La violence se savoure mieux entre potes

Il y a pas mal de choses, dans le monde, qui mettent Klara mal à l’aise. Par exemple, dans l’un de ses cauchemars récurrents, elle se retrouve seule sur scène, devant des milliers de spectateurs, à devoir improviser un spectacle de danse. A chaque fois, elle se réveille en sursaut. Et dans la liste de ses pires craintes, se réveiller au beau milieu d’un des endroits les plus crades ayant jamais existé, avec pointés sur elle une demi-douzaine de paires d’yeux globuleux, c’est dans le top trois. Elle ouvre difficilement l’œil, son mal de tête tape contre les parois de son crâne, comme si il voulait s’échapper et s’attaquer à tout ce qui l’entoure. Le bourdonnement qui siffle dans ses oreilles s’estompe petit à petit, en même temps que ses yeux s’habituent à la faible lumière de l’endroit.

« Ca y’est !
– Oooh !
– Elle est encore vivante, regardez, ses yeux s’ouvrent !
– Ben, évidemment qu’elle est encore vivante, elle respire depuis tout à l’heure.
– Tu sais, j’ai déjà vu des gens tellement amochés, qu’ils respiraient encore mais qu’à l’intérieur, ils étaient complètement décédés.
– Oui ! Il paraît qu’un coup de poing, si on y met plein plein d’amour, ça peut envoyer l’âme de quelqu’un valser dans l’hyper-espace !
– Ouais, même qu’après, le corps, c’est plus qu’un gros tas de viande qui respire tout seul.
– Un genre de pilote automatique?
– Oui !
– Et c’est quoi, l’hyper-espace?
– C’est comme l’espace, dans le ciel, mais en encore plus cool.
– Woaw ! »

Finalement, elle préfère le sifflement et les acouphènes. Elle frissonne en croisant le regard de ces types qui la matent depuis tout à l’heure entrain de dormir. Même en essayant très fort, c’est difficile de faire plus flippant. Le petit cagibi, transformé à la hâte en chambre d’hôte, parvient à peine à contenir toute la petite troupe. On y retrouve de tout : des hommes-poissons, un long-bras, et juste des humains louches. Rien qu’en les regardant, on pourrait chopper le tétanos, ou une maladie encore inconnue.

« Qu’est-ce qu’on fait, maintenant?
– Ben, je sais pas moi.
– M’sieur Doppio a dit de le prévenir dès qu’elle se réveille.
– T’es sûr? Il a dit de le prévenir quand le gros chien aura fini sa sieste.
– C’est elle !
– Il est bizarre alors, comme chien.
– En plus, elle bouge pas. Elle nous regarde juste. Elle est cassée vous pensez?
– Peut-être ! Attendez, j’ai une idée. »

Comment est-ce qu’elle s’est retrouvée là, déjà? « Doppio ». Ce nom lui dit quelque chose. Une poiscaille. C’est ça. Elle a combattu avec. Pourquoi, déjà? Elle ferme les yeux pour se concentrer, et pour faire abstraction de ces zigotos. L’arène. Elle a combattu dans l’arène. Et ce type là, cette homme poisson, il a du bien l’aimer, parce qu’il l’a emmené ici, après les combats. Une vive douleur dans le bras la sort de ses pensées. L’un des clochards qui l’observent, un homme-poisson petit et grassouillé, vient de lui planter un bâton dans la peau, en la fixant d’un regard expert. Ignorant la douleur qui lui parcours l’entièreté du corps, Klara s’empare du bout de bois et le lance en plein dans sa poire. Il tombe à la renverse, se relève avec difficulté, et se masse l’arcade, ouverte, avant de lécher le sang sur ses doigts.

« Merci m’dame. »

La chasseuse en profite pour se relever. Derrière le groupe, il y a une banderole tâchée de sang, avec écrit « Bi1venue s e, bon rettablissemengue ».

« Ça va? »

C’est une petite humaine qui lui parle. Toute mince, elle porte juste une salopette rapiécée, et sa peau est couverte de bleus et d’hématomes, que Klara parcourt rapidement du regard.

« Tu aimes mes tatouages? »

Ça suffit. Elle étouffe. Il faut qu’elle sorte d’ici, et surtout qu’elle s’éloigne de ces débiles. Elle se lève, prend appuie contre le mur couvert de rouille pour éviter de tomber, et, une fois sa vision stabilisée, passe la porte grinçante.

