Les Affranchis

Les Regrets.

Ça pourrait être le titre d'une nouvelle d'Albert Camus, mais ça n'est qu'une des facettes qui organisent ma morphologie en strates éparses et chacune en froid avec sa voisine. J'ai quelque part au niveau du coude gauche la couche de graisse et de nerfs qui s'apparenterait à la culpabilité. Un truc directement relié au poing par un tendon à fleur de peau et comme une corde de piano : pas besoin d'y toucher fort pour qu'il réagisse au quart de tour et n'emboutisse des murs ou quelques nez tournés dans ma direction. Plutôt ferrugineux, y'a le pessimisme, présent dans un bon tiers de ma cage thoracique volumineuse, qui se partage la place avec le côté je-m'en-foutiste de mon corps. Frangins par naissance et chacun cherchant à empiéter sur l'espace de l'autre, tout en étant généralement d'accord. Y'a bien sûr au milieu de tout ça ma tête mon cœur et mes couilles, des putain d’égoïstes qui ne s'entendent avec personne, pas même avec moi. Dans mon pied droit se tassent les remords, qui s'agitent les nuits courtes ou les journées sales. Et ils s'entendent bien avec les regrets, ce qui est assez rare pour le noter.

Là, on vient de finir une journée sale. La seconde sur les flots en compagnie d'une fille qui se prétend grande à cause de ses expériences et d'un vieillard qui se bloque le dos toute les trois heures parce qu'il se prend pour un jeune. Alors moi, comme le soleil descend lentement se cacher derrière un horizon qu'il prend pour son lit deux places et bien chauffé, je fume tranquillement en tenant la barre. J'essaie de pas trop penser à n'importe quoi – ce qui est clairement peine perdue – et m’abîme dans la contemplation des jeux de couleurs sur les nuages livides à cause d'une vie de merde. Même leurs dessins me donnent l'impression qu'ils veulent se suicider, les pauvres cumulus. Allez pleuvoir sur la tronche d'un monstre marin, il l'aura bien cherché, et ça aura tout d'une fin héroïque pour vous ; vous feriez presque peine à voir si vous aviez des émotions et des sentiments. Mais je me rends vite compte à mon pied droit qui bat frénétiquement une mesure visiblement acouphène que je retranscris une fois encore mes propres humeurs sur ces pauvres êtres blancs. D'une chiquenaude, je balance ma clope à la flotte et me tourne vers le vieux peintre qui, ostensiblement, a le mal de mer uniquement quand le soleil menace de se coucher.

T'as vraiment peur du noir ?
-'Si j'vois pas tout autour, comment qu'je fais pour peindre un truc de beau et d'fugace ?
Tu feras comme avec l'oiseau de paradis. Et tu la fermeras.

Une nouvelle nuit s'annonce, aussi longue et chiante que la précédente. Non pas que dormir au milieu d'un océan vide me pose des soucis, hein. Du moins pas plus que de dormir dans une baraque pleine de termites et bouffée par les flammes jusqu'au cœur. Mais c'est plutôt ne pas dormir au milieu d'un océan qui me fait chier. Entre le dégarni qui ronfle dans mon lit, le Cormoran qui RONFLE et la blonde qui... qui... rah merde alors. Elle y est pour rien cette fois. Con de réflexe, j'aurais vraiment cru pourtant. Bref, je passe des pseudo nuits blanches et je regrette presque le confort acide des rues de Hinu Town. Je regrette un peu plus à chaque heure qui passe. Tout en étant persuadé d'avoir fait le bon choix. Juste, faudrait que mon pied droit s'en rende compte. Et puis que niveau journée sale, j'ai déjà connu pire.

En parlant de ça, mes narines tiquent soudain et je tire la tronche. Ça sent le cramé. Et sur un navire, c'est jamais bon. Mais lorsque tu sors des entrailles du Berkois, pourtant pas bien profond, c'est l’œil goguenard et pour annoncer que le repas est prêt. J'arque un sourcil en te voyant plonger à nouveau dans l'une des cales aménagée en cuisine. Et je regrette de t'avoir demandé de faire la cuisine. Autant la première fois, t'as refusé avec un air dédaigneux, mais visiblement, devoir tenir la barre dans le soleil couchant pendant que je m'en occupais avait filé des idées saines et absconses au primé vieillard sans nom. Rapport à la lumière, ou une connerie comme ça. Il t'a peint, toi et un bout de Cormoran qui passait par là, en photobomb, et faut croire que ça t'a coupé l'envie de tenir la barre pour les prochains couchers de soleil. Et me voilà assis en tailleur devant un plat carbonisé quand tous les autres ont l'air vachement appétissants. Et vachement moins cuits.

« J'ai voulu faire flamber le whisky des fruits de mer... » m'explique-t-elle en guise d'excuse en haussant les épaules.
Je me demande si t'auras encore le goût des saloperies si je t'arrache la langue.
-'Tadakimasu !
-Braaaaaaak !
Ouais c'est ça. Bon app'.

Autant dire que j'ai pas mangé des masses. Et c'est un euphémisme.

Après le repas, la barbu se propose pour faire la vaisselle et le Cormoran se blottit à ses pieds et s'endort, la tête entre ses ailes, secoué de hoquets. Sans doute à cause de son allergie qui ne l'empêche pourtant pas de dormir à poings fermés malgré que le vieux fredonne un air guilleret qui avait dû inspirer à Mozart son Requiem. Je retourne faire semblant de digérer mon repas déjà assimilé et me promets que demain, c'est moi qui ferai à manger. Toi, tu allumes une lampe à huile avant qu'il ne fasse trop sombre pour qu'on ne puisse plus y voir. Je garde le cap vers l'Ouest, comme nous l'avait indiqué la dame qui tenait la prison/vente de tapis à Là-Bas. Vers la lumières résiduelle du soleil couchant. Mon étoile du berger. Parce que mine de rien, j'aime pas trop la nuit non plus. Trop sujette à hallucinations dans le noir et les ombres. Ouais, ça me fait chier d'écrire des conneries comme un puceau qu'aurait vécu un drame familial avec morts atroces et images traumatisantes et terreurs nocturnes et plein de trucs sombres, mais putain c'est douloureux comme c'est vrai en fait. Mon pied s'agite un peu plus vite et finit par instaurer dans le silence d'une mer paisible un métronome qui m'aurait agacé à ta place. J’oublie ta présence. Peut-être est-ce la même chose pour toi, ton regard plongé dans le lointain, vers l'horizon que je cible avec une détermination que je sais fabriquée de toute part, falsifiée par mes désirs inavoués de pardon et mes penchants coupables qui m'empêchent de fermer l’œil, certaines nuit, sans les y voir, toutes les deux, les orbites vides, les mains tendues dans cet appel auquel jamais je n'aurai

« Je savais qu'il y avait un truc étrange. »

Je sursaute presque alors que tu m'arraches à mes pensées grotesques. Le monde s'illumine à nouveau des couleurs que mes yeux ont savamment occultées et je t'en serais presque reconnaissant. Je grogne un coup, parce que je sais pas quoi dire d'autre pour l'instant et que, de toute façon, je suis pas sûr que j'aurais pu articuler quoique ce soit de compréhensible d'ici les cinq prochaines secondes et j'attends la suite de ta phrase.

« C'est pas le soleil. C'est une île »

Tu veux parler de la lumière que je suis ? Sérieusement ? Vache d'éclairage sur la suivante. J'espère au moins qu'elle aura un nom l'île cette fois-ci. Je veux dire un vrai quoi.
Et comme tu le disais, il faut moins d'une demi-heure pour que la ville se découpe dans le ciel noir qui lui sert d'arrière plan.

Les tours sont gigantesques. Elles ont peut-être la taille d'une tour Eiffel. Et les tours sont nombreuses. Pas moins de dix, concentrée sur la côte Sud, avec deux ou trois légèrement vers le centre. Le reste de l'île est très large, vraiment vaste. Je ne suis pas sûr d'arriver à discerner l'horizon des côtes et des flots, mais en revanche je vois clairement la montagne, au Nord, qui borde la ville mais dont je perçois les flancs rapiécés, usés, écornés, érodés. Mais les tours, elles, fument. Comme si en leur cœur se terrait un Dragon géant ou des fourneaux d'Erbaf. Mais le plus fantastique reste cette lueur irréelle qui illumine la voie et les cieux. J'aurais presque l'impression de regarder Rome sous le joug de Nero.

