Erreur(s) d'appréciation(s)

J'le vois arriver, doucement. Minutieusement, son visage change. Ses traits deviennent plus rustres. Depuis que j'ai croisé, il a pas mal changé de visage. À mes yeux en fait. Il était cet amant. Il fut ce criminel. Il est devenu une victime. Enfin, il est maintenant un ami. Et c'est dans ces moments-là qu'on reconnaît les vrais amis, même ceux qu'on vient de se faire il y a deux minutes après leur avoir couru après avec la ferme intention de détacher leur tête de leur tronc. Au bas mot. Ce changement de visage, il le veut, cette fois. Il se veut quelqu'un d'autre. Il veut se changer pour me sauver ? Oui, il me sauve. Aux premiers mots, je sais tout de suite que c'est pas lui. C'est totalement différent de quand il était précédemment. Trop familier. Trop vulgaire. C'est pas naturel. Ou alors, il n’était pas naturel avant ? Non. J'y crois pas. Je veux plus y penser en fait. Ça fait trop longtemps que je doute quand je ne me conforte pas dans des théories fallacieuses. Sören est un ami. Sören est gentil avec moi. Sören ne veut pas me tromper. Il faut que je fixe cette idée dans ma tête. Et pendant qu'il expose son identité d'emprunt, je l'admire. Parce qu'il choisit pas la solution de facilité. Parce qu'il prend un risque en faisant ça. Il est chasseur de primes. Il peut perdre sa licence. Pire, il peut être considéré comme un pirate ; ça serait le comble pour un chasseur de primes. Sa vie de chasseur, il l'a voulu. Et comme je commence à le percevoir, il doit être honnête avec cette vie. La gâcher pour moi, alors qu'on se connait à peine, c'est bien la preuve qu'il me veut du bien et que c'est pas juste des mensonges. C'est quand même beau d'être protégé. Un sourire se glisse sur mes lèvres. L'un de ces sourires de remerciements silencieux quand quelqu'un fait quelque chose pour vous alors que la raison l'aurait poussé à faire l'inverse. Il aurait pu m'attraper. Mais non.

Alors qu'il en termine avec sa prestation ; on sent un peu l'artiste dans le personnage qu'il incarne ; j'en viens à m'apprêter à fuir. Ou non. Il ne faut pas fuir. Il faut juste trouver un moyen pour que Sören puisse garder sa licence après ce qu'il vient de faire. Il m'a défendu, mais je ne risquerais pas à le voir détourner de son choix de vie par ma faute. La meilleure solution ? Le frapper ? Ça, j'aimerais pas, mais ça reste un bon choix. Ça prouverait qu'on est pas ensemble. On en oublierait ses frasques pour se concentrer sur moi, le personnage dangereux. J'observe les alentours pour trouver un moyen de fuir rapidement. Ou pas. Même pas besoin en fait. Le sergent s'avance et s'excuse. Sören a réussi ? Il a réussi. D'un signe de tête maladroit, je remercie le sous-officier et j'accepte ses excuses, rapidement, car il faut partir. Accompagné du chasseur de prime, on finit par échapper à la vue des marines qui emportent leur officier. À voix basse, il me raconte les détails que j'ai réussi à percevoir. Quelle franchise. Toujours le sourire aux lèvres, je ne peux m'empêcher de le stopper dans sa marche. Timidement, je le lui prends les mains dans les miennes. Mon regard plonge dans le sien ; quelle bonté d'âme, tout de même. Ce sens du sacrifice. C'est un saint homme. Je peux pas le laisser partir comme ça sans exprimer ma reconnaissance. Ça a du mal à sortir, comme si c'est bien trop peu pour ce qu'il vient de faire, mais ça finit par le faire.

Merci.

Je détourne le regard rapidement tandis que je lâche ses mains. Je sens comme une gouttelette de larme s'écouler de mon œil et voler au vent : il est tellement gentil pour ce qu'il a fait que j'en ai les larmes aux yeux. Rapidement, je me frotte les yeux avec mon bras pour qu'il n'en paraisse plus rien. Rapidement, parce qu'il faut revenir aux affaires. Il vaut mieux se faire discret ; on est jamais trop prudent. Sören parle de son instrument ; j'ai tout de suite envie de l'entendre en jouer. Parce qu'un type si gentil, ça doit forcément bien jouer ! Bredouillant au début, je finis par lui présenter un plan.

On peut ...aller.... récupérer ça tout de suite. J'ai un lieu de planque sur le port où personne ne viendra nous chercher. J'y loge actuellement et la patronne est très gentille. Il lui reste encore des chambres et c'est pas très cher. De toute façon, je te paye la nuit. Je te dois bien ça...

Ça semble un bon plan, non ? Aussitôt dit, aussitôt fait. Il faut pas trop de temps pour récupérer les affaires du musicien et retrouver l'adresse de la petite auberge. C'est le genre d'endroit où les gens qui souhaitent la tranquillité peuvent s'installer le temps d'une nuit. Il n'y a pas beaucoup de chambres et elles sont assez spartiates. Il n'y a pas non plus de restauration, à peine un endroit ou quelques personnes peuvent discuter assis sur des chaises de bois. Une adresse parfaite pour moi pour être tranquille. Et une adresse parfaite pour notre situation. Dès l'entrée, Marjorie me salue de la main. Marjorie, c'est la gérante de l'établissement. Marjorie Sterlum.

