Chemin de croix

Des râles et des respirations rauques, sifflantes, pénibles. Des tâches de sang sur des linceuls autrefois immaculés, des seaux remplis de fluide salis et odorants, des regards vides et des visages couverts de sueur dans le demi-jour des lanternes accrochées ça-et-là au plafond. Plafond ? Le mot est peut-être un peu fort pour décrire cette bâche qui recouvre les estropiés et les agonisants, une simple tente à l'atmosphère étouffante et gangrénée qu'on a improvisé en infirmerie. Mouroir plutôt que véritable salle de soins, pense Morneplume alors qu'il marche, d'un pas feutré, entre les brancards placés en deux rangées, de chaque côté de la longue tente. Ils sont ces hommes que Jäak nomme les Sacrifiés. Ils sont ces hommes que lui appelle des dommages collatéraux. Ils sont ces hommes que d'autres nommeront "les pauvres", "de braves gamins" ou simplement "des malchanceux". Tous étendus dans leur propres déjections, dans les restes de leur humanité qui, quelques heures plutôt, s'échappaient à grands bouillons de leur enveloppe charnelle. Lui, il ne lui reste que la moitié de son visage, œil, oreille, joue et cheveux déchirés et arrachés par le souffle d'une déflagration. Ce quadragénaire, là, ne respire que péniblement, ses deux jambes sciées par une salve de tirs. Ils périront tous, selon Edwin, infectés par le Mal inhérent du Grey Terminal. Ils seront ces hommes dont on se souviendra, parce qu'ils auront eu la chance, eux, d'être extirpés des souterrains par leurs confrères. Les autres, ceux qui ont été piétinés et vaincus dans les profondeurs du dépotoir… Ceux là, on ne gardera rien d'eux, si ce n'est cette plaque avec un nom et une année de naissance. Ils ne sont rien de plus qu'une goutte d'huile ajoutée au moteur de la Justice. Un infime rouage à l'utilité bénigne.

Il s'arrête, Morneplume. Il s'arrête au niveau d'un brancard, dans une économie de mouvement à faire peur. Comme une feuille de papier que soudainement le vent cessait de souffler, il arrête sa procession. Un corbillard qui freinerait en bord de route pour repêcher un malheureux. Et le malheureux en question, il est recroquevillé sur son lit de camp, les yeux ronds comme des billes, fixant le vide d'un air terrorisé, mais absent. Il n'est pas dans une infirmerie de fortune, aux abords du Grey Terminal. Non. Lui, il est toujours loin dans ces boyaux grouillants de révolutionnaire. Il est toujours sous le feu ennemi, au milieu des cadavres et des explosions. Et lorsqu'il fixe ses mains moites qu'il tient bêtement devant ses yeux, à la manière d'un miraculé, il ne voit que le sang qui les imprégnait, des heures plus tôt. Son souffle est chevrotant, ses yeux son creux, son teint livide. Il n'était pas prêt à servir la Justice, il n'était qu'un pleutre de plus qui aurait dû mourir dans les profondeurs. La main d'Edwin se tend vers lui, s'approche de son visage. Serre de rapace fondant lentement vers une proie.

Morneplume. Ne l'touchez pas.

À l'entrée de la tente, dans la pénombre, Kosma se tient bien droit, un mouchoir devant sa bouche et son nez. Morneplume ne bouge plus, un temps, à la manière d'un fauve croyant ne pas avoir été détecté, puis sa main se retire, sans un bruit. Edwin claque de la langue avec dépit, puis se dirige vers la sortie d'un pas rapide. Qu'est-ce qu'il le dérange, ce Sergent raté croyant accomplir son juste devoir. Comme il aurait aimé le voir parmi tous ces hommes jetés dans les fausses, en fin d'après-midi. Pourtant, s'il est toujours là, c'est peut-être parce que la Justice lui réserve toujours un rôle dans sa grande mission. Tout comme elle le fait pour Jäak. Deux fardeaux pour lui, qu'il espère voir être utiles un jour.

Hm, dans un tel état, il finira par se tuer seul, si personne ne lui montre comment quitter ce monde justement. murmure froidement Morneplume, lorsqu'il s'arrête à la hauteur de Kosma, avant de quitter cette maison des horreurs où s'entremêlent putréfaction et souffrance.

Il se nettoie les poumons en inspirant l'air frais du soir, s'avançant au milieu des tentes des armées. À la limite du camp de la Marine, monté à la limite des murs du Grey T, il peut apercevoir le bidonville toujours brûler lentement. Parfois, lorsqu'un vent un peu trop fort souffle dans la direction des tentes, tous peuvent humer l'odeur des cadavres et des déchets passés par les flammes. Morneplume tire son paquet de cigarettes de sa poche, en fiche une entre ses lèvres avant d'en tendre une à sa droite, où l'Agent Alric Rinwald s'extirpe de l'ombre.

