanos, ainsi que tous les touristes pour qui l’avenue constituait un attraction mémorable.

Ces derniers jours, pourtant, ces établissements avaient reçu l’ordre de garder leurs portes closes. Et pour cause : ce qui pouvait arriver à tout instant venait précisément de se produire.

On engageait l’ennemi.

-Ne mourrez pas ? Eheh ? Hehehe. ZWEHEHEHAHAHAHA !!! On ne me l’avait jamais faîte, celle là. J’ai si mauvaise réputation ? J’ai été chez les gentils pendant longtemps, pourtant ! Marine, Cipher Pol… boah, des ingrats. Mais c’est étrange… c’est merveilleux… c’est fabuleux. On a jamais eu ce genre de réaction, devant Ludwig. Ils avaient peur, oui, ils se faisaient dessus. Mais là… c’est complètement autre chose. C’est. Complètement. Autre chose.

Il était là, seul, à se tenir sur le toit d’un petit bâtiment isolé qui dominait entièrement les alentours. Il faisait face à la soixantaine de marines qui se succédaient dans l’avenue, le parc et les rues adjacentes. Il observait tout ce petit vivre et s’agiter à la moindre de ses mimiques, et se gaussait de leurs réactions abusives. Prenez là, à l’instant, par exemple : il venait tout juste de se gratter le front, et ç’avait été suffisant pour que toute une rangée de soldats fassent vibrer leurs fusils tout en reculant de trois pas chacun.

Le spectacle de la terreur qu’il semait tout autour de lui était un véritable délice ; quelque chose de véritablement jouissif. Et il se félicitait de ne plus être Ludwig. Car être Red, c’était infiniment mieux.

Et pour être Red, il avait longuement enquêté sur le sujet, afin de recueillir toutes les informations qu’il y avait à savoir… et même bien plus. Il connaissait tout l’historique du personnage, depuis son recrutement par le Cipher Pol en 1602, durant son adolescence, jusqu’à sa mutation dans la marine en 1623 suite à ce qui était considéré comme l’échec de trop. Il connaissait la couleur préféré de l’homme qu’il était, à savoir le bleu, car c’était une couleur très proche du rouge, comme disait Desproges.

Il avait poussé le vice jusqu’à se renseigner sur ses préférences alimentaires, comme son dessert préféré : le clafoutis amerzonien, dont chaque bouchée l’emplissait de nostalgie. Ceci allait jusqu’aux moindre détails : il le préférait dur dessus, mou dedans, et avec des noyaux.

Même les petites superstitions vestimentaires y étaient passées, de sorte que l’ennemi public numéro 1 de Barnanos portait aujourd’hui une copie parfaite du caleçon porte-bonheur de Red : celui orné d’une réplique d’un autographe de Dragon, son héros de jeunesse.

Et, bien sur, il s’était méthodiquement rasé la portion du crâne qui était couverte par son chapeau. Il ne s’agissait que d’une rumeur purement invérifiable, mais qu’à cela ne tienne : aujourd’hui, il pouvait très honnêtement dire qu’il ETAIT Red. Rossignol Edward Désiré. Et Red se coiffait de la manière dont il le voulait, tout simplement.

Chez les marines, on s’efforçait de garder son calme. Mais c’était peine perdue : tous faisaient face à l’ennemi le plus dangereux qu’ils ne rencontreraient jamais, et en avaient parfaitement conscience.

Tous… sauf peut être un homme.

Un homme qui se prénommait Totsuke Uraheshi, et qui ne vivait guère plus que pour deux choses en ce bas monde : la gloire et l’honneur. Non pas la sienne, mais celle de son école d’art martiaux, et de son vieux maître qui l’avait recueilli lorsqu’il était tout petit.
Et il était hors de question que l’on puisse dire que le fils adoptif du Grand Maître du dojo Uraheshi ait pu, à quelques moment que ce soit, courbé l’échine face à un pirate, quel qu’il soit.

-Euh… Sergent Uraheshi ? Totsuke ? QU’EST-CE QUE TU FOUS PUTAAAAAIIIIIIIIIIIIIN !?

Mais le sergent n’écoutait pas. Dégainant son long Magatatesturanko, l’homme s’avança sereinement vers son ennemi, prêt à se battre.

Ennemi qui n’eu pour autre réaction que de pousser un grand ricanement jovial. Il frissonnait de contentement. Il tremblait littéralement de satisfaction. Car c’était ça, le fait d’être l’ennemi public numéro un. Ludwig n’était qu’une ombre, l’ombre de Ravrak, un poste de sous main qu’une part de lui n’avait jamais pu supporter.

Et le fait d’être un clone de Ludwig, c’était être encore bien moins que ça. Et c’est pourquoi notre homme s’était tourné vers une autre figure à devenir. Red, en l’occurrence.