« Bienvenue à la Fun Base, m’dame. »

Un entrepôt. Le quartier général de ces fous, c’est un entrepôt désaffectée, sale et à l’abandon. Elle s’en souvient, maintenant. Le type qu’elle recherche, il a rejoint cette sorte de secte, et si quelqu’un peut lui dire où il se trouve, c’est bien le gourou.

« Il est où, ce Doppio? »

Ses cordes vocales sont aussi rouillées que les murs qui l’entourent. Les transformations incessantes, la viande humaine, et la poussière ont visiblement laissés une trace de leur passage.

« Ben, on sait pas, nous. 
– Vous savez pas ou se trouve votre chef?
– Nan ! Il est super mystérieux, c’est pour ça qu’on l’adore. Souvent, il s’en va pendant plusieurs jours, et on sait jamais où il va. Alors on prie jusqu’à son retour. Et après, il fait une super entrée fracassante.
– Vous… Priez?
– Oui ! On se cogne la tête contre des gros blocs de béton jusqu’à ce qu’ils soient tout rouge et que des bouts de cervelles collent dessus. Tu veux venir prier avec nous? 
– Ça ira, je préfère attendre dans mon coin.
– Tu vas pas t’ennuyer?
– Tu peux te transformer en gros chien?
– Je peux te croquer?
– Tu veux faire un concours de coup de boule? Le premier qui meurt a perdu ! »

L’attente risque d’être longue.

« Euh, ben… »

C’est quoi, déjà, cette histoire de sang qui parle? Et puis, ce qu’il raconte, c’est quand même ridicule…

« Ça peut pas attendre?
- Le Fun n’attends pas !
- On parle d’une patate à combien de dorikis, déjà?
- Beaucoup trop pour toi !
- D’accord. J’ai déjà les côtes en bouillie, et j’ai l’impression que t’y es pour quelque chose, c’est pas suffisant?
- Une simple blessure superficielle, ça ne compte pas !
- Après ça, tu m’aides à retrouver le type que je cherches?
- Klarosse Klarosse Klarosse… Je t’offre le Fun, et la quintessence de l’existence, tout ça dans une petite boite emballée avec du papier cadeau en Amour, et toi, tu ne penses qu’à ce « type ». C’est bien triste… Je suis triste maintenant, tu es contente?
- Pas vraiment.
- Elle a rendu triste m’sieur Doppio !
- M’sieur Doppio, j’peux avoir la permission de lui arracher les yeux?
- Oui moi aussi m’sieur ! Mais juste pour rigoler !
- Bande de tarés… Bon. Une patate. Évite les côtes. Dans la gueule, ça me va. Après, tu m’aides, d’accord? »

Après tout, se dit-elle, ça peut pas être si pire. Quand on souffre, c’est signe qu’on vit, non? Elle va juste vivre très très fort. Dit comme ça, l’idée semble presque même attrayante. Et puis il faut bien l’admettre, quand elle n’est ni sur la piste d’un détraqué, ni entrain de se battre à mort contre ce même détraqué, et ben, la vie, c’est plutôt ennuyant pour elle. Et Doppio, l’adjectif « détraqué », il y a moyen que ça lui corresponde à peu près. Il n’est juste pas primé. Et c’est juste pas à mort. En tout cas, pas pour l’instant.

« Bon, ça vient? »

Mieux vaut vite en finir, et après, les inf-. ***. Il est difficile pour un simple narrateur de trouver l’onomatopée correspondante à ce qu’il vient de se passer. Un coup sec, brutal, rapide, puissant, couvert d’une touche d’amour étrange mais bien présente. Nous allons donc opter pour PFCHTOUISHM. Crac. En plein dans la gueule.

Tout les Clubistes s’exclament en cœur. C’est beau. Ça réchauffe même le cœur, pour qui peut entendre. Klara ne fait pas partie de ces chanceux, puisque le coup lui a momentanément ôté la possibilité d’entendre quoi que ce soit. De voir aussi, d’ailleurs. Il lui faut un petit moment pour que sa vision se stabilise à nouveau. C’est donc ça, un coup de poing à sept milles dorikis? Heureusement qu’il a été recouvert du haki de l’amour, sinon, ça aurait bien pu la décapiter. Son nez pisse le sang, et le goût métallique de cette hémoglobine lui picote les papilles gustatives. Elle a l’habitude, en louve, c’est pas grave.

