[ Ile de Sandra ] Le Poing Originel [Pv: Old Crow]

Un séjour en prison. C'est long. C'est moche. C'est surtout dommage quand on n'a rien fait, que l'on se trouvait à quelques pas de l'incident... Et que l'on n'a rien à faire en cellule. Des barreaux, un matelas, quelques poivrots. Ils somnolent, régurgitent leur repas de bière artisanale fait à partir d'urine de rongeur... Des maladifs de la bouteille, huhuhu. Ça rappelait à Crow ses premiers essais.

Elle ronflait bruyamment, complètement avachi sur son matelas, une main pénétrant nonchalamment dans son décolleté pour lui gratter l'énorme poitrine. Une jambe sur l'autre, les gestas qui pendouillaient... Elle avait la bulle au nez, le chapeau sur les yeux. Petit délit de fuite, rien de bien grave pour la belle. Engueulade avec les autorités, coups portés à outrance... Blablabla. C'taient des jeunots, ils n'connaissaient pas Old Crow. Ils avaient fait l'erreur de l'embarquer, les nuls. Mais d'un autre côté, elle avait froid la pauvre, et elle ne voulait pas gaspiller un rond dans une auberge. Même sa fille Rosianne se gelait les nageoires, et en écharpe, elle ne réchauffait pas plus Sarah. Frappé avait été la solution... Frappé avait toujours été la solution chez la belle, gnuhuhuhu.

Sa fille scotché à son dos, elles dormaient un peu en cuillère. En fait, la capitaine était plus écrasée sur sa fille, qui s'en souciait guère. Toute aussi abrutie par la fatigue, elle préférait le corps chaud mais un peu lourd de maman à la plainte de ses dents qui claquaient.
Et le sommeil était si réparateur, dans cette cellule isolée. On préférait s'éloigner des deux demoiselles. La loi était établie. Les reines avaient été choisies. Disons que les nez fracassés avaient aidé à la tâche. Quelques ecchymoses en plus, et peut-être deux trois fractures persuasives... La loi du plus fort, ou la loi du plus faible : survivre et se taire, ne pas faire de vagues, simplement mourir à petit feu.

Les cellules étaient nombreuses en cette prison. Établies après la construction du bâtiment — une vieille caserne militaire — elles arpentaient un long corridor mal éclairé. De petites ouvertures en ogives en hauteur, même pas protégées par des barreaux tellement elles étaient petites. Les cellules se faisaient face par pairs, et les détenus n'avaient pas de cellules ou entraves spéciales. Ils étaient simplement répartis pour un nombre équitable et équilibré pour chacune d'elles. Voilà qui ne compliquait pas la tâche des gardes.
Les portes grinçantes et mal entretenues s'ouvrirent une nouvelle fois. Depuis trois heures, plusieurs voyous sortaient et entraient — rentraient — dans la prison. C'était la simple routine. Depuis trois heures que Crow et sa fille s'y trouvaient.

La porte de celle de notre reine s'ouvrit, laissant passer de grands mais maigres hommes. Pourtant, les balafres aux visages, les regards mauvais et les mains agitées faisaient comprendre qu'ils étaient plutôt costauds et dangereux. Sûrement un peu plus qu'un certain délit de fuite. Se séparant, les hommes vinrent chacun choisir un petit groupe isolé de détenus. Un brun choisit les deux femmes. Les seules. Il les prenait en plein sommeil... Impression étrange qu'il ignora. Il ne connaissait pas Old Crow.
Dans sa barbe, le flibustier dit :


Il se retourna, fit un bref sifflement. Il sortait de son habit un couteau. Disons que les gardes avaient oublié de le fouiller... Erreur de jugement. Les autres laissèrent les badauds auxquels ils s'attachaient : rien d'intéressant. Une femme et une sirène, voilà un trésor d'homme.
Le brun se retourna, tout sourire. Un geta vint lui gifler le visage, le lui marquer. Il recula contre la grille, obligé par l'étrange force dégagé. La lame du couteau était bien à découverte maintenant. Et Old Crow était debout. Sa fille dormait toujours. Elle avait sommeil la pauvre, pas question que maman la réveille pour si peu.