Mais il n’était pas une copie de Red. Ca n’aurait pas été satisfaisant.

Il ETAIT Red.

Il possédait le terrible logia des ténèbres, et savait manipuler l’obscurité à sa guise.

ALL NIGHTER !

Et ce faisant, le sergent Uraheshi se retrouva englobé dans un nuage de fumée noire qui ne pouvait bien évidemment provenir que des pouvoirs d’un logia. A moins qu’il ne s’agisse que d’un usage de fumigènes, des billes contenant un mélange chimique dont l’utilisation était régulièrement associée aux combattants de l’ombre, les ninjas.

Car Red était un ninja reconnu et réputé ; on n’en attendait pas moins de la part d’un ancien agent du Cipher Pol.

Et il en allait de même pour notre ennemi public numéro un.

KAGE BUNSHIN NO JUTSU !!

Deux individus vêtus de rouge surgirent de nulle part, à une vitesse effarante, pour s’élancer au plein cœur du nuage de fumée. Quiconque avait l’œil bien exercé pouvait constater qu’ils étaient des copies conformes de Red, et qu’ils tenaient tout deux des battes de base-ball cloutées du même genre que l’arme autrefois fétiche du potentiel empereur.

Potentiel empereur. Un terme qui lui plaisait tout particulièrement.

Un rang que ne pouvaient porter que les plus grands pirates, des hommes capables de faire trembler le monde sur un simple coup de tête.

Un homme capable de détruire une base militaire aussi fortifiée que Navaronne, par exemple.

Un homme d’exception, qui se devait d’avoir des capacités toutes aussi exceptionnelles.

Et qu’à cela ne tienne. Car Red disposait d’un tel pouvoir.




Le choc fut terrifiant. C’était une vague de mort qui balaya toute l’avenue, frappant chacun des soldats jusqu’au cœur de leur être, délestant l’atmosphère de ses couleurs, sapant la force et la vigueur de toute personne et de toute chose ayant le malheur de se retrouver dans sa sphère d’influence. Un filtre de glace et de néant qui engloutit le monde, une impulsion surnaturelle qui ne hurlait plus qu’une chose à toutes ses victimes : la fin.

A nouveau, un regard connaisseur aurait pu discerner là dedans l’aura d’un haki royal, avec quelques variantes près. Red avait naturellement hérité des aptitudes de Ludwig, mais pas de la puissance nécessaire à leur plein usage. En conséquence, le clone avait longuement travaillé sur ses arts, et fini par développer une variante moins terrible mais infiniment plus souple qui lui était propre. Pour s’en convaincre, il suffisait d’observer les alentours : personne ne s’était évanoui suite au déclenchement du pouvoir. Même les plus faibles parvenaient encore à se tenir debout. Chaque cellule de leurs corps se sentait étouffée, oppressée par l’étendue grisâtre qui les enveloppait, leurs rythmes cardiaques s’accéléraient drastiquement, et tous étaient rongés par une peur panique qui n’attendait qu’une menace pour prendre le dessus sur la raison.

Mais Monochrome n’était pas qu’un parent pauvre du haki royal. C’était une variante, avec ses inconvénients, mais aussi certains avantages. On avait rarement vu une aura se déployer aussi durablement sur une surface aussi vaste, par exemple.

Tellement vaste qu’à plusieurs centaines de mètres de là, Santa Klaus accompagné de quelques chevaliers de Nowel se retrouvèrent eux aussi engloutis dans l’aura meurtrière de Ludwig.

-Bordel de… qu’est ce que c’est que ce truc ?

Sigurd sentit son corps s’arrêter de lui-même. Une initiative que son cerveau félicita vigoureusement. Quoi qu’il puisse y avoir au devant d’eux, il n’avait pas la moindre intention de s’y rendre. La peur venait de s’engouffrer toute entière dans son corps, et accablait son courage et ses muscles des pires maux. Le jeune homme ne s’était que rarement senti aussi faible, physiquement comme mentalement. C’était comme si ses pensées fonctionnaient au ralenti, alourdies par une inertie surnaturelle qui lui embourbait l’esprit.

-Ho ! Ho ! Ho ! Sigurd ! Réveillez-vous!
-Eh ?
-Aura de désolation niveau 2, intervint Loromin. Laissez-moi faire. L’Amulette du Dé Codeur de Champollion devrait faire l’affaire. Alors, voyons voir…







-Boooon… et nous on fait quoi, maintenant ?, proposa la borgne.