« Bravo Klara-san, mon petit cœur visqueux est a présent rempli de joie ! Une joie immense, presque infinie ! Et toi?
- Ça va, répond-elle en se tenant le nez la tête relevée. Je t’en mettrai bien une aussi, mais je crois bien que je peux pas te toucher, tu vas devenir tout vaseux, et ça me dégoûte un peu.
- Mon marécage n’est qu’un lac de joie et de fun, tu verras on y est bien, mais attention des fois on a pas pieds ! Houla oui, on s’y noie parfois ouille…
- Oui ! S’exclame l’un de ses sous-fifres, une fois, j’suis resté dedans pendant super longtemps !
- Tu y es mort, répond solennellement le Gourou, et puis je t’ai redonné naissance, tu es rené de tes cendres, comme un phénix, mais couvert de sang et de vomis !
- Et un peu de pus aussi.
- Je peux frapper un de tes sbires à la place? Demande simplement Klara en ignorant cette croustillante anecdote.
- Ce ne sont pas des sbires ! Mais oui, tu peux.
- Celui qui voulait m’arracher les yeux?
- C’est moi m’dame ! Vous voulez arracher les miens?
- Un coup dans les parties, ça ira.
- Ouille ouille ouille ! Commence Doppio. Une place de choix, la douleur doit être folle ! Ohlala, il vomit même par terre maintenant… Admire ton œuvre Klara-san, tu peux en être fière ! »

Tout le Club s’extasie. Ça chante même, « Moi ! Moi ! Moi ! ». Un après-midi tout à fait classique pour les habitants de ce magnifique entrepôt couvert de crasse. C’est un peu comme une récréation, mais qui dure toute la vie, au lieu de durer une dizaine de minute. Et puis avec des règles de pieds-ballon un peu différente aussi. Le ballon, c’est souvent la tête d’un clubiste. Klara a même failli oublier son objectif ! Oops. Il va bientôt falloir souffler dans le sifflet et annoncer la fin prématurée de la fête. Si Ravel, le type qu’elle cherche, a bien fait partie du Fun Club a un moment, il ne doit pas être très loin.

Personne ne sait vraiment comment est conçu le quartier général du Fun Club. Il est quasiment certain qu’il s’agisse d’un ancien entrepôt désaffecté, mais le reste n’est que légende et rumeur. L’une de ces rumeurs, par exemple, raconte que l’endroit aurait été construit sur un très ancien cimetière, issu d’une civilisation aujourd’hui oubliée, et fortement portée sur les pratiques occultes, ce qui expliquerait l’état d’esprit des habitants de l’endroit. D’autres pensent que la bâtisse servait autrefois d’asile, et que les esprits des âmes tourmentées par la folie hantent encore les lieux. Ce qui, encore une fois, expliquerait pourquoi les petits êtres ayant trouvé refuge ici sont… comme ils sont.

Pour Fritz, qui ne croit que ce qu’il voit, ce sont de pures inventions. Non, la vérité, elle est ailleurs, et il compte bien mettre la lumière sur cet étrange club. Parole de journaliste. Bien qu’il ne soit plus de la profession depuis des années et des années (depuis qu’il a comprit que la piraterie, plus que les scoops, ça paye pas mal, en fait), Fritz a su conserver une part de son ancien hobby. Plutôt pratique, ce côté fouille-merde, car c’est pour ça qu’on l’a choisi pour ce job. Ce Fun Club, ça jette de l’ombre sur les écuries de l’arène officielle de Dead End. Leurs combattants disparaissent, et pas sous les applaudissements d’une foule assoiffée de sang. On les débauche, on les massacre, et de plus en plus, on ne parle plus de spectacle et de pari, mais de Fun. C’en est trop. La grande silhouette fine, presque malade, de notre journaliste retombe mollement sur le sol humide du sous-sol. Le couloir qui s’étends devant et derrière lui est plongé dans la pénombre, et il n’y voit pas à plus de trois mètres. Il est passé par une sorte de bouche d’égout, camouflée par une grosse caisse en bois, elle-même cachée dans une pièce à l’abandon de l’entrepôt. La Fun Base, en plus de sa bâtisse principale, camoufle un réseau sinueux de sous-sol et de caves, comme une sorte de gros intestin, tout aussi sale et visqueux.