Spoiler:

Elle cache vite fait un papier sous un dossier, mais j'ai déjà deviné ce que c'était : encore un dessin d'une commode un peu particulière. Le petit plaisir de Marjorie, c'est de dessiner des pièces de mobilier un peu spéciales. Elle est très créative, mais elle a pas trop l'occasion de le mettre en pratique. J'suis sûre qu'elle pourra aller loin. Comme à son habitude, elle n’interroge pas le nouveau venu sur sa présence. Elle sait rester discrète ; si les gens veulent parler, ils iront lui parler. Une chambre de libre et c'est pour lui. Comme promis, je paye à sa place. Et pas besoin de me dire que non ! L'installation se fait rapidement et j'laisse un peu de temps à Sören de se sentir à son aise. On va rester un moment ici, j'pense, pour éviter les problèmes et que la marine nous oublie. Alors, j'veux écouter sa musique. J'ai lorgné son instrument de musique pendant tout le trajet jusqu'ici. Ça s'est peut-être vu. Tant pis. Du coup, quand il sort de sa chambre, j'suis là à l'attendre. Ça doit se lire sur mon visage, ce que j'attends. Un concert ? Un concert. Je souris en voyant sa tête lorsqu'il comprend.

Il s'est fait beau ; il est tout propre. Beau pour moi ? Ahah. Faut pas s'emballer. Ce n'est rien d'autre qu'un peu d'hygiène indispensable. J'me balance sur ma chaise et j'attends. L'artiste se prépare, passant ses doigts habiles sur les cordes de son instrument, en tirant un son légèrement désagréable. Bizarre. Un musicien, c'est censé faire de la belle musique ? Le son de la corde est spécial. Il me fait comme vibrer mon oreille et ma tête à sa suite. Elle s'insinue en moi, presque discordante. Je jette un regard interrogateur à Sören, histoire de voir si c'est normal. Mais ça semble normal. Arf. J'pense que je vais pas aimer sa musique. Je fais quoi du coup ? Je dis stop et on arrête ? Si une note suffit à me donner mal à la tête, je veux pas entendre la suite pour me choper une migraine d'enfer qui va m'empêcher de dormir. On tente le coup ? On tente de résister. Faut rester poli et ça se fait pas de dire non alors qu'on demande à avoir un petit concert privé. Je serre les poings et je sers les dents. Encaissons le choc. Et la musique commence. Les notes s'enchainent. Brièvement, la perturbation sonique me donne mal à la tête et je fronce les sourcils. Puis, aussi rapidement que c'est venu, la douleur s'estompe et je me surprends à écouter avec attention, admirant l'agilité du ménestrel usant de son instrument, dansant sur les cordes pour en tirer une mélodie plutôt agréable, finalement. J'dirais que c'est pas à la portée de tout le monde et que les gens ne sont pas forcément réceptifs à cette musique. Ou à cet instrument plutôt. Il est perturbant. Enfin, j'aime bien. Et puis, il y a le chant. J'en oublie d'écouter les premiers mots, mais je me concentre rapidement.

J'finis par partir dans une rêverie chaleureuse. La tête posée contre le mur, j'ai mes paupières qui se ferment à moitié tandis que ma bouche s'entrouvre. Une chaleur m'envahit. Au travers de mes yeux mi-clos, je vois toujours le monde, mais des souvenirs s'y superposent. Endaur. Ma maison. Ma mère. Celle-ci me coiffe les cheveux alors que j'étais encore trop jeune pour partir en forêt. Elle chantait. Sa voix était douce et son chant était simple. Mais je l'aimais. Je l'appréciais et j'en goutais chaque instant comme un nectar précieux. Le chant était synonyme d'instant privilégié avec ma mère ; nous étions assis près du feu et nous nous percions dans sa chaleur alors que mon père et mes frères s'affairaient à d'autres tâches nécessitant davantage de rudesse que de douceur. Nous étions seules et nous étions bien. Quand elle cessait de me coiffer, elle passait ses longs doigts dans mes cheveux, me caressant la tête jusqu'à m'en décoiffer totalement. Et elle reprenait alors le peigne pour me recoiffer. Je riais à chaque fois. Et elle riait aussi. Je ne l'empêchais pas de me décoiffer et elle ne s'arrêtait jamais de le faire, comme s'il lui suffisait d'un prétexte pour câliner sa fille. Ces sentiments, ces souvenirs et cette douceur ; je la revis au son de ce chant plus que de la musique. Ce n'est pas la même chose. Ce n'est pas les mêmes récits, mais cela fait tant d'années que je ne me suis pas posée ainsi pour écouter chant et musique. Le sourire aux lèvres, je baigne dans le plus doucereux des contentements et je ne m'aperçois même pas de l'envolée de Sören, bondissant avec une énergie en synergie avec sa musique, comme si c'est cette dernière qui donne au musicien la force de jouer et de se mouvoir. J'reste encore plonger dans mes songes quand la musique s'arrête et qu'un individu s'en mêle. J'écoute pas. Je rêve éveiller. Mais le réveil finit par arriver. Brutal. L'instrument est fracassé, renvoyé contre le mur comme s'il n'était rien. Juste un assemblage de bout de bois grossier.

J'ouvris les yeux ; ils sont écarquillés, même. D'un coup, mes rêves, ma mère et mon enfance ont disparu de mes yeux, fuyant au travers des fentes des murs tels des fantômes en haillons. Mon regard va de l'inconnu à Sören, puis de Sôren à l'instrument. Je m'accroupis à ses côtés et, fébrile, je frotte du doigt l'une des cordes. Le son est horrible, comme le cri d'un animal mourant. Il me fait mal. Il n'est pas juste désagréable comme les premières notes de la musique de Sören, il est sans vie, sans aspérité, sans qualité. Il n'est que bruit. Ainsi donc, un instrument qui m'a tant fait rêver git là, à l'agonie. Un meurtre ? Ce n'est pas un être vivant, mais c'est tout comme. Cet instrument a créé et aurait créé davantage que toute l'oeuvre de son assassin. Je lève mes yeux vers l'individu en question. Un regard plein de reproches. Un regard dansant dans les flammes des lumières d'une colère contenue. J'me perds pas. Pas encore une fois. La journée m'a appris mes limites. Je me lève et je m'approche de l'homme. Sören est sur le chemin et je le pousse sur le côté, gentiment, mais fermement. Il me fixe, indécis. Derrière lui, les gens sont sortis de leur chambre. Probablement à cause des cris. Ils me voient. Ils me voient surplombant l'homme. Ils ont probablement peur. Cette auberge est là pour la tranquillité de ces habitants d'une nuit. Et cette tranquillité, elle a été bafouée. Par ma faute, en quelque sorte. La musique, même si elle est belle, perturbe la tranquillité. C'est un fait. Et parce que je l'ai demandé, je suis responsable. Il n'y a rien d'autre à dire. Je baisse les yeux tout en levant le poing. L'homme recule d'un pas. Mon poing vient frapper mon cœur et je baisse la tête.

