Liquidation totale

Je ne suis pas meilleur qu’un autre, non. Je ne m’avoue pas blanc parmi le gris, je ne me considère pas comme l’exemple à suivre. Les hommes croient aux démons, ils ont bien raison. Je pense qu’un me possède, me pousse, me fait glisser lentement vers une infinie violence. Une colère noire, qui n’a pas vocation de me propulser, mais de me plonger dans une agressivité constante. Je le sens s’infiltrer en moi, je le sens pulser dans mes veines, cogner contre ma poitrine. Il ne demande qu’une chose, seule et unique. Sortir faire un tour et voir le monde.
Les démons intérieurs sont autrement plus effrayants que n’importe lequel de ces satyres religieux, représentant une avarie. Une anomalie, une pulsion que l’on n’accepte pas. Il n’y a cependant pas de fatalité, c’est à nous de purger ces envies, corriger ces intrusions si on le souhaite. Puissante volonté qui fait cesser le besoin. Car ces mains que je tiens croisées sur mes genoux me dévisage, me crient la vérité. C’est le fardeau de naitre avec un don quelconque, c’est la personnification de nos démons… Cet avantage inhumain qui nous renvoi à nos erreurs.
Alors ces mains ne souhaitent qu’une seule chose. Alors ces mains me rappel le bruit, les odeurs, et ce puissant sentiment de plénitude. De toute puissance. Quand l’os craque, la sueur détrempe. J’exècre la violence.
Elle est nécessaire.

J’ai arrêté les combats un jour. Je me suis rangé, j’ai posé mon baluchon et j’ai vécu une courte vie de banalité. De tout et de rien. Une bataille quotidienne, différente mais pas facile. Un combat ordinaire dont j’étais gagnant. Et pourtant je n’avais qu’une envie, me perdre dans cet océan de violence contenue. Plonger pour ne jamais remonter à la surface, me laisser submerger et basta. Je n’aime pas concéder la victoire facile. J’ai donc lutté pour en revenir à mes sources, ici à North Blue.
Oui mais j’ai changé.

Ce n’est plus le hasard qui pousse mes poings par delà le monde. Ce n’est pas mes effrayants instincts qui s’expriment. C’est ma volonté propre, la conclusion d’une moitié de vie passée sur le champ de bataille, et l’autre dans une cage. Je laisserai ma trace. Je marquerai le monde de ma griffe.
Et si je pouvais améliorer un tant soit peu ce qui m’entoure, puisse ma fille vivre dans la paix que j’ai connu enfant. Dans ce monde a part fait de sérénité et de bonheur. Quelque chose de simple, de généreux et de pourtant si bon.

C’est notre époque. Changeons là si elle nous déplait. C’est notre vie. Transformons là si elle est morose. C’est notre combat : Gagnons le.

Retour à Inu town. Dans ce bricolage qui me sert de chaumine. Mon fils s’endurcit peu à peu, depuis six mois. J’ai bien l’intention d'en faire légataire de mon titre lorsque je croulerai sous le poids des ans. Ou lorsque cette position ne me serra plus nécessaire. Je veux lui assurer un avenir, même s’il n’est pas très enviable. Un truc pérenne qui lui demandera des efforts, des remises en questions, des doutes.
Je lui offre un choix de vie. Continuer sur cette route et me suivre, ou bien une fois arrivé au bout de notre cheminement qu’il bifurque.

Je lève le nez, et remarque le soleil haut dans le ciel, presque à son zénith. Je dois rencontrer quelques malfrats pour changer le jeu de main. Des responsables, cadres dans la mafia du Don. Mon patron. Le leur aussi.
Sauf qu’aujourd’hui, je vais leur proposer de lui préférer un autre. Ils accepteront les pots de vins, ou bien je serai dans l’obligation de les faire taire. Personne ne doit être au courant de l’affaire, et si l’on ne trempe pas dedans, on bave souvent.

Enfilant un débardeur sur mon tatouage, je sors par le tunnel qui nous permet de débouler chez moi. Il s’ouvre sur l’arrière des termes, entre deux caisses. Soigneusement planqué. La prudence de nos jours, c’est vital. Ce n’est même plus une question de confort. Quelle époque bien maigre. On se cache, on se joue, de l’un de l’autre, du monde.

Je m’engage dans les rues d’Inu Town. Calmes et tranquilles. Une ville calme et tranquille, saine. Sauf que moi, j’y sens les relents de putréfaction. De cette gangrène qui ronge et qui dénature. L’homme est en marche. J’ai le pas sur, l’oreille attentive aux moindre détails. Aujourd’hui n’est pas comme les autres, aujourd’hui, je lance l’offensive. Une attaque discrète, un rapt secret, un coup d’estoc et hop ! Comme dans du beurre.