Heureusement pour Fritz, il est lui-même crade et visqueux. Ses sens, en alerte, ne lui servent pas à grand-chose, si ce n’est peut-être son ouïe qui, aiguisée, lui laisse entendre des petits tambours, au loin, qui résonnent faiblement jusqu’à lui. Il renifle un coup, comme un fin limier, mais ne sent que l’odeur de pue, de déjection, avec une pincée de mort. Ca ne l’arrête pas le moins du monde. Serrant son escargo-photographe dans ses mains frêles, il continue de s’avancer pas à pas, s’enfonçant inexorablement dans l’antre du démon.

« Salut. »

Pas un sursaut, rien. Fritz se contente de blêmir, de se retourner lentement vers la provenance de la voix, et d’appuyer sur la coquille de son appareil, qui émet un petit bleep. Un loup, un véritable loup. Fritz a entendu parler des bizarreries du Fun Club, mais ça…

« Tu n’es pas Ravel.
- … Euh, non. Pourquoi?
- Bah. Tant pis. Salut. »

Et juste comme ça, le loup dépasse Fritz, et continue sa route, disparaissant à moitié dans les ténèbres.

« Hey, attends ! Qui es-tu ?
- Klara.
- Klara du Fun Club ?
- Juste Klara.
- Et tu fais quoi ?
- Je cherche quelqu’un. C’est le but du jeu.
- Du jeu ? Attends…

Klara ne l’attend pas. Le museau a ras du sol, elle renifle, cherchant la moindre piste. Mais faut bien admettre que ça daube, ici-bas. Et puis, finalement, elle a quelque chose. Un genre de mix entre le poisson frit, la sueur, et une autre odeur indescriptible, mais plutôt ignoble. En tout cas, ça ressemble à l’étoffe qu’on lui a fait renifler un peu plus tôt, et qui est censée la mener jusqu’à sa cible. Elle accélère l’allure, tourne à gauche, à droite, s’enfonce dans un nouveau corridor, jusqu’à plonger sur un petit être à la chevelure rougeâtre et mi-longue. En le renversant, cette même chevelure s’envole à quelques pas de là et retombe mollement sur le sol.

« Eh oui ! s’exclame le petit être qui n’a rien d’humain, et encore moins de Ravel. C’était une boutade ! Je porte son manteau.
- Fait chier. »

Klara peste, repousse le petite homme poisson contre le mur, un peu trop fort d’ailleurs, et reprends sa route, car à présent, plusieurs autres pistes olfactives emplissent ses narines. Fritz a du mal à la suivre, mais il s’efforce de la rejoindre, après avoir interrogé l’homme-poisson. C’est une sorte de chasse à l’homme. Traquer la cible, puis, visiblement, s’engager dans un féroce combat en arène. « Ca va être trop trop cool », affirme l’homme-poisson. Fritz, c’est le mot « arène » qui le fait tiquer. Il continue sa poursuite de la femme-louve, qui s’est déjà bien trop éloignée de lui.

Il court, dans un tunnel qui n’en fini plus. Il ne remarque pas tout de suite que l’obscurité s’évapore petit à petit, trop concentré à tendre l’oreille, car au loin, ce sont des cris de foule qu’il entend. Une petite lumière blanche l’attends, à plusieurs mètres. Il a l’impression de s’échapper du couloir de la mort, pour enfin atteindre le paradis, ou quelque chose comme ça. Peut-être que là-bas, ça sent moins la bouse…

En fait, non, c’est encore pire.

« OUAAAAAAIS !!! » s’exclame une foule histérique.

Que se passe-t-il? Très simple, Klara a enfin retrouvé la trace de sa cible du jour, et la piste l’a menée droit dans ce petit coin des sous-sol tout à fait charmant, et ré-aménagé en arène de fortune. Au dessus, près des grilles d’évacuation, les gradins. Il n’y a pas de chaises, bien sûr, juste quelques parpaings et des cartons. Au milieu, debout sur une pile de caisses en bois, le Gourou.

« Enfin Klarosse ! Tu as trouvé ton ami ! Bravo. Tu as bien aimé mes petites blagounettes? C’était pour pimenter un peu. Mais ne soit pas trop triste ! Il reste encore plein de jeux ! Là, on fait une petite pause combat, et après on reprend, d’accord? »

Au sol, enfermé entre des grilles qui montent et empêchent les combattants de grimper trop facilement, la cage de l’arène. Au fond de celle-ci, un être grand, élancé, la chevelure rouge-feu qui flotte au vent, bien qu’il n’y a pas vraiment de courant d’air ici.

