Une bouteille anarchiste

Je m’envole.

Ouais, je m’envole, dans une jolie valse de mots. J’laisse des traces endiablées sur la feuille qui m’sert de piste de danse. Putain, ‘faut que ça démarre. C’est comme le diesel, ça bouillonne mais ça n’sort pas. ‘Faut chauffer les articulations pendant un quart d’heure avant d’pondre quelque chose de potable. C’est là qu’il faut réchauffer l’esprit, en écrivant ce qu’il te passe par la tête. Ce que je fais actuellement, ouais. J’écris sans m’poser de questions, je n’sais même pas où j’vais. Je n’devrais pas m’perdre, j’connais déjà le labyrinthe qui compose chaque parcelle de mon cerveau. ‘Paraît que ça fait du bien de faire joujou avec l’écriture, le diable. Il tire sur ton âme, comme ça, comme s’il extorquait tes trésors les plus vertueux. C’est ce que j’me dis aussi, l’imagination, c’est plus profond que ce à quoi je pense déjà. C’est l’genre de chose qui peut paraître insignifiante mais qui n’disparaîtra pas comme le pétrole. Réfléchis-y, les ressources inépuisables sont souvent les plus bâclées. Comme l’humanité, elle aussi est bâclée. Je n’sais pas si c’est parce que j’envoie la bouteille depuis la capitale mais ici, c’est maussade. Les visages sont à l’image des plus grands peintres, des illustrations sans queues ni têtes. Ils sont tous dans leurs bulles, chacun ayant son vécu que l’autre ne comprendra jamais. C’est ça, c’est encore une excuse pour s’enfoncer dans son nombril. Bientôt on pourra voir l’estomac des plus à plaindre, il n’y aura qu’à diagnostiquer un serpent qui se mange l’arrière train. On en arrive à un grand stade quand même, à celui où rares sont les personnes qui lèvent la tête de l’eau pour faire fuir les mouettes rieuses.

Avant, je pensais qu’il fallait aider son prochain mais maintenant, j’ai de plus en plus l’impression qu’il va falloir prendre l’exemple sur son prochain. Mention spéciale aux fanatiques des vieilles époques qui imposent leurs idéaux à leurs nouveaux nés. Dire que ça existe encore, l’histoire des rangs sociaux. Nan je n’déconne pas, cette moisissure est encore bien accrochée aux mœurs. Dixit les ancêtres qui se rapprochent de fossiles plutôt que de vieux ossements. C’est l’histoire d’une vie, les riches écrasent le monde, les pauvres survivent, les moyens dorment et les… Les entre-deux font office d’entre-deux. L’genre de connard bourgeois qui prend de haut la populace et qui serait prêt à lécher le sol pour le bon vouloir des plus fortunés. Mais c’est comme ça partout, le sourire à s’en déchirer les joues et la dague prête à suriner dissimulée dans le dos. Quoi ? On empile des cadavres à sa manière, c’est la loi de la jungle. Ouais, même si on l’a rasée, si on l’a carbonisée à l’aide d’incendies forestiers, elle perdure. Dans nos cœurs, dans nos rues et dans nos actions. Alors quoi, la vie c’est le fauve et nous, du gibier. Sauf qu’on a le choix de carcasses, ce n’est plus de l’instinct de survie mais de l’instinct bestial. C’est nous les prédateurs, prédateurs entre nous. On régresse, je n’ai plus vraiment l’impression d’évoluer.

Surtout quand je vois ces macaques, ces hommes qui se comportent comme des chacals. Ouais, dis-moi en quoi c’est excitant d’aboyer à celles qui n’ont rien demandé. On dirait des bandes de chimpanzés, des hommes voûtés, croulant sous l’envie plus que monstrueuse de palper des formes généreuses. Une attitude de zombie, lobotomisés pour plonger leurs regards dans les tétons comme s’ils le faisaient avec la pupille des yeux. C’est le reflet de notre époque, pour à peu près n’importe quel domaine.  

J’ai peur d’avoir de l’espoir, l’espoir de voir un jour que ceux qui perdent leurs neurones jour après jour se mettent à récupérer des morceaux en s’incisant leurs propres cordons ombilicales. C’est ce qu’il manque à la ménagère qui vit à travers les nouvelles qu’on lui crache dans la bouche, sors et vis. Lèves toi contre les injustices, fais office de canne à un aveugle.

Le cerveau commence à s’éteindre, l’inspiration s’envole un peu trop. Je n’sais plus où donner de la tête, j’vais finir par m’prendre un verre d’eau avant de dormir à la belle étoile. Lis et dénonce, à travers une bouteille préalablement vidée d’un coup sec. Laisses toi aller par la plume et la journée que t’as passée, peu importe l’endroit où tu te trouves. Ça se rapproche de l’anarchie, c’est de la dénonciation. Fais gaffe, le gouvernement pourrait t’en faire payer le prix. Heureusement, c’est anonyme. Du moins, tant que le CP ne sonne pas chez toi.