Traquer les traqueurs

Quelques heures plus tard, durant la même nuit. Aux alentours de cinq heure du matin ...

Dans la fraicheur de la nuit, les rues d'un village isolé à l'arrière de l'île sont vides. Aucune âme n'est présente même à quelques minutes de l'aube, pouvant prétendre à une possible activité matinale. Non, personne ne fait le moindre bruit témoignant du peu d'individu vivant au sein de cette bourgade fantôme. Seul un lieu reste illuminé dans l'obscurité tout en laissant ses hôtes faire résonner leurs voies à travers les épais murs de pierre le constituant. L'hôtel de la ville. Et accueillant la garnison de marin ayant aidés précieusement le gouvernement durant la décapitation de l'hydre à Manshon, le bâtiment n'a cessé d'être animé par l'addiction débordante des soldats à l'alcool bon marché de l'archipel sur lequel ils se trouvent.

- Aller ma belle, ramène nous une caisse de ta gnôle ! Héhéhéhé

Une main aux fesses de la jeune serveuse et ce gros porc de sergent se pense intouchable depuis qu'il a tué lâchement des mafieux dans le dos. Mais sans même le savoir, lui et tous ses acolytes sont sur le point de connaître l'enfer. Car derrière ce brouhaha monstre, derrière la porte d'entrée dehors, se trouve Bob hurlant au ciel que quelqu'un lui vienne en aide. Traînant dans le boue aux pieds de l'hôtel, ce cul-de-jatte de Bob rampe jusqu'à la façade en bois avant de frapper de toutes ses forces priant pour qu'un de ses collègues complétement bourré l'entende et vienne lui ouvrir. Et le fracas de ses os gelés sur le bois sec de la porte rameuta deux curieux à ouvrir l'entre dans laquelle ils se terrent, laissant un troisième péquenot ne sachant même plus comment il s'appelle les rejoindre.

- AIDEEEEZZZ-MOIII !!!
- Putain mais c'est quoi ça !?
- Bob ?? C'est toi ?!

Alors que les deux premiers ont encore conscience de savoir ce qu'ils aperçoivent, le troisième dégueule un coup en sentant l'odeur de viande cramer émanant des deux moignons de Bob. Sacré spectacle c'est vrai.

- Les gars pitié ! Aidez-moi ! Il va pas tarder à arriver ! J'en suis sûr ! Il est là, il est pas loin !
- Mais de qui tu parles ?! Qui t'a fait ça putain !?

En lisière de forêt, buvant un vin de piètre qualité simplement pour étancher une soif éternellement insatiable, John observe le corps démembré de ce bon vieux Bob cafarder avec ses futurs amis les morts. Choppant son fusil de la main droite, tout en étant armée de sa bouteille de la main gauche et en la portant à sa bouche, il plisse grossièrement son œil gauche laissant le droit viser à peu près dans la direction de l'hôtel. Et au moment de faire feu, il lâche un rot couplé à un hoquet surprenant, le faisant tirer trop haut. Le bruit retentit dans la vallée et franchit les quelques cent mètres le séparant de l'auberge. Manque de bol, la balle, enduite de haki, vient trouver le front de vomito au lieu du trou de balle de Bob. Explosion de cervelle comme on les aime, voilà ses deux compères recouvert de matière grise et d'hémoglobine.

- Et merde ... Hic !

La langue entre les lèvres, John se concentre. Faut croire que ce vin, malgré un goût désastreux, est bien plus fort qu'il n'y paraît. Alors pour être sûr que c'est bien la faute du vin, il s'en ressert deux trois gorgée avant de se rendre compte qu'il vient de terminer sa dernière bouteille. Les yeux vides de vie, il regarde sa bouteille durant de très longues secondes comme si elle était sa meilleure amie, avant de la jetée au loin. Il reprend.

*BANG !*

Explosion d'anus faisant éclater complétement toute la chaine postérieure de Bob gisant déjà au sol. Voilà ses souffrances effacées à jamais.
Surpris de la puissance du tir, John regarde son canon fumant, qui ne le regarde pas à son tour; puisque c'est qu'un bout d'acier. Mais sait-on jamais, y'a bien des chiens qui parlent dans c'monde. Alors pourquoi pas donner une âme aux armes. Elles auraient de la discussion c'est certain.

- Attention j'arriiiiiive ! lance -t'il en se dirigeant vers l'hôtel, tout en titubant, alors que Tic et Tac referme la porte apeurés, laissant Bob mort à l'extérieur et Toc le crâne explosé derrière eux. La partie s'annonce intéressante.

Enfermés dans leur bastion de fortune, la brigade de marines se retrouve coincée à l'intérieur sans pouvoir en sortir. Ne possédant pas de porte à l'arrière, le bâtiment se trouvant entre deux autres habitations se voit contraint de subir l'offensive du Wagner. Mais comment faire pour entrer à l'intérieur alors qu'une trentaine d'hommes se trouvent dans la salle de restauration, l'ensemble de leurs canons pointés sur le chêne de la porte ?S'il veut en attraper vivant, John va devoir la jouer fine et ne pas y aller comme un mort de faim. Malheureusement, John a bu. Et quand John boit, John n'écoute jamais cette petite voix pouvant avoir, parfois, de bonnes idées.