Pardonnez-moi. Tout est ma faute. Je n'aurais pas dû perturber ce lieu.

Pardonne ton prochain. C'est c'que t'aurais dit ? Je l'ai fait. J'ai pardonné et j'ai pris mes responsabilités. Car le vrai meurtrier de l'instrument, c'est moi. Je recule un peu, laissant un peu d'espace à tout le monde. L'homme, conscient de sa victoire, continue dans sa lancée pour m'enfoncer davantage. Je baisse encore plus la tête. Je le mérite. Je culpabilise. Mais c'est sans compter Marjorie. J'la vois derrière l'homme au fond du couloir, un enfant lui explique quelque chose à l'oreille. Son fils, en l'occurrence. Son visage change d'expression, passant de l'interrogation à l'indignation. Il ne lui faut pas deux secondes pour se relever et flanquer son pied dans les fesses de l'homme qui tombe devant lui.

C'est quoi ces histoires ?! Non seulement on vient semer la loi dans MON établissement, mais en plus, on se permet de casser les instruments de ceux qui donnent un peu de baume au cœur par leurs arts et leur talent ? T'es jaloux, c'est ça ? Parce que t'as pas de talent, tu te permets de rabaisser les autres et d'être cruel ? Dégage de chez moi, j'veux plus te voir !

L'homme se relève et semble vouloir rappliquer ; en venir même aux mains. Je m'avance, parce que j'veux protéger Marjorie, mais elle me jette un de ces regards, le genre de regard à me dire qu'elle va me planter elle-même si je bouge. Elle a gagné de toute façon, parce que derrière elle, c'est tout les clients qui fixent l'homme avec un mépris affiché. Les quelques enfants lui tirent la langue. L'établissement entier est hostile. Lâche, il préfère prendre ses affaires sans dire un mot et s'en aller en maudissant Marjorie et tous les autres. Bien rapidement, les gens rentrent dans leur chambre. Marjorie, Sören et moi, nous allons au chevet de l'instrument brisé. La gérante indique qu'il existe quelques luthiers et artisans qui pourraient le réparer. Je ne sais pas si Sören le juge repérable. Du coup, j'essaie de le réconforter. Demain on trouvera quelqu'un pour le réparer. On ratissera la ville s'il le faut, mais on trouvera un médecin du bois, un guérisseur des instruments. Je me sens obligée de l'accompagner. C'est normal, car tout est de ma faute. Je suis la responsable et je me dois de réparer mes erreurs. Quittant Sören pour la nuit, je m'écroule sur mon lit sans même me changer. Un sommeil sans rêve et avec des remords. Mais un sommeil qui finit par me prendre.

* * *

À peine levée et déjà, les emmerdes s'annoncent. On a cherché des noises à Marjorie. J'l'aime bien Marjorie, alors j'ai bien envie de chopper celui qui a fait ça pour lui faire entendre raison façon Juste remise au poing. Point plutôt. Bref, une fois le délit constater, j'ai interrogé Marjorie, mais elle m'a rien dit. Franchement, elle y met pas du sien. On lui pille sa caisse et on abime ses locaux, mais elle bronche pas. J'sais bien qu'elle en a vécu des pas top dans la vie, mais c'est pas une raison pour se laisser marcher sur les pieds. Elle a voulu me rassurer, genre c'est pas grave. Finalement, j'ai fait mine de lacher l'affaire. On va se ballader en ville pour réparer l'instrument à Sören. J'garderais mes oreilles en alerte au cas où je peux choper une info quant à un cambrioleur. Après le bref interrogatoire, j'suis allée grailler et retrouver Sören. Malgré les dégâts, pas grand monde s'en est inquiété. Chacun ses problèmes ? Mouai, pas pour moi. Pendant qu'on mange un morceau, je reparle à Marjorie, mais pour parler luthier. Elle dit qu'elle en connait deux. L'un est pas loin, sur la grande artère. L'autre est beaucoup moins connu, dans les quartiers un peu chauds. Drôle d'endroit pour un luthier ? Pas forcément. Même les brutes peuvent aimer la bonne musique. Et va pas dire que j'suis une grosse brute.

Une demi-heure plus tard, c'est le départ. J'laisse mes affaires dans ma chambre. On va revenir. J'laisse aussi ma hache parce qu'on n’aura pas besoin d'arme pour aller chez le luthier. Et puis, avec ma chance, j'vais tout casser en entrant dans leur boutique. M'étonnerait que ça soit gratos, les destructions. Pour Sören, c'est aussi léger. Il me semble que de toute façon, ça doit toujours être très léger pour lui. Évidemment, il prend son bouzouki. Quel nom bizarre tout de même. Il y a un peu de marche jusqu'au premier luthier, mais la balade est plutôt agréable. Il fait plutôt bon en cette matinée et le soleil frappe pas trop fort. T'as quelques nuages qui réduisent ces rayonnements. Niveau de la ville, c'est plutôt animé. Il y a un marché en périphérie d'où on va. Beaucoup de gens vont et viennent à ce marché en plus des boutiques permanentes. À plusieurs moments, c'est même difficile de traverser la foule tellement elle est dense. Heureusement, j'en impose avec ma masse et j'fais le brise-glace pour Sören. J'bouscule même un type et quand j'veux m'excuser, il se barre en courant comme si j'étais un monstre. Ça obscurcit un instant ma journée. Ouai. Souvenir d'hier. Je dérange ? Pourtant, je veux pas déranger. Heureusement, j'ai le soutien de Sören. Hé ? T'as pas peur que je le prenne mal et que je remette à tout casser ?

