A toutes les unités à proximité...(FB 1626)

Un bruit de chaînes s'entrechoquant contre le sol retentit.

Et un autre.

Puis un autre.

Un gémissement d'effort se fait entendre.

Puis un autre.

Mais ces sons s'évanouissent dans l'intensité d'un plus grand vacarme. Le bruit des trombes d'eau s'effondrant sur le bois du navire prend de l'ampleur. Le raffut créé par l'orage couvre celui-ci lorsque la foudre s'abat. Les nuages noirs cachent les rayons apaisants du soleil. Rien n'est favorable. Ni les vagues s'écrasant sur la coque, ni le navire tanguant à tout va. Le bois grince, les planches se tordent de douleur. La force avec laquelle la mer se déchaîne est sans pareille, et ni les ordres aboyés à pleine cordes vocales, ni les rugissements déclenchés par des marins sous pression ne peuvent être plus intense que la violence de la tempête.

Néanmoins, si l'on s'enfonce plus profondément dans les entrailles du bâtiment. On les entend. Ces entrechoquements. Ces bruits de chaînes. Ces hurlements d'un homme qui à la fois est et n'est pas déchaîné. Ces rugissements impétueux, ces torrents de jurons.
Là, assis en tailleur, le visage incliné vers le sol et couvert par de l'ombre, gît un homme à l'apparence crasseuse. Sa chevelure grasse et sale tombe sur ses pectoraux couverts de sang séché. Ses biceps sont contractés et ses coudes s'affaissent sur ses genoux.  Il ne dit rien, il ne regarde rien. Tout ce qu'il fait, c'est frapper contre le sol avec ses chaînes. Et il frappe. Et il frappe plus fort. Et il essaye de passer ses mains à travers l'étreinte d'acier. Mais il n'y parvient pas. Mais il essaye. Il essaye encore, il essaye plus fort.

Les raisons pour lesquelles il se trouve ici importent peu. Ce qui importe, c'est ce qui se passe maintenant, ce qui se passe ici. Malgré le tumulte créé par les flots et la tempête, il reste là, de marbre, effectuant en boucle la même action.
Et le bruit d'une trappe se refermant violemment retentit. Restant tapis dans l'ombre, il relève un peu la tête, et arrête de frapper contre le sol. Il arrête de lutter. Intrigué par ce qui arrive, ses yeux se plissent. Sur le pont, les hommes semblent excités, aux abois. Il ne sait pas ce qu'il se passe, mais il sent que la chance va tourner. Oui, Kevan le sait, Kevan le sent.

Et lorsqu'au fond du couloir se dessine la silhouette de deux gradés de la marine, son sourire se propage sur tout son visage. La partie basse de frimousse est maintenant visible. Mais tout ce qu'il reste au dessus du nez reste couvert par les ténèbres. Une fois à proximité de la cage, ils voient leurs airs inquiets. Il voit leurs airs de regrets. Le Révolutionnaire ne sait pas ce qu'ils cherchent, mais ils veulent quelque chose. Des informations ? De l'aide ? Il ne sait pas, et il s'en fout. Et il s'en fout tellement que son sourire se transforme en rire. Un rire sardonique, presque agaçant. Une odeur pestilentielle de sarcasme commence à se propager autour de lui, comme une aura. Et il approche la tête, dévoilant la totalité de son visage aux deux sous-officiers, officiers ou quoi qu'ils peuvent être.

- Allons, ne faîtes pas cette tête, ça n'peut pas être si grave ! Dîtes moi tout, vous avez perdu votre nounours les mouettes ? Hinhin.

Plus tôt, devant les barreaux d'une prison de North Blue...

- Toi... Qui es tu ? Ta tête me revient pas... Et de toute manière... Que viens tu faire ici alors que les révolutionnaires se réunissent actuellement sur Tequila Wolf ?

- Mon nom est Kevan Helmet... Je ne suis ici que par erreur, mais en entendant des rumeurs sur des comparses révolutionnaires mis aux fers, je n'ai pas pu m'empêcher de vouloir vous aider.

- Pauvre fou... Tous nos navires se dirigent vers East Blue, j'en déduis que tu es tout seul ! Même si tu nous sauvais, on ne pourrait pas s'enfuir de l'île. Alors autant rester là.

- Sérieusement... Je viens en vous proposant mon aide et vous me condamner à subir le même sort qu vous ?

- Non... Tu viens en déblatérant des stupidités sur comment nous faire perdre nos têtes. Et en perdant nos têtes, qui allons nous aider ?