Et c'est là qu'on va...


Mais si je devais être honnête avec moi-même, ce qui reste à la fois extrêmement facile et d'une difficulté frustrante, je ne pourrais même pas regretter d'être parti. Parce que j'ai troqué un non foyer contre un non foyer. Parce que j'ai échangé une errance psychologique contre une errance physique. Parce que je n'ai pas su me débarrasser de mes défauts ou de ma violence. Mais aussi parce que j'ai envoyé bouler ma solitude d'un revers, que j'ai ouvert une porte que j'ai toujours craint de pousser, et que j'entame enfin mon pèlerinage vers le repentir. Pourtant, je me demande vraiment

Mais pourquoi j'ai pris ce Con avec moi ?

Les rues bondées sont larges. Elles sont minutieusement décorées de lampadaires en fer forgé et bordent les trottoirs à intervalles réguliers. Peut-être même trop à mon goût. Les devantures de chaque magasin devant lequel on passe, le nez en l'air à capter les détails de couleurs, de forme ou de fonctionnement pour nourrir notre curiosité, sont parées de plusieurs horloges et sont pour la plupart agrémentées de trous prodigieux dans lesquels s'encastrent des machines complexes. Elles fument et grincent et activent et moulent et fusionnent et crient. Même en pleine rue, entre deux piétons et trois cyclistes, un kiosque de ce qui ressemble à un vendeur de journaux émet des bruits secs et stridents, souffle et cogne, coulisse et déplace, renâcle et râle. Et meurt. Le vendeur, un jeune homme emmitouflé dans une tenue de travail généreusement bleue et  honteusement huileuse, sort en trombe comme un diable de sa boite et se précipite au secours de sa tendre, affolé. Je l'entends pleurnicher sur son sort à propos d'un patron qui sera pas content ou un truc du genre. Pas longtemps, parce qu'un homme d'une quarantaine d'années bien tassées – au moins autant que ses vertèbres vu sa taille – me passe devant si vite qu'il trébuche sur mon pied et m'écrase copieusement le petit orteil. Avec ses grosses chaussures de sécurité. Le temps que j'avale un juron il avait déjà renversé le Cormoran étrangement discipliné ce matin. L'homme se retourne en s'excusant, remet sa casquette d'aplomb sur ses cheveux auburn coupés courts et s'enfuit de plus belle, pressé comme un citron.

CONNARD ! Que je lui lance à la volée comme il s'esquive derrière un parterre de fleurs hautes.

Et c'est partout comme ça. Les allées sont larges, et si je me suis demandé pourquoi en arrivant, j'ai compris en voyant débarquer de nulle part et disparaître au coin d'une rue un carrosse aussi pressé que les passants, aux dimensions d'un petit appartement et tiré par des Coqs de la taille d'une Autruche. Ils étaient douze, de grosses lunettes d'aviateurs vissé sur leurs becs, et allaient au moins aussi vite que des Autruches. Je suis même prêt à m'attendre à ce qu'ici, ça s'appelle des Autruches. Et si on a de la chance, ces bestiaux ne chanteront pas au lever du soleil demain. Même si j'y crois pas le moins du monde.

Demain matin ce sera Boules Quies pour tout le monde.
-'Sont rapides.

Ici, s'il y a une chose à retenir de la vie, c'est déjà qu'elle est très communautaire ; et pourtant, c'est chacun sa merde. Avec l'itinéraire en béton que nous a refilé le con lambda du coin, on a eu le temps de croiser de quoi se faire une idée. Le garçon du kiosque à journaux, déjà. Seul garçonnet pour gérer toute une machinerie ultra complexe à coups de pistons, d'huile et de four à charbon, mais qui fera à l'arrivée tout pour lui. Le papier, l'encre, la typo, le collage, le recopiage. Lui sera l'instrument qui enlèvera les gravillons dans ses rouages nombreux et multiples et disciplinés et diversifiés et apparents. Hé. Je me demande qui des deux gagnera le salaire à la fin de la journée. Pauvre garçon. Il aurait mieux fait d'aller lessiver les chaussures de grands hommes ou de tenir la porte aux dames rabaissées. Il aurait au moins eu le réconfort d'un bonjour de charité et d'un pourboire hypocrite. Il aurait gardé son habit propre et son sourire figé. Chacun sa merde. Pauvre garçon.
Après, y'a les écoles qu'on croise. Des portails décorés, des enfants bien habillés et des professeurs soignés. Ici une place étriquée mais aux cris de joie et aux musiques conviviales, cernée d'arbres dont les feuilles semblent peintes de couleurs aléatoires. Et partout des fontaines, partout de grandes horloges vers lesquelles toutes les têtes se tournent unanimement lorsque sonne un carillon, partout ces vapeurs, ces fumées, ces bruits et ces cris.

Putain de ville ! J'ai l'impression que mes tympans sont en train de me rentrer dans les oreilles pour me hurler grâce. J'ai pas l'âge d'être dur d'oreille, mais je l'aurais presque voulu. Et c'est bien la premier fois que je rêve d'échanger mes problèmes de vision contre des problèmes auditifs. Mais bon, faut reconnaître que je serais pas forcément gagnant au change. Je t'entendrais moins, certes, mais je serais obligé de me coltiner ta tête de racoleuse au quotidien, et ça me ferait mal, je crois. Alors je prends sur moi et je fais la sourde oreille. Ce qui me permettra par la même occasion d'ignorer ce vieillard sénile qui n'arrête pas de s'extasier devant la couleur d'une fumée, celle d'une feuille ou celle d'une femme. Et vu sa tronche, je veux bien croire qu'il en a pas vu depuis longtemps. Une qui n'aurait pas fui devant sa dentition imparfaite, j'entends.

C'était l'école des horlogers ? Il a dit... à droite non ?

Les dédales de rues sont infernaux. Y'a des panneaux partout, heureusement, mais paix à notre âme, ils sont écrits en pas moins de sept langues différentes et traduits en pas moins de quatre code couleur. Lorsqu'on a de la chance, une plaque minérale est vissée dans un mur de brique et de poutres décoré de lierre et de fleurs. Et sur la plaque, des noms sont inscrits avec des flèches et des symboles. Je crois qu'on est dans le quartier Sud-Sud-Est du coup, mais ça nous avance pas à grand chose de le savoir. Et quand on a moins de chance, on tombe sur un carrefour bondé de monde – course rapide, montre à gousset sur l'épaule et béret sur la tête – au milieu duquel trône un panneau d'indication de la taille d'un arbre et d'où sortent avec un chaos maîtrisé des dizaines de pancartes de bois verni, décorées à la main, indiquant des douzaines de lieux, de rues, de quartiers, de synagogues, d'entreprises, de cimetières, de supermarché, d'écoles, de places du marché, de piscines, de Centre de Désintoxication des Eaux Usées par le Temps ou des Étuves Répétées de l'Eau de Pluie (cette pancarte étant si longue qu'ils l'ont enroulée autour du poteau pour ne pas qu'elle tombe), de garderies, de Services de Poste, de garages de galino-tractés, de commissariats de marine, de

Putain enfin.

J'attrape par l'encolure deux ahuris qui s'extasient devant un magasin de vente de jouets à ressort et remontées mécaniques, arrache le singe aux cymbales des mains de notre Darwin et m'élance dans la direction que donne le panneau. Et je trouve fou la quantité de monde qu'il y a dans les rues. Comme si personne n'avait de chez soi, ou que personne ne restait chez soi en journée. Ou que personne n'aimait la solitude. Vie en communauté disais-je. Où que l'on tourne la tête, toi et moi, c'est pour voir un groupe de dame en robes et ombrelles colorées discuter joyeusement, des groupes d'hommes harnachés pour le travail, où sangles et cuir sont de mises. Il n'est pas rare de voir passer des groupes de tourterelles voyageuses. Je dis ça à cause des sacs qu'elles transportent et des numéros inscrits à l'encre blanche sur des pans de cuir qui les sanglent. Je sais pas trop où on a atterri, mais cette île semble de bien tourner et il n'est pas bien dur de se rendre compte de ses principales sources de revenus. Et à quel point la population est tour à tour détendue et stressée par les aiguilles d'une des centaines d'horloges qui tournent continuellement. J'imagine que même les mobiles au-dessus des landaus des mômes sont de gigantesques pendules de mouvement perpétuel.