Le fusil dans le dos, il dégaine ses pétards avant de bombarder de plombs hakifiés la façade de l'auberge venant à exploser planche par planche le mur principal. Passant au travers du verre et du bois, les missiles qu'envoi le sniper viennent à pénétrer la chair de plusieurs soldats. Et après de premières longues secondes de détonation, vient un silence de mort s'installant peu de temps avant les cris de douleur des victimes.

- Putain d'enfoiré ! Il m'a explosé les couilles !

Peut-il alors entendre au loin, à travers les impacts de balles encore fumant sur la devanture.

- On dirait qu'j'ai fais mouche.

Le pas lourd, prédicateur, John s'avance dans la nuit pénétrant dans la ruelle ayant déjà gelé le corps de ce bon vieux Bob. Faut croire que la nature est impitoyable. Arrivant à son niveau, il lui jette un regard désolé. Regrette-t-il ? Aucunement. Il trouve simplement triste que ses amis l'ai laissé comme un sac à foutre en dehors dans le froid alors qu'il devait sûrement les soûlés avec ses histoires de "j'ai une femme et des gosses". Ça va Bob ... On en a rien à foutre.

Arrivant donc le palier de l'entrée, les bottes claquant le bois humide du porche, l'ombre du bourreau pénètre les orifices fumant de la porte, annonçant son entrée imminente dans la bâtisse. Et derrière cette porte, les marines cachés derrière des tables renversées se tiennent prêt à en découdre.

- N'entre pas enfoiré ! On est tous armé et on tient la prote en joug ! Si t'entre, t'es mort !
- Aaaaaaaaah mes couiiiiiilles !
- Ca va aller Bernard, c'est rien ... C'est juste .. Beurk !

Ne disant pas le moindre mot, voyant à travers la porte l'homme au service trois pièces explosé à terre dans les bras de son collègue, John tire une nouvelle fois pour atteindre sa tête. Mais qui sème la mort récolte la tempête. Ou un truc dans l'genre. Pour une balle, John en reçoit soudainement une centaine tirée depuis l'intérieur. Même si ces gros malins n'ont pas compris qu'avec la lueur de la lune, l'ombre de Johnny le positionne sur le côté de l'entrée? Autant dire qu'aucune balle ne vient, ne serait-ce l'effleurer.

- Bon ... Maintenant que la brailleuse a enfin fermé ce qui lui servait de bouche, peut-on enfin parler entre personne civilisé ? Je ne veux de mal à personne ... Je le jure. C'est qu'un ... Comment on dit déjà ... heureux hasard ? Non c'est pas ça. ... ... ... Malentendu ! Oui c'est ça, c'est qu'un malentendu ! Alors on fait la paix les mecs ?
- Tu peux toujours crever ! T'as tué Bob ! Et puis Bernard ! Et Titouan aussi !
- Ok je suis désolé ! Mais faut dire qu'ils avaient vraiment des prénoms à chier. Alors est-ce une si mauvaise chose au final ?
- Qu'est-ce que tu nous veux ?!
- Je m'appelle John S. Wagner, ancien membre de la Mafia de Manshon. Vous devez connaître non ? Je vous ai suivi depuis l'île jusqu'ici alors que vous venez de foutre le feu aux familles mafieuses de tout l'archipel.
- Et alors ?! On était en mission !
- C'est bien ça qui m'emmerde ... Je devais être moi aussi en mission pour tuer quelques mafieux qu'ont fait un sale coup à ma famille mais à ma grande surprise, alors que j'arrivais sur place, le gouvernement et la marine avait déjà fait le boulot. Et donc les informations que je voulais tirer des cibles que j'avais en tête et bah ... on peut dire que c'est mort. Et bien mort. Du coup j'avais une question à vous poser à vous autres. Qu'est-ce que vous pouvez faire pour me dédommager ?
- Tu peux toujours crever !
- On sait juste qu'un des indics est parti sur la troisième voie de Grand Line ! On l'appelle l'oiseau bleu, mais c'est tout ce qu'on sait !
- Steve bordel !
- Hum ... Je vois. Merci Steve.

Les indices que John vient de récolter jusqu'à présent se recroise et en viennent au même point, l'indic reste la même personne; ce satané piaf bleu. En prenant connaissance de sa destination, le Wagner sait donc désormais vers où se diriger. Il n'a donc plus besoin de torturer ces pauvres hommes.

- Et bien je vous remercie pour votre temps messieurs. En espérant ne jamais vous recroiser. Et s'il vous plaît, ramassez-moi ce bon vieux Bob. Il commence à sentir.