Aussi invraisemblable que cela puisse sembler pour quiconque les connaissait, Sigurd avait décidé de se joindre au groupe qui suivrait Santa… tandis qu’au contraire, Nerassa était restée au campement avec le reste des chevaliers de Nowel. C’était comme s’ils avaient échangé leurs rôles. Mais c’était peut être mieux ainsi, après tout. A elle d’avoir la jugeote nécessaire pour trouver où fouiner comme elle savait si bien le faire, interroger longuement le commodore et le reste de la marine, et ensuite…

-ALERTE !! ALERTE !! ALERTE !!!!!

Et voilà encore autre chose, marmonna la miss en regardant les escargophones d’urgence du campement s’égosiller comme des damnés.

-Avis à toutes les unités ; le Capitaine Red a été repéré devant l’Eglise de Manée ! Je répète ! Le Capitaine Red a été repéré dans le l’Eglise de Manée ! Avis à…
-QUOIIII !?!? MAIS C’EST IMPOSSIBLE !!!, s’égosilla CAPSLOCK. IL SE TROUVE DEJA AU PARC DES ORCHIDES !

CAPSLOCK avait raison… et pourtant, on ne lui avait pas menti. Sur un nouvel écran, un technicien acheva tout juste d’afficher les données recueillies par un second D.R.O.N.E. aérien. Et les images qui s’affichèrent sur l’écran étaient sans équivoque : plusieurs escouades de la marine venaient une nouvelle fois d’engager Red. A ceci près qu’elles se contentaient de l’encercler sans pour autant interférer avec le combat qui avait lieu en ce moment. Car ici aussi, un homme solitaire avait eu l’étrange idée de s’avancer pour combattre le criminel en duel.

Et cet homme, c’était…

-AMELIOREZ MOI LA QUALITE DE L’IMAGE, BON SANG !
-Ca arrive, chef !, répondit le technicien en attrapant son denden pour donner des instructions au maître fauconnier en charge du D.R.O.N.E.

L’attente sembla interminable. Et dura une bonne trentaine de secondes avant que, finalement, la scène se précise. Le maître fauconnier avait même pris l’initiative d’utiliser le zoom de son den-den commando, de sorte que l’écran affichait maintenant le gros plan d’un slip jaune fluo qui n’avait vraisemblablement rien à faire là.

-C’est un oiseau !
-C’est un avion !
-Non, c’est Mouetteman !

En effet, la caméra ajusta son niveau de zoom pour montrer le chef de héros hic, qui était l’homme aux prises avec le forban. Encore qu’aux prises était un bien grand mot : il semblait avoir toutes les peines du monde à tenir le combat.

-C’EST SURTOUT RED QUI NOUS INTÉRESSE, SOLDATS !
-Ah oui, zut.

Vingt secondes de plus, et la caméra se recentra sur le visage du criminel. Qui correspondait parfaitement à celui de Rossignol Edward Désiré, aussi invraisemblable que cela puisse paraitre.

CAPSLOCK n’en revenait pas.

-DEUX RED ? MAIS PAR QUEL MIRACLE CELA PEUT IL ETRE POSSIBLE ?
-Euh… Colonel ?
-QU’Y A-T-IL, SOLDAT ?
-Je viens de recevoir un appel de l’escouade du commandant Satomaru, de l’élite. Ils disent avoir appréhendé notre cible non loin de la résidence principale des Tempiestas.
-AH, MERVEILLEUX ! S’AGIT-IL DU DON CARBOPIZZA ?
-Euuuh… il s’agit encore de… Red, Colonel.
-QUOOOOOOOOOIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIII !? MAIS C'EST IMPOSSIBLE!

Et voilà qui donnait encore autre chose, songea Roderik.

Le chaos, et rien que ça.

A quoi pouvait bien rimer toute cette affaire ?

On toqua vivement à la porte du petit bureau. Sans prendre la peine de se retourner sur chaise pour accueillir le nouveau venu, Blanche donna l'ordre d'entrer. La porte s'ouvrit et vint avec elle l'odeur. Une odeur de transpiration. Une odeur de poudre. Une odeur de sang. Une odeur de cadavres frais. Une odeur de terreur.
Le nez absolu était rarement une bénédiction dans son travail, songea la jeune femme.

« Consigliere, signala l'un de ses laquais. Lucas est revenu. Seul.
_ Ç'a été un carnage, commenta Blanche.
_ Hé bien... fit son interlocuteur, gêné.
_ Non, non, ne réfléchissez pas, ce n'était pas une question. Faites-le entrer, somma la jeune femme.
_ Tout de suite, consigliere. »

Tandis qu'on s'activait derrière elle, Blanche prit une profonde inspiration pour juguler l'angoisse qui montait en elle et se composer un visage impassible à destination de la piétaille. Paraître confiant et invulnérable en toute circonstance, c'était le meilleur moyen d'impressionner ses ennemis ou d'attirer l'admiration de ses alliés. Ironiquement, alors qu'elle poussait toujours Hyûma à adopter cette attitude, c'était maintenant à elle de l'appliquer. C'était plus dur qu'elle ne le pensait.

