Flint Westwood

Ça faisait longtemps que Westwood était sur la route, il déambulait sur East Blue, son baluchon solidement accroché à un bâton de bois qu'il avait trouvé sur la route par le plus grand des hasards. Détail futile, certes, mais détail quand même. Le soleil était au plus haut, la chaleur était de plomb, un vrai cagnard, ça ressemblait un peu à son île natale, en plus frais. Le gosier de notre homme était bien sec, un bon verre de rhum pour le requinquer ça pour sûr il en avait bien besoin ! La petite ville qui cheminait au bout de ce sentier lui permettrait de se rincer les amygdales, et puis cette bourgade était également sa première destination. Un vieux compte à y régler, un très vieux compte même. L'ami Flint était très rancunier, c'était pour lui une très belle occasion de passer ses nerfs au vue de la récente nouvelle éditée dans ce que les gens appellent un journal. Un vulgaire torchon qui est juste bon à essuyer la peau d'orange de son auguste fessier. Ça pour sûr, la nouvelle de l'incarcération de son fils lui restait en travers de la gorge. Une petite distraction lui ferait le plus grand bien. Les gens allaient et venaient dans la ville, il ne se rappelait pas qu'il y ait eu autant d'habitants la dernière fois qu'il était venu. Mais il faut dire que ça remonte à loin, combien ? Peut-être cinq ans, au minimum.

Clint entrait dans une petite taverne au coin d'une ruelle, c'était là qu'il avait eu son altercation avec Patrocle Brual, le type qui l'avait rossé en compagnie d'une demi-douzaine de type. Ce gars là était un célèbre joueur de poker, ce dernier lors d'une partie a accusé Flint d'avoir triché, Patrocle avait perdu une belle somme d'argent contre notre protagoniste dans un heads-up à sens unique. Le gain de cette partie était d'environ cinq mille billets. Bien sûr le caractère sanguin de Flint prit le dessus, la table vola en l'air, deux bouteilles de rhum furent cassées sur la tête de ce bon vieux Patrocle. Quand Flint s'apprêtait à lui mettre son poing en pleine figure pour l'achever et prendre son gain, six types vinrent à la rescousse du perdant, se jetant sur Flint, deux de ces hommes le tenant tandis que les autres le frappèrent de part en part. Patrocle s'était relevé dans l'intervalle, écrasant le visage de Westwood qui venait de tomber à terre. Le visage de Flint se remémorait de cette humiliation, et de la lâcheté de ce Patrocle Brual.

Flint parcourait la salle des yeux, sa tête ne bougeait pas, seul ses orbites cherchaient le joueur de poker. Mais l'homme que cherchait le quadragénaire n'était pas là. Il n'y avait plus qu'à poser des questions au serveur qui essuyait vigoureusement son service de verres. Flint s'approchait du zing, allumant au passage un cigarillo qu'il coinçait entre ses dents. Westwood s'installait au comptoir posant ses pieds dessus tout en ajustant son stetson sur son crâne. Le barman finit par prêter attention à cet étranger qui venait d'entrer dans son établissement.

« Je peux faire quelque chose pour vous ? »
« Je cherche un dénommé Patrocle, il vient souvent dans ta boutique jouer aux cartes. »
« Et qu'est-ce vous lui voulez à Patrocle ? »
« Fermes ta grande gueule et réponds à ma question ! »

Dans l'intervalle de sa phrase, Flint avait dégainé l'une de ses armes à feu le collant contre le gros nez du patron. Celui-ci déglutit rapidement, une goutte de sueur perlant sur son visage tout en glissant le long de sa joue. Il venait de remarqué que le quadragénaire n'était guère commode, en effet, il ne l'était absolument pas. Par réflexe, il en vint même à lever les mains. Ce visage lui rappelait quelque chose, il avait vaguement l'impression qu'une tierce personne lui avait fait la description de cet homme. Mais impossible pour lui de se souvenir correctement. Il faut dire qu'une arme pointée sur lui ne l'aidait pas à une réflexion pertinente, qui y serait prédisposé d'ailleurs ? L'homme bégayait essayant de sortir quelques mots incompréhensibles et franchement baragouinés. Flint commençait sérieusement à perdre sa patience qui n'est pas légendaire, d'ailleurs un petit cliquetis presque inaudible se fit entendre, le quadragénaire appuyait peu à peu sur la détente, jouant avec la résistance du piston du son arme. Ça y était ! Le bonhomme bégayant se souvenait maintenant ! Le type devant lui était recherché par la Marine ! Une aubaine pour lui, il pourrait faire d'une pierre trois coups : premièrement se débarrasser de lui, deuxièmement se faire un peu de blé assez facilement et enfin l'éloigner de Patrocle contre qui il avait l'air d'avoir une sacré dent !