Je vous allume  ?
'mouais faites donc.

Une allumette craque, puis les deux hommes fument, en silence, le regard perdu dans les braises du Grey Terminal.

Je constate que vous avez réquisitionné des habits de marine.
Mon costard était troué de balles...
Je vois.

Un ange passe. Longtemps. Il fait froid, mais ça, ils le savent.

Belle soirée.
Pas vraiment.
Vous avez on ne peut plus raison.

L'Umbra est dans les environs. Le Roi des Ordures introuvable. La situation semble définitivement plus complexe que celle imaginée par Keegan Fenyang. Si bien qu'une nouvelle approche s'impose pour dénicher le leader révolutionnaire. Les côtes surveillées, les villes patrouillées, impossible pour l'homme de quitter l'île sans être aperçu. L'enquête interne est de mise, mais des indices manquent à l'appel. S'il leur était possible, seulement une seule fois, d'interroger un homme de l'Umbra, la donne changerait complètement… Mais le suicide est le seul échappatoire pour ceux fuyant le courroux de la Justice.

En attendant, ils ne peuvent que fixer les flammes, la croix sur le dos, attendant que le soleil se lève pour suivre le chemin de la Justice.

BANG !

Une balle se fiche dans la jambe de Nathan Flamé, il hurle, puis tombe au sol, la main crispée sur son mollet. Il fait pitié à voir, traqué par un Morneplume intarissable depuis plusieurs longues minutes déjà. Satisfait, le Lieutenant éreinté baisse son canon fumant en s'approchant de sa proie, sous les yeux d'un Alric et d'un Bidule somme toute surpris. Baignant dans son propre sang, percé de balles à plusieurs endroits, Nathan Flamé n'inspire plus qu'un maigre filet d'air. Ses yeux embués fixent les environs avec panique, injectés de sang.

Il s'approche, Morneplume. Quelques enjambées, grandes, et il est sur le brigand. Littéralement, sur le brigand. Sa botte écrase la main du vagabond rouge coquelicot qui ne peut que gémir. Impuissant. Son autre botte écarte le chapeau à larges bords du combattant déchu, révélant les longs cheveux sales, autrefois immaculés, de sa proie. Sa semelle enfonce dans la boue le crâne de son ennemi. Il gémit de plus belle, ce rat incapable de fuir. Déjà de longues minutes qu'il le traque et tente de l'abattre, mais le vagabond est futé. Par feintes, écrans de fumée, explosions lumineuses et confettis, il a longtemps su garder une distance respectable avec Morneplume. Si l'Agent Rinwald ne s'était imposé, cette course aurait pu se prolonger pendant un trop long moment… Si bien que la proie de Morneplume lui aurait probablement glissé d'entre les doigts. Inacceptable. Comme quoi le désespoir peut parfois pousser certains hommes à survivre à l'impossible.

Toutefois, le cas échéant, l'impossible a gagné. Et il se nomme Edwin Morneplume.

BANG !

Le corps de Nathan Flamé est parcouru d'un dernier soubresaut. Silence. Un mince panache de fumet s'échappe de la bouche du six-coups d'Edwin. Puis le regard froid du Lieutenant se relève vers les deux autres adversaires.

Hm.

Une incompréhension semble habiter, quelques instants, la brute primitive affrontant Rinwald, si bien que l'Agent en profite pour asséner un coup de pied latéral à son adversaire. Atteint directement dans les côtes, l'homme trapu se décale sur le côté en grognant lorsque les poignards de Angus fondent sur lui. Croyant pouvoir à nouveau abattre un ennemi de la Justice, Edwin braque son revolver sur le trappeur. Toutefois, déjà, une odeur sèche et piquante lui agresse les narines. Ses yeux polaires tombent vers le cadavre de Nathan, où, dans son poing fermé, sommeillent quelques grenades prêtes à exploser ! Un fumet de poudre à canon s'échappe lentement des globes sifflants lorsque Morneplume, dans la hâte, les saisi d'une main pour les lancer violemment le plus loin possible. Il voulait se faire sauter avec lui !

Hm.

Et comme de fait, le plus loin possible se trouve à être ce flanc de falaise surplombant ce morceau de bois. Ce flanc de falaise qui, dans la formidable déflagration provoquée, s'effondre et s'écroule dans une fracas monumental. Une vague de poussière s'engouffre dans le sous-bois, enveloppant l'air pendant plusieurs secondes. Morneplume, toujours sur ses gardes, s'approche avec intérêt du point d'impact des grenades. Là où, parmi les innombrables gravats, il remarque un trou béant s'enfonçant dans les profondeurs du mont Corbo.

Les souterrains de la Révolution.