« Salut, Ravel.
- P’tain, t’as changée, t’es encore plus laide qu’avant !
- Merci.
- Parait que t’as remonté Grand Line juste pour me voir ! C’est vrai?
- Possible.
- T’es vraiment obsédée, tu veux pas me foutre la paix? J’ai passé 20 ans en taule par ta faute, connasse.
- Ca fait même pas dix ans, tocard. Et c’est pas assez. »

En fait, Fritz n’écoute pas. Il n’entend même pas la grille se refermer derrière-lui, faisant du pauvre journaliste-pirate un combattant comme les deux autres. Non, il est juste choqué par ce qu’il voit. C’est horrible, c’est malfaisant, même. Une arène. Non homologuée. Les grands pontes de l’Arène, la véritable, de Dead End vont pas être très content. Imaginez un peu : au lieu de parier dans l’Arène officielle, les gens viennent parier ici. C’est ignoble. Ou même pire : imaginez un instant qu’ils ne parient même pas, et qu’ils ne soient là que pour s’amuser, sans engrosser les bookmakers. Fritz frissonne, et serre son appareil photographique dans ses mains. Clic. Il prend toutes les preuves nécessaires à provoquer la fermeture définitive de cet endroit. Clic Clic Clic. Ces gens n’ont aucune idée de ce qui les attends, et…

PAN.

Fritz s’est jeté au sol en entendant le coup de feu partir. Ce Ravel, là, vient de lancer les hostilités. Il tire, encore et encore, partout, mais surtout sur la louve, qui risque d’avoir du mal à s’approcher de lui, ou même à s’en sortir. Heureusement, il doit recharger. Petit moment de répis.

« Dit, machin.
- Moi? Réponds fébrilement Fritz.
- Tu es un pirate?
- Oui ! Affirme-t-il fièrement.
- Et tu es plutôt méchant, ou pas? »

Alors là, oui ! Sur Dead End, être un pirate, c’est bien entendu une fierté, mais être un sale pirate, vicieux et violent, ça l’est encore plus.

« Bien sûr ! J’ai pillé, j’ai tué, j’ai torturé, j’ai vendu quelques esclaves aussi, euh, j’ai fais quoi d’autre moi déjà… J’ai brûlé quelqu’un, un jour !
- Parfait. »

Il n’en faut pas plus pour rassurer Klara. Au moment ou Ravel finit de recharger, la louve croque directement dans la chair de Fritz, plantant ses crocs dans le bras du pauvre homme ainsi qu’une partie de son buste, et court en direction de son adversaire. Le bouclier de chair et d’os fait suffisamment effet pour protéger la chasseuse de prime des balles pendant un temps, avant qu’elle ne jette ce qui est maintenant rien de plus qu’un cadavre frais en direction de Ravel. Il se baisse, et le corps de Fritz fait un ignoble bruit en s’écrasant tête la première contre la cage de fer.

L’escargophotographe, tombé au milieu de l’arène, tente de ramper vers la sortie.

Il ne rampe pas loin. Quelques mètres devant lui, un petit paquet de viande gâtée vient s'éclater le museau. C'est Doppio qui, tout excité, a glissé du sommet de ses caisses avant de venir se casser la gueule sur le métal froid. Adorant sentir ses os s'épanouir librement sous sa chair, il n'a pas jugé nécessaire de demander à son logia d'amortir sa chute.

Il se relève ensuite, la gueule ornée d'un sourire mutin. Ses yeux rivés sur Fritz, ce dernier se doute qu'il vit ses dernières minutes, heureusement en très bonne compagnie.

-C'est qui le mec avec l'escargot ? Un ami de m'sieur Doppio ?
-Ça fait partie du show ? J'ai adoré le moment où la chienne l'a croqué, c'était trop inspirant...
-MOI BEN j'ai adoré quand...
-C'est quoi le délire avec l'escargot-photo ?
-Une métaphore peut-être ? C'est une incarnation du voyeurisme, il illustre où nous mène l'attrait de la violence !
-Le voyeurisme nous mène à nous faire croquer par des chiennes géantes.
-Ouais, super.
-OUAIS BEN MOI, j'ai adoré quand il...

Doppio s'approche de Fritz, il a l'air un peu gavé : pas en colère, juste, tu vois, saoulé, façon "oh mince mon car vient de se barrer juste devant moi alors que d'habitude à cette heure-là il est toujours un petit peu en retard de une, deux minutes". Les cars n'existent pas dans cet univers donc tu dois pas comprendre ce que je veux dire.