Voilà ce qu'il s'était dit auparavant... Alors quand ce caporal quémande la vérité à propos des ressources militaires de la révolution, l'homme emprisonné est tout de suite intrigué, et son sourire s'efface. Soit ce qu'il avait entendu quelques jours auparavant était d'une inexactitude magistrale, soit... La marine se leurre sur les intentions du bâtiment qui s'apprête à les couler. Quoi qu'il en soit, que le lancier réponde que le navire appartient à la révolution ou pas, cela ne changera rien. Au final, si ce fameux trois-ponts coule la frégate sur laquelle se trouvent la marine et Helmet, savoir que les rebelles possèdent ce genre d'armement ne sera pas bien utile. Néanmoins, il voit une opportunité. Une opportunité de retourner la situation à son avantage si ils s'en sortent vivant.

Voyez-vous, après avoir été emprisonné suite aux émeutes de St Uréa, Kevan perdit tous ses contacts, qui devinrent soit six pieds sous terre, soit sur une mer bien trop dangereuse et imprévisible pour lui. Alors, quand on se retrouve à être le seul sachant qu'on est un révolutionnaire, forcément, on ne peut pas faire grand chose. Mais là. Si il leurs fait croire qu'il est important. Et qu'ils n'auraient pas dû. Peut être tenteront ils la négociation... Ainsi ils croiront qu'il est important, et en plus il aura la possibilité de s'enfuir. Ingénieux, non ?
Le sourire de Hemet revient, et s'agrandit plus encore qu'il ne l'était auparavant.

- Peut-être que c'est ce que mes alliés - menés par mon Valet - enverraient si il s'avérait qu'un Cavalier de la révolution se trouve dans les geôles d'un bâtiment de la marine...
Et peut-être qu'une négociation serait possible, si vous daignez faire bouger les choses avant qu'ils ne vous coulent.
Bien sûr, étant un Cavalier de la révolution, ils s'attendent à ce que je survive à l'assaut, héhé. Tandis que vous... Vous risquez de boire la tasse avec quelques créatures des fonds marins. Durararararara !

Il fait une pause, puis se lève. Son rire sardonique résonnant toujours dans les fonds du navire, il se rapproche des barreaux. Là, il regarde le Caporal de plus près, et tente de lui faire comprendre par diverses mimiques du visage qu'elle... Qu'elle n'a pas le choix.

- Alors bien sûr, vous avez le choix entre mourir et... Laisser un révolutionnaire haut de gamme partir... Et morte, vous ne pourrez plus jamais m'attraper.. Durarararara !

Et son rire sardonique résonne encore, et il résonnera jusqu'à la réponse de madame.

Un soupir se fait entendre.

Puis des jambes se décroisant, dans un entrechoquement de chaîne constant.

Toujours accompagné de ce bruit de fond agressif, le prisonnier se relève, doucement.
Il essaie tant bien que mal de ne pas le montrer, mais il est épuisé, affaibli. Ses effets avaient été confisqué dès qu'il fut pincé. A présent, il est dans l'ignorance totale de la position de sa lance et de ses dagues. Mais ce n'est pas l'important actuellement. Il s'approche avec nonchalance des barreaux de la prison. Toujours en arborant un sourire agaçant et horripilant, il hoche la tête en réponse au Caporal, concluant ainsi un accord qui - cela va sans dire - s'écroulera bien vite.
En effet, un mensonge de cette ampleur ne peut tenir en place bien longtemps, lorsque l'on est seul contre tous. Sans la moindre idée de qui est sur le navire d'en face, impossible de continuer dans cette direction. Après tout, Helmet sait très bien qu'il est impossible qu'un navire de cette taille se trouve ici actuellement, à moins qu'il n'ait dérivé. Et si il a dérivé, alors... C'est à la fois une aubaine pour lui et une calamité pour la marine.

Réfléchissons. Un navire de cette ampleur. Si il est révolutionnaire, alors il n'y a qu'un Cavalier pour naviguer à son bord. Aucun révolutionnaire soliste ne pourrait naviguer cela, et sans le titre qui va avec, impossible de devenir un meneur d'homme. Sans respect, pas de cohésion. Sans unité, pas de force.
"Force à travers l'unité, Unité à travers la foi." comme dirait l'autre.