Dans le lointain, une corne de brume retentit, ce qui surprend la majorité de la population car en dehors des demi-heures régulières où sonnent d'ordinaire les carillons divers. Un cycliste s’emmêle les pédales, un panneau change subitement de direction, et un serveur renverse malencontreusement son jus d'orange sur le Cormoran qui pépie de stupeur et se fige à l'image d'un type durant le ice-bucket-challenge.

-Braaaak !!!
-Oh pardon, je suis vraiment vraiment vraiment désolé, confus, navré, déconfit, maladroit, patin à roulettes...
La ferme et dégage du chemin.

En réponse à ce cor aussi curieux qu'énigmatique, un jet de fumée écarlate envahit le ciel. Plus proche de notre position, un fumigène de la même couleur sort d'entre une bouche d'égout. Et dans notre dos, dans le kiosque à journaux, le garçon frappe soudain dans un tuyau, puis dans une turbine qui lâche à son tour un très lourd nuage de fumée carmine. Il tousse à s'en déchirer la mâchoire puis court récupérer les liasses de papier que la machine vomit à flots réguliers avec des bruitages pas moins engageant que si elle rendait réellement son repas. Et puis c'est comme un vrai petit scout à qui on aurait demandé de danser en rond et de faire le singe que le jeune travailleur brandit des journaux tout juste imprimé en scandant les gros titres. Enfin, le gros titre. Le journal ne fait qu'une page. Ça c'est de l'information en direct.

-La banque du temps vient d'être cambriolée ! Achetez les gros titres ! Des voleurs se sont introduits dans la banque du temps et on volé le Temps ! Les dégâts sont encore méconnus !
Héhé. Il est con ce gamin. Personne achètera une info qu'il a déjà do

Un homme avec un chapeau haut de forme et une queue de pie rouge lève soudain  la main et échange la feuille de papier contre une petite liasse de billets.

MAIS C'EST PAS POSSIBLE PUTAIN !!!

...Tout ça juste pour venir me contredire...

Ce grand con binoclard, duchesse, il est trop occupé pour le moment. Il a mieux à faire que de jouer les baby-sitter avec un tas de rides aux pattes agiles et un Cormoran complètement perché ; bien que ne sachant pas voler.

Autour de nous, le nombre de bottes qui heurtent le pavé croit à une vitesse ahurissante depuis les derniers coups de cloches erratiques. Ça ne m'étonnerait pas que ce soit la sonnerie pour la pause repas des onze heures. Et c'est déjà assez difficile de t'éviter de te faire piétiner comme ça sans avoir à jeter mes yeux sur les pièces rapportées. T'en es déjà une bien trop encombrante pour moi.

Autour de nous, les fumigènes rouges et carmines et cramoisies et écarlates et cinabres embuent ma vision, salissent mes rétines, assaillent mon iris. Le genre de purée de poids au-travers de laquelle tu ressors comme d'un festival de la couleur, avec du rouge sur les fringues, dans les cheveux, et en tapisserie à l'intérieur des poumons dont tu ne pourrais te débarrasser qu'avec une pneumonectomie. J'ai un pas de recul mécanique. Pas parce que mes goûts en matière de tapisserie sont plus couleur goudron et nicotine, mais plutôt parce que les fumées rouges qui cernent mon champ de vision, c'est vraiment pas le genre d'attraction pour laquelle je paierais. Je veux dire, j'ai testé une fois, deux fois, à chaque fois, le prix, c'est une vie, voire plus. Et là, je peux dire que les odeurs calcinées, même si elles sont loin de celles des os qui craquent dans une cheminée ou d'une charpente qui éclate à cause de la chaleur, ont le don de me retourner l'estomac et le cerveau. Les images qui me passent par la tête ne sont certes que des flashs entêtants, je peux jurer que c'est pas des rêves de licorne dont me parlait ma fille au petit dèj' en se battant avec le beurre. Non, odeurs de brûlé, du rouge partout où je pose le regard, la vision obscurcie par de la fumée trop opaque à mon goût, c'est pas mon genre mais je panique. Comme un junkie qu'aurait fait tomber sa dernière came. Ou un mec qui se découvrirait agoraphobe. Putain, je dois avouer que ça me ferait chier, mais je me surprends à jeter des coups d’œil à droite, à gauche, à rester près de toi. Putain, j'suis vraiment pas lucide. Comme si tu me protégerais de quoi que ce soit.

Je prends une seconde pour bannir de mon esprit les fragments de mémoire, notamment le corps oscillant de ma femme, la corde au cou, sur un fond d'incendie criminel. Cette image où elle relève la tête et me fusille du regard. Un putain de cauchemar. J'espère.

-Non.



Mais, franchement, je suis pas à l'aise au milieu de tout ça. J'ai le souffle court, je m'en rends bien compte, je suis pas stupide. Je suis probablement trop fier pour l'avouer, probablement trop con pour le reconnaître, mais j'ai soudain du sang glacé qui circule dans mes bras. Une boule de bowling dans l'estomac. Avec des papillons dans les genoux. J'ai les jambes lourdes ; comme si un boucher en avait fait de la chiffonnade. Et de mon crâne une tête de veau. L'agoraphobie me prend aux tripes que j'ai l'impression d'offrir à la vue de tout un chacun. J'y vois pas à plus de quelque pas, entre la marée humaine affamée et ma vision intermittente qui ne peut pas traverser le brouillard rubescent, et de ce fait, je te suis à la trace quand tu suis la tienne en perçant la foule. Je panique. Mes yeux virevoltent dans tous les sens ; à la recherche d'une échappatoire ou d'une menace ? Je réfléchis pas normalement. Putain je suis au bord de la crise. Je réfléchis pas normalement putain ! Tout me semble dangereux ; sauf toi. Putain de bordel de merde mais qu'est-ce que je fiche encore ici ! Je suis sûr que si quelqu'un me touchait, là, mainten

Clack

-Chef ! Les suspeéèè
…

Je connaîtrai jamais la fin de sa phrase...
Mais je le remercie d'avoir bien voulu se porter volontaire pour illustrer mes pensées solitaires. À deux, bien nombreux sont ceux qui en conviendront, c'est mieux.

Mon poing gauche a été beaucoup plus rapide que sa langue et la voilà maintenant, toujours aussi bien pendue, flirtant avec les pavés fissurés. J’éructe un glaviot qui a la saveur d'une insulte et je baisse mon regard sur les uniformes bleus qui nous font face. Ils ne sont plus que quatre, et ils ont l'air apeurés. Je soulève ma main droite, laquelle est suivie par ton bras gauche, une paire de menotte entre les deux. Nos regards se croisent. Et j'ai pas envie d’interpréter des fadaises que tu pourrais me balancer à la gueule avec tes simples pupilles, j'suis pas d'humeur, et à la réflexion, je le serai jamais. Je rabaisse le tout avant que tu ne m'y forces à coup de talons et me détourne de toi pour mirer du haut de mes deux mètres cinquante les quatre uniformes et le moustachu en costard trois pièce qui se cache derrière le groupe. Et même comme ça, je sens mon dos dans une posture plus farouche qu'à l'accoutumée.

-C'EST EUX !! JE LES RECONNAIS !!

Je me tourne à nouveau vers toi et tu peux constater à quel point j'imite parfaitement la porte qui grince. Tant sur l'intonation de ma voix stupéfaite que sur la vitesse avec laquelle je pivote pour regarder, tour à tour, toi et les autres. Les autres sortent armes à feu et les pointent sur nous, légèrement réticents à s'approcher après ce que je viens de faire à leur camarade. Mes excuses. J'ai encore de mauvais réflexes. Le pauvre m'avait surpris, et maintenant vous saurez que quand je suis surpris, je frappe.

Puis, venant de derrière le banquier, une femme au T-Shirt dégradé de rose fend la foule qui commence à se masser autour de nous et écarte du bout des doigts deux hommes qui pointent les gueules de leurs canons sur la mienne. Elle a la coiffure légère et libre – ou plutôt devrais-je dire chaotique – est maquillée avec goût – du moins celui d'une fillette de quinze ans qui découvre la boite de fond de teint de sa mère – mais surtout, et c'est ce qui fait le charme de ce personnage pour le moins ubuesque, elle tient à la main un sac en papier marron, du genre fast-food à emporter, qu'on sent qu'elle avait prévu de déguster en paix avant qu'on n'arrive.