Bien sûr que non. On est ami. La confiance. Tout ça.

Finalement, on arrive à la première des boutiques. Et c'est l'échec ; il est fermé. En même temps, quand on voit sa devanture, on pourrait se dire qu'il s'est carrément barré. La vitre principale est brisée et la porte pend sur ses gonds. Au travers de deux panneaux de bois cachant bien difficilement l'intérieur, on voit que ce dernier est plutôt saccagé. Des instruments éventrés. Des outils dispersés. Du mobilier en pièce détachée. Y a pas à dire, c'est pas la joie. Et c'est pas à lui qu'on va donner un Bouzouki à faire réparer. Il a d'autres trucs à faire. On se concerte un instant avec Sören. Qu'est-ce qui s’est passé ? On se le demande. Alors on interroge les gars d'à côté. D'mon côté, on me dit juste que le truc a été saccagé il y a quelques jours, la nuit, mais qu'on sait pas pourquoi. Genre des mecs font ça, gratos. Fichue ville. Comme quoi, il y en a des timbrés. Ils parlent même d'un mec habillé tout en rouge qui se faufile dans les coins louches. En matière de type louche, un mec en tenue moulante rouge, ça se pose. Niveau problème, le luthier est pas connu pour ça. Ces quelques clients en sont très satisfaits. L'argent alors ? Il gagne bien sa vie. Ouai ça doit être ça. Le motif pécuniaire est toujours un bon motif.

Du coup, avec l'ami Sören, on se bouge chez l'autre luthier. C'est pas non plus très loin, mais faut traverser des coins pas très recommandables. Ça me fait pas peur. Et j'crois pas que ça le fait pour Sören. On y va sans hésiter. Dans les petites ruelles obscures et humides, on croise des types pas net. On cherche pas les problèmes. Ils cherchent pas les problèmes. J'tends l'oreille pour chercher mon cambrioleur, mais y a rien d'utile. T'façon, les gens parlent généralement suffisamment bas pour qu'on les entende pas. Normal. Finalement, après s'être perdu une fois ; la faute à quelqu'un qui n'a pas le sens de l'orientation, on finit par trouver la boutique. C'est tout de suite moins classe que l'autre boutique. En fait, en état, l'autre aurait eu plus de prestance. Là, ça fait un peu minable. On se regarde avec Sören. Moi, j'suis pas forcément motivée pour entrer. Après, si c'est le seul capable de réparer le bouzouki, faut bien le faire.

Finalement, on entre. Sören en premier, moi juste derrière. L'intérieur est un poil mieux que l'extérieur. Ça semble propre, un peu bordélique. T'as une odeur rance qui me titille les narines, c'est assez désagréable. Sören avance dans la boutique quand, d'un coup, un mec entre par l'autre porte que celle de l'entrée. Le propriétaire ? Mon avis que, vu sa gueule, ça doit être ça, mais il inspire encore moins confiance que sa boutique.

J'laisse Sören parler, parce qu'il est plus capable de gérer l'affaire et parce que j'ai aucun talent en musique ; j'risque de paraître pour un total amateur et de décrédibiliser la demande. Surtout que vu la tête du machin qui sert de luthier, faudra un paquet d'arguments solides pour tirer un truc de la chose. Enfin, de l'être humain quoi. Du coup, j'm'esquive pour laisser parler Sören sans avoir ma trogne au-dessus de son épaule et faire peur à l'autre gus. J'm'éloigne un peu, aussi, parce que c'est bien de visiter un peu l'endroit. Je regarde les instruments. Certains ont l'air plutôt exotiques, mais ça semble être de la bonne qualité malgré la crasse, la poussière et la saleté qui semble régner dans la boutique. Et puis, c'est le foutoir dans la boutique et j'manque de faire valdinguer un truc qui pourrait valoir toutes mes économies. Et la seconde d'après, je te fais valdinguer un autre truc sans faire exprès, forcément, mais qui vole. J'te le rattrape et je le repose aussi sec. Regard vers le vieux. Il est toujours avec Sören. Ou avec sa gnôle. Entre les deux. Vas y Sören. Occupe-le. Comme ça, si je fais une connerie, il le verra peut être pas. En même temps, faire une connerie, c'pas forcément bien. Sauf qu'avec ma masse toute féminine ; et j'déconne pas là ; je te pousse un truc. J'bouge. C'est un autre qui se met à tomber. Je me penche et j'l'attrape d'une main, mais je me cogne dans un autre instrument qui part en tournicotant dans les airs. Dès que je rattrape une bêtise, une autre arrive.

Et pendant ces instants, je prie le Seigneur et tous les autres machins du Ciel pour que le luthier ne s'aperçoive de rien et qu'il reste totalement fixé sur Sören. Ça semble mal se passer pour lui ; ça se passerait encore moins bien s'ils me voyaient. Fort heureusement, les gags ont toujours une fin et j'parviens à calmer la danse des instruments. J'ai la sueur au front et le souffle rapide comme si j'avais couru. C'est que c'est athlétique comme activité. J'ai fini le truc avec un instrument dans les pattes et tandis que je me repose, je l’examine. Et c'est là qu'il y a un truc qui me chiffonne. Je le fais tourner dans mes mains. Je le regarde sous toutes les coutures. J'ose pas en jouer parce qu'il faut pas que je me fasse remarquer. Bizarre. Très Bizarre. Mais je suis pas experte alors je sais pas quoi dire. C'est peut-être moi et que c'est pas bizarre. Sauf que Sören m'appelle et que j'm'avance par réflexe, l'instrument dans les mains. Comme par hasard, je fais rien tomber alors que je fais même pas attention à ce qui m'entoure. Je frôle juste les trucs.

