Le Suprême Pourri se présente... [terminé]

Une vague silhouette se profile dans l'ombre... Un homme s'avance. Il était grand, désormais, il est rabougri, recourbé tel un vautour perché sur un arbre mort. Sa peau est plus plissée de rides qu'une pomme de reinette flétrie. Des plaques couvrent son corps comme le lière envahi le chêne centenaire. Seuls quelques malheureux cheveux subsistent encore, retenus sur le sommet de son crâne brillant par quelques forces indéterminées. Ses deux yeux faiblement ouverts jettent toujours le même regard : "Je sais qui vous êtes, ce que vous faîtes, ce que vous pensez". Sans commune mesure avec le reste de son corps, plus hideux qu'un cadavre en putréfaction, sa bouche béante dépourvue de dents rappelle un arbre durement martelé par un pic vert voulant y trouver un nid.
Son visage, semblant toujours insatisfait, rappelle un arbre qui difficilement survit.

Il s'approche doucement. Ses mains sont décharnies et se rapprochent d'un roc battu par vents et marées. Elles menacent de s'effriter ou de tomber en poussière à chaque instant. Il tend son bras, il n'est pas très musclé ; on distingue les os à travers la chair. Il fait un pas, on remarque ses jambes tremblotantes semblant avoir du mal à le maintenir debout. Elles sont toutes aussi maigres que le reste de son corps.

Le "Maréchal" porte une tunique grecquo-romaine très complexifiée et améliorée. Haute en couleurs, orange, verte, jaune, bleu, elle ferait presque oublier le sinistre personnage qui la porte. Le col est assez bas, et brodé de fin motifs écrits en lettres de soie et d'or, les manches sont amples et tissées en satin. Le reste de sa tenue est blanc, froid et concorde parfaitement avec sa personnalité.

Il porte des sandalettes en cuir, tout droit venues d'une destination orientale, des bas ivoire, une ceinture ébène, un collier olive et une simple boucle d'oreille. Jezal est hideux et somptueux.

Finesse et barbarie, obscurantisme du Gouvernement, destruction du moindre chacal et de tout ce qui lutte contre l'Ordre Mondial. La philosophie de Jezal est simple : il y a d'un côté les méchants et de l'autre les menteurs [simili gentils]. Qui que vous soyez, vous êtes un arriviste, une racaille, un pirate, un révolutionnaire ou un assassin potentiel. Jezal subodore qu'il n'existe pas de personne foncièrement bonne et qu'un jour ou l'autre tout le monde à commis un acte légalement répréhensible. Il s'acharne donc sur quiconque enfreint la loi ou s'oppose à la justice absolue. Malgré tout, il reste humain et a à deux reprises accordé des grâces à des personnes qui les méritaient.

Chaque chose est issue d'un choix préalablement défini, il n'y a pas d'effet sans cause, de réussite sans objectif, de destruction sans folie ni de loi sans gouvernement.

Tout ce qui se passe ici bas est écrit là-haut, toute rencontre est prédestinée, tout homme est marqué du pêcher originel.

Jezal s'évertue de rembourser ce qu'il considère la dette de sa naissance en construisant un monde meilleur ou règne l'ordre, la prospérité et la vie. Le vieil homme est très fin et calculateur : il n'hésite pas à pratiquer la manipulation quand cela sert ses objectifs ; qu'ils soient personnels ou non. Chaque révolutionnaire sera torturé et mourra dans d'atroces souffrances, chaque pirate subira l'écartelement, chaque mafioso vomira son sang. La loi et l'ordre seront rétablis dans ce bas monde, et quiconque s'y opposera, subira la cabale du Gouvernement.

Wolfang est près de la plage, il fait beau ; la mer est belle, il a quatre ans, il est petit, il est blond et il a les yeux bleu ciel. Vous savez tout ce dont vous avez besoin pour vous plonger dans la suite de sa biographie.
Un crabe s'avance, sa démarche est chaloupée, sa carapace ocre desséchée et il lui manque une patte. Wolfang l'écrase. Le gamin relève son pieds pour admirer le tas informe gisant sur le sable et esquisse un sourire empreint de fierté. Il ramasse le cadavre et le lance aussi loin qu'il le peut, vers l'horizon. Chaque choix de Jezal a été conditionné par la mort du crabe. Première et dernière injustice qu'il commettra, cet animal écrira savie.