Blanche se retourna en entendant les pas du prénommé Lucas se rapprocher. Le pauvre hère faisait peine à voir : le visage pâle et hagard, les pupilles dilatées par la terreur, couvert de poussières, de sang et autres immondices. Quoi qu'il ait vu, il en grelottait encore de peur.
Il est complètement cassé, jugea Blanche. Définitivement, même. On en tirera plus rien à l'avenir...

En même temps, en l'état actuel des choses, Manshon n'avait de toute façon pas d'avenir. Par malheur, il avait fallu qu'elle et Hyûma soient sur l'île juste avant que tout n'explose. Et maintenant, ils étaient bels et bien coincés ici jusqu'à la fin.

« Asseyez-vous, Lucas, demanda Blanche d'une voix douce. Calmez-vous et racontez-moi ce qui s'est passé. »

La jeune femme se détourna un instant de l'épave humaine qu'était devenu Lucas et fit signe à l'un de ses laquais.

« Apportez-nous du thé. Ça lui fera du bien.
_ Tout de suite, madame ! Assura l'un des hommes en station dans le couloir.
_ Bien, fit Blanche en reportant son attention sur le survivant. Lucas, c'est très important. Dites-moi ce qui s'est passé.
_ Ce qui s'est passé... répondit l'homme d'une voix blanche. Ce... C'était l'enfer. En un instant. Red était là. Il était là et... et il était seul. Seul contre toute la marine. Des régiments entiers. Et le Sauveur de Panpeeter en face de lui. Et l'obscurité. Partout. Et... et... »

La voix de Lucas se brisa. Blanche lui attrapa la main et vissa ses yeux dans les siens.

« Que s'est-il passé ?
_ ILS SONT MORTS ! ILS SONT TOUS MORTS ! » Hurla brusquement Lucas avant de fondre en sanglots violents.

Blanche pinça des lèvres, frustrée. Il n'arriverait pas à tirer quoi que ce soit de ce pauvre hère. Elle claqua des doigts à l'intention de ses laquais et désigna Lucas d'un geste.

« Occupez-vous de lui, il a besoin de repos et de calme.
_ Bien consigliere. Quand partons-nous ?
_ Partir ? Releva Blanche en haussant un sourcil.
_ Heu... Hé bien. L'équipe de récupération est probablement morte, consigliere. Et cette planque n'est pas sûre, nous devrions aller vous mettre à l'abri.
_ Pure affabulation d'un esprit brisé, balaya la jeune femme d'un geste. Hyûma va revenir, soyez-en sûr. Nous l'attendrons ici.
_ Mais... s'il est mort... tenta le laquais.
_ S'il est mort, montrez-moi son corps, ordonna Blanche.
_ ;..
_ Quoiqu'il se soit passé, Hyûma n'est pas homme à mourir pour si peu, affirma la jeune femme avec aplomb. Nous restons. Maintenez les guetteurs et ne le loupez pas lorsqu'il arrivera.
_ À vos ordres, consigliere » Répondit son interlocuteur, visiblement rasséréné par la confiance inébranlable qu'elle affichait.

Blanche se détourna de la table tandis qu'on emmenait avec douceur et précaution Lucas hors des lieux. La jeune femme ferma les yeux, essayant de puiser en elle-même un peu de cette assurance de façade qu'elle présentait aux larbins. Si Hyûma était effectivement mort, ses chances de survie diminuait drastiquement...

Hyûma...


Sur la place des orchidées, Hyûma ouvrit brusquement les yeux, cherchant désespéramment sa respiration. Il se redressa sur son séant et sentit aussitôt la tête lui tourner. Ses yeux, incapable de focaliser précisément sur quoi que ce soit, faisant tourner le décor dans un grand flou indescriptible.
Dans un grondement rauque, le jeune homme força sur ses jambes pour se relever malgré tout. Mal lui en prit : à peine debout et il se retrouva à quatre pattes en train de vomir tripes et boyaux.
Commotion cérébrale.

Merde.

À genoux, tête rejetée en arrière, regard vissé au ciel, Hyûma attendit que le malaise passe. Il détestait se sentir faible. C'était... humiliant. Il essaya de se rappeler ce qu'il s'était passé. Lui et ses hommes... Ses hommes ! Il n'était pas venu seul. Oui. Lui et ses hommes s'étaient infiltrés parmi les marines pour quadriller la ville. Et puis. Red. L'empereur pirate. Un véritable monstre incarné. Le terrible Red était apparu. Il avait relâché les pouvoirs de son fruit, paralysant les masses. Après quoi, un héros avait fendu la foule pour l'affronter, comme dans les chansons de gestes.
Et un flash. Un flash d'une intensité insoutenable. Puis plus rien.