Hé ! Mais qu'est c'que tu fous à toucher mes créations avec tes sales pattes qui comprennent rien à la musique ?! Pose-moi ça !
Euh… justement, j'avais une question à propos de cet… instrument.
Des questions ? J't'ai dit de le poser, t'es sourde en plus d'être bête ?

Je relève pas. Je lève haut l'instrument de sorte que le vieux et Sören puissent le voir.

C'est un instrument… ça ?

« Ca », c'est le truc que je porte. Une espèce de croisement incestueux et pas du tout naturel entre une guitare, une flute et un tambourin. J'suis pas experte comme je l'ai déjà dit, mais l'idée générale du machin devrait être un instrument à vent. Sauf que c'est rapiécé à coup de disques de métal et des cordes semblent tenir certaines pièces. Sans ça, le machin devrait partir en une dizaine de morceaux sans qu'on ait beaucoup d'effort à fournir. En un mot, c'pas un instrument. Pour illustrer mon propos, je souffle dans le machin. Doucement. Le son est horrible comme si on faisait grincer des ongles sur un tableau. De plus, t'as un truc qui se décroche et qui se met à pendouiller lamentablement. En face, le vioc est rouge. De honte ? De haine ? Probablement les deux.

Crévindjeu ! Tu vas me poser ça tout de suite ! C't'une œuvre unique, le fruit de mon talent ! Tu la abimais ! T'as intérêt à payer ou j'te jure que tu vas m'entendre !

Il gueule comme un putois. Je jette un regard vers Sören pour avoir son avis sur la question. C'lui l'autre expert en musique et j'doute dans son regard qu'il croie un traitre mot de ce que raconte le luthier. J'me retourne pour en remettre une couche quand la porte de l'arrière-boutique s'ouvre pour laisser passer un mec.

Hé vieux ! Qu'est ce que t'as à crier comme ça ?

Tiens, ce mec, il me semble le connaître. Lui aussi semble nous reconnaître. La lumière me vient à moitié et j'me tourne à nouveau vers Sören pour lui faire part de mon sentiment intime.

Hé, Sören ? C'pas lui qui a cassé ton bozoumachin ?
BOZOUKI !

J'ai observé notre zigoto. Pas de doute, c'est bien lui. Et Sören a confirmé. Le petit manège du vieux luthier est assez surprenant et j'ai laissé faire, un peu en retrait, et immobile de surcroit, pour éviter de casser quelque chose. Une fois que le vieux a pris sa décision, le vandale s'est éclipsé. Sören a l'air de s'en foutre. Moi pas. Ce type a fait une saloperie à Sören. J'ai rien fait la première fois. Le destin me l'a remis sur mon chemin, c'est qu'il y a quelque chose à gratter. Et je compte bien creuser profondément le sol pour savoir ce que c'est. Alors que mon ami reste concentré sur le vieillard, je sors de la boutique sans trop faire de bruit. Une fois dehors, je fais rapidement le tour en passant par une ruelle parallèle à la boutique. Subitement, je me colle au mur : j'ai entendu du bruit. Dans l'obscurité, je vois le mec sortir d'une rue perpendiculaire et filer tout droit. Il a l'air énervé et préoccuper. Je capte un mot dans ce qu'il baragouine : « La ligue ». Il en déjà parlé. Qu'est ce que c'est ? J'sais pas. Vu le peu de manières de gus, ça doit pas être un truc très sympathique. C'est ça mon truc à gratter ? J'ai déjà touché le gros lot. Je compte prendre l'homme en filature, mais j'hésite. Comment va faire Sören pour me retrouver. Je reviens sur mes pas avant de m'arrêter devant un mur. Faudrait que je dessine un signe que Sören reconnaitra. Sauf que j'ai pas de crayon. Rien pour dessiner. Nada. Faut faire avec ce qu'on a. J'ai quoi ? De la force. Des poings. Je les regarde. Soit.

Quelques coups suffisent pour me rendre compte que mon dessin de bouzouki est pas forcément très reconnaissable au milieu des impacts. En plus, ça fait assez mal de frapper sur le mur qui paraît plus solide qu'il n'en a l'air. Et je perds du temps, je risque de perdre l'autre type. J'pense partir sans prévenir quand tu me mets ce dont j'ai besoin entre les mains. Le proprio de la barraque d'à côté vient me voir ce qui provoque tout le raffut chez lui. J'souris. Il sourit moins quand il me voit. Il souriait pas beaucoup de base. J'le chope par le bras et j'lui demande avec la plus grande gentillesse du monde.

Hey ! M'sieur ! Quand tu verras un type un peu voyageur avec de la barbe blonde, tu lui diras que j'ai pris cette ruelle et que je suis partie à droite suivre notre gredin !
Hein ?! Et pourquoi je ferais ça ?

J'lui montre le mur. Puis j'lui pointe du doigt.

Tu veux que je te fasse un dessin ?

C'est mal les menaces. Mais là, j'ai fait un peu d'humour. J'ai ri un instant. Pas lui, mais il a compris. J'l'ai laissé là. Avant de tourner au coin, je vois qu'il regarde le mur. Il apprécie mon art moderne ? Je m'attarde pas. L'autre a déjà disparu. Je trace tout droit en jetant parfois quelques regards sur les côtés pour savoir s'il a bifurqué. Je vois rien. Et puis le coin est assez labyrinthe. J'pense pas que mon homme se sente suivi et qu'il ait envie de me perdre dedans. J'espère que j'ai raison. Une fois arrivée au bout de la rue, j'avise un type faisant des graffitis sur un mur. Son art à lui est moche, mais je lui dis pas. J'lui demande s'il a vu le type. Il l'a vu, mais il veut pas me répondre. Je balance quelques pièces. Il apprécie. À droite. J'le vois sourire. Quelques pièces de plus. À droite, puis la deuxième à gauche.

Y a quelqu'un qui viendra prochainement à ma suite. Un blond un peu miteux. Tu lui diras la même chose, il … il te rétribuera.