Les grilles s'ouvrent. Dans un grincement assourdissant, le révolutionnaire met un pied dehors. Puis l'autre. Toujours poignets et chevilles contraints, il avance en suivant la téméraire Caporale de la marine. Et, tout en étant téméraire, elle est loin d'être stupide. Notre protagoniste se rend bien compte de cela, et le doute s'empare de lui. Il va bientôt être coincé. Il va bientôt rencontré une impasse et s'enfoncer dans sa propre entourloupe. Alors quoi ?
Alors ça.

Hein ?

Quoi ?

Où ?

Là.

Heh ?

Ici, tu vois ?

Non ?

Si. Là.

Devant lui, des escaliers. Les marches sont très espacées. Parce qu'il faut économiser quelque part, considérant le fait que ça coûte cher de construire un navire. Le révolutionnaire fronce les sourcils. Certaines mimiques de la démarche de la Caporale montrent qu'elle sent aussi le malaise. Kevan baisse les yeux et regarde ses chevilles. Enchaînées. Alors quoi ? Il ne peut pas monter ces marches à moins qu'on l'aide. A moins qu'on lui retire ces entraves. Mais, sans ironie, on ne profite pas du voyage. Alors il montre toutes ses dents et…

- Oh, je me sens faible, je crois que même sans chaînes je ne pourrais pas monter… Il faut me porter madame… S'il vous plait madame… Portez moi et je vous dirai tout… ♥

Mais son sourire qui est l'un des plus difficile à faire disparaître s'efface d'un coup de son visage. Pourquoi ? Derrière lui, dans une pièce entre-ouverte, un bruit attire son attention. Un sifflement. Le sifflement de quelque chose fendant l'air à toute vitesse. Mais quoi ? Nous ne savons pas, mais il sait. Il sait et il sent. Il entend et il reconnait. Accompagné du sifflement, des gémissement d'effort. Quelqu'un manie une arme. Mais en quoi est ce important ? Cette lame, c'est celle qu'il y a au bout de la lance du révolutionnaire. Ses sourcils se froncent alors. Ses poings serrent. Il montre ses dents, mais cette fois elles sont serrées. On pourrait croire que sa mâchoire va se briser, et que la veine se trouvant au milieu de son front s'apprête à exploser.
Il se retourne alors avec rapidité et indélicatesse, puis se dirige vers la dite pièce. Derrière l'endroit, c'est l'armurerie. Il rentre avec violence, sans aucune gêne. Il tombe sur un gamin. Sûrement collé là car trop maladroit, à moins qu'il ne soit caché. A voir. Mais ce n'est pas l'important.

- C'est à moi, ça, petit con ! Lâche ça !

Il veut pas la lâcher. Bordel.

- Lâche ça j'te dis.

Kevan s'approche en ne cachant aucunement ses intentions de lui broyer la trachée et d'arracher ses membres.

- Eloignez vous ! Madame la Caporal ! Il m'agresse !

Ses mains feintent d'atteindre le cou du jeune homme pour faire diversion. Car c'est la lance qu'il veut obtenir. Et c'est la lance qu'il obtient. Sans se soucier alors du jeune garçon devant lui, il se retourne brusquement, armé de son attirail de prédilection et prêt à en découdre avec miss fumette.

Elle marque un point, la marine qu'est en face de lui. Et il le sait, et pour c'est précisément parce qu'il le sait qu'il ne tarde pas à baisser son arme. Toutefois, l'autre marin derrière lui ne recevra jamais d'excuses, faut pas déconner, on touche pas à ce qui n'est pas à soi.

- Ouais, c'est pas faux.

Qu'on soit bien clair, notre protagoniste a tout bien compris à ce que la Caporale vient de déblatérer. Mais lui donner raison de façon totale lui laisserait un goût acerbe et fade dans la gorge. Alors la technique, c'est de lui faire comprendre qu'elle a raison, mais qu'on est pas convaincu. Sinon, la personne prend la grosse tête et va croire qu'elle est votre supérieur, ou votre chef, enfin, votre despote, en quelque sorte.

- Quand la bataille sera finie, ne me cherchez pas.

Et il suit la marine assez autoritaire et directe à travers la trappe. En haut, concrètement, c'est le bordel. Ouaip. Y en a qui prient, y en a qui gueulent, y en a qui sautent par-dessus bord, enfin, c'est désespérant quoi. Le type de situation que l'on voit du côté le moins apte à gagner. Et c'est rien de le dire. Mais au-delà de ça, rien n'est clair et tout est flou. Tout le monde serait plus serein, plus concentré, moins flippé, si le temps était favorable. Mais il ne l'est pas. Et c'est de là que viens la discorde. On peine à distinguer ce que l'on voit. Les cordes qui tombent s'écrase contre le pont en effectuant un brouhaha monstrueux. L'orage tonnant toutes les vingt secondes donne un sursaut à tous les hommes de ce navire à chaque fois qu'il gronde. Bordel. Et puis. Ça.