Sa tête lui tournait un peu moins. Hyûma banda sa volonté et se força à se lever, avant de considérer les lieux qui l'entouraient. Partout, des corps de marines, pêle-mêle. Un véritable charnier, une marée de cadavres disloquées. À perte de vue, des blessés plus ou moins graves et des corps inanimés. Ce n'est qu'alors que le jeune homme se rendit compte qu'il n'entendait les cris que de manière très étouffé, comme au travers d'un coussin. Un bruissement indescriptible lui bruitait les oreilles. Son ouïe était touchée, ce qui expliquait ses séquelles à l'équilibre.

La place était complètement retournée sens dessus dessous. Des orchidées, plus nulles traces. Il ne restait plus trace de grand-chose, à vrai dire. Comme si un géant armé d'un énorme marteau s'était mis en tête de tourner et retourner le sol.

Une dévastation totale. Voilà donc le pouvoir des demi-dieux au sommet de la piraterie.

Hyûma inspira un grand coup. Il pouvait marcher. Ses hommes. Il n'était pas venu seul, alors où étaient-ils ? Plus ou moins autour et derrière lui. Les souvenirs lui revenaient en même temps qu'il les voyait. Le jeune homme se pressa au côté de chacun d'entre eux et les secoua jusqu'à ce qu'ils reprennent conscience.

« Dépêchez-vous, les pressa Hyûma, nous ne devons pas traîner ici. Que les plus indemnes aident les plus blessés, nous devons nous remettre en route aussi vite que possible.
_ Bien chef, marmonna son second en se relevant avec peine. Et pour la mission ?
_ Quelle miss... »

La mission ! Son souvenir remonta dans sa mémoire comme une bulle avant d'éclater à la surface de sa conscience.

« Ah oui, celle-là... Je m'occupe de la cible principale, assura Hyûma, essayez de retrouver les cibles secondaires. »

Règle de base, toujours laissé croire qu'on a pensé à tout. Blanche le lui répétait assez. Il était un symbole, on devait le croire infaillible et à l'affût de tout. En tout cas, tâcher de faire semblant. L'art d'être chef passe en grande partie par la mystification de ses subalternes.

Hyûma laissa ses hommes se remettre d'aplomb et traversa le champ de mort jusqu'à la position qu'avait tenu Red juste avant l'holocauste. Bien évidemment, la catastrophe incarnée ne s'y trouvait plus. Mais le brave héros qui s'était dressé sur son chemin, si. Certes, il avait pris de tels coups qu'il en était presque méconnaissable, mais Santa, le sauveur de Panpeeter, l'homme – le seul – par qui arriverait le salut de Manshon, était là.
Et vivant, de surcroît, même s'il semblait plus mort que vif.

Le jeune homme grimaça. Le Santa avait salement morflé. Dans cet état, il n'allait pas être d'un grand secours à quiconque avant un petit moment, à moins d'un miracle. D'un autre côté, il avait montré sur Panpeeter que les miracles, il en sortait à volonté de dans sa hotte. C'était d'ailleurs peut-être pour ça que la mafia comptait sur cet homme pour tout régler, aussi fou que cela puisse paraître.

Hyûma souleva le vénérable ancien et le cala sur son épaule, avant de retourner à pas lent – seul moyen d'avoir une démarche assuré dans son état de faiblesse actuel – vers ses hommes. Ceux-ci s'étaient un peu déplacé et avait trouvé le reste de la clique des Chevaliers de Nowel qui étaient héroïquement venus s'opposer à Red.

« Chef, le héla son second, c'est lui, le Santa ? »

Tout du moins, ce qu'il en reste, oui...
Mais ces hommes n'avaient pas besoin de ce genre de déconvenue. Pas après ce qu'ils venaient tout juste de vivre.