C'est qui cette folle ?
-Un peu plus de respect, maraud ! C'est notre meilleure enquêtrice !
Et les chiens derrière, c'est pour quoi ?

Les chiens en questions. Un yorkshire, un berger allemand, un golden retriever et un bulldog. Une belle brochette pour chinois si vous voulez mon avis. Et plus moche les uns que les autres. Mais bon, j'ai pas l’œil artistique ; ça doit être la même chose pour les chiens.

-Je vous présente Holly, Spotty, Jenny et Albert.
C'est quoi cette folle...
-Tais-toi séant, elle est niveau 63 !
-ARRÊTEZ-LES, C'EST EUX !
Mais ta gueule toi.
-Les criminels reviennent toujours sur la scène du crime.

Interloqué, je suis du regard le doigt qu'elle pointe dans notre dos. Tu fais de même, avec en plus la présence d'esprit de rester muette au cas où tout ça ne soit qu'une mauvaise blague. Mais moi, rester muet, j'peux pas, surtout dans de telles situations. Parce que juste dans notre dos, à travers le filtre Drakred des fumigènes, on peut voir en lettres capitales la phrase « BANQUE DU TEMPS » qui semble me faire un clin d’œil espiègle. J'ai presque envie de me promettre de lui décocher une mandale, à cette enseigne, mais je me retiens : je serais capable de le faire et uniquement par frustration.

T'as raison. Ça doit être une blague.
-Embarque-les Jones.
-Euh... Jones moi ?
-Ou Jones moi ? Non parce que moi c'est Jeremy.
-Oh pardon. Alors embarque-les Jeremy.
-C'EST EUX, J'EN SUIS SÛR...
Espèce de tarée...
-Rien de ce que tu me diras ne pourra m'atteindre : je résous tous les jours des affaires de viol, de meurtres, d'incendie criminel et de vol de montres. Je suis habituée aux voyous.

Putain, j'ai horreur de la tournure que prennent les événements. Je suis attachée à ton poignet, je suis cerné par des formes, des silhouettes, et des couleurs qui me hantent, j'ai des palpitations et le poing qui me démange. Tout ce dont j'ai envie, là, tout de suite, c'est d'écraser leurs visages de marins. Même si ils ont l'intention de nous conduire là où on voulait aller, il est pas question que je m'y fasse traîner de force et menotté. J'ai déjà tenté la prison et les pièces d'isolement, c'est vraiment pas un kiff, ces merdes. Surtout qu'ils seraient capable de me foutre avec toi, à partager ta couche. Et je suis certain que tu perds tes cheveux.

Il est pas question que je vous suive.

Les fusils se lèvent. Tout autour de nous, la rumeur enfle. Nous sommes montrés du doigts. Des voleurs de temps, des rebuts. L'enquêtrice sorti de sa poche intérieure une paire de lunettes roses aux verres en forme de flamants. Roses.

-Je crois que vous n'avez pas le choix.

Dans un coin de la place, quelqu'un hurle.
Une groupie. À tous les coups.

Je comprends pas. C'est pourtant pas une sensation qui m'est inconnue.
J'ai dans les oreilles un bourdonnement incessant ; l'écho de mon sang qui y bat la chamade pour me rappeler à quel point je suis une petite chose. Une petite chose hantée. Des acouphènes écœurants, qui me prennent à la gorge et aux tripes, remplissent mon estomac d'une bile amère et dévorante, qui balance dans mon sang des toxines que même mes clopes ne peuvent égaler. Que même l'alcool trouverait malsain. Le monde tangue, et ce n'est pas à cause de notre course d'éclopés en sacs, même si nous serions bien plus à l'aise sans ces chaînes qui nous lient. J'ai la nausée qui menace, de brûlantes odeurs macabres qui veulent me faire tourner de l’œil, qui me rendent mauvais. J'ai des pensées noires qui montrent leurs nez au détour d'une des nombreuses ruelles tordues de mon esprit. Des pensées que j'espérais avoir laissé à Hinu mais qui n'attendaient que la premier occasion pour me faire savoir qu'elles étaient toujours là, accrochée à mes os comme des bulbes noirs sous les aisselles d'un pestiféré. Des pensées qui boivent ma moelle et se subsistent des relents de bonheur qui ne sont que les souvenirs d'une vie heureuse ; qui ne sont que la peine de ma sanction. Des trucs sales qui ne m'avaient pas fait tourner la tête à ce point depuis longtemps – pas assez cela dit.

J'suis trop occupé à trembler de toutes mes fibres pour penser au trajet qu'on emprunte. Je te laisse nous guider, entre reconnaissance et accablement de n'être qu'un demi moi. Tes cheveux de paille sont mon seul repère, l'ancre que mes yeux suivent comme étant leur unique attache dans le monde réel, l'élément du décor qui me permet de ne pas partir dans mon pays des merveilles personnel, celui où chaque personnage a le visage de ma femme et le goût du feu de bois. Tu cours devant moi, sans me regarder, sans hésiter entre les rues puisque de toute façon tu bifurques aléatoirement entre les allées. Autour de nous, y'a que du flou. Les bâtiments, les couleurs rouges, les machines monstrueuses, harnachées – licol, mors, selle – comme les meilleurs amis de l'Homme, les pauvres gars en pause bouffe ou clope qui nous décochent un regard pas concerné à notre passage... Et cette brume rouge qui étend ses griffes jusqu'à moi. Je sais que c'est pas réel, mais pour l'instant, j'évolue dans un cadre personnel perturbé, à base d'hallucinations et de remords, à m'en faire vomir. Je cours à l'aveugle. Au radar. Je comprends pas, c'est pourtant pas une sensation qui m'est inconnue. J'y vois rien de sain, j'y vois pas grand chose de net.

Puis je réalise un détail. Mon ancre devant moi...

D'un geste précipité et maladroit j'enlève mes lunettes. Et je te regarde. En fait, je te vois. Tu es nette. À mes yeux d'astigmate, je te vois.
Je serre la mâchoire et remets les lunettes sur mon nez en grève à cause des réminiscences de fragrances infernales.

Putain.
Pourquoi t'es nette ?


La ruelle dans laquelle tu t'arrêtes, à bout de souffle, n'est que le reflet un peu moins éclairé et un peu plus vicié de tout ce qu'on a pu voir jusqu'à maintenant dans cette ville. D'ici, une trouée entre les toits des maisons laissent apercevoir une montagne bien plus proche que je ne l'aurais cru. Une montagne d'où s'élève – et je ne le remarque que maintenant – de nombreuses plaintes, cris, bombardements et divers sons évoquant un travail difficile et des machineries aux tailles impressionnantes. J'ai juste le temps de reprendre mon souffle et mes esprits puis j'oublie la montagne hantée. Toi, t'es plus importante.

Je saisis ta chemise d'un mouvement brusque. Mes muscles sont tendus et crispés. Mon bras est frustré d'avoir paniqué. Je me révolte, certes, mais contre moi-même plus que contre toi, seulement y'a pas de miroir dans les parages : tu feras un défouloir exemplaire. Et puis bordel, y'a des trucs qui surprennent. D'un mouvement ample je te soulève du sol et pour la troisième fois depuis notre rencontre déjà je te plaque au mur à hauteur de mon visage. J'ai envie d'une clope. Bordel, j'ai envie d'une clope. Mon regard est vissé au tien et tu y lis toute la colère qui m'anime tout à coup. Peut-être même que tu y vois le mare de peur au fond de mes prunelles jaunes. J'en sais rien et j'en ai rien à foutre. Pour le moment, tu es ma cible gratuite et tu serviras de vidange à mon ire ample. À défaut de Cormoran.

T'avais prévu de me le dire quand pour ton fruit, belle gueule ? Hein ? C'était quoi ce putain de tour de passe-passe bordel ?

Mais bon, je crois que maintenant tu commence à t'y faire à mon caractère, et tu dois avoir compris que je ne te molesterai pas plus que ça. T'as le regard assassin et la réplique mordante, comme toujours, tu réponds même avant de me frapper, ce qui est rare.

