La douce odeur des bombes

Les restes déjà fumant de c'te ville tremblent sous les coups d'bombardes, les canons. Les premiers impacts ont eu lieu c'matin, à l'aube. D'puis, rien ne bouge. Les gens s'planquent, habitués. Caves, bunker d'fortune, etc. N'importe quel trou planqué fait l'affaire, pourvu qu'on soit en terrier façon lapin. Posé dans les entrailles d'une cave à vin, j'allume une tige. De celles qui n'en sont pas vraiment, tout en étant un peu plus. Spécialité des forêts d'cette île. Encore faut-il pouvoir y aller, en forêt. Une bouffarde tirée, et j'repense à mon arrivée. A l'arrache, comme de d'habitude. Une fuite dont j'ai baqué les raisons, une arrivée in media rem, et m'voilà sur c'caillou. Pas l'temps d'me faire aux coutumes locales, on m'téléporte direct dans l'cœur du problème. Il est simple. Ici c'est zone de guerre.

Guerre entre qui et pourquoi? Jack pas trop savoir. Une histoire de vieilles familles, de clans. De la mine est à moi, pas à toi. Un truc à la con, suffisant pour envoyer du bougre s'faire rôtir. J'ai vite compris. Débarqué, on a réussi à m'enrôler dans un truc. J'ai r'çu un fusil et quelques plombs. Et une jolie casquette. Pour un type moustachu a gueulé "CHARGEZ!". Les aut'zigs présents ont fait comme il a dit. Les tirs, d'partout, les coups d'mortiers, les grenades. En moins d'deux, restaient plus grand monde. Et moi j'avais pas bouger. Le moustachu m'a posé un flingue sur la tempe. "Tu ne penses tout de même pas à déserter gredin?", qu'il a dit. L'canon d'sa pétoire à fini dans sa gorge, j'l'ai jamais r'vu.

Après j'ai couru. Run Away blindé. j'ai traversé c'qui d'vait être une ville avant. Maint'nant, que des ruines, des tas d'gravas. J'ai vite grillé. Mieux valait partir. Puis en fait non. Chang'ment d'idée. J'suis tombé au soir sur deux gars: Rob et Job. Deux types peace, nihilistes en puissance. Deux types qui faisaient partie d'aucun camp. Mais qui se servaient partout. On a partagé l'abri, et quelques victuailles. M'ont expliqué l'pourquoi d'ici. J'ai rien compris. Puis z'ont parlé boulot. Ça s'était mieux. Les gus s'amusaient à détourner tout c'qui était possible. Z'en gardaient une partie, donnaient c'qui pouvait l'être à la populace d'la ville, qui crevait la faim. Des gentils méchants. Ou l'inverse. J'ai proposé d'les aider, pour payer l'repas. Z'ont accepté.

L'truc, c'est qu'ça m'a plu. Pas que les rapines. Ça j'connaissais déjà. Non, l'ambiance aussi, la ville en ruine, la gagne, les tirs, l'odeur des bombes, et la sauvag'rie ambiante. L'instabilité d'la morale. Trois lunes que j'traine dans l'coin. Trois lune qu'j'défie la mort, et l'reste. Le pied. Une autre bouffarde, j'tend ma tige à Job. Adossé à un tonneau, y m'fait non du doigt. Parfait, ça fait plus de Kasha pour moi. La Kasha, autre truc ultimement utlime d'ici. C'est c'te feuille qui pousse dans les forêts qu'entourent la ville. Quand tu la broies et qu'tu la fumes, ça t'envoie ailleurs. On est beaucoup à la consommer. Tu m'étonnes. Pas mal des gens qui trainent ici aimeraient bien être ailleurs. Moi, ça m'détend. La Kasha temporise mes humeurs. Et faut m'croire, dans un environnement aussi tordu qu'ici, c'est mieux pour les autres. M'permet d'pas d'venir un animal au milieu des bêtes. 'fin, pas trop, on s'entend.

Un nouveau tir frappe pas loin. La cave tremble. Certains squatteurs font mine de paniquer. Les jeunes surtout... D'puis la rencontre avec Rob et Job, notre orga' s'est agrandie. Pas mal d'orphelins, d'petites frappes nous ont rejoint. Pas des mauvais bougres. Juste des gosses qu'ont grandi sur un champ de bataille. Il en vient, il en tombe. Sans pleur ni pierre tombale. Ils savent. Au moins, avec nous, z'ont une chance. Plus de chance en tout cas qu'armé d'un fusil face à un canon. Nous, on leur apprend à être invisible. Et à courir. La course à pied a sauvé plus de vie que l'honneur. Une dernière latte, et j'écrase mon mégot de Kasha. Le soir va bientôt tomber. Ça va être à nous.

