La Grande Vénerie

Le Don des Saints. Cette mégalopole s'élevant au beau milieu de l'océan, en plein dans le centre de West Blue, bardée de militaires pour protéger ses immenses édifices dont la démesure grandiloquente frôlait le divin ou le ridicule, selon le point de vue. Nombre de richesses avaient été déboursées pour changer l'ancienne île au nom si évocateur pour devenir "Don des Saints" : un gigantesque et prospère repère d'une famille gentiment expatriée de Tenryuubitos, dont les rumeurs couraient que le déménagement sur leur petite maison de vacance bâtie à la place de Troop Erdu ne faisait pas spécialement l'unanimité chez leurs semblables aux mœurs plus conservatrices. Car si certains avaient accepté de se remettre en question comme les Yonesku l'avaient fait, d'autres voyaient toujours d'un mauvais œil le fait de quitter la bulle des Dragons Célestes pour aller de surcroît s'installer parmi les parasites. Une information parmi tant d'autres résultant de mes tribulations dans les tavernes pseudo-homologuées du coin : quelques jours avaient suffit pour que j'en apprenne finalement tout un tas sur l'élite de la société, ces excités du bulbe évoluant sur leurs chariots électriques télécommandés dans leurs combinaisons hermétiques, bien à l'écart de la lie humaine environnante.

Ici plus qu'ailleurs, le culte des Dieux vivants avait été poussé à son paroxysme, si bien que ça n'aurait pas été étonnant si du jour au lendemain il avait fallu signer une déclaration admettant qu'on leur remettait notre âme dès que l'on mettait un pied sur l'île. A tous les coins de rue on pouvait ainsi croiser un statue de n'importe quel Yonesku vivant ou mort et il était de bon ton d'y déposer une bougie dans un cas comme dans l'autre. Intimant la dictature, les Dragons Célestes se complaisaient à "proposer" aux habitants de leur rendre régulièrement divers cultes et faire le sacrifice de leur dignité pour venir individuellement s'agenouiller plusieurs heures durant devant les autels sanctifiés, quand ce n'était pas en famille lors de rassemblements gigantesques sur la Grand Place. Ici plus qu'ailleurs, l'argent aidait à forcer le respect et éviter les débâcles malheureuses que l'on retrouvait bien souvent dans les dictatures contemporaines : reprenant les concepts antiques de la "vie de la cité", les Yonesku proposaient des primes aux gentilshommes qui apportaient leur pierre à l'édifice qu'était le Don des Saints. Hommes politiques, économistes, écrivains, artistes... tels étaient les individus et personnalités notoires qui saisissaient leur chance pour embellir la vie quotidienne des habitants sur l'île et notamment celle des nobles.

Seulement voilà, les événements actuels ne prêtaient pas vraiment à l'idéologie forçant une telle plénitude alors que les meurtres de citoyens modèles s'accumulaient et que les patrouilles avaient récemment installé un couvre-feu sur l'île, que les quatre divisions de la Marine commandées par l'agitée du bocal et limier Numeroueh Uno des Yonesku s'évertuaient à stupidement réaliser leur chasse aux sorcières dans la ville en condamnant arbitrairement les habitants suffisamment suspects aux cachots noirs et ténébreux des gigantesque palais, sans même les relâcher une fois innocentés. Bref, la confusion avait rapidement viré à un apex dérangeant car dissimulé tant bien que mal alors que les forces de l'ordre commençaient elles-mêmes à craindre pour leurs vies, inutiles qu'elles étaient à mettre la main sur le suspect. Et c'était finalement sous les traits d'une Elizabeth Butterfly touriste simplement curieuse à l'idée d'aborder le fameux Don des Saints que j'avais fini par me faire piéger les deux pieds dans la fange locale qui ne changeait guère à son ancienne appartenance : si les chemins boueux du petit coin paumé avaient viré aux pavés blancs soigneusement dépoussiérés par les pseudo-Raëliens, ça n'empêchait pas l'endroit de sentir la bouse pour autant. Rapidement amenée à prendre connaissance des faits, je savais pertinemment que les principaux suspects à de tels assassinats ne pouvaient être que les bouseux du coin qui y avaient perdu au change, lorsque leur baraque miteuse qui avait transcendé les génération s'était faite raser pour y bâtir un palais flambant neuf à la place. Cependant, brandir mon intellect et mon pédigrée ne m'avait servi à rien lorsque je m'étais rendue dans l'une des quatre bases triangulant l'île pour proposes mes services : on m'avait tout simplement ri au nez avant de me balancer que je sous-estimais les capacités des régiments au service des Yonesku.

Ce qui n'était pas totalement faux.

Seconde scène du crime. Déboulant depuis le chemin partant de l'hôtel en périphérie où j'ai temporairement élu domicile, j'arrive finalement aux alentours du crépuscule dans un quartier résidentiel flambant neuf. L'endroit est désert, mais plus encore l'est la petite maison mitoyenne où créchait la victime, avant qu'elle ne soit assassinée quelques jours auparavant. Obligée de travailler sur des preuves aussi peu fraiches que d'ores et déjà balayées par les pieds et mains balourds des enquêteurs militaires et autres forces de l'ordre, j'outrepasse malgré tout la bande de sécurité définie autour du périmètre, arrachant les scotchs fixés sur la porte d'entrée pour enfin mettre un pas dans la demeure sombre, à l'odeur désagréablement renfermée. Pour pallier l'obscurité, j'allume une lanterne laissée dans les vestiges du mobilier jeté au sol de l'ancien propriétaire des lieux, la brandissant au-dessus de moi pour mieux observer l'environnement.

« - Il n'y est pas allé de main morte, » commenté-je.

Malgré l'absence des corps, j'admire la mise en scène laissée par les traces de sang séchées par le temps, effectuant des boucles de gouttelettes sur les murs et le plancher de la pièce succédant directement au vestibule : une sorte de salon ou du moins ce qu'il en était avant que les Marines ne viennent mettre à bas la scène du crime en fouillant l'intégralité de l'endroit. Penchant soigneusement la source de lumière sur les différents objets qui peuplent le coin, je crois reconnaître le métier du pauvre hère froidement abattu : une sorte d'artiste, un peintre prodigieux, un métier vérifiant mes précédentes suspicions quant au mobile du meurtrier. Un pur désir de vengeance, de foutre le dawa en s'en prenant aux privilégiés des Dragons Célestes.

Le premier meurtre avait eu lieu dans des conditions similaires et les détails ne m'avaient été rapportés que dans les histoires racontées dans les tavernes, le soir, par des fermiers à l'haleine sentant la vinasse et des manutentionnaires du port. Le premier type possédait une situation un peu similaire, bien qu'il ne s'agissait pas d'un artiste mais d'un économiste et sociologue prônant dans ses écrits les régimes du Gouvernement Mondial et effectuant tout particulièrement une propagande appréciée des hautes sphères de l'île, rappelant la gloire des Tenryuubitos. Perdu dans ses louanges mensongères, le bourgeois dévot s'était finalement brûlé les ailes en rencontrant son funeste destin, un soir, alors qu'il rentrait chez lui. Et il avait été retrouvé au petit matin, dans une marre de sang, avec cette même bestialité dans ses blessures que l'on retrouvait aisément dans l'ambiance pesante de la demeure de la seconde victime. Et cette même signature, rouge de sang, presque marron, dégoulinant salement sur le mur le plus large de la baraque aussi bien que précédemment sur les briques ternes de l'un des murs de la ruelle dans laquelle le premier gusse avait perdu la vie.

« - Monroe ? »

Balayant le pan de tapisserie tantôt fleurie, tantôt vermeille, le faisceau de ma lanterne vient accentuer les dernières lettres du nom, tracées à la va vite avec un outil inconnu, peut-être un organe ou un membre se vidant de son sang, mais en tout cas pas avec la main du criminel. Non, laisser ses empreintes de cette façon, ce fameux Monroe valait mieux que ça. Et il l'avait fait deux fois. Approchant du mur, me collant à lui, j'essaye de deviner la scène qui aurait pu se produire au vu des marques sur le sol, du dessin en forme de silhouette illustrant la position du mort et des tâches de sang répandues à travers toute la pièce. Nul doute que le criminel avait usé d'un objet tranchant, répandant les éclaboussures sur les murs par des coups de taille, mais l'outil était forcément rudimentaire et artisanal. Suspectant l'homme d'être issu des basses sphères de la société, mon interrogation vient donc se porter sur des ustensiles communs et passe-partout, comme une faucille ou une scie. D'autre part, une étude plus attentive sur les zébrures carmines entachant le papier peint m'amènent à penser qu'un seul coup n'a finalement pas été nécessaire, le premier porté au niveau de la poitrine de droite à gauche, le second dans le cou de gauche à droite dans la même foulée.