Pourtant, une fois n'est pas coutume, notre petite discussion est écourtée par une porte grinçante qui s'ouvre soudain en grand dans notre dos ; le genre de battant de cent-vingt kilos qu'il faut soulever à trois. Par réflexe, je tourne la tête, et c'est un crochet du droit qui me cueille sous la pommette et qui m'envoie à terre, dans la poussière, ruminer un peu plus ce qui fait de mois un type à vomir. Ma seule satisfaction, c'est que le type qui vient de te venir en aide – c'est en tout cas à ça que ça ressemble de mon point de vue – n'a pas remarqué qu'on était lié par les poignets. Du coup, si je me roule dans la poussière, tu atterris avec moi dans les cartons de boulons. Je peux dire qu'il en tire une, de tête, en voyant la scène. Et vu ses yeux, il s'en veut soudain de t'avoir foutu cul par-dessus tête.


Il est grand, parfumé de près et habillé avec la classe qui semble être de mise dans le coin, mais son regard stupéfait laisse vite la place à un visage décomposé. Et visiblement, il est désolé, à en croire les mains qu'il plaque sur son visage de part et d'autre de ses joues. Un bon gars très expressif, le bonhomme. Il accourt pour t'aider à te remettre debout en m'ignorant complètement. Mais bon, c'est de bonne guerre, moi je reste assis à me masser le visage. Comme ça tu peux tenir debout sans avoir le bras qui pend dans le vide à cause des menottes et de la différence de taille.

Dans le sillage de cet illustre inconnu, d'entre les battants d'une porte métallique de guingois qui semble donner directement sur un sous-sol, un homme, cigarette à la main et trench-coat bon marché, se tient droit et observe le scène avec une moue amusée et le regard de celui qui regarderait dans la rue un couple s'embrasser. Le genre de type que je ne saurais classer parmi les spectateurs, les jaloux ou les profiteurs.


-Tu as encore mis le doigts dans un engrenage qui n'était pas le tien, Seth.

Le dénommé Seth se retourne avec une tête d'enterrement vers l'homme au trench-coat et se met à agiter les mains fébrilement. Je comprends rien à son langage de muet, mais il a l'air désolé. Il finit par se tourner vers nous et s'incline respectueusement en nous demandant pardon. Tellement que j'ai presque envie de lui coller mon poing dans la figure. Teh.
Le second, toujours en retrait, mire sans s'en cacher, le duo que nous formons. Il détaille mes mains calleuses, mes lunettes, mon teint un peu plus pâle que d'ordinaire ; puis son regard glisse sur toi, sur tes habits pas vraiment réglementaires pour la région, semble te déshabiller du regard, et s'attarde sur tes yeux vairons. Ce n'est qu'ensuite qu'il apporte de l'attention aux menottes. Je ne sais pas ce qu'il cherche, mais ce qu'il voit semble lui convenir. Je dirais même semble le combler.

-Des étrangers. Comme c'est inhabituel. En général, les visiteurs ne quittent pas les grandes rues de la ville ou sont très vite chassés par les us, les bruits persistants, et les odeurs de charbon.

Au loin, une corne de brume chante une note qu'elle tient pendant une minute bien trop longue à mon goût. Je grogne et époussette mes bras tandis que Seth tente de communiquer avec toi et entreprend de lisser tes habits malgré tes protestations agacées. L'homme garde le visage levé. Sa posture me fait penser à un animal sauvage et je peux sans mal imaginer ses oreilles dressées à l'affût de ce son singulier qui semble vouloir signifier tellement de choses pour les natifs du coin. Puis un sourire carnassier étire ses lèvres, découvrant une dentition parfaite qui aurait convenu à un requin ou à un chien de chasse. Un chien de chasse qui regarde sa curée en salivant. Je sais pas ce qu'il a entendu dans cette note, mais encore une fois, il semble ravi.

-Je me présente, Harold Hamm, l'un des quatre grands charbonnier de l'île et l'un des principaux exploitants de la montagne que vous voyez derrière vous. Vous ne devez pas me connaître, et je suppose que vous ne savez pas vraiment ce que ça signifie pour nous, mais estimez-vous heureux de m'avoir rencontré : ce n'est pas donné à tout le monde. Et voici Seth, mon garde du corps et conseiller personnel. Et non n'insistez pas, il est muet.

Je sais pas trop pourquoi, mais son sourire est loin de me mettre en confiance. Et en terme de confiance, je sais de quoi je cause : je vis tous les jours avec un mec à qui je confierai même pas mon chiot en partant en vacances. Ouais, je parle de moi.

Et du coup, ce genre de type, je les comprends. C'est pas un truc qui m'est totalement inconnu quoi.

C'est pas un jour à essayer de m'enculer, mon gars.

Il peut bien faire ce qu'il veut avec toi, tant que t'as ton mot à dire. Mais vu sa tronche de délinquant, les richesses dont il parle, la manière que tu as de traîner avec des raclures comme moi et d'aimer visiblement la douleur dans la violence, c'est possible que t'aimes ça. Mais moi, j'ai pas prévu de me faire ramoner de sitôt. Changer de bord politique n'est pas dans mes objectifs du mois non plus, même si faut avouer que d'un point de vue politique, moi qu'ai jamais voté, je m'y connais en enculeries. Mais ce mec, mal rasé, qui sort un paquet de clopes comme si j'avais rien dit et que mes mots n'avaient pas d'importance, ce type là, j'vais pas le laisser nous déplumer pour nous balancer dans la marmite d'eau bouillante en beuglant que j'aime ça et que j'en veux encore. Toi, t'as pas trop l'air étonnée de ma réaction. Seth non plus, mais si toi c'est parce que tu commences à me cerner, lui c'est justement le contraire. Il doit essayer de comprendre comment on peut communiquer d'un regard – généralement mauvais admettons le – et se foutre sur la gueule au détour d'une ruelle. Le tout en étant attaché. Je laisse s'écouler une longue seconde. Une seconde qui se multiplie en dizaines. Le temps que les couleurs chatoyantes et – reconnaissons-le – apaisantes passent du cramoisi à l'orange monde pour dériver lentement sur du jaune océan. Puis sans le quitter des yeux, je plonge ma main gauche dans ma poche intérieure et en sors une cigarette à mon tour. Plus une pour toi. Une seconde, j'ai pas encore de feu. Tu allonges le bras pour me l'arracher des mains et la fais tournoyer entre tes doigts dans l'expectative que Seth nous apporte du feu. Et puisque Hamm pense qu'on a un truc qui l'intéresse, il donne l'autorisation à son muet de service de nous en apporter. Je le gratifie d'un regard qu'il ne comprendra pas, et reprends.

La question, c'est qu'est-ce que tu offres toi.

Tu comprends très vite mon petit jeu. Peut-être même que t'étais à quelques secondes de lancer la même ronde. Mais désolé de te couper l'herbe sous le pied, j'me suis pas levé du bon pour être patient aujourd'hui et j'ai encore quelques vibrations dans les muscles qui m'empêchent de rester les jambes croisées. Je dirais même plus que c'était soit te couper la parole, soit dégager d'un coup de pied la table entre lui et nous.

Mais putain, je suis à deux doigts de m'en vouloir d'avoir lancé ces hostilités là. Je suis pas bon au poker et la dernière fois que j'ai bluffé, j'ai choppé une allergie à la fumée et la phobie des flammes. Ou presque. L'avantage, c'est que j'ai plus de gamines pour alimenter le barbeuc'.

Harold me dévisage sans sourciller. Il me sonde et évalue ce que je raconte. J'ai l'impression de faire un duel de regard avec un chat. Et ce n'est que par fierté que je ne détourne pas les yeux. Manquerait plus que je cède face à un blanc-bec pareil. Quoique comme tu l'as remarqué, Seth me sait violent et nous a laissés seuls avec lui. Ça doit pas être un rigolo, ce charbonnier. Des trois verres qui trônent sur la table, il en saisit un après avoir souri de toutes ses dents. Et quel sourire ! j'ai l'impression que quelque chose m'a échappé. Ou alors qu'il a compris quelque chose qu'il n'aurait pas dû savoir. Le silence s'allonge, mais étrangement, il n'est pas pesant. En même temps, entre Seth qui s'absente quelques secondes de plus pour aller se chercher son propre verre, le mec au costume élimé qui nous fait face et qui semble aussi détendu que dans un jardin d'enfants, et toi qui profites du silence pour soulager ta migraine, j'ai l'impression d'être le seul mec sur les nerfs ici. Et ça m'agace encore plus.