J’arrive presque au centre de la ville. Les nuages gris commencent à s’amonceler au dessus de ma tête, et l’atmosphère se fait lourde. Changement de temps. L’orage gronde.
C’est souvent comme ça ici, dans le nord. Les hommes sont durs, les hommes sont affutés, car le moindre faux pas peut couter cher. Enfin, je devrais parler au passé.
J’aperçois ma destination plus bas sur la route. Une lourde et grande bâtisse de pierre. Une blanchisserie. Elle porte bien son nom, sauf que c’est pas des vêtements que l’on vient purger là bas. Par ici la monnaie.

Première fois que je me prépare à tuer, en dehors de la cage. Première fois que je me prépare à donner la mort, depuis une dizaine d’années. Je ne sais pas quel vices enfouies se révèleront au grand jour. Ne suis-je pas entrain d’ouvrir une boite auquel je n’aurais jamais du toucher ? Pourtant, je le dois. C’est la cage qui lui a prit son père, puis son frère. Et la cage, c’est moi.
Les nuages noirs se rassemblent, et la pluie me tire de ces idées noires. Il est temps d’agir, et vite. Je descends la pente, d’un pas mi- glissant. Le bâtiment est assez grand, mais pas très haut. Les pierres se disloquent presque, et l’enseigne est passée, délavée. Personne ne s’est jamais demandé pourquoi l’acquéreur de l’établissement l’avait laissé en l’état ? Surement, mais les gêneurs, ça se liquide.

En m’approchant d’une fenêtre blanchie par la crasse et la peinture, j’entends un cri. Le genre qui ne laisse aucun doute sur sa provenance. Un mec qui agonise, ou qu’on agonise. Passé par la porte est exclus. Fermée, visible, et vachement moins flippant. D’un bon impressionnant, je crochète une arrête du toit et me hisse sur les tuiles qui s’effritent. Sa tangue, moi avec, et je retiens mon souffle jusque à ce que ce soit stable. Prudent, à pas feutré, je me dirige vers le centre de la toiture. Et croise une fenêtre. Parfait. Le point d’observation le plus judicieux que je pouvais trouver.
Je m’accroupis et force sur le battant. Des voix me parviennent, déformées par la distance mais aussi les gargouillis du pauvre type à terre. Il a les genoux en angle à 90°C et une inquiétante marre de sang commence à se former sous lui. Et tandis qu’on le punch encore, j’entends une voix douloureuse.

« Arrêtez, non, s’il vous plait… Arrêtez, je ne trahirai plus jamais Don Carbopizza, je vous le jure sur ma vie, sur ma famille, sur tout ce que vous voudrez… mais arrêtez ! »

Une puissante indignation me prend. Une sorte de nausée, toute particulière puisque c’est de la violence que je dégueulerai, et non mes tripes. Je saute. Réception cinq mètres plus bas, je fléchis et roule. Le bruit attire le regards des quatre compères, la victime, elle, n’en croit pas ses yeux.
Des pistolets sont rapidement sortis.

« J’sais pas qui t’es, mais tu vas crever » me dit l’un des gardes qui accompagne un p’tit gars en costume.

Qui ne s’occupe d’ailleurs plus de moi. C’est une raclure. Bruns, les cheveux gras, son nez en patate lui arrange pas le portrait, et ses yeux enfoncés, méchants, ne font que l’enlaidir encore plus. Le genre de type bavant, baveux, qui me font pas regretter de revenir. Un balle me frôle dans ma course folle, et je roule une seconde fois, vers une des machines qui trie les billets. Sur la tables, quelques milliers de berrys. J’attends la seconde salve. Le bois qui craque sous les balles, m’arrose d’écharde et de billets déchiquetés. Ca sent le sapin, Judas !