Eh oui je te tutoie c'est moi Doppio ! J'ai fais semblant d'être un narrateur à la troisième personne depuis le début. Sacré twist. Ne fais pas un AVC de surprise s'il te plaît. Voilà, respire, calme toi. Surveille ta tension, et mange moins de sucre.

Je suis saoulé parce que ce garçon bien curieux chipe la vedette à mes deux superstars. Je m'approche de lui et le réprimande gentiment, en enfonçant un doigt dans son crâne fêlé, ça fait "squik squik". A la façon d'un petit cri de souris... Bizarre.

-P-PITIÉ !
Tu t'accapares le rôle-titre dans ma petite pièce de théâtre amateur sans demander son avis au réalisateur, dont tu contredis toute la démarche artistique... Mes amigos n'ont d'yeux que pour toi, t'es content maintenant ? Vilain, vilain.
-CHUIS QU'UN JOURNALISTE ! J'AI BLESSÉ AUCUN DE TES POTES !
Ah ? T'aurais du.
LAISSE MOI PARTIR J'PARLERAI PAS DE CE QUE J'AI VU, J'VEUX PAS CREV...
Chut !

Je lui pince les lèvres, il se tait. Ses cris écrasaient les chants des flingues et des griffes. Les cris sont des nuisances, ils sont poussés par les profanes endormis incapables d'apprécier l'instant présent. Tu chies dans le gâteau, Fritz. Les gens qui gâchent les bons délires des autres sont les pires, il faudrait tous leur suturer les lèvres avec du barbelé. Mais là, j'ai que mes doigts pour le faire.

Tu vas crever de toute façon, regarde toi tu ressembles plus à rien, ton sang pue la défaite. Perdu pour perdu reste à côté de moi et profite du spectacle ok ? Souris au Fun et souris à la Mort, voilà, je t'accorde une extrême-onction délirante.

Je pose ma palme sur son front pour le bénir. Je dessine aussi un zizi dessus pour rigoler... Oh allez si c'est marrant. Avec toute la sueur et le sang qu'il dégage, on dirait que le zizi fait pipi. J'en peux plus...

Reléguons ce nulos à sa place, il mérite pas autant d'attention et il mérite pas que je le décore avec autant de bon goût. Je crache dessus.

Puis enfin, je me réintéresse aux VRAIS astres de mon système. Klara est restée en mode clébard, évidemment. Pourquoi être un humain quand on peut être un chien ?

Bah mince Ravel ! Klara a gommé la distance, alors il passe un adorable moment au corps à corps. Il compte trop sur ses pan-pan, il a zéro style en bagarre, je lui ai souvent reproché. C'est heureusement un passionné de la douleur, il est dans le top 10 des gars qui savent encaisser ici. Je vois des plaies béantes sur ses bras, sur ses joues, de sales griffures, un délice quand ça devient purulent ça.

Klara, elle, n'a pas eu droit à son minimum de souffrance, je ne crois pas... Elle a bien quelques trous ici et là, mais ces petits impacts n'arrêtent pas un météore décidé à te rentrer dedans... Je la vois motivée à en finir, une cascade de bave aux lèvres. Ça c'est à cause de Fritz, il l'a aidé à s'approcher de Ravel, sans lui elle se serait fait injecter des kilos de plomb dans les veines avant d'atteindre sa proie, elle aurait moins fait la maligne. Vilain Fritz, vilain ! T'es un vilain Fritz ! VILAIN ! T'as vraiment enculé le Fun ce coup-là.

Je me frotte le menton l'air sérieux. Je me retourne vers Fritzy.

Ravel est en mauvaise posture, tout porte à croire qu'il va finir dans le bidon de Klara. Il aurait besoin d'un gros coup de CHANCE pour gagner.

Fritz répond pas. Je lui fais un clin d'oeil.

La CHANCE va-t-elle lui sourire ?

Je me tourne vers mon public, je leur adresse un sourire énorme, et ils comprennent aussitôt, à leur tour ils me sourient.

A peine une dizaine de secondes plus tard, bam ! Les ténèbres. Coupure générale. Obscurité complice.
Soudain une complète cécité générale, suivie d'une hystérie. Des gueuleries et des rires, des applaudissements, et rapidement maintenant des os craquent, je devine par ma simple ouïe l'envol de dents hors de leurs mâchoires, tandis que mon nez me décrit les images dessinées par le sang.