Stupide, pathétique, ridicule, inutile, pesant, vain, faible, vicieux et encombrant. Kosma. Si ces nombreux adjectifs ne font pas office d’acrostiche à l’égard du pénible enfoiré qu’Edwin a violemment écarté un peu plus tôt, il n’en est pas moins que le Lieutenant, à bout de force et de nerfs, n’aurait pas hésité à viser le blond plutôt que le gamin révolutionnaire qui l’accompagnait. Il y a des limites, voire des frontières, à ne pas franchir, et le cas échéant, Kosma est un passeur professionnel. Lorsque le Roi des Ordures, livide et cerné, l’air banal d’un homme paniqué sur le visage, dégaine un long poignard droit et effilé, les profondes et insondables ténèbres des pupilles de Morneplume, cerclées d’une glaciale et meurtrière toundra, ont tôt fait de paralyser le révolutionnaire sur place. Les jointures d’Edwin lui écrasent le visage, ramenant le fin nez cartilagineux de l’homme à la même profondeur que ses globes oculaires. Il s’étale dans la spacieuse caverne où se déroule le combat, se relevant rapidement pour éviter que Morneplume, ayant déjà dégainé son six-coups, ne lui fasse sauter la tête sans plus de cérémonies.

Eh bien, Morneplume, ce sont de bien drôles de circonstances pour vous rencontrer.
Hm. Je vois que ma réputation me suit. Néanmoins, sachez que cela est loin d’être le cas pour les ennemis de la Justice qui croisent mon chemin, Billy Bo.

Un nouveau tir file non loin du Roi des Ordures, qui s’est décalé pour mieux foncer vers Edwin. Son poignard cherche son chemin vers les côtes de Morneplume, mais déjà les poings gantés du Lieutenant, armes autoproclamées de Thémis elle-même, viennent couper le révolutionnaire dans son élan. L’un percute le révolutionnaire directement au ventre, lui coupant le souffle, avant que l’autre ne lui retire quelques dents. Déséquilibré, l’arcade sourcilière pissant le sang, Billy Bo titube avant que la main grande ouverte de Morneplume ne le gifle puissamment. Il tourne une fois sur lui-même avant de s’affaler lourdement contre le sol.
Même lacéré, fracturé, blessé, ensanglanté, atteint de quelques balles, il reste toujours debout. Morneplume. Immuable titan porté par ses convictions, profondes vérités qui le nourrissent mieux qu’un quelconque remède miraculeux. Malgré la poussière, la boue, le sang et la poudre noire qui lui masquent le visage et remplissent ses rides, il reste droit comme un automate. Son cerveau ignore la douleur comme il pourrait ignorer une mauvaise odeur ou un bruit de fond. Il est là, debout au milieu du massacre, alors que les révolutionnaires tombent et que les murs sont secoués par de nouvelles explosions –probablement la Marine. Seul son regard et sa silencieuse, froide et insatiable colère le différencient d’un simple robot. Il est Justice. Il est le fer de lance d’une organisation qu’il conçoit gangrénée, rouillée. Il peut changer les choses. Et le changement, c’est cet homme battu qui souffre, là, juste sous la bouche de son canon…

Hgnn ! Qu…
J’ai pas dit mon dernier mot, Morneplume !

Edwin baisse les yeux vers le coutelas qui s’est profondément enfoncé dans sa botte, puis remonte des yeux le bras tenant l’arme pour en revenir vers sa victime. Le Roi des Ordures ! Il l’a lâchement entravé… Même défiguré et vaincu, les dévots du Mal savent toujours faire preuve des pires ignominies… Un second couteau fuse dans la main du leader révolutionnaire, surgissant de la manche de son veston couvert de sang. Un couteau qui déjà fulgure le regard d’Edwin pour irradier une nouvelle douleur cuisante au niveau de ses côtes. Paralysé, il baisse la tête pour entrevoir, ses yeux se brouillant dangereusement, l’arme du Roi des Ordures procéder à quelques allés-retours dans ses entrailles. Le lâche. Les sourcils de Morneplume se froncent, son visage se tord en un rictus horrible, monstrueux. Le Roi des Ordures croise son regard, un simple instant, et prend peur. Si désormais le torse du Lieutenant n’est plus qu’une paroi ruisselante de carmin, surmontée d’un costume révolutionnaire de mauvais goût, son visage est celui d’un être dévoré par une rage sans borne.

…M-Morneplume ?!

Lui ne perçoit, n’entend, ne goûte ni ne sent quoi que ce soit d’autre que l’horreur dans les yeux du Roi des Ordures. Il ne pense plus, n’écoute que la douleur dévorant son pied et refroidissant son torse. Il crache du sang, alors que sa Poigne agrippe le cou à l’allure soudain si frêle du Roi du Grey T.