Quand les bombardes se taisent, on sort. C'est l'mot d'ordre. On sort et on prend ce qu'on trouve. L'arrive même que pour trouver, on cherche. Aujourd'hui, c'est le cas. Sur le champ Est, surnommé l'terrier, rapport aux milliers d'trous d'mortier qui l'jonchent, d'vrait passer un convoi rempli d'poudre et d'munitions. Ravitaillement tout ça. L'info vient d'plusieurs mouchards, c'est du tout cuit. Alors, on s'prépare, en laissant passer l'temps nécessaire à c'que les deux camps vident leurs derniers stocks d'bombes. Toiles de jute, draps poussiéreux, le groupe s'emmitoufle, 'stoire d'passer inaperçu. Rob, Job et moi, on saute cette étape. Perso j'suis assez sale qu'pour passer pour un grain d'poussière, et les deux zigs ont leur bac +12 en planquage caractérisé. Invisibles ils sont, dès qu'ils veulent. J'vérifie donc mes pétards, mes gadgets et ma réserve de Kasha. Tout est bon. Il fait sombre et calme dehors. C'est l'heure d'sortir d'ce trou.

Sur l'paysage déclassé d'c'qui était une ville, plusieurs p'tites silhouettes grises progressent. Chaque accident du terrain d'vient une cachette potentielle, un possible salut. Du ch'min s'parcoure. Sans heurt. Sans problème. On est raccord avec le timing, on entre sur le champ Est. ... Quelle merde. C'qui était, m'disait Rob, une beau quartier, avec place de marché et tout, n'est plus qu'un champ d'ruine, une étendue d'trous. J'aime la guerre. Et ses modifications d'urbanisme. Nos deux guident font un signe, et nous v'là qui disparaissons. Qui nous fondons dans l'décor. Malgré les tatous qui couvrent leur corps et leur dégaine pas possible, j'vois déjà plus Job et Rob. J'me couche sur l'sol poussiéreux, planqué sous un pan d'mur effondré. J'attends.

Deux minutes passent, et nous entendons qui s'approchent les cliqu'tis caractéristiques d'une faction armée qui la joue discrète. Autant dire qu'faut avoir passé la journée à canonner pour pas les griller. C'est pas notre cas. Par contre c'est notre cible. La main de Job apparait, nous f'sant signe d'attendre l'moment parfait. Je m'saisit d'deux flingues. Prends une grande inspiration. Et observe Job. 'Fin, sa main. Tout doux. Tout doux.. L'bataillon apparait, suivi d'sa carriole plaine de matos. On s'tient. Mais un p'tit sifflement v'nu du ciel s'fait entendre. D'plus en plus. On tient toujours? Non! La patte à Job fait signe d'se barrer fissa, mais trop tard. L'sol s'explose, à quelques pieds d'moi, balançant d'la boue sur une demi-lieu! Les soldats s'jettent à terre, un nouvelle impact s'fait! La carriole explose! Un souffle brûlant m'envoie valser sans qu'j'puisse rien faire. Deux, trois shrapnels m'perforent l'épaule, et j'm'écrase dans du gravas. J'ai juste le temps d'capter l'chaos d'vant moi, et d'comprendre. Les bombardements sont loin d'être arrêté. On est dans l'purin. L'vrai, c'lui qui mord en plus d'sentir.

Des coups d'feu r'tentissent, mais j'suis toujours dans l'gaz. Semble qu'les soldats nous ont r'pérés. De facto, ils nous envisagent comme la cause des bombes. J'vois deux d'nos gamins qui s'cavalent, pour s'effondrer aussi sec. Balles dans l'dos. Les chiens. D'nouveaux impacts. D'nouveaux morts. Chez nous, chez eux. Mes esprits m'reviennent, mes nerfs aussi. J'ai mal: épaule qui pisse, flanc idem. Plus un morceau dans la poitrine. Sur le cœur. Si j'en avais eu un, j'serais mort. Bien fait d'le laisser sur le Rocher. Une nouvelle bombe s'écrase, et une chiure d'boue m'crade la tronche. J'plonge, m'planque. Malgré les tirs des derniers péons encore debout. La mort, la vrai vient d'en haut. Au vu du nouveau sifflement qui s'profile dans les cieux sombres, ces crétins vont apprendre la leçon... Maintenant. Boum. Ils sont morts. Héhé.