Je bondis. Je m’élance, je prend une balle mais ne m’arrête pas. Pas le temps, ni l’opportunité. En plus, maintenant, c’est le temps de la recharge. Alors pendant qu’un des gardes du corps, un type foncé et un peu poissard, fourre son réservoir, moi je lui fourre mon poing dans les dents. Vlan.
Plus longiligne que mastoc, il roule en arrière, percute un mec à l’allure patibulaire et ne bronche plus. Son camarade s’avance vers moi en criant, je bloque son coup de crosse avec mon avant bras. Une balle s’enfonce dans mon flan mais je ne flanche pas. J’attrape les cervicales de la grosse barrique, qui me débite connerie sur connerie. J’vais regretter d’être née, qu’il paraît. J’vais me faire trouer la peau, à c’qu’il me dit. Pour l’instant c’est moi qui te tiens et toi qui couine.
Je lui enfonce la tête dans le bitume. Mon pied dans son tibias, une pression adéquate, et le voilà fusionné avec le sol. Un deuxième balle, suivie d’une troisième, me frôle et s’accroche à mon épaule.
Mais le voile rouge s’étend sur moi, et je n’entends plus rien, alors que je saute sur lui. Mon bras se plaint du traitement, quand je l’enfonce dans le nez de ma victime. Et le voile se dissipe, alors que je me tourne vers le cerveau du groupe. Et à voir l’efficacité de ses gros bras, je doute qu’il soit le plus influent du coin.

« Salut mon p’tit père ! J’viens pour la caillasse, et quelques info’ ».

Il prend son air grincheux, celui des mauvais jours, et me crache à la gueule de m’occuper de mes affaires, que si je touche au moindre cheveux d’son crâne, j’vais le regretter. Lui non plus n’a pas compris, je vis dans l’instant présent, rien à foutre des menace sur le long terme, je les traiterai. Une par une.

« Pour l’instant, ce qui m’occupe, c’est ton boss. » J’attrape sa mimine, et lui tord dans le dos, tandis que son épaule cède. « Maintenant qu’tu sais que j’plaisante pas, on va pouvoir causer affaire. »

***

J’attrape des liasses, les fourre dans une valise, et me retourne vers Joe. Pas encore mort, mais presque, il aura peut-être une chance de survie si on l’prend en charge assez vite. C’est que la mort galope pas, elle est pas pressée, elle. Je lui donne d’un clin d’œil, et son air incrédule me voit disparaître.

Le boucan des armes à feu avait alerté le voisinage, et v’la qu’il m’envoi la cavalerie. Oui mais je m’éclipse et le temps qu’ils comprennent, je serai loin.

Manze Town.
J’attends dans un bar malfamé. « Le bon giron » ne paie pas d’mine, mais la bière est bonne. La compagnie beaucoup moins. Des types louches, j’en vois à bâbords comme à tribords, et ça sentirait presque l’entourloupe. Sauf que le type que je dois rencontrer est fiable, et il préférait régler personnellement mon cas plutôt que de gâcher de la main d’œuvre.
Je m’assois tranquillement sur un des tables huileuses, au relent d’alcool, et j’attends. Il ne devrait plus tarder.

Le Bon Giron. Un bar de merde, ne le cachons pas. Les tables sont aussi crades que le sol, et le patron nettoie ses verres d’un glaviot. Magnifique. Ça donne franchement envie de poser son cul ici, ça donne franchement envie de boire un coup, en tête à tête avec une donzelle. Enfin, n’espère pas trop, les putes ici c’est de la troisième zone…
Les murs sont aussi fendillés que les dents du pilier qui trinque à la santé de Gold. La peinture blanche est devenue beige, puis finalement grisâtre. La moisissure envahit peu à peu le bois et l’éclairage tressaute à cause de l’humidité ambiante.


Je pose mes coudes sur la table et j’attends. Je suis patient, pas pressé, et puis faut que je rassemble mes idées. Que je synthétise, que je coupe court et résume. C’est pas que mon interlocuteur aime pas les longs discours. C’est que moi j’aime pas débiter trente phrases là ou je peux en faire deux.
Je tapote affectueusement mon fardeau, mon trésor, une mallette. J’sais plus combien j’ai foutu là dedans, mais ça peut pas nous faire de mal. C’est que pour abattre nos cartes, le blé est la clef. Sans lui, pas question d’en venir aux mains avec le grand patron. Le « Boss ». Celui qu’on va détrôner, moi et le blondinet, pour le hisser à la place qu’il mérite.

Les gonds grincent méchamment, la porte pivote et le voilà qui arrive. Timuthé Tempiesta. Il en jette un max, dans son costard, sa tronche de déglingué et sa clope au bec. Il l’allume, un peu théâtrale. C’est le genre de type qui aime se dire « viril ». Sauf que lui l’est vraiment, comparé au trois quart des branqu’ que j’éclate généralement. Il m’avait débauché de ma retraite, avec un deal. Déjà que je pensais à revenir sur le devant de la scène, le petit gars avait vite fait de me convaincre que j’étais dans le bon.

« Patron. » Je lui fais un signe de la tête, grand prince.