Rapidement, je recrée alors la situation. L'inconnu attendait le pauvre Jean-Jacques chez lui, armé, dissimulé, il a patienté que celui-ci traverse son vestibule pour le surprendre en plein milieu du salon et le taillader en deux coups sans lui laisser plus de temps pour émettre un simple hoquet de stupéfaction. S'il avait laissé des traces de pas, de bottes, de souliers, de bottines, il les avait effacées soigneusement, la poussière ne s'étant déposée sur les lattes du plancher qu'après les derniers événements. Puis il était probablement reparti par où il était venu : la porte de derrière, très vraisemblablement, menant sur un minuscule jardin séparé d'une énième ruelle sombre et étroite par un court muret en parpaings froids et gris.

De fait, au bout d'une dizaine de minutes supplémentaires, je me vois rapidement contrainte de vider les lieux, me heurtant à la limite des indices que je peux trouver à cette maudite adresse, n'ayant sous les mains rien d'autre que des traces desséchées et un bordel sans nom. Replaçant mon chapeau mangeant d'obscurité la moitié de mon visage et dissimulant mes cheveux, je ressors alors discrètement par derrière pour venir escalader la palissade et retomber dans la fameuse allée, avant de m'enfoncer plus loin dans les ténèbres, regagnant ultimement ma chambre d'hôtel. L'esprit partagé, l'opinion mitigée par cette investigation, cette visite nocturne ne m'aura finalement pas apporté autant d'éléments que je ne l'aurais pensé, mais assez pour dresser un portrait type de la personne que je recherche, ce fameux Monroe. Un type un peu plus intelligent que la moyenne, un prolétaire de Troop Erdu très probablement, n'acceptant pas le nouveau régime ; peut-être un individuel de l'Armée Révolutionnaire mais je pense trop m'avancer. En tout cas, tout prête à penser qu'il sait assassiner froidement et maquiller ses traces, au vu de ses deux récentes actions que je soupçonne de ne pas être les dernières. Un assassin donc, avec une identité, avec un égo. Compatible ? Hmm, pas forcément.

Un drôle de spécimen en tout cas, cette enquête promet donc d'être divertissante. Héhéhé.

Le Lac Saphir... ou plutôt le Lac Rubis, si vous voulez mon avis. Cette fois-ci, j'avais eu la chance de pouvoir profiter de la fraicheur du sang, teintant encore légèrement les eaux du lac de son rouge fade et dilué, stagnant autour du cadavre allongé sur la berge. Froid, gris, ici gisait le Lord du Lac, un certain Orus, un autre bienfaiteur de ses Seigneuries qui s'était fait récompenser par ces eaux où il croupissait désormais, livide et mort.

« - Laissez-moi passer, je suis enquêtrice ! » lancé-je, tentant de me frayer un chemin parmi la foule de curieux, puis à travers la barrière de soldats verrouillant le périmètre.

« - Enquêtrice de quoi, de qui ? » vient aussitôt m'interrompre un jeune soldat aux apparences chétives et godiches.

« - Je possède un laissez-passer, regardez. » expliqué-je tout en présentant une feuille blanche où trônent quelques mots tracés à la va-vite suivis plus loin d'une signature figurant un grade et un nom aussi aléatoires qu'opportuns.

Sûre de l'efficacité de ma duperie, je sais l'homme trop jeune pour en avoir déjà vu un vrai, de laisser-passer. Un faux fait donc le même effet et s'il veut, il peut bien le garder et l'afficher dans son salon, je ne m'en soucie guère, du moment qu'il me laisse passer. Et donc avant que le bonhomme n'ait le temps de se retourner vers moi pour finalement me donner son aval et me rendre mon bout de papier, voilà que je me suis déjà rendue sur les lieux du crime, quelques mètres plus loin. D'expérience, j'enfile rapidement mes gants jetables et viens aussitôt me pencher au-dessus du cadavre pour venir fouiller ses vêtements, soulever ses membres et tâter ses plaies. Ce n'est finalement qu'après une bonne minute d'enquête et de fouilles que l'un des inspecteurs nommés par la Marine pour s'occuper de l'affaire daigne enfin remarquer ma présence. Probablement trop occupé à siroter son café en blablatant avec ses congénères auparavant, il m'apostrophe soudain sans aucune gêne en me saisissant l'épaule brutalement et en me soulevant légèrement au-dessus du sol.

« - Qui être vous ? Comment êtes-vous passée ? »

Repoussant une mèche frivole sur mon front avec mon gant couleur vermeil, je me vois obligée d'interrompre mon analyse et de relever le regard pour identifier plus précisément le gaillard qui vient de me toucher.

« - Elizabeth Butterfly, détective privée au compte du Gouvernement Mondial. Je suis venue ici pour faire ce que vous êtes incapables de faire convenablement : votre travail. Pour les détails administratifs, voyez avec votre sergent là-bas, celui qui tient mon laisser-passer avec un regard niais et une expression de stupidité. » déballé-je tout en donnant un coup sec sur mon bras pour le récupérer avant de revenir à mes occupations.

Hébété par mon répondant, l'homme se voit obligé de prendre congé de ma personne, retournant je ne sais où, faire je ne sais quoi d'incompétent avec ses antipathiques collègues. Ne prêtant donc pas plus d'attention à ce qui se trame autour de moi, comme le fait que la foule semble progressivement se disloquer et s'amoindrir, je retourne à mes moutons, continuant à étudier la scène du crime et sa victime. Orus, un homme de bien, richement vêtu pour la pêche et équipé de la même manière. Étendu là, immobile sur cette plage de galets, c'était un coup de lame net et précis qui avait mis fin à sa vie, tranchant gentiment sa carotide pour le laisser se vider de son sang sans même pouvoir crier à l'aide. Pour ce faire, un couteau ou un poignard avait dû être utilisé puisque la profondeur de l'entaille était véritablement fine et mesurée là où une épée ou une serpe auraient eu raison d'une bonne partie du cou. C'était au final davantage la perte de sang, venu s'écouler en litres sur le tablier de l'homme puis sillonner sur la berge pour se conclure en un delta rejoignant l'eau du lac, qui était horrifique plutôt que la blessure en elle-même.

« - Et lui, qu'avait-il fait pour en arriver là ? » demandé-je à haute voix comme si quelqu'un pouvait me répondre.

Un bref regard périphérique autour de moi m'indique bien que personne ne tient tant que ça à me donner la réponse. Ou peut-être ne la connaissent-ils pas, peut-être ont-ils moins évolué que moi dans l'enquête, même si je suspecte leur incompétence de ne pas être aussi dommageable. Non, c'est finalement un nouvel homme que je n'ai pas encore eu le déplaisir de rencontrer qui vient briser le silence, faisant preuve de davantage de finesse et de décence dans le ton de sa voix que les habituels lèches-bottes de la Marine.

« - Monsieur Orus conseillait ces Majestés en météorologie. Il nous manquera, c'est certain. »

Laissant apparaître une expression de satisfaction mal dissimulée, je ne peux finalement m'empêcher de glousser en cherchant du regard celui qui vient de dire cela.

« - Enfin une personne capable de m'aider dans mon enquête. » fais-je tout en découvrant le visage inquisiteur de l'homme qui entre dans la ronde délimitée par la barrière de soldats et leurs messes basses si insupportables. « Et vous êtes ? »


Approchant en silence, l'homme affiche un regard énigmatique s’accommodant diaboliquement avec son teint sombre, son haut de forme et ses rouflaquettes imposantes. Celui que j'estime être un quarantenaire prend néanmoins son temps pour me répondre, n'hésitant pas à se rapprocher davantage jusqu'à venir s'agenouiller près de moi pour procéder tranquillement et silencieusement à l'étude du corps de la victime. Ainsi affairé, ses lèvres semblent progressivement se découdre et d'un regard non pas fuyant mais plutôt occupé, voilà qu'il me répond enfin.