Une vraie tornade. En quelques secondes, les gus se joignaient aux autres pouilleux pour lécher les getas de Old Crow. Elle reprit place sur sa couchette, mécontente. On lui avait seulement confisqué son saké, et cette petite interlude lui avait asséché la gorge. On l'apostropha d'une autre cellule, elle en fut surprise. Elle lui répondit :

Elle entendait, les bras croisés, les pieds sur les idiots de plus tôt. Mi-sourire, mi-moue. Tel était son air habituel. Pourtant, dans son regard, il y avait plus de sourires qu'à l'habitude. Une remarque du garçon d'en face l'avait charmé ? Ou peut-être était-ce sa façon de faire... Crow n'avait jamais vraiment aimé les garçons avec d'la tête. Cependant, elle soulignait souvent leurs exploits par quelques jeux du menton et des lèvres. Des expressions rapides d'affirmation, de confirmation. Une salutation efficace pour un sexe faible. Bref, une façon de se démarquer subtile. C'était la façon Crow.
Elle ne prit pas la peine d'applaudir et de le remercier lorsque Bruce vint lui ouvrir sa cage. Prenant Rosianne dans ses bras, posant sa tête contre son incroyable tablette, elle lui caressa une joue, attendrie rarement comme elle l'était. Le pouce de la fillette dans sa petite bouche la faisait craquer. Elle lui rappelait Little Crow Junior.

Old Crow baissa la tête calmement et passa hors de sa cellule. Ses getas martelèrent le sol bruyamment en deux clac fort distincts. Refermant doucement la porte derrière elle, Old Crow jeta un regard de mépris sur ceux qui la regardaient comme des chiens affamés. Des ripoux même pas bons pour désosser des poulets ne méritaient pas de sortir d'ici vivant. Enfin, le chef de la place finirait bien par les relâcher, mais ils pouvaient au moins un peu crever la dalle en ces murs. Old Crow tourna le regard, regardant vers le son annonciateur de renforts. Elle écoutait à peine Bruce.

D'un geste bien plus rapide que n'aurait pus le prévoir The Legacy, Old Crow, d'un seul bras, agrippa le col du gamin. D'un geste sec, elle ramena sa petite bouille vers la sienne, et planta son regard de mère furibonde dans le sien. Elle n'émit qu'un « Tch. » désintéressé avant de le relâché. Pas question de se faire mener par une cervelle. Elle, s'était le poing ou rien. Baka!
Elle tendit sa fille à Bruce. La petite dormait toujours. Qu'il ne la réveille pas lorsqu'il la prendrait, sinon il aurait affaire à elle. À Rosianne... Elle avait cette manie désagréable de crier à un réveil trop brusque.
Une fois sa fille dans les bras de l'inconnu, Crow avança de quelques pas. Levant une paume devant elle, aux doigts recroquevillés vers le centre, elle serra l'autre poing, niveau poitrine. Un pied glissa parallèlement à la paume tendue, Old Crow se concentra ensuite. Devant, les pas se faisaient plus proches, plus saccadés. Il n'y avait plus qu'un tournant de mur qui séparait les évadés et les gardes. Old Crow patientait.

Le premier à pointé son nez ne devait pas dépasser la vingtaine. Une matraque au poing, casquette sur la tête, il semblait motiver à ligoter Bruce Carter. Cependant, quelle ne fut pas sa surprise, lorsqu'il contourna le dernier pan de mur, de voir, en face, la dangereuse Old Crow. À la façon des toons américains, ses pas commencèrent à reculer dans une nuage de poussière, mais les gardes derrière lui s'engouffrèrent dans le passage et lui bloqua toute possibilité de retraite. Trop tard.
D'un geste vif et puissant, Old Crow martela l'air une fois. Une onde de choc se produisit à la cime de ses jointures. L'air éclata. Le sifflement d'un boulet se répercuta sur tout les murs. De multiples vagues d'airs se formèrent sur la trajectoire du coup invisible, et une plus grande juste avant l'impact. Les gardes explosèrent dans un nuage de fumé, virevoltant vers où ils étaient partis. En quelques secondes à peine, la belle venait de les écarter. Puis, ne serait-ce qu'un instant plus tard, des cris se firent entendre. Les évadés avaient un canon !