Et il me sort une bouteille, s’assoit devant moi, et commence, sans ambages. J’aime cette façon de me rentrer dans le lard sans faire de simagrée. Peu de parole, beaucoup d’acte, c’est ça un chef qui se respecte. Je remarque tout de suite la trogne qu’il se traine, et les bandages qui dépassent.

« Hé hé, t’es encore allé au charbon à c’qu’il paraît. Jolie feu d’artifice. »

Entre collaborateur il faut bien parfois souligner l’acte, histoire de flatter l’égo tout en montrant bien qu’on le suit à la trace, ou presque. C’est pas que la confiance me manque parce que Timuthé, c’est le genre de mec à qui on donnerait le bon dieu sans concession. Enfin, notre bon dieu. Celui des truands, des sales types. Celui de ceux qui sont en marge.
Un coup de dent et je débouche le rhum que le serveur nous a ramené. J’en bois une longue gorgée, et la passe au mafieux.

« Bon, j’vais te faire la version courte. »

Je sors la valise de sous la table, et la pose entre nous deux. Là, sage, pas bouger. L’argent n’a pas d’odeur mais je parie qu’il est déjà entrain de saliver à l’idée de savoir ce que c’est.

« J’suis aller à l’adresse qu’un pote m’avait filé, j’ai découvert quelque chose de beaucoup plus intéressant que deux trois type à soudoyer… »

J’ouvre la mallette et la tourne vers lui. Ouai comme ça, devant tout le monde. J’ai pas peur non, la moitié de la salle se borne à esquiver mon regard alors pour ce qui est de se mêler de notre bizness.

« La blanchisserie, c’est là ou ils recyclent la monnaie, du coup j'ai raflé un petit acompte… On va les payer avec leur propre flouz’… Enfin, si on a besoin d’allonger. »

Une petite rasade pour le gosier, et je lui expose les faits d’un trait, unique et puissant.

« Don Carbopizza hein… On m'a raconté une drôle d'histoire. Enfin, le mec qui a eut le malheur de me croiser ahahah... Un pécheur aurait vu le boss mal au point. Naturellement, j'pense pas que ce soit un accident. C’est un sacré bordel, et le mec qui se faisait cuisiner aurait été le maillon faible, parce qu'on parle de trahison, d'attentat. »

Un sourire carnassier sur mon visage, propre à l’homme qui se prépare à sonner le glas.

« Ou le premier. Il nous reste plus qu’à récupérer le bout d’la laisse. »

Je me met à l’aise, et me ressert un coup de boisson. Pas dégueulasse, même si j’me doute que c’est le gout de la victoire qui la teinte d’un si beau bouquet.

Je regarde le patron. Un maestro qui fait la sourde oreille, ou dont l’oreille fait la sourde. J’entends beaucoup parler de lui dans les milieux clandestins que je traverse. Du bien, du mal, parfois des deux. Dans les deux cas tous s’accordent à dire que c’est le genre de type qu’il ne faut pas chercher. Qu’il ne faut pas suivre aussi, car ce serait que folie que de vouloir en faire le Don de la pègre. Et c’est bien pour ça que je me suis mis à son service, et que j’accepte ses plans les plus foireux. J’dois avoir un problème, mais pour l’instant, mes détracteurs sont morts, et moi toujours bien vivant.
Il y’a un monde entre courage et folie, il y’a un monde entre folie et audace. Le blondinet devant moi allie les deux d’une perfection sans égale. Pourtant, malgré tout ces défauts qu’on lui fout sur l’dos, le bougre ne changera pour rien au monde sa ligne de conduite. Je le sais, je le sens. C’est le mec qu’il faut à la tête de la pègre. Système dégradant et dégradé, système qui se permet de s’enrichir sur le gras des pauvres gens. Pourtant, le type qui m’fait face ne fait jamais de crasse, sauf cas d’urgence. C’est lui qu’il faut à la tête de la pègre, parce que le monde le clame. Et aussi pour une simple et bonne raison. Personne n’en veut.
C’est suffisant pour moi, ce le sera pour les autres, car je le veux. Qu’on ne l’entende pas de cette oreille est naturel, pourtant, ce ne serait pas la première fois que la solution à nos problèmes ne soit pas accueillit avec bienveillance.
L’homme est idiot. Tout ce qu’il ne connaît pas le rend méfiant. L’inconnu lui fout la frousse. Lui donne des airs retords. Le drape de connerie aussi.