M-M-Morne…Mornep-p-p…

Sa voix s’éteint et se fait sèche tandis que les doigts du Lieutenant écrasent, lentement, fébrilement et péniblement, sa trachée charnue et sa jugulaire gonflée. Ses yeux s’éjectent de leurs orbites, sa langue se tord, croît puis se tend, son visage s’empourpre puis bleuit. Sa bouche mord quelques fois dans le vide, cherchant une fatidique dernière gorgée d’air, puis ses pupilles se révulsent. Un long filet de bave coule le long de sa mâchoire. Morneplume lâche, le Roi tombe.

Partout dans la grotte, le silence se fait et les regards se rivent vers cette scène, tragique mais historique.

Dans les tunnels, on entend les hululements d’un hibou.

Dans les souterrains ne règne plus que l'amère fumet de la fin. La fin. Il n'y a d'autres moyens pour décrire cette impression sibylline qui nage dans les couloirs, les boyaux et les artères de la montagne. Les cadavres, ils les laisseront là. Tout ce qui est Gris sera gardé à-même la sépulture dans laquelle on les a cloîtré vivant. De l'huile et du goudron, voilà ce qui servira de cercueil à ces traîtres, qu'ils soient femmes, adolescents, vieillards, civils ou véritables criminels. Tous, ils pâtiront de la déchéance de Goa. Chacun d'entre eux est une pierre à cet édifice que la boule de démolition Keegan veut réduire en poussières. En poussières, parce que même les gravats lui semblent des traces trop significatives de la présence révolutionnaire. Les entrailles du mont Corbo brûleront, et les révoltés avec. La purification par le feu. Voilà un juste châtiment, car il est digne des dévots de la Justice.

Ainsi, il règne dans les souterrains cette odeur indescriptible. Ce bouquet humide, frais et puant qui rappelle à ceux qui sont toujours vivants qu'ils auraient pu, eux aussi, y passer. Elle se dégage de Billy Bo, roi des ordures déchu, mais aussi de ce gamin qu'il a abattu un peu plus tôt. Elle émane de cette horde mise à terre par Rinwald, de ces centaines de dissidents trouvés et abattus par les escadrons de Fenyang. Pour lui, qui se tient droit, silencieux, inamovible et invaincu, elle ne se rapporte qu'à un seul mot, cette fragrance dont il s'imbibe à chaque pénible inspiration. Purge. Il a accomplit son devoir, à nouveau, et avec brio.

Lieutenant je vais vous…
Ne me touchez pas.
Que- Quoi ? Mais je voulais juste vous appliquer les premiers soins…
Tout va bien. Je me dirigerai moi-même vers l'infirmerie.
Mais vous êtes en état critique Lieutenant Morneplume ! Vous avez subit des tirs de balle, des éraflures et des coupures profondes ! Ça pourrait s'infect-
Soldat.
Ou…Oui ?
Je me sens en pleine forme.

Le frêle médecin recule, effrayé, puis quitte d'un pas rapide. Il fait mine d'oublier la discussion et de s'intéresser à d'autres blessés. L'agent Rinwald surgit de l'ombre, derrière Morneplume. Cigarette. Regards vides qui s'ignorent. Aparté.

Vous la sentez vous aussi, Rinwald ? Cette odeur.
Des cadavres…
Non. Non. Bien plus.
Vous devriez vous bouger, z'allez mourir si vous restez debout comme ça, Morneplume.
Rien d'ingérable. Jäak est intervenu ?
Ils ont nettoyé tout ce qu'il y avait d'révo' dans les environs. Ils ont même arrêté des fuyards qui tentaient d'rejoindre la mer.
À la bonne heure.

Une main couverte de sang se lève, en tremblant. Effort ultime. Elle se pose sur l'épaule du CP qui tressaille. La Poigne se fait forte, oppressante. Il pourrait lui broyer l'épaule.

Sachez que je vous respecte, Agent Rinwald. Vous êtes efficace et malin. Toutefois, rappelez vous qu'il y a de fort logiques raisons à cette haine qui oppose le cipher pol à la Marine. Ne laissez pas votre truffe curieuse vous attirer les foudres des mauvaises personnes.

Sa main s'écarte, laissant une indélébile marque ensanglantée sur le costume de l'Agent. Un souvenir. Une prévention. Un rappel pour que Rinwald n'oublie jamais qu'on ne joue pas avec le passé ou l'avenir de Morneplume. Seule la Justice le guide.
Il se rendra à l'infirmerie, Morneplume. Il sera convalescent s'il le faut. Mais pas trop longtemps. Juste le temps de pouvoir à nouveau fonctionner. Juste le temps que la Justice lui donne une nouvelle proie.

Il laissera le mont Corbo à Keegan Fenyang. Il laissera la dépouille du roi des ordures brûler avec le reste des souterrains noyés sous le goudron. C'est le juste mérite des révolutionnaires et des ennemis de la Justice.

Voilà ce qui attend les dissidents au bout du chemin de croix.