Les ruines s'immobilisent un court instant, mais un mouv' m'attire les mires. C'sont Rob et job, qui m'font signe d'les r'joindre. J'compte mentholement, dans ma tête. Dernier impact il y a cinq secondes. Jouable! J'bondis! Roule! Souffre un peu, parce qu'il faut. Pour rejoindre les deux zigs. Rob sue du rouge, niveau tête, mais ça va. A coté d'eux, l'cadavre du p'tit Bobby, emporté par l'explosion. Étendu sur l'sol, j'ose pas le r'tourner.


Rob me grogne, aussi mauvais qu'moi:


Sa tronche pisse bien, mais il a l'air de tenir. Rob est un solide. C'est pas un trou dans la tête qui va lui faire peur. Sur c't'île, tu dois être fort. Ce faisant, y m'fait la politesse de pas m'demander si j'vais bien. Le sol tremble à nouveau, en mode dolby suround, on se jette à terre. Job en profite, tout en frottant la carte à jouer dessinée sur son avant-bras. Saloperie de poussière.


On se tait. Pas besoin de charger un mort. Par contre, s' carapater fissa sera pas du luxe! On est en plein milieu d'un champ d'bombardes, not' espérance de vie s'en prend un sérieux coup. Synchro, on commence à compter. Impact. Max cinq secondes, et on court! Mais l'échappe canon, c'est pas une science exact. Ça siffle, et on s'planque à l'arrache. Pour progresser c'est pas l'ultime. Sûr. Mais pour l'instant, on est trop occupé à survivre. Une nouvelle série d'mortels cadeaux, nous v'là qui plongeons sous une kra-façade effondrées, dont l'ancienne fenêtre donne comme un accès d'cave. Rob la r'père. Job s'y précipite, moi j'suis. L'endroit est presque confort. L'apporte une sentiment rassurant d'sécurité. Belle pioche.



On rie, nerveusement. Mais Rob pointe le doigt vers l'fond du trou.


En effet, même si c'est noir comme l'trou d'fion d'un aqua monstro, on peut voir qu'un tunnel s'prolonge en bout d'planque. l'impression est confirmé par un vent frais qu'en sort, et m'caresse les plaies. Job bondit vers la trouvaille, et commence à gratter, en mode lapin. Y vire les crasses qu'empuantent l'passage, c'lui-ci grandit.


C'te bavage Job, me fait plaisir. Alors ni une ni deux, on allume une torche d'fortune et on s'enfonce. Rapidos. Au bout d'quelques mètres, ld'vrais murs apparaissent, bien maçonnés. C'sont bien des égouts, ou dans l'genre. Un sourire masta s'affichent sur nos tronches, mais pas l'temps d'être heureux! La terre s'remet à trembler, et dans un fracas pas possible, la faible lumière qu'émanait d'derrière disparait, avec l'entrée du trou. Tout s'est effondré. ... Bon.

Et on s'enfonce. Dans l'humide, le sombre et le sale. On croyait avoir tout vu, c'était pas le cas. J'allume une nouvelle tige de Kasha. Tire dessus, frénétiquement. J'ai l'habitude des souterrains. J'en ai vu pleins, et des pires. Égouts, idem. Pourtant, j'suis pas à l'aise. Pas du tout. Les murs tremblent quand tombent les bombes. C'est plutôt fréquent. Puis j'entends des bruits, un peu partout, autours. Comme si on nous observait. Comme si on nous suivait. Je sens les regards sur mon dos. Une nouvelle taf. Ça calme la douleur. J'ai réussi à arracher deux des shrapnels plantés dans mon épaule et mon flanc. Mais pas celui dans l'poitrail. Y s'est écrasé dans une d'mes côtes. Mieux vaut pas toucher.

Un crissement r'tentit sur ma gauche. J'suis surpris. J'sursaute. Rob s'tourne vers moi. A la lueur de sa torche, il a vraiment un sale gueule. On dirait un violeur d'enfants. Y s'marre, s'fout même de ma gueule.

Surenchérit Job. Et les deux s'marrent. Ouais. Ca rigole bien. Même si ça rigole jaune. J'suis pas dans mon état, on fait comme ça. Mais la situation pue sérieusement. C'est pas du délire d'ma part. C't'égout pue la merde. Difficile de savoir s'il vaut mieux qu'les bombes. La mort venue d'en haut ou la mort venue d'en bas, c'est bourricot. Kif-kif.