« Okay...Okay ! C...Calmes-toi l'a...L'ami ! Tu vois la grande colline qui est à l'est de la ville ? Patrocle a son repère dans le coin, il doit faire quelques magouilles dont il a le secret ! »
« Tu peux pas être plus précis ?!
« N...Non ! J'en sais vraiment pas plus ! Si je mens, je vais en enfer ! »
« Mouais...Admettons...Bon...Merci pour l'info ! J'te prends ça, considères que c'est un emprunt...À long terme ! »

Flint prit la bouteille de rhum qui était posée là sur le comptoir. Tout en buvant une gorgée, il tournait les talons en direction de cette fameuse colline. C'était quand même loin, rien que pour se venger et aller mettre une raclée à un type qui l'avait cogné. Mais comme dit précédemment Flint était très rancunier, ça valait bien une petite visite pour lui passer le bonjour comme il se devait ! La marche fut longue, Flint passait le temps en sirotant la bouteille qui était maintenant presque vide de son contenu. Au moins sa gorge sèche ne l'était plus et ça lui suffisait amplement pour continuer sa route vers cette fameuse colline. Flint avait ce sentiment désagréable de se faire suivre depuis quelques minutes. Il regardait sa bouteille, regardant au fond du goulot, non, définitivement non il n'était pas sujet à l'ébriété en aillant bu une seule bouteille de rhum. Et son imagination, si peu fertile qu'elle soit ne lui faisait pas des tours. Notre homme s'arrêtait au beau milieu d'une clairière, il restait planté quelques secondes comme cela, des bruits de pas se firent entendre. Flint allumait rapidement un cigarillo puis posa ses mains sur ses chères Linda et Rebecca.

« ça pour une surprise... »

Notez toute l'ironie de ces mots, un sourire emplit de cynisme vint s'afficher sur son visage troublant la neutralité de son faciès. Des marins sortaient de partout, fusils braqués sur lui tandis que d'autres sortaient leurs sabres de leurs fourreaux. Ces marins d'eau douces laissèrent passer un autre homme bien différents des autres soldats du gouvernement mondial. Beaucoup plus de prestance, beaucoup plus de charisme et aussi...Beaucoup plus de force. Ça pour sûr le salaud ne devait pas être n'importe qui, Flint le vit du premier coup d'oeil, peut-être l'expérience qui parlait. Le quadragénaire tirait tranquillement sur son cigarillo coincé entre les dents, l'affrontement n'était sans doute pas pour tout de suite, il avait encore le temps de voir venir.

« Flint Westwood...Le tireur d'élite qui fut dans l'équipage du primé à 25 000 000 de berrys Godwin 'Storm' Damon. Que faisiez-vous depuis toute ces années ? Vous savez que la Marine vous a beaucoup cherché. »
« Ah oui ? Damon a prit du galon ? Tant mieux pour lui...Pour ma part, je cherchais juste une feuille douce et soyeuse qui soit capable de torcher mon cul sans l'irriter...C'est d'ailleurs pour cette raison que j'ai quitté son équipage. »
« Je suis impressionné ! Vous permettez que je vous emprunte cette phrase pour la ressortir au nouvel an de la Marine ? Je suis sûr qu'elle fera beaucoup d'effet ! Enfin bref...Moi, Richard A. Voile, contre amiral de la Marine, vous déclare en état d'arrestation pour le meurtre de nombreux soldats et civils, pour pillage et autres vols ! Un dernier mot avant que je vous passe les menottes ? »
« Vas te faire foutre. »
« C'est ce qu'ils disent tous... »

La partie allait s'annoncer serrée, une vingtaine de Marins et un contre amiral contre Flint seul avec ses deux flingues et sa winchester. Mais le quadragénaire n'allait pas se laisser abattre pour si peu, après tout, il en avait vu d'autres et ce n'était pas la première fois qu'il se retrouvait en infériorité numérique. Non, en réalité, c'était ce qu'il préférait, ainsi il y avait beaucoup plus de challenge. D'abord se débarrasser autant que possible de la vingtaine de troufions qui servait d'escorte à ce contre-amiral qui pétait plus haut que son derrière ne le lui permettait, c'était quand même pas un gamin qui allait le mettre en déroute. Flint dégainait, rapide, précis, efficace, la première balle fit mouche, un soldat décollait presque du sol dans un râle rauque et sourd. Malgré son âge avancé, Flint n'avait pas perdu la main, ses doigts étaient certes un peu rouillés mais il entrevoyait les vestiges de sa jeunesse. Une masse de Marins sautaient sur lui, épée à la main, des cibles mouvantes quoique assez lentes, c'était un peu comme du tir au pigeon en beaucoup mieux. Flint jetait un coup d'oeil au contre-amiral qui était resté derrière, un vrai planqué pensa-t-il. Une fraction de secondes plus tard, le haut gradé n'y était plus.