« - Landyard, inspecteur Scott Landyard pour vous servir ma dame. Vous semblez au fait des us et coutumes de nous autres, enquêteurs. A qui ai-je donc l'honneur ? »

« - Butterfly, » commencé-je, intriguée par cet homme plein de mystères et possédant probablement les réponses à d'autres de mes questions. « Elizabeth Butterfly. »

Une dizaine de minutes supplémentaires s'étaient écoulées à la suite desquelles nous nous étions convenus que les détails de la scène du crime ne nous permettaient pas d'obtenir davantage d'informations. La grève étant composée de galets, aucune empreinte de pas ne pouvait donc être discernée sur les lieux du crime, rien permettant d'identifier le tueur si ce n'était l'entaille sur le cou de la victime probablement faite par une lame courte. Là encore, nous n'étions pas sûrs de ce que nous devions chercher : à l'inverse des autres meurtres, l'arme ne traduisait en aucun cas l'appartenance du tueur à un corps de métier bien que je me doutais bien qu'il s'agissait d'un prolétaire, de l'un de ces pauvres souffrant les riches et les nobliaux. Me redressant avec une expression de déception sur le visage, je me sentais impuissante dans mes recherches, déçue de ne pas avoir plus d'éléments pour mener mon enquête. Déjà, je m'apprêtais à prendre congé de ces foutus soldats et de cet homme mystérieux les accompagnant. Mais alors que je tourne les talons pour fiche le camp dans une quelconque taverne pour me rincer la gorge, ledit gaillard intervient subitement, stoppant mon inexorable progression en direction d'autres horizons.

« - Où allez-vous ma chère ? Nous n'avons pas terminé. Je croyais que vous étiez sur cette affaire et que vous nous accompagniez ? Comme le stipule votre... laisser-passer huhuhu... »

« - Je ne pourrai vous être d'aucune utilité ici, je ne vois rien d'autre qui pourrait nous donner davantage d'informations sur l'identité de votre tueur. Qui plus est il est hors de- »

« - Il y a encore l'enfant. » vient instantanément me couper Scott au milieu de ma phrase.

Abasourdie, je ne comprends pas. Il était vrai que mes méthodes ne me permettaient pas de correctement communiquer avec les autres enquêteurs présents sur l'affaire, de fait jamais on ne m'avait pas parlé d'un enfant. Landyard évoquait-il un potentiel témoin ? Voyant que je me suis stoppée net dans ma fuite, c'est sur un ton insolent et rieur que l'homme poursuit, visiblement amusé par mes réactions.

« - Mais, excusez-moi, vous comptiez partir non ? A croire que votre jugement sur la Marine obscurcit votre vision et vous empêche de mener une affaire proprement, sans réagir impulsivement. Vous m'en voyez désolé, votre compagnie me semblait pourtant fort bien pratique. J'avais entendu parler de vous en bien, Miss Butterfly. »

Crispant les poings, je peine à ne pas rentrer dans son jeu. Plutôt que de m'énerver, je fais simplement volteface et, les lèvres pincées, épelle difficilement les mots qui me font réfléchir à la véritable identité de ce Scott.

« - Qui êtes-vous vraiment au juste, Monsieur Landyard ? »


Progressant dans une rue bien trop illuminée à mon goût, aux côtés de mon bienfaiteur, nous voilà bientôt amenés à toquer à la porte d'une importante bâtisse à l'aide d'un épais marteau en cuivre légèrement oxydé. Non loin de l'entrée, je remarque la présence d'une plaque de bronze indiquant dans un premier temps le numéro du bâtiment au sein de la rue et dans un second, l'identité du propriétaire. Pendant ce temps-là, de l'autre côté du mur, une voix étouffée par l'épaisseur de granit semble hurler à notre encontre.

« - J'arrive tout de suite ! »

S'en suivent des bruits de pas lourds se rapprochant de la porte, des cliquètements des différents mécanismes verrouillant le passage et un grincement sec et interminable au moment où le mur de bois vient se courber vers l'intérieur, relâchant un râle d'air chaud et parfumé d'une odeur de goûter. Venait-on de mettre un gâteau dans le four ?

- Ha, Monsieur Landyard, si je m'apprêtais à vous voir ainsi... s'excuse une mignonnette en tenue de domestique, à l'origine des hurlements entendus quelques instants plutôt.

« - Ne vous en faites pas Miss. Au vu des récents événements, je comprends tout à fait. Nous sommes venus discuter avec Geodry. Pour l'enquête. »

Parcourue par différents troubles obsessionnels compulsifs, la servante semble systématiquement déconcentrée à chaque fois qu'un mot est prononcé. Enchaînant ainsi d'étranges révérences et courbettes, la voilà qui nous fait signe d'entrer puis de la suivre en répétant plusieurs fois qu'elle comprend, que le pauvre petit est déboussolé, que ce n'est pas un âge pour voir de telles choses. Et c'est donc à coup de vérités générales que nous traversons les pièces richement décorées et grimpons les marches moelleuses des escaliers tapissés d'une confortable moquette pour finalement atteindre la chambre du jeune Lord du Lac, orphelin selon la conclusion de la bonne.

« - Je... Je dois vous laisser, le gâteau est bientôt prêt. Le petit a besoin de manger. »

Oui, quelque chose de bon, quelque chose de chaud, avec du chocolat en guise d'antidépresseur, je ne peux qu'appuyer le départ de la servante dont la présence nous aurait très probablement embarrassés dans notre interrogatoire. Ayant terminé notre drôle d'escapade au sein de la maison victorienne, nous voilà amenés devant une ultime porte boisée et laquée suintant les pleurs et les sanglots du gamin. Pénétrant dans la pièce en première, en espérant pouvoir insuffler au mioche un peu de confiance, en espérant pouvoir lui apporter un peu d’apaisement du fait de mon apparence féminine lui rappelant un certain réconfort maternel, me voilà à ouvrir la marche dans un capharnaüm sans nom laissant ridiculement fragile et petit le môme, allongé sur son lit, la tête dans l'oreiller. Rongé par la rage et le désespoir, le morveux semblait avoir détruit chaque jouet, chaque poupée, chaque chose pouvant être réduite en miette dans sa chambre. Tendant la main dans sa direction, je me rappelle son nom et l'appelle d'une voix qui se veut chaleureuse et sympathique. Je savais être mielleuse quand l'occasion se présentait et bien souvent le mensonge paraissait encore plus vrai que la vérité elle-même.

« - Geodry ? Geodry, tu m'entends ? Je m'appelle Elizabeth, je suis venu avec un ami. Nous sommes là pour t'aider. »

La tête enfoncée dans son oreiller, continuant à pleurer, je doutais de parvenir à raisonner l'enfant dont le cerveau semblait davantage fermé que les oreilles. Le traumatisme était fort et je ne comptais pas y arriver du premier coup. Néanmoins, voyant lentement la tête du gamin se soulever pour tourner vers moi un visage ravagé par la peine et des griffures d'ongles, je m'estime finalement plutôt chanceuse, pouvant commencer par un simple contact du regard me permettant de me rapprocher encore jusqu'à atteindre le chevet du lit. Il avait tout au plus huit ans et de longs cheveux bruns.

« - Qu'est-ce que vous voulez ? »

Bien qu'en mon for intérieur je ne puis m'empêcher de sourire face à ce premier contact, je me vois obligée de garder un visage compréhensif tout en m'adressant au petit. Il faut qu'il parle, il faut qu'il nous dise ce qu'il a vu et jamais il ne le fera si on ne le calme pas avant. J'avais cru comprendre qu'il était orphelin, soit : pour ces quelques dizaines de minutes, je devais être sa mère et il devait tout me dire. De la manipulation psychologique, du harcèlement, mais le choix n'était pas le notre.

« - Nous sommes venus pour toi. Nous voulons que tu ailles mieux. Regarde, lui c'est Monsieur Landyard, c'est un grand soldat, il est venu pour te donner du courage. » fais-je tout en désignant mon collègue de la main droite, guidant le regard de l'enfant dont les yeux grands et ronds semblent ne pas saisir tous les éléments de notre visite.

Susurrant mon venin telle une véritable vipère, ce n'est pas tant le choix des mots que les gestes que je fais et le ton de ma voix qui créent un monde dans la tête du gamin. Le Cipher Pol ne nous apprenait pas qu'à torturer les âmes, il nous apprenait aussi à les soigner... enfin, plutôt à les bercer d'illusion en leur faisant croire qu'on les soignait.