Le couloir est droit pour l'instant. Pas de croisement, pas de mauvais choix en perspective. Job soutient qu'c'est un égout, j'y crois pas. J'pencherais plutôt pour des entrepôts sous-terrain. Vrai qu'avant, au-dessus, y avait un centre de commerce, des boutiques, tout l'tsoin-tsoin. Mais en fait on s'en fout. La vrai question, c'est : Quand est-ce que ça s'arrête !!! Quand est-ce qu'on sort, quand est-ce qu'on trouve! J'ai pas envie d'crever comme un rat dans une cave. Que j'rumine. En roulant une autre tige. Mais les deux compères se stoppent tout à coup. J'pige pas. Je mate. J'comprend. Face à nous, sortie d'nul part, une porte fermée. Rien d'vraiment étonnant à ça, si c'n'est qu'sous la porte passe un liserais d'lumière... ... Il y a de la vie, derrière.

Job pousse la porte. Elle grince salement en s'ouvrant. Et on ferme nos gueules. On écarquille les yeux, grand, en tentant d'garder la bouche fermée. Dur. Impossible même. L'spectacle qui s'étend en face à d'quoi étonner, on s'attendait à tout sauf à ça. J'passe la porte, à la suite des deux autres.

Nous sommes sur une 'tite passerelle en hauteur. Et d'vant nos mires ébahies, not'bouche bée, s'étend une ville planquée. Dans c'qui semble être l'plus grand entrepôt souterrain des blues s'agitent des centaines d'âmes, au milieu d'baraquements d'taules et d'crasses. Je check mes compères. Sont aussi incrédules que moi. Au milieu des "maisons", un espace sert de marché. Des gus y gueulent pour vendre leur steak de rat, refourguent des brols à moitié pétés. Pas d'monnaie, ça troc à tout va. Une gamine échange une balle et d'la poudre contre un maxi menu double viande, avec surplus d'sauce au sel marin. Pas l'air dégueulasse son 'dwich.

Sous l'choc, y nous faut un p'tit temps d'adaptation, au point qu'on remarque pas tout d'suite les r'gards qui nous pointent. Sont nombreux, parfois méfiants, souvent rapides et sans poids. Rob m'tire le coude, m'invite à avancer. J'le fais, tire une nouvelle bouffarde pour m'donner du courage. On descend un escalier branlant, pour arriver au niveau zéro. Là nous attend un comité d'accueil: un gus à la bouille sympa, encadrés par quatre gorilles aux tronches de portes de prison. Le type nous alpague, gaillard:

Bienvenu dans la Cité messieurs. Avant de vous laisser entrer, nous aimerions vous poser quelques questions. Pas d'inquiétude, c'est la procédure habituel.

J'aime pas les procédures.

Les gorilles m'mirent comme si j'venais d'pisser sur leurs pompes, mais l'baveur garde son calme. Rob et Job, qu'ont eu la chance d'avoir une éducation (la bonne blague), prennent le r'lais. 'Stoire de pas m'laisser envenimer not'première rencontre. L'gus d'mande d'où on vient et ils répondent: d'en haut. Comment qu'on a trouvé l'endroit? En marchant pignouf. En marchant dans des tunnels sales, crades, pas accueillants pour un sou. L'info fait tiquer notre hôte, qui susurre un truc à l'oreille d'un des singes. L'primate comprend, entreprend, et s'barre par l'escalier d'où on vient.

Nous devons faire attention à nos poins d'accès. Notre anonymat est notre plus grand bien.

Points d'accès? C'est quoi? Une sorte de boutons? Pas compris, soit, on s'en fout. En face d'nous, l'expression du mec a changée, probablement à cause d'cette dernière question qu'il pose.

Une dernière chose: dans quel camp êtes-vous messieurs?

Rob et Job hésite. Alors j'prends l'initiative.

Dans celui d'ceux qui s'en foutent loustic. Et cherche pas à nous embrigadés, j'aime pas prendre des couleurs, quelqu'elles soient.

Y m'mire avec une gueule mi-fougue mi-voisin. Il hésite. Puis y comprend. Quoi? J'sais pas. P't'être juste qu'j'suis pas un type qui suit. Qu'j'suis pas un partisan. Le gus nous r"garde, une dernière fois, puis s'retourne et part. Il lâche et décarrant:

Faites comme chez vous. Mais tenez-vous à carreau.

Comme ça c'est dit. Et nous v'là dans la cité. Tout y est. Une averne puante, des tables d'jeux puantes, des gens puants. On se sent comme à la maison.