-La personne qui vous a mis ces fers... commence-t-il en éludant une nouvelle fois la question, ce qui a le don de me mettre les nerfs en pelotte ; même si je me doute que c'est son but. C'était une femme habillée en rose ? Assez excentrique ?
Ouep.
-Alors elle finira par vous avoir. Ce n'est qu'une question de temps. Et le temps fuit.

Ce mec est réellement en train de me pousser à bout. Et j'ai beau savoir qu'il le fait exprès, ça n'atténue pas ma colère pour autant. J'ai des antécédents aujourd'hui, ok, mais fait chier quoi ! En plus, il me fixe avec son sourire carnassier : il doit lire en moi comme dans un livre ce con. Et bordel j'ai horreur de ça.

Viens en au fait.
-J'ai des relations. Je peux faire que la marine vous oublie.
L'asperge à ma droite gère très bien les flics. Seule.

Ouais, t'as pas fini d'en entendre parler. Faudra qu'on ait une longue discussion auprès du feu. D'ailleurs, si c'est bien ce que je crois que c'est, tu risques de plus faire la maligne très longtemps sur le navire, maintenant. Hé. Tu verras.
Hamm suit l'échange de regard avec un œil ennuyé. Comme s'il était dubitatif. Comme s'il s'était attendu à autre chose. Ça me fait presque du bien de voir qu'il est perturbé. Et d'un autre côté, il l'a bien cherché. Il n'avait qu'à te croire quand tu lui disais qu'on n'y était pour rien dans cette affaire. D'une seule bouffée, je grille la moitié de ma clope que j'avais presque oubliée entre mes doigts. De la nicotine qui fait semblant de m'apaiser. J'ai pas la stature pour ça. Harold, lui, reste parfaitement à l'aise malgré les difficultés visibles qu'il a à négocier avec nous. Il est ici chez lui et est un homme d'affaire diplômé : il doit savoir y faire. Il reprend la parole en mesurant chaque mot. Derrière lui, des tâches de couleur dessinent des rosaces complexes et dans notre dos, le clapotis régulier de l'eau sonne comme une douce berceuse.

-Les marins, probablement. Mais pas leur garde montée. Vous avez croisé nos coqs, n'est-ce pas ?

Dans le lointain, une horloge sonne sept fois, puis quatre, et enfin huit. Trop c'est trop. Les sous-entendus du hautain de service m'ont gavé. Je me lève avec plus de calme que je m'en serais cru capable. À cause de nos menotte, tu es obligée de te mettre debout également.

Navré, mais on se passera de votre aide.

Malheureusement, j'ai pas le temps de finir ma phrase que Seth a une main contre ma gorge, le pouce et l'index largement écartés et plus menaçants que beaucoup d'arme blanche que j'ai pu voir dans ma vie de traîne misère. Je le fusille du regard et son visage me renvoie un air consterné. Sauf à toi. À toi, c'est un regard d'excuse qu'il t'offre. Après moi, c'est toi qui passeras à la casserole, blondie. Maigre consolation.

Hamm se lève calmement et pousse un long soupir.

-Je préfère gagner à la loyale, voyez-vous. Mais si vous avez en votre possession la moindre chance d'évincer un de mes concurrents de la course au charbon, je suis prêt à changer un peu les règles.

Il laisse en suspens sa fin de phrase pour une raison que j'ignore. Pause dramatique ?

-Où sont les montres gravées ?
Dans ton cul connard.

Seth serre alors très légèrement sa prise autour de ma gorge. Et j'ai beau contracter mon cou de taureau pour y faire face, ses doigts s'enfoncent dans ma trachée et me coupent soudain toute force dans les jambes. Je m'écroule dans un râle sur le canapé, t'entraînant encore une fois avec moi. Saloperie de menottes.
Et saloperie de charbonnier.

J'ai la gorge nouée et les yeux lourds. Rien que le temps de t'accompagner à l'abri des oreilles indiscrètes mais pile dans l'axe des yeux curieux, j'ai jeté trois coups d’œil par dessus mon épaule pour observer Seth essayer de rassurer sa fille éplorée. Bordel. Finalement, tu arrives à attirer mon attention, forcée de tirer sur ma chemise pour que je veuille bien me pencher vers toi – menottes et messes basses obligent.

Mon problème ? Ce gars est un sodomite avéré et c'est à nous qu'il veut la mettre ! Je l'ai déjà dit, je marcherai pas dans ses combines. Ou alors on la lui fait à l'envers.

J'essaie de remettre en marche la machine de mes pensées. C'pas chose aisée. L'autre gosse pleure à chaudes larmes comme si elle avait fait un cauchemar. Seth est contraint de la porter jusqu'au bassin réfléchissant où les couleurs fantasmagoriques glissent et se mêlent, se dégradent en volutes, en diérèses, au diapason avec ces gouttes qui perlent plus loin. Les tâches sont évanescentes mais leurs échos trouvent une oreille attentive en celle de la jeune fille qui sèche adagio ses larmes. Son propre reflet se mêle à l'eau. Ses cheveux ondulent et ses yeux pétillent. La palette des gammes d'ocre la transcende ; les arpèges violets l'irisent. Seth plonge un doigt dans ce bain teinté, se figure alchimiste, et change les rouilles en or. Maestro qu'il devient pour ses yeux, virevoltant entre deux flaques sur l'échelle chromatique qu'il créé pour ses rires à elle. L'éclat qu'il en tire n'a pas son pareil, même au milieu des couleurs du ba

Tu me ramènes vers toi avec humeur. Je te foudroie du regard, te fusille de la tête aux pieds. Puis je consens à finir ce que j'ai commencé.

On retrouve ce voleur, on troque notre innocence auprès de la police locale et on la fout bien profond à ce magnat du charbon.

Ouais je peux. Mais ce que je dis, c'est pas que je veux le dénoncer à la police puisqu'il est innocent comme nous. J'veux juste nous blanchir nous. Pas besoin de lui.

J'ai les acouphènes qui reprennent et me grillent le cervelet gauche. Je remue légèrement mon épaule droite qui craque alors, comme un mauvais souvenir, qui en ramène d'autres à la surface. Cette épaule qui craque et qui incarne l'une des meilleures actions que j'ai pu faire dans ma vie. Et c'était pas t'encastrer dans un bar, j'te l'dis.

Pourquoi j'écouterais un homme qui a probablement vendu père, mère, enfants et maison familiale pour en arriver là où il est alors qu'on peut faire la même chose sans lui et avec probablement le même résultat ?

Plus loin, Seth remballe les paires de jambes et de bras à la peau fine et disparaît derrière une porte vitrée au travers de laquelle on ne voit pas. Probablement un truc habitable, avec chambres bien rangées, cuisine en inox trempé, salon équipé et une jolie salle de bain toute rose. Hé. Je les leur laisse, j'ai bien assez galéré dans ma vie pour espérer avoir ces pièces, vides certes, mais j'suis loin de vouloir finir dans un truc carré, enfermé entre quatre murs avec pour seule fenêtre celle s'ouvrant sur une liberté perdue. C'est peut-être la seule chose que je ne regrette pas : la perspective de vivre, même un peu, enfermé dans un décor. Même bâti par moi.

-Tu leurres personne. C'était ton rêve.
Ta gueule.
« Pardon ? »
Rien. Ce mec me tient pas par les couilles, j'ai pas l'intention de me laisser marcher sur les pieds.
-Je ne voudrais pas vous presser, mais le temps est une valeur extrêmement précieuse à Verne.
Ta gueule !
« ... »
Rah ! Bon ok ! Je ferai comme tu dis.