J’termine à peine mon discours que j’vois déjà le patron entrain de réfléchir. J’peux presque sentir les rouages de sa réflexion se mettre en marche. Click Clack. Je lui apporte la solution sur un plateau, et pourtant, non moins content d’savourer ça, il réfléchit déjà au tenants et aboutissants de l’histoire. Après ça, qu’on vienne me dire qu’il a pas la compétence pour passer maître du monde maffieux ! Je te rigolerai au nez, et je te dirai de t’installer confortablement. D’regarder le spectacle et de voir ton monde tomber en ruine, tandis que le siens s’érigera à sa place.

Quand à moi, j’savoure un peu l’répit que me donne Timuthé, c’est rare, faut en profiter. Et j’ai d’ja cogité pas mal sur notre bizness en venant. Mes conclusions sont tirées, le reste, c’est dans les mains de TNT. Qu’il jette les dés, abatte les cartes, et mon poing sera à son service pour mener à bien cette entreprise.
On s’paye pas un gars de ma trempe.On l’persuade d’prêter main forte.Et c’est déjà une première victoire.


L’temps de la réflexion est passé. J’le sens dans l’air, je l’sens dans l’sang qui s’agite, qui charrie cette foutue envie d’tout foutre en l’air. Il a remonté l’filon, maintenant y’a plus qu’à découvrir la mine d’or.

« Tu as fait du bon boulot! »

J’le sais. J’le sais et pourtant ça fait plaisir d’entendre qu’on a bien bossé. Il se lève, paye grassement et déclenche le signal. C’lui de la chasse sans pitié. C’lui de la castagne pure et dure. Un nouveau sourire carnassier s’peint sur ma trogne. L’air s’épaissit et j’deviens dangereux. Les regards convergent vers ma personne. Juste le temps de s’assurer qu’il faut bien n’pas emmerder le type pas commode qui prend sa mallette, sa bouteille, et qui s’barre.

« C’tombe bien, j’avais envie d’poisson. » que j’lui réponds, avec un petit rire qui grince comme une vieille porte. Celle du bar que j’referme.

***

Tu cherches un truand, tu suis les cadavres. Tu cherches un pêcheur, tu vas au port. Sur l’coup, ça m’paraît logique, et j’suis le patron dans un dédale de rue qu’je serais pas foutu de retenir. Faut dire que j’m’en fous. J’garde quand même l’oreille tendue, et mon flair à embrouille bats la campagne. Faut dire que l’histoire sent le coup fourré, et que j’suis particulièrement sensible à s’genre d’odeur. L’instinct de survie, le truc l’plus utile que l’humanité a pu développer.
On arrive dans une petite ruelle bien sale, l’genre d’endroit ou tu ne t’attends pas à voir le poisson frais du jour. Et pourtant c’est bordé d’entrepôts et de petite cabanes ou les pêcheurs entreposent la poiscaille. Paradoxal ? Non, sa gagne pas un rond ici, on fait s’qu’on peut pour survivre.

Le crépuscule approche. D’ja le ciel s’teinte de noir, d’ja la lune se lève, tapant la discut’ avec le soleil. Les nuages deviennent grisâtres. Changement d’ambiance. Je me sens bien, parmi chiens et loups, et les paires d’yeux qui nous scrute, l’patron et moi, deviennent comme luminescents. On arrive devant une petite bicoque, du bois –un truc qui crame bien, une petite fenêtre barrée d’planches. Sous la porte, un peu de lumière nous éclaire sur la présence du propriétaire.
J’laisse Timuthé rentrer. J’ai jamais aimé les espaces clos. Et puis devoir m’casser en deux pour suivre un interrogatoire que j’aimerai mieux n’pas voir, pas mon genre.
Puis y’a eux.

Eux, c’est dix types en costards. Comble du mauvais gouts, ils ont tous des chaussures vernies. Quelles conneries. Premier principe du gros bras qui s’respecte, porter des fringues dégueulasses. Toute façon l’corps humain sa gicle, et l’sang sa tâche. Dans l’domaine, t’vois bien que j’ai une longueur d’avance. Et large, large. Et moi, j’ai du plomb dans la cervelle, pas dans l’aile.

L’premier s’fend d’une injonction. T’laisser passer p’tit gars ? T’crois que c’est ton mètre quatre-vingt dix et tes cent kilos qui t’font obéir j’parie. Sauf que là t’es tombé sur un os. Un os du style maouss, qui peut t’fendre le crâne en deux d’un coup d’poing. Et c’est moi.
J’lui rends sa politesse d’un doigt, genre « Va t’faire foutre toi et ta bande d’tarlouzes ». Il apprécie pas et fonce sur moi, trois d’ces collègues le suivent tandis que les autres rodent.