Je suis assis sur un tabouret, dans c'troquet miteux. On me sert un gnôle frelaté, ça goute le charbon. On me laisse fumer ma kasha aussi. C'est un endroit sympathique. Une bonne planque. J'sais plus bien, j'me souviens plus trop du quand on est arrivé. Ni quand j'me suis établi ici, dans c'bouge, sur c'te caisse. On m'fout la paix, c'est tout c'que je sais. L'patron m'sert des verres, contre des services. Majoritairement foutre dehors le pékin qui s'met à faire l'mariolle, parfois un p'tit cassage de jambes à droite à gauche. L'gus est correct. L'en demande pas trop et il est pas chien sur les doses.

Le rade accueille la basse populace du bloc. Ici c'est truandages et compagnie pour s'en sortir, la lie quoi. Mais pas la pire. Puis y a cette sorte de camarad'rie bonhomme dans l'voisinnage, une solidarité d'malandrin. Fait bon enfant dans l'coin. Mon verre est vide, j'fais un signe au barman. Il est rapide, il comprend, se baisse pour sortir d'sous la planche-comptoir un bouteille ambrée. Elle glisse sur le bois pour stopper dans ma main, mon verre est à nouveau rempli. Je me tourne. Contemple. C'est plutôt calme aujourd'hui. Je dis aujourd'hui, mais quand j'y pense, j'sais plus vraiment quand est aujourd'hui ou hier. Sous la terre, sans soleil, je ressens moins le temps. C'est comme ça... Je vide mon verre et roule un tige de kasha.

Et le temps passe, serpente. Il fait chaud, des verres se vident. Un type entre, deux types sortent. Quelque chose comme ça. Et tout l'monde accroche le pauvre mobilier quand les murs tremblent. Quand la ville tremble. Au-dessus, ça pilonne sec faut croire. Rob passe, sans job. Il me dit qu'ils ont trouvés une combine, qu'ils continuent le vol et la contrebande entre ici et la surface. Bien joué. Je crois que j'lui dit ça. Il boit un verre et puis part. Un mec tape une claque à sa gueuze pour qu'elle la ferme. Le barman m'fait signe. Le gus vol dehors, comme sa mouflette qu'y casse vachement les couilles. J'suis à la porte à les mirer qui s'barrent, plusieurs ravi's investissent le bar quand j'rentre.

Les ravi's. Sont eux qu'font l'lien avec l'extérieur. Qu'amènent la bouffe. Parfois. Y vivent pas ici, sont souvent différents, même si certaines têtes reviennent. Souvent des baroudeurs à la manque à qui ont a proposés gros. Certaines mères s'aventurent à leurs d'mander des nouvelles d'en haut, la plupart évite. Se méfie. Les gus se plantent au bar, à côté d'moi. Corrects. Harassés. Moi, je suis assis, une tige au bec, et je bois.

Ils boivent aussi. Un verre. Un moustachu s'plaint du goût. Les gens s'marrent. Ici, dire qu'l'alcool est dégueux revient à s'avouer comme un novice de l'endroit. Ce genre de truc ça se braille pas, juste ça se sait. Lieu commun. Il braille donc. Puis ils parlent. J'les entends à propos du trajet pour v'nir s'enterrer ici, d'leur paye aussi. L'moustachu r'commande, en tendant un billet. L'barman fait non. Ici, on paie en concret. Et l'moustachu à l'air con, avec ton son pognon. Y comprend p't'être quelqu'chose. Son pote, un loustic à la gueule joyeuse comme un cancer, le dépanne et paie la tournée, avec un vieux canif rouillé. Tout va bien.

Mais arrive ce gus, un autre ravi' . Le type sue, respire fort. Le type est paniqué. L'a b'soin de quelques s'condes pour se r'prendre et pour expliquer à ses potes. Il déballe l'histoire à coups d'murmures. Ca m'donne envie d'écouter, je tends l'oreille. L'mec bave une histoire d'accord pas respecté, de problème avec le chargement. Ses potes tirent un tronche, plusieurs d'entre eux s'lèvent pour cavaler à son cul. J'reste là presque seul. Z'ont laissés leur blagueur ici, qu'illumine le vieux bois d'son aura d'gaieté. Longue journée qu'j'me dit. J'ai bien envie d'une tige, alors j'sors ma pochette, la mort dans l'âme. Parce qu'ça m'rappelle qu'ma pochette, elle est presque vide.