« - Et moi, je suis venue pour que tu sèches tes larmes, pour que tu retrouves le sourire, même si c'est difficile, même si ton papa te manque. Ce n'est pas ce qu'il aurait voulu, ton papa. Il n'aurait jamais voulu que tu pleures, que tu sois triste. Non non, ce qu'il aurait voulu, c'est que tu sois heureux, que tu gardes le sourire quoi qu'il advienne. » dis-je tout en approchant ma main de celle du petit pour la saisir doucement, tenant de l'autre le visage du bambin pour venir effacer du plat du pouce les larmes coulant sur ses joues tout doucement. « Allons, sois fort, sèche tes larmes, montre nous ton plus beau sourire. Pour ton papa, pour qu'il soit fier de toi. »

Alors, une minute de silence s'écoule, tandis que je berce l'enfant, tandis que je lui murmure des mots délicieux, tandis que le démon fait son office. Bientôt donc, le petiot cesse de sangloter, son corps n'est plus parcouru de spasmes, ses larmes cessent de couler sur ses grosses joues roses et ses yeux rougis viennent assécher les lacs qui s'y sont formés. Bientôt, l'enfant vient se lover contre ma poitrine, serrant autour de mon cou ses petits bras menus. Et même sans le voir, même sans l'entendre ; en même temps que moi je le sens s'exécuter.

Il sourit délicatement, ensorcelé.

« - Alors, il a dit quelque chose ? »

Je ferme la porte dans mon sillon. Patientant dehors, l'inspecteur n'avait pas participé à la conversation privée, entre l'enfant et moi. Il était resté en dehors de cela, pour plus d'intimité. Pour que le gamin se sente à l'aise, en confiance.

« - Bien sûr. Mais rien de vraiment exceptionnel. J'ai la description du suspect, mais je ne sais pas si ça vaut grand chose. »

« - Très bien, discutons-en en chemin. Je vous raccompagne jusqu'à votre hôtel. »

Fort aimable. Comme nous sommes venus, nous repartons, saluant au passage la gouvernante sans même prendre la peine de goûter à la mangeaille préparée pour le bambin. Même si deux parts du gâteau nous sont proposées, à emporter comme sur place. Nous déclinons et taillons la route hors de la gigantesque demeure, désormais bien vide sans son propriétaire.

« - Oui, l'enfant n'a pas vu grand chose. Une silhouette encapuchonnée. Un homme. Grand, peut-être. De corpulence moyenne, probablement.

- Ça ne nous avance pas.

- En effet... »

Le silence conclue la conversation, aussi riche en éléments qu'en mots pour exprimer notre désarroi. Progressivement, les pas nous rapprochent de mon auberge où je crèche temporairement. Tant mieux puisque la nuit tombe et je n'ai nulle envie de me retrouver dans le coin lorsque les vauriens reprendront le contrôle des rues. La Marine ne peut décidément pas être partout. Et qui dit Dragons Célestes dit aussi pauvreté, dépravation, vermine. Des hommes exilés, des esclaves torturés et toutes sortes d'âmes en peine qui, un jour ou l'autre, arriveront à s'échapper du joug de leurs bourreaux. En crevant, assurément, ou par des moyens plus innovants. La fuite, par exemple. Ou le meurtre.

Est-ce donc à cela que l'on à affaire ? Un ancien esclave en quête de vengeance ? C'est probable. Les profils peuvent être nombreux et nous ne pouvons que spéculer. Je partage les éléments avec Landyard, mais le bonhomme a une hypothèse différente qui rallie ma première pensée. Celle d'un suspect originaire de l'île qui a vu son foyer détruit à l'arrivée des Yonesku. Car les esclaves fuyant les nobles sont peu nombreux. Et en général, soit ils ne vont pas bien loin et se font capturer à nouveau. Soit ils arrivent à s'échapper pour ne plus jamais refaire surface.

Mais en aucun cas ils ne restent dans les parages pour commettre des crimes sur la simple plèbe, quand leurs tortionnaires s'en tirent sans même verser une larme.

La personne qui accomplit un tel travail doit être persuadée que cela a des répercussions sur les Dragons. Et ça en a probablement, mais pas émotionnellement. Le tracas, la gêne, comme lorsque l'on se brise un ongle. Ou bien que l'on marche dans une crotte. Ça doit être cela, le sentiment des Tenryuubitos à cette heure-ci.

« - Bon et bien... Je dors ici et-

- Nous reprenons demain à dix heures. Cela vous va ?

- Je... Pardon ? Je ne me suis engagée à rien. »

Le bonhomme est étrangement abscons. Il doit m'avoir assimilée à une sorte d'assistante, très probablement. Peut-être ne peut-il plus se passer de ma présence ? Ou bien reconnaît-il ma valeur en tant qu'enquêtrice ? C'est vrai, je commence à avoir pas mal de notoriété sur les quatre océans désormais...

« - Bonne nuit, Miss Butterfly, » termine-t-il tout en tirant sa révérence, le chapeau prestement soulevé.

Un homme étrange. A mon effigie. Sur cette idée, je m'engouffre donc sous le porche de l'auberge pour venir pointer mon passage au tenant. Et monter les escaliers menant vers ma loge.


Rien. Rien rien rien et encore rien. Pourquoi parcourons-nous les rues sans but ? Nous ne pouvons pas remplacer la patrouille d'un millier de soldats dans une ville aussi grande.

« - Vous pensez que je n'ai que ça à faire de mes journées, Inspecteur Landyard ?

- Je pense. »

Quel homme présomptueux, mais incroyablement pertinent. On dirait que mes pensées transitent par son esprit avant d'intégrer le mien. Ce qui me met à la fois affreusement mal à l'aise mais aussi étonnamment en confiance. Le sentiment d'être avec mes pairs. Est-ce dangereux ? Assurément. Qui est cet homme au fond ? Est-ce que sa plaque d'inspecteur a une quelconque valeur ? Les mots, rien que les mots. Ils ont plus de pouvoir que tout le reste, lorsque l'on sait bien les utiliser.

« - A force de tuer toute la cour des Yonesku, il ne restera plus beaucoup de prétendants.

- Nous allons surveiller une potentielle victime ? »

L'homme ricane, agitant sa cane de haut en bas dans un moulinet imparfait, comme volontairement raté. Puis un pas à gauche, un pas à droite, dans une danse relativement absurde. Quel est le but à tout cela ? Me prouver quelque chose.

« - Nous sommes déjà en train de le faire. »

Un spectacle. La Cour des Miracles, le quartier des jongleurs, des bêtes de foires et autres hommes-troncs et femmes à barbes. Ici, nous ne nous fondons plus dans la masse. Et devant nous, un homme accommodé de pourtours voyants. D'une espèce de robe rigolote, de chausses blanches et chaussettes hautes. Et du fond de teint sur le visage avec une perruque à froufrous pour garnir le tout.

« - Lui ?

- Vraisemblablement. Sir Jacques de Popentour. Un titre pompeux pour un simple proxénète. Regardez, voyez comme il tremble et regarde incessamment derrière lui.

- C'est pour cela que vous m'avez demandée de m'habiller ainsi ? » fais-je tout en désignant des mains ma robe tricolore.

Affublée d'un étrange buste qui me comprime la poitrine, de talons trop hauts et d'une nouvelle perruque, je ne sais pas vraiment qui je suis. En fait, il me le précise tout en soulevant son haut-de-forme pour en retirer un... lapin.

« - Mon assistante. Le Magicien Blanchard de Boniment.

- Avouez, vous avez y avez travaillé avant de me rencontrer. A cette couverture, je veux dire.

- Autant que la couverture sous votre couverture, ma chère. » me renvoie-t-il, goguenard.

Percée à jour, je me tais. Inutile d'aller plus loin dans cette discussion, mais le bonhomme sait bien que je suis beaucoup plus qu'une simple enquêtrice de bas étage. La question demeure : comment ? Enfin, pour l'instant, je lui sers de faire valoir et de garantie pour son statut de magicien. Avec lequel il émerveille les passants au passage, n'hésitant pas à m'utiliser pour l'assister. Assistante.

« - Suis-je un prétexte ou une excuse ?