J'espère. Je pars directe dans la direction indiquée. Alors que j'arrive au bout de celui-ci, je finis par capter le type dans une ruelle transverse. Pas de gus pour prévenir du changement de direction, je fais de l'art sur un mur à la va-vite avant de le suivre doucement. Il se méfie pas et il continue tout droit. Deux cents mètres plus loin, le v'là devant une bâtisse en mauvais état. Sans même frapper, il entre. J'attends un instant avant de m'approcher de la porte. Je vais entrer, évidemment, mais je sais pas comment je vais faire pour l'indiquer à Sören. Frapper le mur ? Ils vont m'entendre. J'avise le sol et je ramasse quelques cailloux trainant au sol. Je forme une grosse flèche vers la porte en espérant qu'il la voit. Sinon, bah, c'est mort. Je me prépare à entrer quand soudainement, il me vient une pensée : si je tombe en plein milieu des gens, ça le fout mal. C'est là que je pense à la porte qui se trouve juste à côté. Je la fais coulisser dans un grincement qui me tire une grimace. J'regarde : personne. C'est un arrière cour. Je rentre et je zieute un escalier en colimaçon d'aspect dégradé. J'hésite pas. Je monte en posant les pieds sur les bords des marches pour éviter que le bois se rompe. Une fois en haut, j'ouvre la porte le plus discrètement que possible. Ça passe. J'arrive sur une sorte de balcon surplombant une salle plus grande en bas. J'avais raison, la première porte menait directement dans la pièce à vivre. Discrètement, je vois quatre hommes qui discutent en comptant celui que j'ai suivi. Je remarque aussi un truc, c'est que c'est pas le seul que je connais. Il y en a un que j'ai déjà vu. C'était récent et c'était pas du tout agréable.

Si Sören rentre là-dedans, ça va être encore moins agréable. Oh ? Merde. Les cailloux.
La porte s'ouvre.

Nan, c'est pas Sören. Ou alors, il s'est bien changé. Beaucoup plus massif, il cache son visage sous un large chapeau. De haut, je capte rien. Du bas, les mecs du coin semblent le reconnaître. L'un se lève et vient le saluer d'une frappe dans le dos. Le nouveau venu lui répond un peu trop fort et sa victime manque de tomber. Ça rigole. Et puis tout le monde s'assoit. Ça commence à parler. D'abord, t'as celui que j'ai filé, qui fait son topo sur la situation. L'autre vieux luthier semblait faire partie de ce petit groupe dont je perçois mal les objectifs, mais ça viendra avec le temps. Comme les récents événements semblent prouver qu'il veut plus faire partie de leur petit cercle, le petit groupe semble bien décider à lui faire payer sa trahison. Et le nouveau venu semble volontaire pour lui faire passer un sale quart d'heure. Justement, il enlève son chapeau, révélant un visage couvert de cicatrices et pas vraiment accueillant. J'écoute encore un peu et je parviens à capter la nature de ce type. Le genre de gus à qui on a fini par mettre une prime pour ses dégradations et ses agressions. Ça doit être la brute de service. Combien ? Deux millions. Quand même.

Surprenant. Vraiment. Parce que celui que je connais, c'est ni plus ni moins que l'officier qui a mis en doute ma mature de femme hier. L'enfoiré de colonel de la marine a toujours la gueule recouverte de bandage. Il a pas apprécié ce qu'on lui a fait et il parle toujours en zozotant. Je manque de pouffer de rire tellement c'est ridicule. Je redeviens rapidement sérieuse, parce que l'association de la crapule et d'un officier de la marine ne me dit rien qui vaille. Ça sent le complot à plein nez. Corruption ? Aussi. Le marine est un pourri et j'aime vraiment pas ça. Je le laisserais pas faire. Par contre, j'vais éviter de trop aller dans le tas. S'il a d'autres complices chez les bleus, ça peut m'attirer pas mal d'ennui et ma Mère Supérieur Isilda aura bien du mal à couvrir ce genre d'ânerie.

Ça parle encore. Il y'en a d'autres. Quand ils parlent des autres, j'pourrais croire qu'ils sont des dizaines. Peut-être bien cinquante. C'est énorme. Ça en fait du monde. C'est pas un petit cercle. Mais déjà, les chaises raclent le sol et l'officier s'éclipse. De l'autre côté, la brute va voir le vieux. C'est quoi déjà le programme ? Le séquestrer quelques jours, défoncer son magasin et le faire lapider par les membres du cercle ? Fantastique dites donc ! Et tu crois que je vais te laisser faire ? Il sait pas que je suis là en même temps. Je le laisse pas dans l'ignorance plutôt. Je saute au-dessus de la balustrade et j'atterris sur la table qui se brise à moitié alors qu'un bout vole, frappant la mâchoire du gus que j'ai suivi. Les autres sont surpris. Ça doit pas être courant de voir une femme comme moi atterrir en plein milieu d'une de leur séance méga secrète. Arrête d'ouvrir la bouche bêtement. Baf. Dans les dents.

J'pense qu'avec le mec à deux millions en moins, c'est plus simple. Parce qu'ils sont cons ou juste fous, les autres m'attaquent à coup de chaises et d'autres instruments qui sont pas vraiment faits pour se battre, mais que ça peut être dangereux si j'y fais pas gaffe. Dommage. Je fais gaffe. J'évite. Je cogne. J'étale. Et je me fais étaler. Pfiou. Monsieur à deux millions à plus de valeur que je le croyais. Il m'enchaine au sol, mais cette fois, c'est moi qui use de la chaise. J'reste avec un pied uniquement que j'envoie cogner dans un type qui pensait se lever. C'moi qui me relève et je te pogne le Bertrand. Reste là mon gaillard. Ou alors, ouvre la porte, ça fera un un petit courant d'air pour vous donner des idées. Lesquels ? Abandonne.