- ... Merde, quand même...

Ça, c'est ce que Kevan laisse filtrer en voyant l'imposant bâtiment qui s'apprête à balancer leur salve de boulet sur eux. Mais peu à peu, il se rend compte qu'ici, c'est organiser. Ils ont un but. Quelque chose prend forme. A bâbord, des canons commencent à s'amasser. Qu'est ce qu'ils vont tenter de faire ? Kevan s'interroge. Ce qu'il se passe à l'air fou. Toutefois, ils pensent à tout. A tribord, tout plein de conneries ; du magasine porno au sac de patate. Il comprend petit à petit ce qui se passe ici. Mais sans être convaincu par cette tentative.

Bientôt, le navire adverse les aura en ligne de mire. Bientôt. Bientôt.

Et la salve part.

- Chier, chier, CHIER !

Dans la panique, tout le monde se met à couvert. C'est quand même trente huit boulets de canon qui se dirigent vers eux, avec pour seule volonté de réduire à néant le plus de choses possibles. Que ce soit du matériel, ou des personnes. Une foutue salve de trente huit messagers de la mort qui cognent à leur foutue porte. Ça va être un carnage. Quelques secondes plus tard, c'est l'impact.
Le bois s'éventre, des marins perdent leur bras, leur jambes, leurs bras et leurs jambes. Certains tombent à la mer.
Kevan est projeté de sa position vers le mât, que sa tête heurte de plein fouet. Il n'entend pas bien. Tout résonne dans sa tête. Merde, c'est un carnage. Les cris devraient être couverts par le grondement du tonnerre, mais on les entend tout de même comme si ils sont à côté, hurlant leur mère, couinant pour leur vie.

Il se relève difficilement en prenant appuie là où il peut. Mais putain, l'eau rentre dans les entrailles du navire. Si ils veulent foutre leur plan à exécution, c'est maintenant.

- C'est quoi le plan, alors !?

Mais pas besoin de demander, le navigo est déjà sur le coup. Motivé comme jamais à survivre, tous les marins commencent à rugir une sorte de cri de guerre. Les pirates vont pas faire long feu contre une bande de dégénérés déterminés à ce point. Une, deux, trois manœuvres et le bâtiment dépasse leur navire par bâbord. Mais faut faire vite, sinon, ils risquent de se prendre une autre foutue salve destructive. Ils y sont presque et...

- FEU !

Le rugissement du colonel résonne sur tout le bâtiment, maintenant, ils ont les cartes en main.

Tout s'accélère lorsque les premiers coups de canons tirés de notre côté retentissent. Le bordel sans nom que c'était tout à l'heure est maintenant bien pire. Des planches de bois déchiquetées voltigeant dans tous les sens, des marins éventrés, démembrés, démotivés tombant à la mer, criant leurs mères en espérant pouvoir voir le soleil du jour d'après. Voilà à quoi se résume ce qu'il se passe sur le navire. Mais tout cela est vite balayé lorsque le Caporale Nelson s'élance dans les entrailles du bâtiment ennemi. Un bout de métal heurtant son crâne plus tard, l’étreinte de l'ordre autoritaire balancé à Helmet quelques secondes avant son saut vient se serrer autour du cœur et des couilles de Kevan. Le regard dictatorial lancé au même moment n'est que le prémisse d'un futur bien noir.

A ce moment là, le révolutionnaire ne peut qu'imaginer cette marine en reine absolue d'une contrée soumise à son regard noir et sa poigne de fer. Clairement, elle est tout désignée pour être une future ennemie redoutable de la Révolution. L'éliminer aujourd'hui ne ferait qu'éviter une multitude d'embûches pour un jour prochain. La décision est donc vite prise de son côté. Il empoigne sa lance, effectue un petit bond pour se conforter dans l'idée qu'il va l'aider pour mieux la tuer, puis se rue du milieu du pont vers l'emplacement le plus proche du gouffre béant créé dans le navire adversaire. C'est bancale. Il n'arrive pas à accélérer convenablement.
Il tangue d'un côté, puis de l'autre. La flotte s'abattant violemment et à foison l'empêche de voir correctement où il va. Il doute. Il n'atteindre peut être pas l'endroit. Là-bas, il distingue l'ombre de la Caporale tirant à foison. Rhh, si il la perd de vue, il ne la retrouvera jamais dans un navire de cette taille. Courir. Plus vite.