Malette type « fort Knox » : Grand cadre en plomb, 30 par 45, armature acier, recouverte de cuir. Deux cadenas à 10 chiffres sur le dessus. Poignée composite recouverte de tissus molletonné. Intérieur soie.

Il sort une sorte de matraque. Tente un coup direct au cote, genre karatéka. Un grand coup de mallette dans les dents. Schrak.
Et ouai, tes dents contre l’métal, sa crisse pas dans le bon sens. Il s’étouffe dans un immonde gargouillis. Faut pas chercher le prédateur qui somnole. Deux yeux rouges scrutent ses petits potes. Un instant d’hésitation en voyant leur tête pensante à terre et qui chiale sa mère.
Trop tard.

La prise de conscience s’fait au moment de l’impacte, à peine j’en chope un et lui fait sa fête d’un coup d’tête que la masse s’éparpille. Se recompose et m’encercle. J’leur fait un sourire.

« Salut l’ptits gars, moi c’est Judas. »

Bouge toi blondinet, j’vais pas pouvoir t’les retenir indéfiniment. L’premier m’fonce dessus, et je le laisse quasiment passé. Quasiment j’ai dis ! Mon pied s’plante dans sa cuisse, un grande paluche lui claque l’arrière du crâne. Sonné, il va rejoindre l’autre bout de la ruelle. Et s’tape le front contre un mur. Un deuxième m’saute presque dessus, dans l’genre démonstration d’saltimbanque il s’pose là. Sauf que quand t’es en l’air, t’es pas mobile. Et qu’un coup de pied dans le bide t’envois rejoindre tes deux potos.


L’cadre est posé. Grosse baston sur fond d’grincements. L’grincement c’est celui que fait l'os du troisième, quand un genoux percute son thorax.

« Laissez-moi tranquille… j’en peux plus moi… Pitié… maman… Snif »

Frodan rampait en se tenant les côtes, il enchainait les mauvais tours du destin depuis qu’il avait porté assistance à ce naufragé. Fait du bien à Lucien, il te chie dans la main. Une tripotée de balaises lui chercher des crosses et il morflait sans comprendre pourquoi, voilà maintenant qu’un adolescent, qui fait la Une de la gazette, veut faire péter sa tête de noix. Mais merde quoi.

« Mais… Keurf Keurf… J’ai déjà répété mille fois à une tripotée d’énergumènes qu’il était inconscient donc je ne sais rien sur lui… Keurf… Pis une fois à terre, je l'ai laissé une minute dans ma barque pour chercher de l'aide... KEURF perk... A mon retour, il s'était barré...J’ai maaaaaal »

Se tenant les côtes, l’hère n’en pouvait décidemment plus, cela faisait une paire de jours qu’il révait de Manshon, ses prairies, ses habitants, sa mer et son clocher… Ah qu’il était bon de se rôtir un poiscaille ou deux sur ses verts pâturages en famille.

PIU PIU PIU PIIIIIM PAAAM

Le regard perdu vers le faisceau de lumière que sa fenêtre laissait entrapercevoir, il semblait renifler l’air qui lui rappelait ces bons moments, une musique douce en fond sonore. D’ailleurs c’est étonnant qu’une musique se couple à ses souvenirs… Ah merde, la bombe, maman.

« Ah mais … Attendez ! Dans ses plaintes inconscientes quand je ramais pour rejoindre la terre ferme, il n’arrêtait pas de susurrer –enfoirés de moustachus- !... J’ai maaaaaal »

Mytho ou vérité, il se pliait de douleur en hochant son corps d’avant en arrière. Il regardait blanche neige qui clopait sur sa chaise, espérant que cela suffise pour stopper la musique de cour de récré. Il serrait du creux de sa main la poche pectorale de son chemisier, feintant une douleur, cachant son contenu.

« Je vous ai tout dis… Pitié, j’ai un chien et des gosses… J’ai ma femme aussi… J’ai si maaal »