« Où il est passé...Et M.... »

Avant même que Flint ne comprenne ce qu'il venait de se passer, Voile venait de passer derrière lui donnant par la suite une mandale magistrale à notre pistolero. Ce n'était pas un coup de poing ordinaire, il était d'un tout autre calibre que les autres blaireaux qu'il avait facilement étalé par le passé au cours de rixes où il avait eu clairement l'avantage. Les pieds de Westwood décollèrent du sol mais son instinct le poussait à tirer en sa direction, l'aubaine était belle, pas de garde pour éviter. Le bras du contre-amiral était toujours en extension, l'ouverture lui souriait. Deux chargeurs furent vidés, lorsque Westwood crut faire mouche, la souplesse de Voile lui permit d'esquiver, on aurait presque dit que l'homme qui lui faisait face était devenu une feuille de papier. Le saligaud était puissant, beaucoup plus puissant que lui, il n'y avait rien à dire là-dessus mais Flint avait bien d'autres tours dans son sac. Westwood rechargeait ses flingues dans l'intervalle se débarrassant des derniers soldats qui venaient vers lui. C'était maintenant du un contre un, un mano à mano entre Flint et le contre amiral.

Flint sortait ainsi sa winchester, un plus gros calibre pour une plus grosse cible. Un deux coups classique mais extrêmement efficace lorsqu'il l'utilisait. Les cartouches n'étaient d'ailleurs pas de simples cartouches, celles-ci avaient la particularité d'être explosive au contact de l'adversaire. Le coup fit mouche à deux reprises, il avait enfin eu son compte ! Du moins le pensait-il. La fumée se dissipant, Voile était toujours là, sans l'once d'une égratignure ! Le haut gradé disparut une nouvelle fois pour se retrouver à quelques centimètres de lui, au nez à et sa barbe ! Flint n'aimait pas le regard cynique de ce gars, il était trop sûr de lui, en même temps, il avait raison de l'être, le quadragénaire était beaucoup plus faible. Un doigt, un seul, parvint à mettre en déroute le pistolero ! Cet index transperça le corps de Flint au niveau de la poitrine, comment avait-il fait ça ? Notre homme n'en savait foutrement rien ! La douleur était grande, il ne pouvait survivre face à ce contre amiral qu’il considérait maintenant comme un véritable monstre ! La fuite semblait être la seule solution malgré le fait qu’il n’aimait pas tourner le dos à un adversaire, c’était sa politique mais en même temps le seul moyen de survie. C’était frustrant pour lui mais Flint savait reconnaître sa défaite quand cela était nécessaire. Il était la cible d’un chasseur, d’un prédateur beaucoup plus rapide et véloce que lui, c’était la loi de la nature : les plus forts chassent les plus faibles, c’était ainsi. Le quadragénaire rangeait son arme pour en changer une nouvelle fois reprenant ses deux flingues habituels, d’un mouvement rapide il les rechargeait de nouveaux projectiles.

Le but n’était pas de toucher mortellement le haut gradé de la Marine mais de détourner son attention de lui, le faire perdre de vue sa proie pendant quelques secondes, ce serait largement suffisant pour se sortir de ce guêpier et fuir vers un lieu plus sûr, à l’abris de ce type qui ne faisait pas dans la dentelle pour arriver à ses fins. Flint, ayant rechargé ses deux flingues, tirait à tout va en direction du haut gradé de la Marine, les balles explosaient au sol pour laisser place à une épaisse fumée qui dissipait le quadragénaire aux yeux de ce Richard A. Voile. Était-ce suffisant ? Il le saurait bien assez tôt, pour l’heure il était temps de décamper en prenant ses jambes à son cou ! Pas même un coup d’oeil derrière lui, c’était comme s’il, pour la première fois, il avait le diable aux trousses ! Flint savait pertinemment qu’il existait des hommes plus fort que lui sur cette terre mais de là à rencontrer un type pareille. Westwood savait aussi qu’il n’aurait qu’une minute de répit tout au plus, ce n’était pas de vulgaires fumigènes qui allait avoir raison d’un contre-amiral. Le jeu du chat et de la souris avait finalement commencé, il sentait la présence de Voile à une certaine distance de lui tout de même. Son sprint semblait sans fin, zigzaguant dans les bois qui lui faisait face, il essayait de ne laisser aucune trace pour échapper à son agresseur. Était-ce une réussite ? Non, loin de là ! Voile était maintenant juste derrière lui, à une dizaine de mètres. Puis un mouvement sur la gauche, un bruit de sabre, tranchant et lourd, l’impact était vif et dur. Lorsque Flint eu l’idée de jeter un coup d’oeil derrière lui, il put voir un homme armé d’un long katana frapper le haut gradé. Le pistolero s’arrêtait un temps avant de reprendre sa route. Après tout, si un autre bougre en avait après Voile, c’était tout bénéfice pour lui, pas le temps de faire un brin de causette avec son «sauveur», il préférait lui laisser ça. Ce n’était plus ses histoires à présent...Il en avait une plus urgente à régler. Flint retournait au bar, il entrait en frappant question de politesse, seulement ce fut son pied qui fit sortir la porte de ses gonds. Flint gardait cette expression de neutralité qui lui était propre, pourtant ses sentiments étaient tout autre, il bouillonnait de rage et de fureur. Le patron lui ne pouvait cacher sa surprise et sa stupéfaction, son visage démontrait un réel effroi, il ne pensait pas revoir Flint en vie et pourtant...Le pistolero se rapprochait du comptoir allumant au passage un nouveau cigarillo.

«Je viens rembourser ma dette plus tôt que prévu»

Rapide, efficace...One shot, one kill.