Je sais pas si tu sembles satisfaite, mais tu as conscience que tu viens de dompter mon esprit rebelle et celui de contradiction avec. Tu gardes cet air hautain, méprisant et calculateur que je vais finir par croire peint à même ton visage et tu reprends la marche en me tirant comme un vulgaire chien. On retourne vers Hamm. T'as l'air sûre de toi, conquérante. Moi je peux pas m'empêcher de tirer la tronche. Je décroche pas les mâchoires. Ça donnera du cachet à la décision que tu lui rapporteras. Mais comme je suis pas trop mal élevé pour un toutou, je réprime l'envie que j'ai de tirer sur les menottes qui nous retiennent, juste pour te faire mal et te passer l'envie – plus tard – de te vanter d'avoir le dessus sur moi. Ça, tu pourras toujours rêvé ; ce sera à charge de revanche.

Seth n'est toujours pas revenu et seul le visage barré d'un sourire que Harold veut engageant nous accueille à nouveau. Il nous invite à nous rasseoir sur le fauteuil qu'on occupait juste avant. Il a l'impression de jouer cartes sur table ; il croit encore en la victoire facile. Mais dans son regard, j'ai toujours cette impression qu'il a un coup d'avance sur nous. Qu'il sait qu'on prévoit pas de se tenir à son plan à lui. Et savoir qu'il s'en fout me fait tiquer d'avance.

C'est moi ou ça sent le brûlé ?

Non, je panique pas. J'ai juste horreur de cette putain d'odeur. Vrai de vrai.

Et moi j'hésite qu'un instant avant de te mettre à l'amande.

Ça veut pas vraiment dire que je t'offre une galette des rois, non. Et puis la fève, t'en aurais rien à faire, tu te considères déjà comme la reine d'un jeu dont quelqu'un d'autre serait le joueur. Tu crois que j'ai pas repéré ton manège avec cette pièce de bois noire que tu trimballes partout et dont tu ne te sépares jamais ? J'sais rien sur toi, ma grande, mais je peux être certain d'une chose, cette pièce, elle t'a pas sauvé la vie. On garde avec soi que les symboles de nos malheurs, pour être certains de pas les oublier, pour être certain d'attiser notre haine de quelque chose. Ou alors nos plus beaux souvenirs, mais, tu vois, nous, les plus beaux souvenirs, ça nous concerne pas. T'as ta Reine. Et je sais pas ce qu'elle représente, mais je serai pas celui qui te donnera l'occasion de porter une couronne, même tirée au sort par un gâteau basque auquel on aurait troqué le sablé contre une pâte brisée. Cette amande, que je te mets, elle est plutôt dans le genre châtaigne. Marron. Mon amande, quand je l'offre, c'est généralement avec sa coque, au point que les gens en viendraient presque à préférer abricots.

Ma main saisit ton poignet et je ne peux pas m'empêcher de le serrer de ma poigne de fer. Je sais que t'as connu pire, mais c'était ça ou ton nez. Je t'ai déjà enlevé une pommette, alors je vais me cantonner à te maintenir par le poignet. Mon regard est dur, brutal. Là, en cet instant, et probablement pour quelques temps, je te hais. Je te hais au point de me faire du bien. J'ai dans le regard un calibre neuf qui vise tes yeux vairons. Mes dents serrées exhalent un air contenu aux fragrances de colère. Tu m'as gavé jusque là, moi ton oie ; maintenant je vois rouge. Parce que merde, j'ai l'impression que tu te fous de ma gueule, que tu dis ces trucs pour que je sorte de mes gonds. Avoue, je le sais.

T'es vraiment une salope en fait.

Bon, d'accord, j'aurais pu y mettre les formes, la diplomatie, l'hypocrisie. Mais sérieusement. Tu me vois dire des trucs comme si j'étais un gamin de sept ans qui ne saurait pas mentir ou un vieux républicain qu'aurait oublié de se raser ? Et puis, merde, faut bien l'avouer, t'es vraiment une salope.

J'ai pas dit que je te suivais pour aller kidnapper des enfants ! Bordel mais qui t'a élevé ? C'est une gosse ! Et quand bien même, cet enfoiré de Jambon en aurait rien à foutre de la gamine. Il reprocherait à Seth de pas lui avoir trouvé de baby-sitter.

…

Sérieusement tu me fais chier !

Le ton est posé. Cette fois, je te suis pas. C'est toi qui vas me suivre. Je vais prendre une direction au hasard, genre celle-ci entre les trois barils de déchets sous forme de poussière noire et ces trois caisses en métal rongé par l'acide d'une pluie qui doit pas être aussi limpide que les eaux de Là-Bas. La rue par laquelle on est venue, histoire d'au moins retrouver les grandes artères de la ville trop peuplée, trop bruyante, trop colorée. Il doit pas être loin de quinze heures. Avec un peu de chance, les gens seront retournés bosser et on aura une heure de répit avant que les gosses n'envahissent les rues pavées, avec leurs cartables, leurs bicyclettes et leurs amours difformes en sortant de l'école. Je relâche ton poignet et prends soin d'éviter ton regard. J'ai l'intention de te traîner dans cette direction, au hasard disais-je – parce qu'on sait pas du tout où pourrait se planquer ce foutu voleur arriéré – quand tu me tires en arrière aussi brusquement que je t'avais enserré le bras quelques instants plus tôt. Le regard impérieux, tu m'intimes de garder le silence, tandis que tu restes aux aguets. Il ne faut pas une seconde pour que résonne à nouveau les aboiements et jappements de chiens excités. Et il n'est pas difficile de deviner d'où sortent les chiens, et ce qu'ils cherchent. Nous étouffons chacun un juron d'une voix égale et nous bondissons derrière les tonneaux de poussière en priant pour qu'on ne nous y trouve pas. Et si notre cachette n'est pas de plus brillantes, en une seconde trois-quart, je mets au défi n'importe qui de trouver mieux. À part dans les tonneaux, mais perso, j'y fais pas confiance à cette sciure noirâtre. À tous les coups, c'est des centaines de trucs noirs, à poils, à yeux, à pattes, qui se baladent en bande et qui préfèrent les endroits sombres, humides, et très silencieux.

Et puis à tous les coups, j'y rentre même pas en hauteur dans ces satanés trucs en bois.

Surgissent alors au pas de course cinq marins hors d'haleine d'avoir poursuivi les canidés pendant peut-être plus de deux heures. Ils ont presque l'air heureux de déboucher dans une impasse, surtout avec les seize pattes qui s'arrêtent, les quatre langues pendantes, devant la lourde et large porte en métal de chez Hamm. Nous nous regardons, interloqués, sans savoir si c'est une bonne chose ou une mauvaise nouvelle. Le Den Den qu'il nous a confié n'émet pas un bruit et continue de somnoler même lorsque l'enquêtrice frappe à grands coups sur la double porte. J'ai le temps de penser à l'absurdité qu'elle risque de réveiller la petite, puis la porte s'ouvre devant Seth qui invite les marins à entrer. Nous assistons en silence à la procession des trois marins qui disparaissent à l'intérieur pour laisser les deux autres dehors. Et cette fois, il ne nous faut que quelques secondes durant lesquelles les portes se referment dans un claquement sourd pour se rendre compte que, cette fois, c'est une bonne nouvelle.

Si eux tu veux les kidnapper, aucun problème. Ils doivent avoir des infos.

On verra un peu dans quelle merde on est et si on peut s'en sortir à moindre frais. Parce qu'à mon avis, ils ne nous accusent pas gratuitement ; il doit forcément y avoir méprise quelque part. Remonter jusqu'aux témoins, jusqu'aux lieux, je sais pas, quelque chose. Alors avec ton accord, et comme ils nous tournent le dos, inconscient de notre présence à moins de dix pas d'eux, je soulève l'un des tonneaux et le balance avec la puissance d'une charge de taureau. Le nuage noir qui en résulte, en plus de les avoir figés de surprise et écrasés contre le mur, aura le mérite de les aveugler quand nous viendrons les assommer à coups de bar à mine dans les rotules – passez-moi l'expression. Juste pour le plaisir de se défouler après une matinée stressante. Ça évitera qu'on se cogne l'un sur l'autre. Ce serait limite comme ambiance dans une cohabitation forcée par des menottes, qu'on se cogne l'un sur l'autre. Cogner sur des marins, c'est bien aussi. Je les charge sur mon épaule et on disparaît de cette rue avant que Seth et son ouïe de chat n'ait l'idée de sortir voir si personne n'agresse personne.