La ronde se forme autours de moi, tandis que l’patron se la coule douce de l’autre coté de la porte. Un mince panneau de bois, qui pourtant fait une grande différence : D’un coté sa castagne sévère, et de l’autre sa cajole pépère. Je m’en mange une coriace et tenace, d’un p’tit gars que j’ai sous estimé. Après une grande baffe et un roulé boulé, il s’est relevé pour m’en coller une pendant que je m’occupais de son confrère. C’était le dernier, sa y’est. J’en ai finis avec ma corvée et j’suis bien content d’avoir vu l’bout du tunnel… J’commence à fatiguer, la journée a été longue, très longue.
Sauf que l’bon dieu, l’mec au dessus d’nous tous, il en a décidé autrement. Par la ruelle, j’vois une quinzaine d’ombre qui s’détachent. La lueur des réverbères – rien de plus que des flambeaux crépitant au bout d’une chaine, les trahit. Je souffle et peste. Marre de tout ce ramdam pour un pauvre pêcheur. Pourtant je me relève, prêt à en découdre et à en faire mon affaire. Mon organisme carbure à l’adrénaline. Mon cerveau cavale à l’endorphine. J’suis prêt à leur collé la raclée, puisque raclée ils veulent. C’est pas pour rien qu’ils viennent dans l’coin, faire face à Judas, c’est synonyme de bleues et de coups à la volée… Tu connais la gueule de bois gamin ? S’prendre une torgnolle d’ma part, c’est s’exposer à une migraine d’enfer.

Sauf que c’est plus la camelote qui débarque, c’est carrément la grosse artillerie. C’est pas une histoire de physique, plutôt d’instinct. Au bout de la ruelle, j’vous quatre silhouette qui disparaissent. Elles montent sur les toits, d’un clin d’œil, d’un claquement de doigt, comme ça. Les onze autres, ils s’pressent pas. Le pas sur, la démarche clinquante. J’entends des cliquetis. Des armes qu’ils ont sortis, dieu seul sait d’ou – et dieu sait que j’veux pas savoir. Entre deux battes, j’vois un sabre. De l’autre coté, une chaine, encerclée de deux marteaux d’chantier. Quelle sympathique quincaillerie. J’suis debout, j’suis prêt. Sauf que la charge vient doucement. Trop doucement. Je lève les yeux au ciel. Une arbalète luit dans la nuit. Un carreau part à une vitesse vertigineuse. Atteint mon épaule. J’accuse le coup en grognant.

« Lopette… » que j’fais, les dents serrées.

Un sorte de sifflement capte mon regard à droite. Un mec qu’à sauté. La lune accroche son reflet sur la sorte de griffes qu’il lui tient lieu d’main. L’gars m’tombe dessus. Pèle mêle de bras, d’jambes et de métal. J’ai contré ses trois lames avec mon bras protégé de titane. J’le chope au cou d’mon autre main et j’serre. Lui tente de se dégager de ma poigne, autant pour dépêtrée son arme que sa carotique. J’lui laisse pas une chance. La pression s’accentue sur son artère, et le v’la dans les vapes. Un coup d’pied pour enlever la carcasse d’mon torse et j’me relève. Prêt pour une deuxième salve d’bois et d’acier. Elle vient pas.

J’entends un cri étouffé à ma gauche. J’me retourne, je cherche dans les hauteurs. Rien, quedal. J’suis pommé. En attendant, cinq hommes s’dirigent vers moi pendant que les autres matent. Y’en a un, au centre, qui m’apostrophe. Cheveux court, dégradé violent sur les cotés, gomina qui les plaques en arrière. Lunettes noires, gants en cuir. Long manteau et sabre à la main.

« Tu ferais mieux de te retirer l’ami, c’pas tes histoire, ça concerne la famille, tu comprends ? » qu’il dit, son plus beau sourire plaqué sur son visage de faux-cul… M’étonnerais qu’ils me laissent repartir vu la tronche qu’ils se tapent.

Du coup, je lui fais mon plus beau sourire, et j’lui répond du mieux que j’peux.

« T’sais que t’peux aller t’faire foutre, toi et ta putain d’famille ?! L’ami… »

Sans vouloir t’offenser, bien sûr.

Je sens la bulle prête à éclater. L’incompréhension semble avoir gelé mon adversaire, comme s’il n’arrivait pas à y croire. Dans sa petite tête, sa tourne, sa mouline : Qui est donc cet énergumène qui lui parle ainsi ? Lui, Marco Di Conta ! Étoile montante dans la mafia, se laisser parler sur ce ton par un bucheron ?! J’le sens prêt à éclater. Sauf que l’patron débarque à c’moment là, et comprend vite la situation d’merde dans laquelle j’me suis encore fourré. Il lance une bombe et c’est l’apothéose.