Old Crow se retourna vers son acolyte. Sa fille avait le sommeil presque aussi dur que sa mère. Le gros son n'avait pas réveillé la petite fille. Elle reprit son bien en bras. Elle caressa une nouvelle fois sa joue galbe. Puis un regard plus sévère mais tout aussi maternel tomba sur Bruce.


De nouveaux cris dans le corridor qui menait aux cellules. Crow n'avait pas le temps de concentrer un nouveau Long Impact. Ils devraient faire sans. Cependant, rien n'empêchait à Old Crow de détruire des murs avec son cul, ses jambes ou sa tête. Ses bras étant occupé à porter Rosianne endormie. Elle devrait maintenant faire confiance au jeunot de devant.

Les flammes jaillirent devant les mirettes de la vieille corneille qui recula d'un pas, ronchonnant, des coupures marquant ses bras, son poing serré au col d'un adversaire tombé. Les gardes reculèrent aussi, rebroussèrent chemin, traversant les corridors pour trouver un nouveau chemin menant à stopper la fuite de ses fuyards. Old Crow se retourna vers Bruce, l'air vachement mécontent. D'une main d'experte, elle alluma sa pipe dans les flammes trop chaudes pour sa fille qui gémissait dans son sommeil de gros bébé. La sirène sur une épaule, Old Crow acquiesça aux dires du jeunot et le suivit. Il avait son saké ? Son énorme gourde ? Vraiment ?

Sa main attrapa la bouteille lancée, la brute ne comprit pas tout de suite. Une foutue blague cette bouteille, c'était à peine quelques gorgées pour l'alcoolique qu'elle était. Elle avait besoin d'un tonneau, de sa gourde ; elle avait besoin de boire, pas de s'humecter les lèvres bordel ! Fracassant la bouteille contre le mur, elle grogna fortement, n'ayant plus le temps de rechercher son bien elle-même. Elle perdrait une nouvelle fois un temps précieux à se commander un nouveau contenant, car la fabrication semblait rare sur South Blue. Qu'elle n'oublie pas, jamais qu'elle ne serait mieux servie que par elle-même...


Les évadés étaient pris. Un groupe de gardes approchait devant, un autre rongeait la distance derrière. Pas de portes adjacentes, pas de pièces pour se réfugier. Bien et bien prient entre deux fronts, les trois perdraient un temps fou à se battre... Surtout que maintenant, plus dans sa magnifique cellule confortable, Crow ne voulait plus croupir dans ce lieux salubre. Une seule solution. Empoignant Bruce par la ceinture, elle le porta sur sa seconde épaule et traversa la fenêtre à ses côtés, tombant hors de l'établissement sur un petit toit d'un immeuble au-dessous, sans un souffle, ayant ignoré si elle percuterait un sol ayant pu les tuer sur le coup. La chance de leur côté, ils glissèrent sur les tuiles avant de tomber dans une rue, les têtes de leurs poursuivants les lorgnant du haut de leur point de chute. S'époussetant un peu, étirant ses jambes puissantes, Crow posa un instant Rosianne au sol et s'adressa à Bruce :

« On fout quoi là ? L'port est où ? On s'vol un bateau d'la marine ? On fuit par la ville ? J'te suis, baka! »

Les flammes rongeaient le navire. Des cris montaient de sous le pont ; des cris de femmes en détresse, meurtries et mourantes. Crow ignorait les autres plaintes de mâles, restant figée en voyant ce carnage qu'elle n'aurait cru possible. Le bateau d'esclave, celui qui, selon les choix de Bruce que Crow pensait deviner aisément, leur aurait servi à fuir l'île. Maintenant, le navire était en miette et des femmes souffraient. Pourtant, impossible pour la brute de bouger, tant elle était pétrifiée. Alors que le gamin se faufilait à travers les flammes, que Rosianne lui martelait le crâne de faire quelque chose, l'image infernale qui se dressait devant elle lui rongeait l'esprit, lui rappelant un bien mauvais souvenir. Moon-face, un homme cruel qui l'avait un jour blessé : après avoir tué un très jeune ami, il l'avait tout simplement...
Old Crow baissa le visage, ravalant ses émotions. Elle avait bien dit à Bruce qu'elle l'aiderait. Elle le lui avait bien dit... « Baka! Tant qu'Maman est là, les garnements vont morfler ! » Cependant, Maman n'arrivait pas à se mouvoir et à bouger sa grosse poitrine de là. Les flammes l'hypnotisaient, la rendait immobile ; impossible de la tirer de sa rêverie, même si les vies de dizaines de femmes étaient entre ses mains. Son malaise était de loin trop profond.