« Exact, acquiesça Hyûma. À peine amoché, si on considère qu'il se trouvait face à Red. Il sera rapidement sur pied.
_ Waaah... C'est un vrai héros, murmura l'un de ses gars.
_ Comme le disait la rumeur, approuva un autre.
_ Trop balèze ! Surenchérit un troisième.
_ Bien, portez-le avec précaution et dépêchons-nous de repartir, déclara Hyûma, désireux de se débarrasser du poids mort qui le lestait. Comment vont ses compagnons ?
_ L'homme-poisson est complètement KO, signala le second. Il a visiblement servi de bouclier au blondinet. Ce dernier a ouvert les yeux mais semble en état de choc.
_ Et le singe ?
_ Quel singe ?
_ D'après nos informations, le banquier ne se sépare jamais d'un gros primate, où est-il ?
_ Aucune trace, chef. Vous êtes sûr des informations ? Je veux dire, avec son poncho miteux, l'homme-poisson ne ressemble pas vraiment à un banquier...
_ Tant pis, trancha Hyûma. Nous devons disparaître avant que des secours ou des renforts ne rappliquent. Je m'occupe de ce Sigurd et on se met en route. »

D'un pas vif, le jeune homme s'approcha du blondinet, ses hommes s'écartant respectueusement de lui à son approche, se pencha sur l'infortuné et...
… lui colla trois mandales aller-retours.

« AïÏÏEuuh ! S'ébroua Sigurd en sursautant et en portant une main à sa joue. Mais qu'est-ce que vous faites ?
_ Pardonnez mes méthodes grossières, messire Dogaku, mais il fallait vous faire reprendre vos esprits au plus vite. Nous n'avons pas le temps de discuter, il faut vous évacuer au plus vite. Pouvez-vous marcher ? Je peux vous épauler si cela est nécessaire.S'enquit Hyûma en lui tendant la main pour l'aider à se relever.
_ Heu... Ben... je... Heu... Oui, répondit le blondinet en acceptant la main tendue. Mais qu'est-ce qui s'est passé, au juste, là ?
_ Allons-y, fit le jeune homme en relevant son interlocuteur. Vos compagnons ont besoins de soins.
_ Hein ? Mais... »

Sourd aux récriminations du Chevalier de Nowel, Hyûma le poussa vers l'une des rues qui débouchaient sur la place de l'Orchidée, tout en faisant signe à ses hommes de ne pas traîner. Derrière eux, les charognards étaient de sortie, bien décidés à se venger sur les marines trop affaiblies pour se défendre. Le poing de fer qui étreignait Manshon n'était pas sans conséquences sur la mentalité des habitants...
Le petit groupe de mafieux avait à peine atteint la relative sécurité de la rue que des échanges de coups de feu retentirent en provenance de la place. Les renforts des marines étaient sur place et faisaient rentrer les choses dans l'ordre manu militari.

« Débarrassez-vous des déguisements. » Intima Hyûma en joignant le geste à la parole.

Rapidement, les mafieux jetèrent leurs vestes et leur calot de marines, révélant par-dessous la chemise blanche si caractéristique des mafieux. Ou bien la veste de kimono, dans le cas de Hyûma qui refusait de se prêter au code vestimentaire de la profession.

« Gné ? Fit Sigurd en jetant un coup d'œil aux gars qui l'entourait. Vous n'êtes pas des marines ?
_ Non.
_ Ah, je sais ! Vous êtes la troupe d'élite qui s'est infiltré, c'est bien ça ? C'est Nash qui m'en a parlé !
_ Ainsi la marine a infiltré ses troupes d'élites ? Intéressant, admit Hyûma. Merci pour l'information.
_ Heu... Boulette... Vous ne ressemblez pas trop à de sympathiques habitants de Manshon... Vous bossez pour les 7 familles ?
_ C'est exact. Cela vous dérange-t-il ?
_ Hé bien, ça dépend : vous êtes en train de me kidnapper ?
_ Tout dépend de si vous souhaitez nous suivre de votre plein gré ou non, répondit Hyûma.
_ Erf, ça ne fait pas du tout menace voilée, ça... Je suppose que je n'ai pas vraiment le choix. En plus, vous avez déjà Santa et Loromin.
_ Rassurez-vous, nous n'avons aucune mauvaise intention à votre encontre. Nous souhaitons simplement vous faire rencontrer quelqu'un qui a une proposition à vous faire. Si vous la déclinez, vous serez libre de repartir, vous et vos compagnons, et nos routes ne devraient plus se croiser. Je vous en donne ma parole.
_ Ah. Et... On va où, là, comme ça ?
_ Je l'ignore, répondit Hyûma. Nous le saurons lorsque nous serons arrivé.
_ Drôlement pratique...
_ Ne sous-estimez pas les capacités d'investigations de la marine. Plus nous cloisonnons l'information et plus nous avons de chance de survivre. »

Avant que Sigurd ne puisse répondre, Hyûma arrêta le groupe d'un geste.