- Ni l'un ni l'autre. Vous êtes mon invitée et la clé de voute de cette mission. »

Impossible, aurait-il préparé tout cela pendant la nuit ? Ou bien s'attendait-il à ce qu'une femme vienne l'assister dans son enquête à un moment ou à un autre ? L'homme reste un mystère, un gaillard doué d'un sang froid mystique et d'une intelligence sans faille. Que puis-je y faire ? Je me retrouve ballotée dans tout cela. Et je ne peux que satisfaire ses demandes, agissant dans ses tours de passe-passe pour dissimuler la raison de notre présence. Petit à petit, nous évoluons dans les rues, à proximité du gentilhomme épaté par les spectacles et expositions qui s'offrent à sa vue. C'est l'utilité de l'endroit, une rue où les artistes présentent leurs œuvres. Peintres, musiciens, clowns et dresseurs d'animaux. Les arts du cirque mêlés au reste. Un endroit bassement fréquenté, finalement. Une aubaine si jamais notre tueur en série désire s'en prendre à De Popentour.

« - Là-bas, vous voyez ce que je vois ? »

Non. Je.. Si peut-être. Dans ce carnaval de tâches de couleurs et de bruit incessant, se cache une silhouette noircissant le tableau. Sombre, discrète et surtout encapuchonnée, celle-ci évolue dans notre sens et ne va pas tarder à rencontrer le gérant des bordels de la ville.

« - Que fait-on, on intervient ?

- Tss. Trop tard pour lui. Rapprochons-nous. »

Ce que nous faisons. Toujours à la même vitesse, toujours en accomplissant des tours pour les touristes. De Popentour n'est plus très loin, mais le potentiel assassin non plus. Et sa veste diablement épaisse, en toile teinte, camoufle parfaitement ses traits. Son voile tombant pile-poil devant ses yeux, ne laissant comme toute opportunité de le reconnaître qu'une simple mâchoire rectangulaire. Il fait de grands pas, comme pressé par quelques choses. L'intrigue se déroule devant nos yeux. Est-ce notre homme ? Nous le saurons très bientôt. En fait, nous collons presque aux talons du bourgeois, aidés par l'aspect compact de la foule dans laquelle nous nous dissimulons. Et beaucoup mieux que l'assassin, qui finalement lève le bras au croisement. Et sort de sa manche un couteau de lancer qui a tôt fait de traverser l'océan de têtes. Pour se ficher proprement dans l'arrière celle du proxénète, en train de goûter à une sorte de vin relevé aux épices, proposé par un marchand dodu. Pas de bol pour ce-dernier, le cadavre tombe raide mort. Et s'effondre sur son étal. Avant que les premiers cris ne résonnent et que le sang s'écoule. Et qu'un mouchoir blanc ne tombe près du cadavre, des lettres rouges gravées dessus par une écriture tremblotante. Je devine : Monroe.

Je reste fascinée par la propreté de la scène, qui aurait probablement permis au meurtrier de s'en tirer, noyé dans la tumulte, si nous n'avions pas été là pour suivre ses traces. Son pas est preste, sa silhouette zigzague et tournoie, passe par des chemins détournés. Puis quitte ultimement la Cour des Miracles, pour atterrir dans un quartier hautement sinistré et pauvre, tenant davantage de feu Troop Erdu que du Don. Et comme l'endroit est faiblement fréquenté, il peut finalement se permettre une œillade dans le dos.

Pour dénoter notre présence qui n'a plus rien de furtive.

Difficile de courir dans une marée humaine, même si Landyard s'en tire pas mal. Le fugitif lui ne prend pas de gants : il bouscule et se précipite de façon aveugle sous les regards étonnés et énervés de ses victimes. Mais je devine rapidement que si l'assassin s'est permis de commettre son attentat en pleine journée, c'est qu'il possède un plan de secours. Un moyen de s'échapper, de nous fausser compagnie. De la main droite, je me fraye un chemin, poussant à mon tour les mêmes brusqués qui rouspètent allégrement, tempêtent à foison.

« - Faites attention ! Mais bon sang !!

- Police, dégagez le chemin ! »

Avec son insigne, l'inspecteur tente de provoquer une réaction, mais la foule est trop compacte. Tout ce qu'il peut faire, c'est brandir sa plaque et excuser son geste de la même manière. Je ne m'embête pas avec ces détails : l'assassin gagne en distance minute après minute et a désormais quasiment disparu de mon champ de vision.

« - Il va s'échapper, vite ! » asséné-je à mon collègue qui soudainement s'arrête et vient fouiller dans sa poche. Je le dévisage tout en levant un sourcil, mais déjà celui-ci me fait signe de ne pas m'arrêter.

« - Continuez à le poursuivre, j'appelle des renforts. »

Logique. Je ne connais pas la ville mais Scott si, des soldats peuvent probablement faire barrage plus loin. A temps serait le mieux.

Déjà la foule se désépaissit, me permettant de gagner en allure. Le Soru aiderait particulièrement, si je n'étais pas sous couverture ; je ne peux donc que courir comme une dératée de la façon la plus humaine qu'il soit. Au fur et à mesure, le poursuivi s'enfonce dans une partie plus sombre de la ville. On ne peut pas parler de quartier pauvre, pas au sein du Don, mais probablement d'un quartier moins riche où les bâtiments ont été bâtis sans être terminés. Les pavés des rues sont bien moins resplendissants ici, le soleil moins impactant sur la luminosité. A vrai dire, il fait sombre et je retrouve là une porte de sortie potentielle pour le meurtrier.

« - Oh... non... »

Les ténèbres, ça me connaît. Plus il fait sombre et plus j'y gagne. Si les rues étaient auparavant moins remplies, désormais elles sont pratiquement vides, ce qui me permet de pallier la distance entre l'assassin et moi de façon irréaliste, improbable. Finalement, je réussis à lui mettre le grappin dessus, au moment même où un couteau vole dans ma direction, cherche à trancher ma main. Mais c'est trop tard, j'ai déjà l'ascendant : l'objet passe à deux doigts de mon poignet et finit dans un tintement tonitruant sur le pavé. J'emporte l'homme dans une ruelle en même temps que nous échangeons des coups. Dans la débâcle, mon arcade se reçoit un pavé délogé du sol, me faisant soudainement voir trouble et lâcher prise. Toutefois, un dernier croche-patte contre l'ennemi qui se redresse pour décamper me permet de le ramener vers moi et l'immobiliser sur le dos, la tête écrasée contre la pierre.

« - Alors, ça fait pas du bien hein ? » que j'éructe tout en maintenant la pression sur le crâne de ma victime, pour bien lui faire connaître ma douleur.

L'homme grogne mais garde le silence. Parfait, il aurait tout le loisir de parler ensuite. Deux minutes s'écoulent avant que Landvard et ses hommes ne débarquent avec un carrosse. Le suspect est aussitôt saisi et enfourné, tandis que je passe mes mains sur mon manteau pour essayer d'en retirer le maximum de saleté ; c'est désormais mes mains qui sont couvertes de poussière.

« - Beau boulot, Miss Butterfly. Je m'occupe du reste, allez faire examiner votre blessure.

- Ce n'est rien, j'ai vu pire... Dites-moi, il n'y a pas un infirmier ou un médecin présent dans les locaux de la Marine ? J'ai bien l'intention de vous accompagner pour tirer ça au clair. Quelque chose me dit que nous n'avons pas affaire à un individu isolé... »

Hochement de tête ; le détective ordonne qu'on me laisse une place à ses côtés, à l'avant de la carriole. À l'intérieur, une grille nous sépare du criminel, ce qui ne l'empêche naturellement pas de m'assassiner du regard. Le sourire en coin et un mouchoir vissé sur la tempe, je le regarde goguenarde, certaine qu'il ne gardera pas son attitude délétère très longtemps lorsque je m'occuperai personnellement de son cas.

*Tu vas voir, c'est un endroit magique...*

Ces mots résonnaient encore et encore dans sa tête. Lui, contraint de suivre sa famille, était ainsi arrivé il y a deux ans au Don des Saints. Originaires de Bliss, ils avaient tout quitté pour ce paradis artificiel. Les primes toujours plus alléchantes avaient attiré le chef de famille lorsque son entreprise était en mauvaise posture, devant une concurrence toujours plus rude sur l'île des constructeurs. Armateurs depuis des générations, cette décision avait provoqué des disputes indélébiles au sein de la famille. Sa famille était sur Bliss depuis longtemps et une telle décision, motivée par l'argent, pouvait paraître stupide, méprisante envers les ancêtres et les traditions.

Mais bien sûr, Roshan n'avait pas son mot à dire.