Ma rêv'rie m'emmène loin. Dans les volutes brunâtres de l'herbe délicieuse, j'retrouve les mignonnes et leurs courbes magnétiques, les frolés-touchés à risques, les étreintes douteuses et franches. J'en glisserais presque ma paluche en poche, mais on m'tire des limbes vaporeuses. Enfin, on, une voix. Je me tourne. C'est l'autre, le ravi'. M'propose un verre. J'le mire. ... Tente d'sentir l'intention. Mais berzek, j'suis pas médium. Alors en fin d'compte, un verre, j'dis jamais non. Alors j'insiste du r'gard, puis m'tourne vers le barman, lui fait signe. Il envoie deux verres, et d'un geste de patte, indique qu'la douloureuse, ce sera pour après. Empoignant mon verre, j'salue l'ami dépressif mais en fait p't'être pas tant qu'ça, à coté. Il me rend ma trinque, et on commence à causer. J'lui donne mon nom, le mien c'est Jack que j'dis. Y m'donne le sien, le sien c'est Sam qu'y m'répond. Alors à la tienne Sam que j'lui r'dis et j'vide le verre. Guy, qu'c'est dégueulasse, j'pense en frappant l'cont'nant vide sur l'bois. L'autre, Sam, doit penser l'même.


Qu'j'lui affirme. Y m'confirme, mi-figue, mi-raisin. J'enchaine.


J'fais un signe, on remplit nos verres. Coup d'poignet, fond du gosier qui brûle, claque, sur le bois. L'alcool délie les langues, au point qu'ça mène vers d'la discussion plus sérieuse. Sam cache bien son jeu. Sam est pas un con. L'est du genre de type qu'font pas d'vagues, mais qu'jouent pas systématiquement les barques. A comprendre que si il y a d'bon plan à prendre, y pourrait en être. Même si l'plan, y pue un peu l'escroquerie. Mais tant qu'c'est celle d'quelqu'un d'autre. Et d'autres verres claquent, et on boit toujours, et on cause. On s'marre même un peu, j'aurais pas cru. Enfin, p't'être qu'c'est seul qu'j'me marre, mais c'est drôle quand même. Je roule une nouvelle tige de kasha, insiste pour qu'l'ami en tire un peu. Et des idées naissent dans ma trogne, et j'crois bien qu'lui aussi commence à s'dire qu'y a des choses à faire dans l'coin. Mais ça, on va pas en parler ici, c'est pas bon. Trop d'oreilles, trop d'concurrents. J'invite Sam à sortir, j'dis au barman d'mettre nos verres sur la note. J'commence à être rond, j'ai l'oeil torve, l'gus m'connait et dis oui oui. J'ai tendance à d'venir mauvais vers les fins d'soirées. C'est comme ça.

J'me relève aussi sec, m'arrachant d'notre torpeur turpide. Kasha et liqueurs frelatées font un magma étranges, j'gage qu'il est temps qu'on change, d'atmosphère, qu'on quitte ici bas. Et pas pour des clous, pas qu'on soit pas bien, non. Une alliance s'est scellée, l'est temps d'se mettre à bosser, de faire c'qu'on doit. J'ai une p'tite idée d'où trouver les infos qu'y nous faudra. C'est pas ici, enfin j'crois pas. J'hèle Benny, l'masta; 'stoire qu'y m'confie un brin d'savoir. Il en sait des choses Benny, puis y m'en doit. Lui ai rendu quelques services, du genre pas de plus honnêtes. Et donc, j'lui d'mande, pour faire avancer notre quête, un dernier p'tit caprice.
Benny, pas revêche, indique un hôtel croulant, où les frérots passeraient tout leur temps, dernièr'ment. J'prend note, dans ma mémoire, black sur white, et invite l'ami Sam à la rencontre. Nonchalant, il suit, sans trop savoir, je crois, vers quoi il embarque. On retraverse une partie d'ce trou qu'ils nomment ville, apparait l’hôtel. Au comptoir, un bill pas sympa, qui finit par m'baver la nouvelle, Rob et Job sont au deuxième. Escalier d'service, quatre à quatre, pour débarquer chez les deux frères. A ma vue, ils esquissent un sourire tout en chicot. Ils sont saouls, j'peux qu'applaudir. J'renseigne mes ami-gus sur mon invité. Sam que c'est lui. Bonjour qu'ils lui font. Mais pas l'temps d'être poli. J'demande, d'base, rapide mais tranquille:


Rob regarde Job qui regarde Rob. Les deux font une drôle de mine, puis pêtent de rire. Entre deux esclaffes, ils arrivent, bribe par bribe, à m'livrer la formule magique.