C'est pas tout ! Mes joyeux troubadours se sont munis de tambourins et de violons d'acier, je leur ai demandé de jouer l'Enfer, le son de l'Enfer, et voilà que commence une symphonie de fracas métalliques, et de crissements délicieux. Je forme d'épais bouchons de boue devant mes tympans. Un autre sens éteint.

Mon pif sensible continue de parler à mon cerveau, mon cerveau gonflé veut qu'on le laisse tranquille. Je me bouche le nez ! C'est aussi parce que je sais ce que Jean-Claude, mon charmant cuistot cannibale, prépare en coulisse. Je lui ai demandé un grand bouillon d'intestins nécrosés. Utiliser son pif va bientôt devenir insoutenable ici !

Je n'ai pas besoin d'yeux, ni d'oreilles, ni de nez ! Quand le coeur Sait, les sens deviennent futiles. Ma boue se répand dans l'arène, elle me raconte chaque crevasse, chaque bosse, elle me raconte le métal froid, elle me raconte le sang, elle progresse dans les ténèbres, visqueuse et radieuse. J'ai plus aucun contact avec ce monde si ce n'est par le marais... et le marais cherche avidement Klara.

On est pareils à ce niveau là toi et moi Klara on compte trop sur nos sens, on est de gros assistés... C'est de la connerie tout ça ça nous détourne de la réalité pure qui ne se conçoit que par le Coeur et la Douleur... Prenons exemple sur Ravel... Lui il a déjà du, comme moi, abandonner ses sens, et il a du commencer... à Savoir... Sur ce point là j'avoue que Ravel est un maestro et qu'il me dépasse... Il Sait comme personne, et la douleur le fait Savoir encore plus...

Bizarrement, être privée de ses sens, c’est pas mal galère. C’est même sacrément casse-couille, en fait. C’est le constat que se fait Klara en tout cas, pendant qu’elle se fait massacrer la gueule à coup de bourre-pifs.

Paf Paf Paf
CRACK

Quelque chose vient de se briser, un nez, une côte, personne ne sait, même pas elle ! Mais ça fait mal, en tout cas. Ça, elle le sait par contre. La douleur irrite tout son être, c’est la seule chose qui soit un tant soit peu clair, en ce moment. Le reste, c’est qu’un genre de flou artistique. Ses pensées, son environnement, même ce connard de Ravel. Le capharnaüm ambiant lui donne envie de se percer les tympans et de plus jamais entendre un tel vacarme, et cette odeur de merde lui donnerait presque envie de gerber. Les cadavres, elle a vachement l’habitude d’en voir, et donc d’en sentir, mais là… Les joyeux membres du Fun Club ont toujours une sorte d’odeur de chiure qui les suit partout, mais là c’est un autre niveau encore. C’est comme si toute la créativité et l’imagination de l’humanité toute entière avait été mise en commun pour créer le pire encens que l’histoire des encens n’ai jamais connu. Comme quoi, l’humain est capable du meilleur comme du pire.

Elle essaie de se ressaisir. Elle voit plus rien, entend plus rien, sens plus rien, mais elle maîtrise encore ses mouvements, ça oui. Alors elle se jette en arrière, même si c’est pour n’avoir qu’une micro-seconde de répit. Le tocard d’en face, il a pas besoin de voir, non non. Il a quelque chose d’autre, quelque chose qu’elle n’a pas. Probablement quelque chose qu’elle n’obtiendra pas maintenant, car la timeline serait bancale, sinon. Alors il lui faut trouver un truc à elle. Une combine.

Hélas ! Pas simple quand on s’en prend plein la gueule. Elle essaie d’esquiver, en prédisant plus ou moins le prochain coup. Après la méga-droite dans les côtes, un uppercut peut-être?

Perdu !

C’est un coup de pied qui vient l’envoyer valser, en plein dans la poitrine, ça lui coupe le souffle. Elle s’écrase contre le mur froid derrière elle. Le froid, elle le sent, c’est bon signe non? Par contre, elle pensait pas être si proche du fond de l’arène, ça c’est un sacré problème. Elle va fuir où, maintenant? Sur les côtés? Elle peut essayer.