Véritable catastrophe sociale, il s'était fait quelques amis au Royaume. Et voilà qu'on lui enlève, pour des raisons au final plutôt bancale. Se faire de nouveaux amis fut une tâche impossible pour ce jeune adulte, reclus sur lui-même, introverti. Ses seuls contacts humains étaient sa famille, et encore. Il était pour ainsi dire le raté de la famille. Fils unique, il était pourtant aimé par ses parents, qui lui offraient tout, malgré les difficultés économiques. Tout, parce qu'ils avaient bien conscience que leur fils devait s'ouvrir, comme on ouvre une huître pour trouver la perle en son sein.

Alors son père avait commencé à faire le lèche-botte de ces Seigneuries.

Qu'il détestait ça.

L'honneur... Il était si fier, si porté sur l'honneur, qu'il redoutait de parler, de faire n'importe quoi, sous peine d'être déshonoré. Ses parents s'en étaient rendu compte, mais n'avaient pas pensé aux dégâts qu'ils causaient en lui en s'agenouillant chaque matin devant les Dragons. Il en souffrait intérieurement, mais n'osait rien dire. Alors la vie continua son cours, lentement.

Et un jour, Il vint.

Il vint l'aider dans sa souffrance.

La première fois, il n'avait pas pu prendre son courage à deux mains. Mais la deuxième, il le fit. C'était sale, peu soigné. Il avait découpé le corps, maladroitement, avant que le chien mange son maître. Mais il apprenait vite, comme Il disait. Comme il n'avait pas besoin de travailler, sa famille l'entretenant, il pouvait rentrer n'importe quand sans qu'on lui pose des questions. Ou du moins, des questions réellement intéressées. La journée était si éreintante pour ses parents, devant faire des courbettes à longueur de journée avant de courir chez un noble proposer un contrat, avec des millions de Berrys à la clef.

Lorsqu'il vit dans les journaux qu'une autre personne faisait ça, il l'avait questionné.

Il était prêt.

Il fallait atteindre le sommet de cet art dangereusement sophistiqué.

Alors il l'avait fait proprement cette fois-ci, peu de temps après l'assassinat du Sir de Popentour. Cette nuit-là, il était allé chez un certain Carlet. Un éminent économiste... qui l'était avant d'écrire des traités vantant les mérites des politiques financières des Dragons. Célibataire, vivant seul dans une maison éloignée de la ville, c'était une cible de choix pour s'exercer.

Il s'introduisit dans la mansarde, le soir. Le soleil faiblissait ; la lune prenait la relève. Malgré les récentes nouvelles, l'homme en question n'avait pas jugé adéquat de faire garder sa maison plus qu'elle ne l'était. Il avait un seul garde, un homme de confiance qu'il connaissait depuis quelques années. Du genre grand baraqué. Roshan, maigre, courbé, si fragile, ne faisait pas le poids. Mais il était animé d'une fureur meurtrière.

Il avait réfléchi à la meilleure manière de tuer l'économiste ; mais pas vraiment à celle pour son garde.

Alors il avait fait une erreur.

Alors qu'il avançait vers la porte, doucement, il entendit le vigile venir vers lui. Discrètement, il se réfugia dans les buissons accolés à la porte d'entrée. Il attendit qu'il passe, qu'il se rapproche... et s'élança, dague à la main, direction le cou du malheureux.

Mais tout ne se passa pas comme prévu.

La nuit était tombée depuis longtemps, l'interrogatoire ne donnait rien. Quoi que l'on fasse, quoi que l'on dise, l'individu s'était enfermé dans son mutisme et notre patience en pâtissait. De temps en temps, il me décochait un sourire sardonique et je lui répondais avec une claque. Alors, il me tendait l'autre joue.

Le peu d'informations que nous avons vis à vis du suspect est désormais sa litanie habituelle, ce qu'il semble répéter entre deux crises de panique : « je suis Monroe ». Cela fait évidemment office d'aveux, en plus d'avoir été pris sur le fait ; l'homme serait certainement pendu sur la place public ou exécuté selon les lubies des Yonesku. Pourtant, ses traits figés et son regard vide trahissent une forme de plénitude factice. Son corps est sensible à la douleur, mais son esprit semble comme encapsulé dans une coque imperméable...

Voilà un moment que Landyard est parti se chercher un café. À son retour dans la salle d’interrogatoire, il n'est plus seul : deux soldats de la Marine l’encadrent.

« - Ces messieurs estiment que le temps dédié à l'interrogatoire est terminé. Les Dragons Célestes ont statué, le criminel sera brûlé sur le bûcher demain. »

J'accuse salement la nouvelle, considérant que je l'avais vue venir. Les poings crispés, je cogne la table soudainement, n'effrayant pas pour autant le prisonnier ou même les geôliers qui étaient venus le soulever pour le ramener jusqu'à sa cellule.

« - Mais ils ne peuvent pas le condamner à mort comme cela ! Nous n'avons encore rien trouvé... Peut-être a-t-il des complices !

- Peut-être, mais les Yonesku estiment que nous avons trouvé le coupable et qu'en donnant au plus tôt l'exemple de son exécution auprès de la population locale, le calme reviendra. »

Je sens la même détresse dans les paroles de mon interlocuteur, il ne peut que déplorer cette situation. Plus ça va et plus j'apprends à le connaître, plus sa personnalité me paraît complexe mais en même temps limpide. Un simple inspecteur ? Certainement pas, mais un esprit ingénieux qui peut travailler pour le Gouvernement Mondial... Cela expliquerait ses connaissances à mon sujet.

Détroussés de notre unique témoin et preuve tangible, nous sommes de retour à la case départ. J'allume une cigarette sur le perron du bâtiment, bientôt rejointe par celui qui décidément ne peut plus se passer de moi.

« - Alors ?

- Alors on attend. Admettons que vous ayez raison, je ne pense pas que nous soyons face à un groupe organisé. Si cela est démontré, cela veut dire que quelqu'un tire les ficelles et qu'il ne s'agit que de pions sacrifiables... »

La fumée du tabac embaume l'air. Landyard a sorti son fume-cigarette lui aussi ; le regard perdu dans la nuit, il réfléchit. Soudain, la tranquillité de l'instant se voit brisée par un fourmillement dans la base de la Marine. Les portes s'ouvrent bientôt, laissant passer une dizaine de soldats armés. Sans perdre le nord malgré la confusion, j'interpelle aussitôt l'un d'entre eux :

« - Il y a eu une tentative de meurtre ! C'est monsieur Carlet, » lâche-t-il avant de retrouver son peloton devant un carrosse fraichement affrété.

« - Carlet, évidemment... Butterfly, croyez-le ou non mais vous aviez vu juste.

- Quand aurez-vous fini de me sous-estimer ? » soufflai-je en roulant des yeux.

« - Quand nous aurons le temps de se poser ce genre de questions. Suivons les ! »

Tandis que nous étions en chemin, je réfléchissais au comportement étrange du « Monroe » que nous avions capturé. Il n'était vraisemblablement pas le seul et je peinais à comprendre pourquoi le pauvre homme continuait à assurer cette défense stérile pendant l'interrogatoire. Qu'avait-il à y gagner ? Si c'était bien lui Monroe et que nous nous rendions vers un cas isolé, souhaitait-il juste que son nom soit gravé dans le marbre du Don des Saints ?

Non, il y avait quelque chose de surnaturel dans le comportement de notre prisonnier. Ses faits et gestes renvoyaient parfois à ceux d'un junkie, comme s'il était sous l'influence d'une drogue hallucinogène. Sauf que ça ne semblait pas être le cas. Pouvait-il s'agir des pouvoirs d...

« - Nous y sommes ! »

Les soldats de la Marine nous devançaient de peu. Apparemment, la maison avait un gardien qui avait réussi à neutraliser l'assassin à temps. Il fallait croire que le pauvre homme avait un plan et n'avait pas prévu que d'autres variables se mettent en travers de son chemin.

Avançant vers la bâtisse, j'échange trois mots avec celui qui veut à tout prix conserver cette attitude supérieure. J'ai plus ou moins compris qu'il joue de mon secret pour me discréditer, même si ses intentions ne sont pas mauvaises. Une fois de plus, il s'agit d'une large propriété avec un grand jardin et une construction en son centre dans laquelle nous nous engageons. Un hall d'entrée digne de celui d'un petit palais, une salle de bal, nous accueille. Cependant des objets brisés et des traces de sang sur le sol cassent quelque peu le portrait de la résidence soigneusement tenue. Dans un coin, entouré d'hommes en uniforme, le fameux économiste s'exprime entre deux sanglots. Son gorille, mal en point, est assis sur les marches à côté du corps d'un jeune homme plus amoché, mais encore en vie.