Premier coup. Une batte vient geindre contre mes côtes. Je me plie en deux, net, sous l’impact qui me coupe le souffle. Deuxième coup. Une chaîne vient s’enrouler autours de mon crâne. Elle frappe au dessus de mon arcade sourcilière, ma tête pend, le sang gouttant et coagulant sur mon menton. Troisième coup. Plutôt qu’son sabre, l’affable à préféré son poing, qui s’encastre sur ma mâchoire. J’vascille presque. Ma tête s’ébranle.
Les mains le long du corps, j’inspire un coup. Une sorte de litanie profonde, basse et grave chuinte de mes lèvres. Je bascule d’avant en arrière. Mes iris rougeâtres passent au gris si clair, qu’ils s’fondent à mes yeux. Ma tête s’enfonce tandis que les cinq rigolos s’apostrophent pour savoir c’qui se passe. T’vas bientôt le savoir, gamin.
Je sors de mon corps. Littéralement. Les frontières d’ma chaire dépassées, j’suis près pour l’combat, l’observant de haut. Un sorte de cris guttural hoquète de ma gorge. Mes yeux sont vides. Ils ont peur. Ils transpirent la peur.
J’fonce sur eux. Esquive de justesse un coup d’sabre qu’aurait pu m’décapiter, m’abaissant de coté. J’en profite pour faucher l’porte parole, la grande gueule. J’le laisse là, tandis que mon avant bras contre un coup de batte. Mon autre poing termine sa course en uppercut direct, par d’ssous sa maigre garde. Il volerait presque. Tournant sur moi même tout en m’affaissant, La chaine siffle à mes oreilles. J’attrape un bout et la tire vers moi. Conséquence logique, l’mec qui la tenait fermement s’précipite vers mon poing bien armé. Cloc. C’le bruit de son crâne contre mes phalanges.

J’vais avoir du mal à m’débarrasser des trois autres. L’problème de la transe guerrière tiens de l’imprécision d’mes mouvements. J’ai l’impression de flotter en dehors de moi même, et le monde semble flou. Comme si tout était plus rapide là ou j’me trouvais. J’capte le reflet de la lune sur une batte, derrière moi. Trop tard, ma tête vient d’rencontrer l’métal. Blam.
Mon coude enfonce sa pommette et j’me redresse de toute ma hauteur pour lui foutre un coup violent, des deux mains jointes. Retour à l’envoyeur, qui s’enfoncerait presque dans l’sol meuble. J’me retourne vers mes deux derniers amis. J’lis de la terreur dans leur regard. L’géant en face d’eux, l’colosse au pied d’argile venait d’se transformer en monstre capable de les broyer à main nue. Comme si les coups, les blessures, plus rien ne l’affectait. Vous vous êtes attaqués au mauvais larron les gars, z’êtes les dindons d’la farce. L’un tend son sabre devant lui en tremblant. L’autre lâche sa batte et tourne les talons. Tu tu tu. On n’fuit pas l’combat. C’est lâche. Je le rattrape presque, c’qu’il est rapide et agile. Alors qu’il atteint presque l’coin de la rue, mon pied fauche son talon. Son arcade rencontre le mur et pisse le sang. Roulé boulé et l’voilà à ma merci. Je l’attrape par un pied et l’tire vers la zone de combat. J’lui casse la jambe et l’étouffe d’un pied sur sa trachée.
Son camarade se souvient qu’il a encore des couilles. Il fonce sur moi. Son sabre tranche dans l’vif d’mon avant bras. J’attrape le sien et lui fait lâcher l’arme d’un coup d’pression. Tirant sur son bras, j’balance un pointé dans son tibia. Allé, on joue à la roulette russe. L’voilà qui tourne, tourne, s’ramassant sur l’dos, hoquetant. J’m’assois sur son torse. J’lui montre mon index tandis qu’je réintègre mon corps. La douleur m’tape contre le front, comme une sale claque qu’on n’attend pas. Mon avant bras est en feu, mon visage en papier mâché. J’ferme les yeux et m’concentre. La volonté à l’pouvoir d’vous sauver la face parfois. Une méchante claque fend la lèvre d’mon ami.

« Alors ta putain d'famille hein ?! » Que j’lance méchamment, balançant un coup de poing, puis encore un autre, suivit d’un troisième.

« T'as vu c'que j'lui fous à ta putain d'famille dugland ?! » Qu’je termine, une grêle de coup achevant l’bonhomme. La colère monte et passe lentement. C’tait la douleur qui m’poussait en avant, et maintenant c’est la fatigue qui r’tient mon poing.

J’me relève, totalement rompus. J’écoute les ordres de Timuthé et lui souris violemment.

« T’en fais pas boss, occupe toi d’survivre à c’qui va te tomber sur l’tromblon, j’surveille mes arrières ! »

Attrapant mon petit paquet par un pied, le hissant sur mon épaule malgré ses protestations, j’le préviens gentiment qu’à la prochaine, je l’assomme. Calmé, j’reprends ma route, un sac remplit d’berrys dans l’autre main.