Kesako, l'passage 21? Suffisait d'demander. Le passage 21 y m'disent, c'est un passage vers la surface, qu'ils ont trouvé en trainant leurs groles. Un tunnel à l'arrache, près d'une des sorties d'la ville, caché sournoisement pas du gravas ravache, du morceau d'lapis. Y mène aprèsun ch'min bien dégueulasse, à une brassée d'une mine d'or: un hangar d'kommandantur qui contient tout ce dont un officier suffisant et décoré peut rêver après une bonne journée d'abattage de mitraille humaine. Où est le piège, que ej demande. Simple y répondent: c'est au milieu du QG d'un des deux belligérants surfaciens. En plus, l'accès est trop p'tit pour permettre d'faire passer des sacs conv'nables, c'qui limite vach'ment les possibilités d'extraction truandière. Ouais mec. C'est l'problème. Mais une idée s'est d'jà logé dans ma tronche ciboulonnée, et elle me plait tellement qu'j'expose la d'mande prémisse.


J'me tourne vers le Sam. Suis très sérieux.

C'est l'prix d'une vie. Un sarcasme. Parce que si tu t'braques, si tu somatises, ta vie d'vient un enfer. Un enfant est mort, crashé par une bombarde. Un parmi d'autres. Ciao gamin, tu m'permets d't'appeler Tom? Ciao Tom. Au moins t'auras vu l'ciel.

Sam fait une drôle de tronche. Moi aussi, j'en mène pas large. Mais on a pas l'temps d'hésiter. Il faut s'bouger. L'petit s'est fait explosé par un obus. Ca veut dire deux trucs. D'abord qu'ça peut nous arriver aussi. Qu'il faut s'planquer. Ensuite, qu'la donne a changée. Normal'ment, les deux QG sont safe. L'ennemi peut jamais assez avancer qu'pour les claquer d'bombes. Mais c'est plus l'cas faut croire. Un des deux camps est en train d'gagner, d'prendre du terrain. Et nous on est dans l'autre...

Ni une ni deux, j'tire Sam vers un renfoncement d'matos. Derrière une caisse, on s'pose, pas trop à l'aise. Si ça protège des yeux, ça stopp'ra pas les mortiers... Soit. J'sors d'mon sac trois des jolis bâtons rouges qui l'remplissent. J'déroule un peu d'mèche aussi, et j'fonce vers l'trou d'souris par l'quel on est sorti. En passant, j'essaie d'pas r'garder l'pôv' gosse. Réussi. J'me glisse dans l'trou. M'enfonce un peu. Une trentaine de pas, je fixe la première charge, la planque un peu. J'tire la mèche, retour vers l'entrée. Une deuxième charge à mi-chemin, planquée aussi, relié à la première. Et une dernière juste à l'entrée, reliée à une mèche indépendante. J'reviens voir Sam, m'faufile in-extremis. Yep, parce qu'des types commencent à arriver. Pas d'doutes, c'sont des troufions. L'costume militaire standard couvert de boue et d'sang renseigne bien: des couillons lambda qui dorment pas dans les tentes grand luxe des patrons charcutiers. Pauvres hommes. Ils se rapprochent d'l'impact d'mortier, pour inspecter. Y s'rapprochent des restes de Tom, d'l'entrée d'l'égout. Evidemment, ils le mirent. Par contre, ils manquent la mèche qui s'consume au sol, et qui s'consume, et qui s'finit.

Boum.

L'entrée saute, s'explose en proj'tant des lapis d'gravas vers l'ciel et alentours. Pas d'chance pour les trois pauvres types, qu'sont pris dans l'souffle. Ils s'en sortiront pas. Maint'nant, à la place d'une bouche d'égout krapax planquax, un trou béant, visible par tous. J'jette un coup d’œil à Sam qui s'remet d'l'explosion d'avant. J'lui dis:

P'tit chang'ment d'plan.

Avant qu'il ai pu dire quoi qu'ce soit, j'calle ma patte sur sa bouche. Des bruits d'bottes claquent la terre molle, la bouillasse. Nombreuses, les bottes. C'sont tous les p'tits copains d'régiment qui viennent voir. En habitués, y savent facilement discernés l'boum d'un mortier d'celui d'une dynamite. Ils accourent, voient l'trou. Nous? On est toujours planqué, on s'fait tout petit. On entend juste. Un gradé beugle un truc genre:

Troisième régiment, avec moi, inspection, vous quatre, vous restez devant, vous faites les guets. Quant à vous, inspectez les environs, permission de tirer.

J'fais signe à Sam d'faire le tour du bâtiment, tranquille. Moi j'reste encore un peu. Un dernier truc à faire. Sam contourne, l'air maussade, et j'entends la troupe qui s'active. Pleins qui s'enfoncent, des qui r'gardent, d'autres qui cherchent. Parfait, j'allume la dernière mèche. Temps d'se barrer! J'me lève donc, prêt à cavaler mais...