Je laisse volontiers l'interrogatoire du mondain à Landyard et me précipite vers le criminel, me penchant au-dessus de sa carcasse. Du bout des doigts, je tâte ses poches, espérant y trouver la preuve que j'attendais : aucun résultat. Il n'avait pas eu le temps de signer son méfait.

« - Merde ! A-t-il dit quoi que ce soit ou évoqué un certain Monroe ? » demandé-je au garde-du-corps, visiblement dans le gaz

L'homme secoue la tête. Nous voilà bien avancés, sans aucune preuve pouvant, entre guillemets, innocenter notre condamné à mort. Mon cerveau se met à réfléchir à mille à l'heure, tandis que j'essaye de comprendre. Les premières affaires s'étaient faites sans le moindre accroc, mais à présent les tueurs se prenaient les pieds dans le tapis ou agissaient à découvert. Cela n'allait pas.

« - Landyard. Je peux vous parler ? »

Dans un raclement de gorge, l'homme s'arrache aussitôt à sa discussion avec le rentier, visiblement sans plus d'indices. Je vois que lui aussi pense à quelque chose.

« - Nous ne retrouvons plus la minutie des premiers meurtres. Quelque chose se trame, on dirait que c'est fait exprès.

- N'avez-vous rien remarqué ?

- Pardon ?

- Le profil de nos assassins. Des jeunes hommes frêles aux vêtements de mauvaise qualité ou rapiécés. Ils correspondent parfaitement à l'image que l'on se ferait d'un désespéré. Et il est facile de manipuler des hommes qui n'attendent plus rien de la vie... »

Je reste pensive un instant à ce sujet. Tous les éléments semblaient concorder avec mon hypothèse, mais je peinais à comprendre l'objectif, mis à part de saboter la cour des Yonesku. Posant mes mains sur mes hanches, j'envisage alors d'exposer ma théorie à l'inspecteur.

« - Voilà un moment que je suspecte quelque chose de mystique à l’œuvre. Ces hommes semblent mus par le même objectif. Et si la personne derrière tout cela souhaitait justement que notre captif soit exécuté demain ? Si tout cela n'était qu'une orchestration pour obliger les Dragons Célestes à sortir de leur tanière ? »

Notre second suspect ne semble pas vouloir se réveiller, mais il nous faut trouver un moyen pour le faire émerger. S'il agissait de la même façon que le premier Monroe, nous aurions notre preuve que ce ne sont que des pions et que le véritable danger est toujours en liberté... Landyard semble moudre le grain que je viens de lui servir, le menton tenu en cisaille entre son pouce et son index.

Je savais que sa pensée pouvait compléter la mienne.

« - Effectivement, les Yonesku seront présents demain pour assister au bûcher. Ils veulent s'imposer comme des héros, ceux qui ont réussi à endiguer le mal. Nous n'arriverons pas facilement à les dissuader de se montrer en public. Je pense aussi que tout cela est devenu bien trop facile. Peut-être que cette tentative d’assassinat était vouée à l'échec pour nous permettre à coup sûr de mettre la main sur un épouvantail, ce qui voudrait dire que le véritable Monroe avait tout prévu.

- Il faut trouver un moyen de le faire parler, » dis-je en pointant du doigt le nouveau suspect dans l'affaire. « Dites à vos hommes de lui fournir les soins nécessaires à son réveil. »

À ces mots, le regard de l'inspecteur se pose sur moi. Il n'apprécie pas que je lui donne des ordres, mais je n'ai fait que le prendre de court. C'était ce qu'il avait plus ou moins prévu, de toute manière.

Nous visitions cette fois-ci l'hôpital du Don des Saints. Les Tenryuubitos avaient bien pris soin de construire un bel édifice flambant neuf, ils estimaient que la santé des concitoyens était importante et peut-être sur ce point avaient-ils raison. À vrai dire, c'était peut-être même l'un des meilleurs endroits pour être hospitalisé sur les Blues, car les frais étaient abordables, justement pour que les paysans de Troop Erdu puissent en profiter. Tout était fait dans cette optique de vouer un culte de la personnalité aux Dragons Célestes, au final. On les prenait en sympathie ou bien on vivait comme un arriéré ; la plupart avaient fait leur choix, ne laissant qu'une minorité d'irréductibles péquenauds.

Je lisais un magazine dans la chambre d'hôpital, à proximité du patient alité, menotté à son support. Son pronostic vital n'était pas engagé, cependant les médecins ne pouvaient nous dire précisément quand il se réveillerait. Bientôt, l'aube pointerait le bout de son nez et l'exécution se déroulerait comme prévue.

C'est au terme d'une page d'articles inintéressants que débarque mon partenaire de fortune. Voilà plusieurs heures qu'il s'est absenté, soi-disant pour essayer de prévenir les Tentryuubitos de la menace qui plane sur eux, pour les convaincre d'abandonner leur mission.

« - Ils n'ont rien voulu entendre. Tout au plus vont-ils renforcer la sécurité...

- Prévisible. Ils se pensent inatteignables, mais nous avons vu que nos individus sont prêts à tout. Si c'est bien ce que nous pensons, nous n'avons même aucune idée de leur nombre... Ils pourraient très bien être parmi nous.

- Au sein de la garde rapprochée des Yonesku ? Je pourrais me renseigner, mais pour avoir accès aux dossiers...

- ...il faudrait que vous ayez une preuve à montrer à un administrateur. Vous avez bien caché votre petit jeu, mais je sais reconnaître un pair lorsque j'en vois un.

- Il était évident que nous arriverions à la même conclusion. »

Un agent du Cipher Pol, peut-être même plus que cela. Je n'avais aucune idée de son véritable poste, ni de son pôle, mais je me doutais que c'était un engagement à responsabilités. Et visiblement, en mettant les pieds sur le Don des Saints, j'avais pénétré dans son territoire.

Mais tandis que j'ironise de la situation, un petit gargouillis se fait entendre. Posant le magazine, je me rapproche du lit : notre homme regagne conscience, ses yeux s'ouvrent péniblement, mais il peine à déglutir. J'ai aussitôt le réflexe de saisir mon verre d'eau et lui donner quelques petites gorgées pour l'aider à s'hydrater. En même temps, l'inspecteur se met à portée d'oreille à son tour, intrigué.

Quelques secondes passent et soudain l'assassin en herbe semble retrouver ses esprits, luttant pour s'échapper, découvrant qu'il est enchaîné à sa couche. Pratiquement mutique si ce n'est ses hurlements gutturaux, il ne répond pas à nos questions, mais se calme comme par magie lorsqu'on lui demande :

« - Quel est votre nom ?

- Je suis... Monroe. »

Tout sourire, machiavélique, il semble attendre quelque chose. La réplique sonnait désormais comme une signature laissée chez les victimes du chef d'orchestre ; nous avions la preuve qu'il nous manquait pour mener nos recherches.

« - Il est trop tard pour empêcher l'exécution, mais certainement pas pour intervenir. Je vais vérifier qu'il n'y ait pas de Monroes infiltrés parmi les gardes, occupez-vous de prévenir la Marine. Nous allons donner à ce criminel ce qu'il recherche ; après tout, il sera sûrement présent dans la foule pour constater son méfait. Rendez-vous pour l'exécution à dix heures. »

Concluant sa tirade, Landyard disparaît dans un tourbillon de tissus, marchant à grands pas dans le couloirs. Nous avions élucidé l'affaire, il ne restait plus qu'à se retrouver pour le grand final.

Tout le Don semblait s'être réuni sur la Grand Place où avait lieu l'exécution. Comme je m'y attendais, je peinais à retrouver mon camarade dans la masse mais identifiais des visages familiers : suivant mes indications, le Colonel avait demandé à une majorité de la garnison de se poster dans la foule, en civils. Ainsi, si quelqu'un tentait quoi que ce soit, il serait aussitôt interrompu.

Finalement, comme je continue à chercher Landyard, un haut de forme se démarque du reste. Coup de bol, je retrouve l'inspecteur, les yeux rivés sur le bûcher.

« - Un mort affreuse pour un pauvre hère manipulé, » annonce-t-il en me voyant se poster à ses côtés.

Je compatis aussi mais ne suis pas du genre à larmoyer. Les Yonesku ont prévu de bientôt faire leur apparition pour prêcher leur sermon avant que l'on ne mette le feu au bois. Des agents du CP5 montent la garde sur l'estrade, je n'ai aucune idée de si notre criminel est dans leurs rangs, mais mon partenaire n'a pas l'air de s'inquiéter. Le public est tenu à bonne distance, si bien que la seule opportunité laissée serait qu'un tireur d'élite tente son coup.