Arrivée à la fin du pont, il s'apprête à bondir. Mais il remarque enfin une chose. Si le navire bougeait autant, et de cette façon, c'est parce que le navigo s'est déjà mis à virer de bord. Et là, il est au bord de l'eau. Et là, le navire s'apprête à -.
Et voilà. Dans un craquement terrible et un tremblement monstrueux, Kevan est projeté vers l'intérieur du navire adverse. La force avec laquelle la collision s'est effectuée est assez intense pour qu'il puisse être envoyé directement à bon port. 'jour Caporale.

Là, notre olibrius aux idéaux révolutionnaires se retrouve à glisser à l'intérieur du trois ponts fesses en l'air, à plat ventre. Grimaçant, il n'a pas l'air de se sentir bien du tout. Faut dire que ça retourne, ce genre de projection. D'un coup, comme ça, ça fait pas du bien par où ça passe. Mais notre gars n'est pas une petite frappe, loin de là. Aussitôt qu'il remarque être arrivé à destination, il se relève avec rapidité et se met en garde. Çà et là, des hommes armés visent les deux protagonistes, mais Nelson ne les laisse pas faire. No Pain no gain, elle fonce dans le tas armé de son sabre. Seuls dix adversaires sont présents, les autres étant sur le pont alors qu'ils s'apprêtaient à débarquer sur le navire de la marine. Malheureusement pour eux, ils les ont pris de court.

Kevan suit et entre dans la mélée, ce ne sont que des petites frappes. Le gros étant en haut, cela ne prend pas longtemps. Des coups de lances bien placés et ils sont hors jeux. Foutu sous fifres, ça fait perdre un temps fou, et ce po-.

Merde. C'est quoi ça. Qu'est ce qu'il fait ? Il est sérieux ? Merde alors personne ne fait ça. Personne !

- Vous avez voulu jouer aux cons avec vos canons ? Bah nous, eh beh, on est encore PLUS cons !

Face à Nelson et Helmet, trois hommes, armés de canons de premier choix sont allumettes à la main. Bientôt, la flamme touchera la mèche.

Bon. Faut l'avouer. A la vue du Caporal Nelson arrêtant un boulet de canon à main nue, Kevan déglutit. Si il voulait auparavant la mettre six pieds sous terre pour que la révolution soit tranquille plus tard, là, l'idée ne lui vient même plus à l'esprit. Aussi étrange que cela puisse paraître, il ne la croit plus du tout au même niveau que lui. Une telle prouesse, ça ne se voit pas à tous les coins de rue sur cette mer. Pour apercevoir un tel exploit, il faut - d'habitude - traverser Reverse Mountain et se retrouver de l'autre côté. D'ailleurs, quelqu'un d'aussi fort montra vite en grade et se retrouvera vite là-bas. Bon vent. Ca laissera les mers bleues à des gens un peu moins fort, genre, Helmet.

Même si le spectacle en jette, Shalyne n'en sort pas indemne. Si tout le monde semble l'oublier, elle a quand même perdu un bras. Alors remontez les mâchoires, car au final, n'importe qui est capable de sacrifier un bras. Enfin, théoriquement. C'est pas n'importe qui qui a les couilles de le faire. Oui, là, ça insinue que le Caporal a des couilles. Et c'est assumé. Finalement, cela colle bien à son caractère, à sa façon autoritaire de parler. Pas si étonnant, en fait.

Mais l'étonnement est bien vite balayé d'un regard noir et d'une phrase agressive. Bientôt, les marines se mettent à se bouger. Elle ordonne au révolutionnaire de gérer les troupes dans la partie basse du bateau. Sauf que, elle se prend pour qui, elle ? Déjà, c'est complètement con, parce que jamais des fiers militaires au service du peuple n'acceptera d'être sous les ordres d'un hurluberlu de prisonnier. Et puis, de deux, il est où le foutu colonel qui devrait mener l'opération, hein ? Caché dans les chiottes, n'est ce pas ?

Alors que Shalyne et ses hommes disparaissent en montant au niveau supérieur, les marines sensés être avec Helmet commencent à partir sans lui. Bah, oui, comme dit, y allait avoir un sérieux problème d'entente.

- Ai.. Aidez moi !