Raté, elle s’est pris un croche patte et s’est éclaté sur le sol comme une merde ! Il peut vraiment la voir, ce con? Impossible. C’est bien au-delà des sens. Sans la voir, ni l’entendre, il savait qu’elle allait se jeter sur la gauche. Il l’a senti, mais pas avec le pif, là-dedans, dans la tête. Elle le sait. Ce qu’elle sait pas, par contre, c’est qu’en ce moment il est entrain de se marrer, parce qu’il gagne, il l’écrase même. Elle l’entends pas ricaner, mais elle sent plus les coups, ça la laisse respirer, et penser à la contre-attaque. Déjà, louve ou pas? Elle sait même pas sous quelle forme elle est, là. Son esprit divague dans le noir complet, même son propre corps devient une sorte de vague forme instable dans sa tête. Elle se ressaisit. Au final, elle s’en fout. Elle doit l’attaquer, c’est tout ce qui compte. Même si elle touche pas. Faut tenter quelque chose. Faut comprendre. Lui, il a arrêté de se foutre de sa gueule, et a repris ses assauts. Cette fois, Klara se jette en avant, rien à foutre des droites qui lui arrivent en pleine poire. Elle envoie ses bras vers l’avant, se souvient qu’elle a quitté sa forme de zoan quand il l’a envoyé valsé contre le mur, ça touche pas, ou alors ça effleure. Ravel sait d’où viennent les coups.

Elle privilégie la rapidité, au détriment de la puissance, c’est pas grave ça, c’est pour voir. Il esquive, mais ses mouvements sont pas aussi rapide qu’avant. Il sait où elle va taper, mais peut pas toujours réagir en conséquence. Si seulement elle était plus rapide, et tapait pas à l’aveugle…

Crack. Cette fois, c’est son épaule qui a prit, houla oui ! Elle l’a bien senti ça. Ses yeux lui servent à rien, mais ses nerfs eux travaillent d’arrache-pied pour bien la faire morfler ! Tout ses nerfs crient, en panique : ALERTE, ALERTE, CA VA PAS CA, OUILLE C’EST UNE GROSSE INFORMATION DE DOULEUR CA, FAIS ATTENTION TOUT DE MÊME TON CORPS MORFLE !!!

Elle peut pas réagir à temps, Ravel est trop rapide, elle trop faible sans ses sens. Par contre, elle remarque que son corps, lui, réagit plutôt vite. Un coup dans le bide ? Hop, l’information remonte directement au cerveau, même pas le temps de dire aïe qu’elle se tort de douleur. Elle est peut-être là, la solution, qu’elle se dit. C’est là-dessus qu’il faut se concentrer. Subir un peu, volontairement, sentir la douleur, se l’approprier, l’écouter.

Quand on y pense, c’est même un peu les idées du Fun Club, c’est ça que Doppio lui rabâche à longueur de temps. Gnagna faut suivre la douleur, l’embrasser, lui faire un gros câlin. Alors Klara se décide à faire un bon gros câlin à sa douleur. Ses nerfs chantent, dansent, se tordent, lâche de minuscules impulsions qui remontent jusqu’à la cervelle. Ça vient des jambes, des bras, de la gueule, du crâne, du bide, ça devient de plus en plus nette, tant mieux, car il faut se dépêcher avant qu’elle ne ressemble plus qu’à de la pâtée ! Une côte. Le poing de Ravel s’est enfoncé dedans, d’un coup sec, rapide, haineux.

Elle en profite pour lui chopper le bras. Il s’arrête, surpris. « Elle bouge encore, cette grognasse? » est sûrement ce qu’il se dit à ce moment là, mais on ne peut pas en être sûr, c’est une interprétation. Klara, elle, pense plus à rien. Elle utilise les forces qu’il lui reste pour le projeter au sol. Le bras, elle le tord, elle peut pas entendre le grognement de son adversaire parce que l’orchestre Doppien n’a pas encore fini son spectacle. Elle écrase son pied sur le sol, un peu au hasard, ça fait mouche. Elle continue. Elle piétine ce qu’elle devine être le buste de Ravel au sol. C’est toute sa haine qu’elle met dedans, en maintenant bien le bras, puis tandis qu’elle se pose de tout son poids sur le corps de son adversaire, elle tire ce bras dans le sens où faut surtout pas, sinon CRACK. Et crack il y a.

Il bouge plus trop. Elle sait même pas si elle lui a éclaté le crâne ou pas encore. En tout cas, ce qui est sûre, c’est qu’elle veut s’assurer d’en finir ! Alors ni une ni deux, on reprends une forme un peu laide, avec des crocs, et si Ravel peut bel et bien prévoir ce qui arrive avec son étrange capacité, il doit sûrement se chier un peu dans le slip.