Comme par hasard, la Marine a bouclé tous les endroits en hauteurs dans les environs. Tous sauf quelques uns soigneusement choisis pour pouvoir tendre des pièges aux potentiels avatars du véritable tueur.

Enfin, après une attente interminable, un carrosse apparaît derrière la scène, libérant sur un tapis rouge une silhouette fine surmontée d'un bocal en verre qui lui serre la tête. La personnalité tant attendue n'est nulle autre que Cassandre Yonesku qui a visiblement décidé de faire le déplacement. D'une démarche chaloupée et gracile, celle-ci se dirige jusqu'au promontoire préparé pour l'occasion, tape deux fois sur l'escargomicrophone et prend enfin la parole :

« - Mes chers concitoyens, habitants du Don des Saints... bienvenue. »

Tonnerre d'applaudissements dans la foule, certains scandent même le nom de la « prêtresse ». Les fanatiques les plus ardents sifflent et frappent plus fort dans leurs mains que les autres. À croire que dans un pays où le dirigeant est un Dieu, toutes les occasions sont bonnes pour essayer de se faire remarquer.

« - Aujourd'hui, vous avez été conviés à participer au jugement du criminel dénommé Monroe. Voilà plusieurs jours que cet homme sévit, assassinant nos loyaux sujets, mettant en péril la paix et l'ordre que nous vous avons apportés. Car nous sommes aimante et juste, mais aussi implacable, nous avons décidé de punir ce criminel à la hauteur de ses méfaits. Ainsi, nous, Cassandre Yonesku, jugeons donc Monroe coupable pour le meurtre de fidèles citoyens des Saints et le condamnons à périr sur le bûcher. »

La jeune femme s'écarte du tabernacle. Son corps est droit comme un i, le moment est parfait ; ceux au courant parmi la foule attendent le signal. Mais Landyard et moi nous doutons bien qu'il n'y en aura pas qu'un. Sur l'estrade, un des agents chargés de la protection de la jeune femme s'effondre soudainement, touché par un Shigan ; dans la foule, un homme avec un couteau est arrêté juste avant les barricades. Au loin, plusieurs coups de feu retentissent, signalant que Monroe avait bien mis les petits plats dans les grands. La confusion gagne aussitôt la foule tandis que la Tenryuubito est soigneusement évacuée, son assassinat définitivement mis en déroute.

Au milieu de tout cela, l'inspecteur et moi cherchions du regard un individu suspect ; la Marine agissait elle aussi, brassant la foule, empêchant des heurts et des piétinements. La place était assez large et rapidement la masse compacte s'était déliée, si bien qu'il était plus facile de compter les têtes.

Et puis je l'ai vue : une silhouette encapuchonnée. Une étrange lueur brillait autour de ses mains tandis qu'elle cherchait à s'évader, poussant et nageant dans la marée humaine.

« - Landyard ! » hurlé-je en tirant la veste de mon collègue pour l'inviter à regarder dans la même direction.

« - C'est notre homme ! Fonce, je me charge de bloquer les issues. »

Je n'y réfléchis pas à deux fois : je cours comme une dératée, usant discrètement du Soru sur des courtes distances pour gagner du temps. Le sang tambourine dans mes tempes, alors que je me sens proche de mon objectif. L'homme, si c'en est un, m'a aussi vue à présent ; il se démène pour se frayer un chemin, n'hésitant pas à utiliser son curieux pouvoir pour envouter ceux qu'il touche et les contraindre à m'attaquer. Merde. J'assomme autant que je peux les marionnettes, les projetant dans tous les sens grâce à ma force surhumaine, n'hésitant pas à briser momentanément ma couverture. Je disparais finalement dans un Soru pour me retrouver au-dessus de ma cible, dans une ruelle vide et malfamée. En tournant son visage dans ma direction, celle-ci me dévoile un masque curieux, comme s'il était gravé dans sa chair.

De ma jambe, je dessine aussitôt un arc-de-cercle dans les airs pour tenter de trancher l'ennemi, au moins le ralentir. Toutefois l'homme parvient à esquiver le coup sans trop de peine et tente de projeter sur moi un rayon que je parviens à éviter au-dernier moment. Contrainte de battre en retraite pour pouvoir revenir à la charge de plus belle, je laisse, sans le savoir, l'occasion à mon adversaire de se faire la malle l'instant d'après.

« - Bon sang. »

Je cherche du regard une issue qui aurait pu permettre à l'énergumène de s'enfuir aussi prestement et découvre, sous un tapis de feuilles mortes, un bouche d'égouts. Toutefois, au moment où j'envisage de soulever le couvercle pour poursuivre ma proie, mon escargophone sonne :

« - Vous l'avez eu ? » demande la voix que je reconnais être celle de mon partenaire.

« - Non, il s'est échappé par le réseau de canalisations de la ville.

- C'est noté, restez où vous êtes, ne tentez rien de stupide. Cet homme est incroyablement dangereux et qui sait ce qu'il pourrait faire s'il parvenait à vous avoir sous son influence. Je vais envoyer des hommes dans les égouts. »

Je grince des dents. J'avais été à deux doigts d'attraper notre homme et voilà que je devais compter sur la Marine ? En vérité, je le savais perdu à présent : l'ennemi n'avait pas emprunté les souterrains par hasard, c'était une porte de secours qu'il avait prévue et s'y risquer pouvait effectivement s'avérer idiot. Il devait connaître le terrain comme sa poche ainsi que toutes les issues pour se rendre où il le voulait, y compris loin d'ici.

Essuyant la sueur sur mon front, je décide finalement de regagner la Grand Place où la Marine tente de maîtriser les derniers forcenés créés par Monroe et où l'inspecteur distribue ses ordres à tout va. Nous avions remporté une victoire, mais pas la guerre, contre un individu redoutable qui sévirait probablement à nouveau. Ainsi, je peinais à me réjouir, même lorsque Landyard semblait lui faire preuve d'une satisfaction incommensurable. Au moins, le Don des Saints avait été sauvé de Monroe et cela, on en reparlerait encore pendant longtemps.

Le soir même, je retrouvais Landyard dans un bar chic. Un air de piano flottait dans la pièce où les senteurs florales des cocktails et épices décoratives donnaient une impression de plénitude. D'autres rentiers et fervents adorateurs des Tenryuubitos étaient là aussi. Tous se pensaient à l'abri désormais : Monroe était mort, ils étaient tous morts, mais nous étions quelques uns à connaître la terrible vérité.

« - Il portait un masque, il pourrait être n'importe qui, » fis-je, dégoutée d'avoir laissé un tel danger filer.

Je porte machinalement ma coupe à la bouche, avalant le précieux nectar qui me rend la tête légère. D'un certain point de vue, la mission avait été une réussite, mais seulement car la menace avait été repoussée et non vaincue. Nous avions le profil et les pouvoirs du véritable Monroe, mais pas son identité ; nous n'avions que gratté la surface...

« - Butterfly, nous avons fait ce que nous avons pu. Les personnes manipulées par Monroe vont être étudiées pour essayer de comprendre comment il s'y prend et surtout pour tenter de défaire le lien qui les unit. »

Je bois une nouvelle gorgée. Peut-être avait-il raison, mais pourquoi me sentais-je alors aussi mal ? Je m'étais habituée aux cartons-pleins, aux victoires totales et désormais la défaite planait à nouveau sur moi. Mais il me fallait me rendre à l'évidence que le Don des Saints venait d'être sauvé.

Après dix minutes passées à regarder le fond de nos verres, nous décidions que nos routes devaient enfin se séparer. C'était différent, pour une fois, d'avoir mon homologue sur une mission. L'expérience valait le coup, du moins c'est ce que nous pensions sans l'avouer. Au final, je ne savais toujours pas quel genre d'agent était Landyard, mais je savais que cela avait à voir avec le Don des Saints auquel il était enchaîné. Probablement le CP7 donc... ou le CP4.

Sur ces réflexions, je regagnais mes appartements. Dans la nuit noir de la ville la mieux défendue de West Blue, je me sentais moins en sécurité à présent. L'Épée de Damoclès planait en permanence, là où Monroe avait laissé sa marque.

Et ses motivations réelles à vouloir supprimer un Drargon Céleste, tout comme son identité, demeuraient inconnues.