Des flingues ? Des couteaux ? Z'êtes marrants... J'enchaine la brute et j'lui plie le poignet pour lui faire lâcher son cran d'arrêt. J'entends un tir derrière moi et je capte qu'il y a une personne de plus dans la pièce. Il me voit. Un blond. Un instant, je pense à Sören.

Mais non, c'est pas Sören. Sören est quand un peu moins classe et beau gosse que ça. Il s'approche. Un pas de trop. J'agrippe la dernière chaise encore entière et je la fracasse dans sa tête. Il vole. Il aura pas tenu longtemps. Il avait pas l'air très futé, il a même pas vu le coup arriver. Ces mecs du cercle sont vraiment pas des lumières. Et j'enchaine sur les deux derniers en un instant alors qu'ils ont sortis des pétoires tout droit sorties du siècle dernier. Vol de musées, en plus. J'mire autour de moi et j'm'assure que tout le monde comate un peu. Nan, il y'en a un qui se relève et qui galope. Bertrand, voyons ! Pas une seconde à perdre, je le poursuis. Il court vite, mais il a peur et moi, j'ai confiance. À trois rues de là, je l'attrape, mais il esquive en passant de justesse dans une ruelle. Je me cogne contre le mur d'en face. Sympa.

Je regarde sur le côté, et je le vois par terre. Lui aussi s'est viandé. Nan. Une masse sort de l'ombre. Oh … Oh ! Oh putain ! Mais c'est mon jumeau ! Même taille ! Même corpulence ! Mêmes muscles ! Mais pas même code vestimentaire. Paye tes bas résilles et ton rouge à lèvres, ça fait vulgaire. Mais en plus, c'est un mec ! J'ai pas la berlue !

J'pense à un truc. C'était quoi déjà … ? Non, pas possible. Je tente au pire.

Gigine ?

L'okama se tend, sur ses gardes.

Ouai … On se connait ?

Euh …

Quoi répondre ? On t'a pris pour moi ? Non. Ne pas répondre.

Gigine a beau être un okama, elle tape dur. Le premier qui lui passe à porter encaisse difficilement sa mandale au point de préférer m'attaquer au deuxième round. Je réponds comme j'ai l'habitude de répondre. Pas suffisamment, il revient encore vers moi. Ça doit être la conviction révolutionnaire qui donne cette force à Gigine. De son côté, elle ; si je puis dire; se bat avec une virulence rare. On voit qu'elle tient à son local. De mon côté, deux soucis me viennent à l'esprit. Est-ce que c'est bien que je m'associe aux révolutionnaires ? Pas cool normalement. En même temps, je sais plus où me mettre, c'est devenu compliqué cette histoire. L'autre souci, c'est Sören. Enfin, ce qu'il est devenu. C'est celui que j'ai castagné il y a pas si longtemps. Ça me fait un peu mal de me le dire. J'ai frappé un ami. Alors, dès qu'il y a une accalmie dans l'échange d'amabilité, j'en profite pour lui dire.

J'suis désolée Sören ! Je t'ai tapé !

De leur côté, les squatteurs soufflent un coup et comptent les os cassés. Ils n'ont pas assez de doigts. Au milieu, Gigine trône, fièrement.

Je vous comprends pas les mecs ! Pourquoi vous faites ça ? On est dans le même camp normalement ?!
Arrête Gigine … C'est pas pour nous. On y arrivera pas ! C'est une cause perdue d'avance.
Mais il faut se battre ! Il faut lutter contre cette tyrannie ! Si on le fait pas, personne ne le fera !
C'est facile pour toi, t'as rien à perdre, même ta vie ! Nous, on a déjà tout perdu ! Et on veut garder la vie !
Et vous préférez foutre le bordel, c'est ça ? Tout saboter ?!
On nous a cassé les couilles ! On compte bien leur retourner la monnaie de leur pièce !
Ah mais moi, j'en ai plus aussi ! Hihi.
…

J'profite pour intervenir, parce que ça me semble opportun.

Je suis un peu étrangère à tout ça, mais est-ce pertinent de se déchirer autant pour la réforme des locaux de l'infirmerie de Bliss ? Je veux dire, je suis infirmière et on peut tout à fait travailler dans des conditions pas totalement au top. Le but, c'est de soigner, pas que ça ressemble à un restaurant tiré à quatre épingles, hein. Pas la peine d'en venir aux mains pour si peu, vous savez...

Bah quoi ? Pourquoi ils me fixent comme ça ? Un ange passe même si je pique l'expression à un autre.

Euh … on en était où ?
Je sais plus.
Enfin … Et puis vous vous associez à un truand de la sorte ?!

Gigine soulève le type à deux millions de Berrys. Ça va être chiant pour l'identification avec ce qu'il s'est pris dans la gueule. Même pas moyen de grappiller des sous.

Héhé … Si tu savais Gigine … Ce n'est que le sommet de l'iceberg. Tu ne peux nous arrêter ! À la rigueur, tu peux t'associer à nous !
Jamais !

Alors dou ziniras au zrou, gomme tout zeux de ton espèze !

Se dévoilant aux yeux de tous, le colonel de la marine est de retour. Son regard haineux est fixé sur Gigine au travers de ses bandages. De son manteau, il sort un denden qu'il porte à sa bouche.

À touzes ges troupes ! Izi vot'e golonel ! Zenez à l'angle de la rue du zapardeur et de l'imgasse du cul-de-zatte ! Gouzlez le guartier ! La révoluzionnaire Zizine est faze à moi ainsi que zes partizans ! Zuz à l'ennemi !

Puis il raccroche, un sourire mauvais s'étire sur son visage.

Tou vas payer Zizine. Gour ze gue tou m'as fait !
Mais t'es malade??! Tu veux tous nous faire chopper ! Et t'as pensé aux autres ? On devait tous se réunir ! Tu vas tout casser parce qu'elle t'a cassé la gueule !
Gas mon zroblème !

En face, Gigine ne semble pas décontenancé. Elle sourit même. Puis elle finit par éclater de rire.

Alors, c'est la guerre ?