Ce fut une fois que Bruce revint de l'épave avec une fillette au bout des bras que Sarah immergea, une chiquenaude sur le bout du nez de sa sirène pour qu'elle arrête de lui marteler le front. Interrogatrice, Sarah X. Crow se fit bousculer par les derniers rescapés fuyant, sans rechigner. Puis elle s'avança lentement vers The Legacy, une étrange douleur à l'estomac. Cette fille ? Qui était-elle ? Elle semblait mal. Puis une explosion.
Le souffle souleva les Crow, mais la belle parvint à rester assez stable une fois en l'air pour retomber sur ses pattes, sans fille dans les bras, sauve. Plissant les yeux, sur le pont croulant maintenant, elle crut apercevoir une ombre grasse qui riait à gorge déployée. La fumée pourtant opaque aurait habituellement masqué tout genre de silhouette, mais Maman était certaine de discerner un homme, là, sur ce pont. Et de le reconnaître.
S'élançant, elle avala la distance qui la séparait de la coque en flamme et bondit, atterrissant à pieds joints sur des lattes heureusement solides. Ne faisant aucunement attention aux tremblements de peur de sa fille ni à sa propre sécurité, la belle s'avança sur le pont maintenant désert, cherchant désespérément. Une flamme lui chauffait le mollet, mais elle n'en fit rien. Son grand chapeau à plumes partit au vent, brûlant dans un quelconque brasier. Son pied traversa une fois le pont, mais la brute le ressortit tout de suite, posant un pied brûlé devant pour mieux avancer. Une fois à la rambarde, elle ne trouva rien. Et Rosianne qui s'affolait.
Jetant un regard noir sur sa sirène, celle-ci pointa à sa mère deux ombres dans l'eau, devant. Bruce. La mère laissa sa fille les rejoindre, qui plongea pour aider la jeune esclave qui peinait à garder le gamin à la surface. Quant à Crow... Elle se retourna, voulant s'assurer qu'aucun homme n'était là et... Derrière, aperçu un boulet foncé. Pour sûr, la prison — quoiqu'elle les avait oublié — tentait toujours de leur nuir : voilà qu'elle les bombardait. Sans réfléchir, Sarah ne bougea pas, chargeant à la place son poing. Elle martela une fois l'air, qui détruisit le premier boulet. Puis, elle ouvrit bien sa garde, les bras parfaitement à l'horizontal et les paumes ouvertes, les pieds vers l'extérieur. Contractant tout les muscles, elle reçut de plein fouet la seconde charge qui explosa contre son corps un peu plus résistant, puis la troisième. Les explosions furent énormes et difficiles à supporter, si bien qu'une fois le nuage de fumée dissipé, le corps sans vie de la brute tomba à la mer. Or, malgré ses yeux blancs, Old Crow survivait. Avec peine peut-être, mais comme elle disait souvent : « Deux boulets pour l'ptit déj', c'est la base d'la-limenta-ration. » Va savoir ce qu'elle veut dire par là...

~ W ~

Lorsque Bruce ouvrit les yeux, la grosse poitrine d'Old Crow pendait dans sa tronche, complètement bandée, tout comme le reste du corps de la belle aussi — sauf son jolie minois et quelques cheveux. Reposant son cul sur la chaise au côté du lit de Bruce, un regard triste assombrit un instant ses traits alors qu'elle flattait les doux cheveux de la fillette maintenant aveugle. Une fille encore moins habillé que Crow vint à leur rencontre, apportant deux coupes de saké, à la demande de Crow. Cette fille de joie sentait bon la rose. Elle aida également Bruce à se relever se s'asseoir, pour qu'il soit maintenant face à face avec sa compagne salvatrice. Il lui devait de par deux fois une fière chandelle ; Crow espérait que le projet du gamin, si jeune encore, mûrirait dans les goûts de Crow. Elle chassa d'un air impatient la fille et se pencha vers Bruce, l'air mesquin.


Elle sortit sur ces mots, sa pipe au bec, le corps meurtri. Bientôt, elle reverrait Bruce, pour sûr.