« Est-ce que quelqu'un dont l'ouïe va mieux peut confirmer ce que j'entends ? Demanda brusquement le jeune homme.
_ Confirmé quoi ?
_ Un air de flûte. « Sonate du Printemps au Clair de Lune par Illia Ella Vidna, si vous connaissez...
_ Vaguement... Je confirme, on l'entend faiblement. C'est votre code secret ? ça vient de ce bâtiment.
_ En effet. Nous filons à l'aveuglette selon un plan de sortie et sur le chemin, les guetteurs nous signalent où se trouvent notre planque. Mais seulement si le champ est libre.
_ Et si ce n'est pas le cas ?
_ on sacrifie le plus petit nombre pour en sauver le plus grand. »

Le petit groupe se faufila vers l'une des portes de l'immeuble, avant de descendre vers les caves. Ils déambulèrent dans des couloirs, certains prévus par l'architecte, d'autres plus bruts, excavés manuellement en toute discrétion. Les activités de la mafia avait toujours encouragé ce genre de passages loin des regards du commun des mortels et nombreux étaient les bâtiments d'une même famille à être relié ainsi. Ils n'avaient jamais été plus vitaux qu'en ces jours sombres, permettant aux mafieux de contourner d'autant plus aisément le couvre-feu de la marine.

Finalement, la petite troupe déboucha dans un petit vestibule, par une porte dérobée cachée derrière une imposante commode. D'autres mafieux, vêtus de leur indéboulonnable costume-cravate, attendaient derrière elle. Hyûma aboya quelques ordres et les blessés furent rapidement pris en charge par leurs compagnons, de même que les Chevaliers de Nowel.
Le remue-ménage fit suffisamment de bruit pour que la double-porte du vestibule s'ouvrit à la volée et Blanche fit son entrée, éteignant du même coup tous les bavassements des sous-fifres. Hyûma fendit la foule et s'agenouilla devant sa partenaire, genou à terre.

« Consigliere, moi, Hyûma, vous ramène les Héros de Panpeeter.
_ Je vois. J'aurais préféré que tu ramènes la montagne de muscle plutôt que le gringalet, par contre...
_ Le sieur Dogaku est le seul à avoir gardé conscience, malheureusement.
_ Pfff... Monsieur Dogaku ? Au nom de la famille Fastore, je vous présente toute ma gratitude pour avoir accepté cette entrevue. C'est un grand honneur que de rencontrer en chair et en os un héros aussi renommé que vous.
_ Tout le plaisir est pour moi, consigliere, répondit le blondinet. Aaaah, enfin quelqu'un qui me reconnaît !
_ Si vous voulez bien vous donnez la peine d'entrer, fit Blanche en s'écartant du passage pour désigner d'un geste la pièce derrière elle. Vous aussi, Hyûma. Et qu'on ne nous dérange sous aucun prétexte ! » Lâcha la jeune femme à destinations de ses subalternes.

Sigurd en tête, le trio pénétra dans la petite salle. C'était une pièce de dimension modeste, dont a majeure partie de la surface était occupé par une robuste table en bois de belle facture, entourée de chaises des plus confortables, et sur laquelle trônait un service à thé prêt à servir.
Blanche fit signe à Sigurd de prendre une chaise avant de prendre place à l'opposé. Hyûma referma la double-porte derrière lui avant de se laisser tomber sur la chaise la plus proche. Paraître à peine amoché par les événements inspirait peut-être la piétaille mais c'était tout de même éprouvant et le jeune homme goûtait avec délice ce moment de répit.