Elle sort un denden de sa poche et l'actionne.

À toutes les troupes révolutionnaires ! Ici Gigine ! C'est la guerre ! Répondez présent ! Et n'oubliez pas notre toute nouvelle … arme secrète !

Elle raccroche puis elle s'élance en avant dans la bataille. Les squatteurs et le colonel l'attendent de pied ferme. Ça se bat. Et nous, on reste un peu comme des cons. Dans pas longtemps, ça va être la guerre ici. La grosse.

Sören ?
On se casse ?

Des marines ?

Je fais face à Sören pour le regarder droit dans les yeux, histoire de voir s'il déconne pas. Mais il déconne pas. Pas une question de lacheté, pas une question d'en avoir marre : moi aussi, j'en ai un peu marre. C'est long cette histoire et c'est compliqué, mais il a oublié un truc. Un truc vachement important.

La marine ? Et l'officier de la marine qu'on a rencontré tout à l'heure, celui qui … qui … m'a … hier … qui … honteux … Bref. Cet officier, c'est la marine. Tu veux l'appeler ?
Tu veux vraiment appeler la marine ?!

Za marine est zà !

J'me retourne comme Sören. Malgré tous nos efforts, ils nous ont suivis comme des chiens suivent les emmerdes. Il y a là le colonel dont je parle. Les cheveux en bataille et la gueule en sang, il fait un peu moins le fier. Il balance une patate derrière lui en direction de Gigine qui ne semble pas non plus être au meilleur de sa forme. Elle se tient le bras droit qui semble la faire souffrir, une arcade sourcilière est pétée et il lui manque trois dents. Derrière eux, c'est relativement l'anarchie. Leurs alliés s'avancent tout en se foutant sur la gueule. On trouve là des membres du club des amis du colonel, mais aussi des travelos en tout genre, visiblement subordonnées de Gigine. Et enfin, il y a des hommes de Morpas. Son équipage. Je tilte. Ils ont dû être embrigadé par les adversaires de Gigine comme l'autre mec qu'était primé. Comme quoi, ça ratisse large. Enfin, il y a une cinquantaine de civils armés de chaises et de bâtons qui poussent tout ce beau monde en gueulant d'aller se battre ailleurs. Civilisé, tout le monde obéit. Ça crie beaucoup. De douleur. De surprise. Ça s'empoigne et ça se lâche.

Mais ou est notre arme secrète ?!
Mais que font nos troupes ?!
Et où z'est Morzas ?!
V'là notre arme secrète !

Je tourne la tête. Et comme Sören, je les vois. Shimeru et Morpas venant par ici d'un pas tranquille. Tout le monde arrête plus ou moins de se battre. Et les encouragements arrivent rapidement.

Allez Shishi ! Casse-lui la gueule !
Morpas ! Dans sa face !

Et puis une tête apparaît derrière les deux grands gaillards. Petit et le visage vieilli, le luthier porte la guitare à Sören, réparée. Mais c'est pas là le problème. Il semble vraiment énervé et il commence à gueuler plus fort que tout le monde avant même d'arriver à notre hauteur.

VOUS ALLEZ LA BOUCLER !

Le colonel le regarde, ahuri.

Papy ?! Mais qu'est ze que tu fous zà ?!
J'venais ramener son instrument à l'autre corniaud quand j'ai vu l'une des folles emmerder ces deux bons gars. J'ai tout de suite su que vous foutiez encore la merde dans c'te ville !
Rentre zez toi Papy, z'est danzereux !
Nan, c'est toi qui va m'écouter ! Si t'as grand-mère te voyait, elle serait bien triste ! Regarde-moi le grand con que tu fais ! Rentre chez toi et ne viens plus casser mes pieds !
Mais …
Pas de mais ! Tu rentres ! Et t'amènes tes abrutis de la ligue avec toi ! Y'en a marre de vous voir jouer aux chieurs avec tout le monde ! Continuez et vous aurez à faire à moi !

Le colonel et ses potes baissent la tête, honteux, et commencent à faire demi-tour, trainant des pieds. Dans leur camp, seuls subsistent les pirates de Morpas.

Captain ? Qu'est c'qui t'arrive ?

Morpas les regarde. Puis il regarde Shimeru, la bouche en cœur.

Vous. Vous allez pas emmerder ces deux tourtereaux ! Laissez leur vivre leur vie ! C'est quand même beau d'voir qu'il y a des gens qui s'aiment malgré vos pitreries !

Les hommes de Morpas semblent assez décontenancés. De son côté, Gigine tente de se justifier.

Nan ! Tais-toi aussi ! T'es bien gentille, Gigine, mais ça suffit avec ta connerie de révolution. Tu vas laisser ces deux amoureux vivre leur amour, non ?! T'es tellement sans cœur, c'est ça ?! Ramène tes folles dans ton repère et ne vient plus non plus emmerder les honnêtes gens ! Regarde derrière toi ! Vous faites du bruit ! C'est honteux de faire du bruit un dimanche ! Pensez aux enfants, quoi !

À leur tour, les révolutionnaires travelos font grise mine et semblent décider à s'en aller. La tête basse. Toujours aussi énervé, il se tourne vers Sören et moi. On est resté particulièrement stoïque durant l'avalanche de gueulantes. Il lui donne l'instrument.

Tiens. C'est réparé. Casse-le pas la prochaine fois, ou t'auras à faire à moi. Marre de ces conneries.

Puis il se tourne vers les deux amoureux et leur fait signe de la main.

Allez vous deux. Je connais quelqu'un qui vous fournira une chambre. Devez avoir des tas de trucs à vous montrer.

Et puis, ils s'en vont. Tranquillement, main dans la main. Nous laissant seul, moi et Sören. La rue vidée, tout semble mort. Silencieux. Je cligne des yeux. Je me pince pour savoir si j''ai pas rêvé ce qui s'est passé. Mais non, c'est la réalité. La vraie fin.

C'est fini.