Quelques années plus tard, le gouvernement implante une bibliothèque de type P (Propagande) destinée à former des citoyens modèles qui feront peut-être parti de leurs agents un jour. Ouverte chaque jour et équipée des meilleures technologies possibles, elle attire un monde fou. Certaines personnes viennent même d'îles environnantes comme Kage Berg, Hinu Town, ou même Las Camp pour pouvoir profiter une courte journée du savoir phénoménal amassé en ce lieu. L'écriteau "Bibliothèque Gouvernementale" disposé au-dessus de la porte d'entrée, semble passer inaperçu et chacun cite désormais la "Bibliothèque d'Or" pour appuyer ses théories ou étayer ses discours. Comme tout un chacun, Wolfang s'y rend régulièrement pour lire et s'imprégner des valeurs gouvernementales. Depuis l'assassinat du crabe, qui ne l'a, finalement, pas tant marqué que cela, il se pose des questions sur la vraie valeur de la vie et de la justice. Omnibulé par l'extermination des pirates et des criminels de tout genre, il décide de passer le reste de sa vie parmi les rangs du Gouvernement Mondial. Chaque jour, il s'entraîne à se battre et s'abreuve du savoir de ce qui est désormais pour lui, un lieu sacré.
Vous pensez, à tort, qu'un élément va venir perturber cette monotonie du quotidien... Seuls quelques éléments diverses dispersés dans la vie de Wolfang feront de lui autre chose qu'un esclave mental. Ce sont ces éléments qui sont intéressants et que je vais vous conter.

Carnet de route [Wolfang à 40 ans]: James Edward Norrington. Amiral de la flotte de mon cul. Premier interrogatoire. Aujourd'hui, mon grade et mon poste au sein du gouvernement m'ont permis de le questionner comme bon me semble. Le gouvernement, soucieux de préserver l'opacité de cette affaire m'a donné toute les cartes pour m'occuper de l'homme qui accepterait des pots de vins d'une bande de Mafioso installés à West Blue. Sa démarche hautaine est typique des gradés de la Marine qui se croient à l'abri de tout problèmes et qui pensent qu'ils résisteront sans souci à une séance de torture poussée. Mr Norrington ne daigne même pas me regarder en face. J'appelle mon assistant qui va s'occuper des préparatifs. Au fur-et-à-mesure que ce dernier couvre de draps sombre l'ensemble de la salle mal éclairée, le visage de l'Amiral blêmit. Il achève de perdre ses dernières couleurs quand dans un cliquetis métallique je dépose ma sacoche d'outils devant lui. Je lui en explique le fonctionnement. Son visage reprend quelques couleurs. Sans doute pense-t'il que je bluffe, que sa fonction le protège, que l'habeas corpus existe, qu'il a droit à un procès ou même qu'un avocat va le défendre.
Je m'esclaffe et lui précise que rien ni personne ne pourra le faire sortir à part moi. Il ne saisi pas tout de suite la portée de ma remarque et me fixe, incrédule.

"Nous allons commencer par une question simple : Avez-vous oui ou non accepté des pots de vins de la part d'un quelconque réseau Mafieux ?
-Non non, répond-il hésitant
-Je vous aurais bien épargné cela mais vous ne me laissez pas le choix, lui dis-je ironiquement."

Je sors une pince destinée à arracher les dents, une à arracher les ongles et une dernière pour effectuer des perforations dans la peau. Je ne sais pas encore comment m'en servir, il est clair que James Edward Norrington va m'être très utile.

Carnet de route [Wolfang à 31 ans] : Mes premières expériences ont été visuellement difficiles à supporter, et je ne décrirai pas l'immonde odeur qui chaque jour me prend les tripes... L'habitude de la torture, et oui, cela fait déjà un an, fait que je n'ai presque plus de remords à faire ce que je fais, mais je suis las. Las de torturer des inconnus pour le plaisir de servir le gouvernement et de les faire souffrir, je veux voyager et traquer les criminels. Je me destine à une nouvelle carrière.

Carnet de route [Wolfang à 55 ans] : Chaque jour est un peu plus dur que le précédent. Mes articulations noueuses, mes dents rongées par la maladie et mon incapacité à avaler quoi que ce soit me rendent chaque jour plus repoussant et plus faible. La recherche de différentes manières de traquer un criminel et la mise en place de différents pièges m'excitent toujours autant. Mais je n'en peux plus. Je vais monter en grade et faire faire le sale boulot à des subordonnés. Je garde une certaine vigueur, mais même si là-haut, dans ma tête, une pensée fait toujours aussi vite son petit bonhomme de chemin et que l'expérience m'a forgé, mon corps subit sans cesse de nouveaux revers.

Carnet de route [Wolfang à 69 ans] : Aujourd'hui ma dernière dent est tombée. Ma peau suffit maintenant à faire parler les gens. Je ne suis plus qu'une loque intelligente au service du sacro-saint gouvernement mondial.