« Très bien, Sigurd, je vais être franche et directe, attaqua derechef Blanche à peine eût-elle servi le thé. Si vous avez la moindre question, j'y répondrai sans détour. Nous souhaitons que vous preniez votre décision en votre âme et conscience, en toute connaissance de cause.
_ Heu... D'accord, acquiesça le blondinet en appréhendant un peu la suite au vu de l'entré en matière.
_ Pour commencer, sachez que je m'appelle Blanche. Vous connaissez déjà Hyûma, mon acolyte. Nous sommes des mercenaires indépendants, actuellement au service de la famille Fastore. J'endosse le rôle de consigliere par intérim par la force des choses, néanmoins, notre client m'a donné les pleins pouvoirs pour négocier en son nom. Connaissez-vous la famille Fastore ?
_ Jamais entendu parler, admit Sigurd.
_ C'est une petite famille mineure, qui vit à l'ombre des Tempiesta. D'ordinaire, nous sommes sous leur autorité... mais vous conviendrez que la situation actuelle n'est pas ordinaire. La Justice Absolue de la marine a sérieusement rebattu les cartes de Manshon et l'apparition des Reds ne va certainement pas amélioré les choses...
_ « Les » Reds ? Tiqua Hyûma.
_ En sus de celui de la place des orchidées, plus d'une demi-douzaines d'autres sont apparus simultanément et ont agi avec le même mode opératoire. Ils avaient piégé les environs avec de la dynamite et... Enfin, vous y étiez, inutile de vous faire un dessin.
_ Mais pourquoi Red utiliserait-il des imposteurs ? Que cherche-t-il à faire ? S’interrogea Hyûma.
_ Je n'ai pas la prétention de savoir à quoi il pense, mais je suppose que toute sa mise en scène d'aujourd'hui est principalement destiné à Jared. Une sorte de camouflet. La marine vient tout de même de subir un cuisant échec. Mais revenons à notre sujet ! Comme je le disais, la situation à Manshon ne cesse de se dégrader... Et c'est là que vous intervenez, Sigurd.
_ Moi ? S'étonna l'intéressé.
_ Vous voyez quelqu'un d'autre ici avec un nom aussi ridicule ? Plus globalement, les Chevaliers de Nowel. En effet, vos exploits à Panpeeter et vos liens étroits avec l'officier CAPSLOCK nous laisse à penser que vous êtes capable de trouver une oreille attentive au sein de la marine.
_ Heu... Peut-être mais pour quoi ?
_ La mafia se divise actuellement en trois factions distinctes. La première, la plus influente et la plus impactée par la présence de la marine est la faction des Tempiesta. Comme vous le savez, les Tempiesta sont la force majoritaire de l'île et la plupart des choses et des gens qui s'y trouvent lui sont inféodés. Par extension, cela signifie qu'elle est la plus durement touchée par les actions coups-de-poings de la marine puisqu'en tapant au hasard, la probabilité les fait taper plus souvent sur les Tempiesta. Bien évidemment, Don Carbopizza, le leader des Tempiesta, n'a pas l'intention de rester les bras croisés à attendre que tout s'écroule autour de lui : il s'est donc mis en tête de livrer le Gila  à la marine en échange de leur départ. Mais il y a un hic.
_ La deuxième faction, devina Sigurd.
_ Exacte. Les Tempiesta contrôle la majorité de la mafia de l'île. En temps normal, la minorité file doux devant eux. Mais là, l'occasion était trop belle : les Tempiesta sont en difficultés et plus la situation stagnera, plus ils s'affaibliront. Comme je l'ai dit, les plus touchés par les investigations de la marine, ce sont eux. La seconde faction regroupe donc plusieurs familles désireuses de prendre le pouvoir à la place des Tempiesta. Sentant le coup venir, ils ont réussi à arracher le Gila de l'hospitalité des Tempiesta et le gardent caché en attendant de trouver un moyen de l'extrader de l'île. Pour eux, la situation est tout bénèf', si j'ose dire : s'ils parviennent à quitter l'île, la marine exterminera les Tempiesta ou les lamineront tant que ça reviendra au même. Tandis qu'eux pourront revenir sur l'île, tout en bénéficiant de l'appui du Gila lui-même en récompense de son extraction de cette nasse. En clair, la mafia de North Blue et de South Blue serait unifié, avec le Gila a sa tête et les familles de la deuxième faction pour superviser les activités de North Blue.
_ D'accord... Et la troisième faction, dans tout ça ? Demanda le blondinet.
_ La troisième faction n'existe pas aux yeux des deux autres. Car elle regroupe de plus en plus de familles désireuses de mettre un terme à tout ce désordre et fermement décidées à survivre à cette crise sans précédent. Il va sans dire que notre nombre croît à mesure que la crise perdure. Pour ces familles, il n'y a qu'un seul moyen de sauver Manshon, c'est de collaborer avec la marine, ce qui serait le moyen le plus rapide de refermer cette catastrophique parenthèse dans les affaires. Mais bien évidemment, leur survie est le seul objectif, aussi leur faut-il l'assurance de l'immunité dans tout ceci. Et c'est là que vous entrez en jeu.
_ De quelle façon ?
_ Nous ne faisons pas confiance à la marine pour jouer franc-jeu si nous négocions directement avec elle et je doute que la marine accepte seulement de nous écouter si nous les écoutions. Peu importe qui fera le premier pas, aucun des deux parties n'ayant confiance en l'autre, aucune négociation n'est possible en l'état. C'est pour cela que nous vous avons contacté vous, les Chevaliers de Nowel et les sauveurs de Panpeeter. Tout comme nous, le devenir des civils qui peuplent cette île vous importe plus que tout. Mais par ailleurs, vous bénéficiez d'un large crédit auprès des autorités... Vous êtes donc les mieux placé pour jouer les intermédiaires dans ces délicates négociations. Raison pour laquelle nous souhaiterions que négocier l'accord auprès de la marine au nom des familles.
_ Mais quel genre d'accord ? » S'enquit Sigurd.

Blanche vrilla ses yeux dans ceux de son interlocuteur.

« Que la marine quitte Manshon et ferme de nouveau les yeux sur les activités des familles si celles-ci lui livrent le Gila et les Tempiesta pieds et poings liés. »