Ils sont tous partis devant, en se ruant à l'étage inférieur tels des groupies en rûte. Délaissé à l'arrière, Kevan est interpellé par une voix semblant s'adresser à lui. Interloquer, il se rapproche de la brèche créée précédemment par Nelson. Là, en contre-bas, une main semblant peiner à rester accrochée. Le révolutionnaire se penche donc un peu plus en avant pour apercevoir le visage de l'âme en attente désespérée d'un coup de pouce. Cette âme, c'est celle du Colonel.
Le dilemme est intense entre le meurtre et l'assistance... Après tout, c'est un colonel... Un de moins, c'est au moins un révo de plus en liberté. Mais... Est il à son niveau ? Certes, à bien des moments il n'a eu aucun remord à ôter la vie de quelqu'un. Mais ils l'avaient tous mérité, et n'avaient pas de famille, ni de proches. Lui, qu'a-t-il fait ? Fait il partie des esclavagistes ? Fait il partie de ceux qui ne font que respecter les ordres à la lettre ? Qui est il ? A-t-il une famille ? Peut-il se résoudre à rendre un enfant orphelin, une mère veuve ?
Sa mâchoire se serre. Sa veine frontale se gonfle. Il grogne. Il grogne pour montrer sa douleur intérieure. Puis, tout en regardant ailleurs, sa main se tend vers celle du marine. Instinctivement, le Colonel la saisit. Mais c'est un colonel, voyez vous. Pensant encore que Helmet est un Cavalier de la Révolution, il tire sur sa main de toutes ses forces. Une fois des appuis solides pris, il tente de faire basculer Kevan par-dessus bord. Et il y parvient.

- Foutus révos.

Aucun remord. Bien un foutu marine reformaté de base. Toutefois, il ne remarque même pas que Helmet s'est rattrapé à une corde pendante venant du pont. Empoignant celle-ci, il débute une ascension ardue contre vent et marées. Les bourrasques sans pitié le balancent avec loin du navire, puis, la gravité le fait revenir à son point de départ, le faisant heurter avec violence le flanc du navire.

Après maintes épreuves comme celle-ci, il arrive enfin au bastingage, puis l'enjambe avec aisance. Il est maintenant sur le pont. Par contre, il n'y a personne. Ils se sont tous dirigés vers les étages inférieurs.

- Bon, je fais quoi ?

Balayant l'horizon des yeux, il s'arrête un instant sur le navire de la marine. Si il avait fait l'erreur de sauver le Colonel quelques minutes auparavant, il se promet que cela ne se reproduira pas. Ce n'est pas de la vengeance, c'est de la prévention. Le navire marine est en train de couler, là-bas. Ce qui fait de ce navire leur seul moyen de s'en aller si ils parviennent à prendre le contrôle du bâtiment. Ainsi donc, c'est ce navire qu'il faut saboter. Mais avant, il faut laisser une marque. Quelque chose. De l'encre. Pas l'espèce de machin hyper lourd qu'on lève et qu'on jette. Non non. De l'encre. Il se dirige donc vers la cabine du capitaine, endroit où il est sensé avoir le plus de chance d'en trouver. Là-bas, pas de chance. La porte est fermée.

- Heeeey ! Qu'est ce que tu fais !? La marine est en bas !

Ca, c'est un pirate, et il est sacrément con. Lorsqu'il n'y a que deux groupes caractéristiques : La marine et les autres, tous ceux qui sont habillés comme les autres sont... Forcément des autres. Parce que l'intelligence moyenne d'un pirate se limite à ça. Noir ou blanc. Pas de gris. Pourtant, ce sont ceux qui représentent le gris qui un jour sauveront le monde.  Pas les bleus, pas les rouges, pas les blancs, pas les noirs. Les gris.

- Le capitaine m'a demandé quelque chose ! Pars devant !

Ca, c'est un mensonge. Et l'autre, il le croit. Et il se barre. Pourquoi le capitaine lui aurait demandé de chercher quelque chose dans sa cabine sans prendre la peine de lui donner la clé ? Un, deux, trois coups de pieds plus tard, la porte s'ouvre. Cherchant d'un rapide coup d'oeil autour de la pièce, il se rend compte qu'il doit chercher sur le bureau. Bingo. Pot d'encre en main, il ressort de la cabine.

Au milieu du pont, il se met à écrire quelque chose. Quelque chose de poëtique. Quelque chose de beau. Quelque chose de fin.

"RESPECT EXISTANCE, OR EXPECT RESISTANCE."

Ceci fait, il se relève et contemple son oeuvre. Satisfait, il se retourne vers la barre.

- Bien, commençons par saboter la barre. Puis, le gouvernail.