Il n'y a plus qu'à se trouver un coin tranquille, derrière un bar, dans une piscine délabrée, ou un minaret en construction, pour les interroger et remettre la main sur le fil d’Ariane qui nous conduira au vrai voleur. Même si j'avoue perdre un peu de vue les raisons pour lesquelles on va essayer de le retrouver.

Et comme je suis galant, je vais te laisser commencer, Reine Noire.

Les coups de cloche sonnent. Ça bourdonne entre mes tympans. Le gong est dans mon crâne et mon regard est vitreux. La colère est jamais loin, toujours ondoyant entre les viscères et dans les os. Hein Serena. Colère. Ton serpent. Je sais ce que ça fait. J'ai pas la grandeur d'esprit de lui donner un nom, ou une forme. Je sais juste que ça fait serrer le poing et que ça cogne aux tempes. Elle a beau être anesthésiée, la plupart de la journée, par tout ce capharnaüm d'émotions négatives qui se tirent la chique à qui sera la plus forte, se roulant les unes sur les autres comme des porcs dans leurs fange, elle est là, pulsant, n'attendant qu'une étincelle pour s'embraser. Pour m'embrasser. Hé. L'avantage avec toi, c'est que la colère est en happy hour depuis quelques temps déjà. C'pas compliqué de la laisser sortir, je lui ai donné les clés, plus spécialement depuis qu'on a débarqué ici, et étrangement t'es pas la seule en cause. Et visiblement, c'est la même chose pour toi. J't'ai jamais entendue parler autant. J'ai jamais reçu autant de postillons venant de toi. Et me rendre compte de ça, ça fait bizarre. J'ai l'impression d'être au croisement de chemins de terre, en pleine forêt, avec à la fourche du tronc noueux d'un arbre un chat au grand sourire qui m'indique à droite la colère et à gauche la satisfaction. Et je n'ai guère de peine à t'imaginer dans ma situation, toi et ta chevelure flamboyante.

Les coups de cloche sonnent. J'ai perdu le compte, et je me demande même s'il y a une logique à ces heurts gratuits. Dans le ciel au dessus de nous, une fumée vert pomme masque temporairement le ciel bleu et ne manquera pas de nous retomber sur la tronche. Pour parfaire ton maquillage.

Les coups de cloche sonnent. Ça résonne dans l'espèce de cour où on a trouvé refuge et ça accompagne tes prises d'inspirations nécessaires à ce monologue que tu me sers. Bien sûr, je me rends pas compte de ton petit manège. T'as vraiment l'air persuadée de ce que tu racontes ; tu le penses réellement en fait. Comment veux-tu que je remarque que la moitié de ce que tu psalmodies, tu le dis pour nous blanchir aux yeux des deux gus derrière nous que je ne sais même pas réveillés, hein ? Hé. Tu le veux pas. C'est ça qui est fort. C'est ça qui te fait frémir. Hé. C'est ça qui t'excite. Te jouer de moi comme tu te joues d'eux.

Mes paroles sont sifflées entre mes dents. Parce que colère est là, que j'ai pas mes lunettes, que mon monde est flou et que toi, t'es une tâche nette dans ma vision. Même nette, tu restes une putain de tâche.

Sauver nos fesses n'excuse pas de traumatiser une gamine, bordel ! Tu l'as dit, on est pas des criminels. Mais si je dois le faire croire à des marins qui nous pensent déjà l'être pour nous innocenter, alors ça me fait pas peur ! Parce que de toute façons, prouver notre innocence ça passera par l'étape retrouver le voleur.

Je vais pas faire comme toi et partager mes sentiments de rage et baver ma haine sur toi. Ça ferait sale. Et puis, je t'avoue que j'ai pris le chemin de la satisfaction. Va savoir pourquoi, j'ai la stupide et non moins niaise impression de t'avoir fait sauter quelques boulons. Peut-être que je nous emmène dans le mur, mais je ne veux avoir plus rien à me reprocher. Rien à foutre que ça te mette hors de toi, que tu espérais pouvoir manipuler Hamm et Seth ; ou plutôt je préfère que ça te mette hors de toi plutôt que d'avoir joué ton jeu jusqu'au bout. Te suivre dans tes délires pervers manipulateurs, c'était une connerie, je recommencerai pas. Et s'il faut pour ça épargner des gamines et cogner sur des marines, je le ferai.

Je me rends alors compte que dans mes paroles comme dans mes pensées, ces flics en prennent pour leur grade. C'est qu'il doit être temps de les réveiller pour connaître ce qu'ils savent. Parce que nous, trouver cette fichue montre, c'est pas notre point fort, faut le reconnaître. Je me retourne tranquillement, pour pas te démettre l'épaule, toujours courbé pour pas que ton bras pende dans le vide, et j'avise les deux types accrochés à la grille et visiblement parfaitement éveillés.

Chier. T'aurais pu me dire qu'ils étaient conscients ces cons.

Parce que t'étais face à eux et que moi je leur tournais le dos. Mais c'était ton but, ton plan ; tu risquais pas de me le dire, hein ? Et moi je ne te sais pas aussi tordue pour m'en douter. À la bonne heure, profites-en. Je fais quelques pas vers eux, et bizarrement, ils ont pas aussi peur que si une montagne leur marchait droit dessus. Parce que je suis vouté comme un vieux ou qu'ils ont entendu la quasi-totalité du speech de la demoiselle aux belles jambes ? Bonne question.

Vous avez tout entendu ?
-Plus ou moins.
Lequel d'entre vous s'appelle Jones ?
-Eh bien en fait pour tout vous avouer, c'est là le souci, personne s'appelle Jones...
« Mais votre enquêtrice vous a bien... »
-Ouais, elle a pas la mémoire des prénom, alors on est tous Jones.

Je prends deux secondes pour frotter mes paupières fermées et rouvre les yeux, comme si de rien n'était. Mare de toutes ces conneries.

Bon, Jones. Vous allez répondre à nos questions ?
-On a pas vraiment le choix.

Petit hochement de tête de ma part. Je te lance un regard en coin que tu captes. Pas vraiment calmée, mais au moins assez intelligente pour pas foirer un interrogatoire. Même si c'est un interrogatoire avec des mecs conciliants. Parce que c'est grâce à toi s'ils le sont. Et si je l'avais su, je crois que je t'aurais un peu plus appréciée. Mais tu veux visiblement pas que je le sache, alors je reste froid et concentre à nouveau mon attention sur les bonhommes attachés et aux voix semblables.

Pourquoi vous nous avez pris en grippe ?
-À cause de l'identification des suspects par le témoin...
« Un homme de deux mètres cinquante, blond aux yeux bleus ? »
-Euh... ouais.
« Vous êtes stupides en fait. »
-Mais le témoin vous a également identifié !
Ce con vous donne deux infos différentes et vous le croyez encore ?
-C'est surtout l'enquêtrice qu'on suit, nous.
Hé. On a bien fait de pas la suivre, tiens.

Pullu pullu pullu. Pullu pullu pul !
*Gotcha*
C'est pas le moment ducon.
*Catcha !!*
« ... »
-...
« C'est qui votre témoin ? »
-Le banquier. Puis deux ou trois autres types qui n'étaient pas d'accord entre eux. Il y avait trop de fumée, visiblement. Mais tous s'accordaient à dire que ses vêtements étaient élimés.
Élimés ?
« Vous avez un quartier pauvre dans cette ville ? »
-Eh bien, plus ou moins...
« Vous n'y seriez pas allé faire un tour par hasard ? »
-Pourquoi faire ? Notre témoin vous avait identifiés...
Quand je les aurai récupérées, je lui carrerai mes lunettes dans ses orbites à ce con de banquier tiens.
-Vous allez... Vous n'allez tout de même pas...
On va se gêner tiens.
-Pourquoi vous faites ça ?
« On a pas vraiment le choix. »

À défaut de merles, on mange des grives. Ou un truc du genre. On sait peut-être pas qui on cherche, on sait peut-être pas où le chercher, mais si on doit y passer la semaine, on l'y passera. Je pense pas qu'on ait d'autre choix que d'aller fouiner par là-bas, de toute façon. Dans ce quartier pauvre. Ça doit pas être l'apanage des lieux touristiques, mais on doit bien reconnaître que nous et les tourisme, c'est pas une grande histoire d'amour.

À tout hasard... vous n'auriez pas les clés ?