J'tourne la tronche. Deux gus en face d'moi, arme braquée. J'lève les mains, fait mon plus beau sourire. L'un des deux r'marque la mèche incandescente, qui passe entre ses pieds.

Merde.

Qu'il laisse échapper, avant d'se précipiter à sa suite! L'autre tourne la tête au mauvais moment. Un lourd choc lui crame la tête, d'puis derrière. C'est l'ami Sam. Merci mon bon, mais pas l'temps d'le dire! J'chope un gravas au sol, m'découvre. Je lance! La rocaille file droit s'écraser sur la nuque d'l'autre troufion, qui s'écrase, et laisse la mèche faire son ch'min. Les gardes à l'entrée du trou nous r'marque, mais trop tard, la première charge pète! Elle les souffle, en même temps qu'elle coupe la sortie au régiment. Quelques cris fusent depuis sous terre, suivi recta d'une seconde explosion, la dernière. Le régiment est enseveli et on a créé un brau bordel! Avec ça, m'étonnerait pas que les amis militairants s'mettent à courir partout comme des poulets sans tête! Héhé.

Temps d'bouger! On épouse les ombres et on s'faufile vers le fond.

Qu'je dis à Sam. Il suit, pas vraiment l'choix. Plus vraiment. Mais j'sens qu'dans l'fond, il est pas très jouasse d'avoir vu notre porte de sortie s'éclipser... La question est pas soulevé, tout autours, des tirs de mortiers résonnent. Pas loin, pas loin du tout. Faut croire qu'l'ennemi met les bouchées doubles... Alors on bouge, on s'faufile, en s'planquant dès qu'passent l'un ou l'autre soldat, seul, en groupe ou par pair. On a fait un bon quart de lieue quand on l'entend au loin. Le clairon, qui r'tentit. La clameur d'une charge.

C'est pas bon tout ça.

Non mais ça pourrait être pire...

Alors on la monte, l'échelle! Au milieu des pétarades. Des tirs et des mortiers. Quatre à quatre on la monte. Et autours, ça commence à sonner. Les combats. D'abords des coups d'feu, suivis des clameurs d'une bonne finition à la lame, la baïonnette. Nous, sur not'toit, on s'est foutu à plat ventre, les pattes sur la nuque, pour "protéger". Ça protège ouais... de la terre. J'mire la jambe du Sam, puis sa drôle de gueule. Le type est solide, j'crois pas qu'ce soit son pissage de rouge qui l'effraie. Non, j'dirais plutôt qu'ça a avoir avec le gosse qu'il a dû trucider. Dur dur la guerre. Surtout si t'es d'aucun camp.

D'un geste, j'indique à Sam qu'on s'cassosserait bien. L'est d'accord. Alors cassos! On rampe jusqu'à l'extrémité des tuiles, pour arriver au bout. Mais un craqu'ment s'fait entendre, et plus vite qu'faut pour l'écrire, l'toit cède! On s'écrase à grand fracas un étage en d'sous, dans un nuage d'poussière et d'décombres. L'temps d'revenir à moi, et j'mire les alentours. Dans c'te case, y a pas grand chose. Juste des casiers. Sam, qu'est probablement plus malin qu'moi pour c'genre de trucs, commence à frénétiqu'ment les ouvrir, quitte à les forcer. En dehors des murs, on ouïe les bruits d'bouch'rie qui s'rapprochent. C'est là qu'Sam trouve un truc! Y montre: dans un des casiers, plusieurs uniformes. Ouais, dans l'genre, ça peut l'faire. On les enfile.

Dehors ça s'calme, pas pour longtemps, et nous on sort. J'vois les cadavres. On fait tous les deux une drôle de tronche. C'est pas une façon d'crever... la moitié des gars sont à moitié mutilés, l'autre, juste mort de ... pleins de trucs à la con. Comme des shrapnels ou juste... 'fin rien quoi. Mais pas l'temps d's'apitoyer. Je chope un sabre régulier qu'j'balance à Sam, j'confisque pour moi un caraballe qu'un mort m'donne sans faire d'histoire. Maint'nant, où qu'on va? On d'vait voler leurs provisions, alors volons. On r'tourne vers le fond du camp, pour y aller. Quand ça siffle, on s'planque, quand des types courent dans l'aut'sens, on salue. Et eux nous r'gardent bizarre, sans rien dire. Avec la pluie et les cratères qui s'forment tout autours, faut pas longtemps pour qu'on soit dégueulasses, couvert de boue et d'autres merdes. Et toujours les types qui passent nous mirent bizarre...

Alors qu'on touche presque au but (vraiment?), des coups d'feux retentissent. Et des voix. J'pige pas, les combats sont sensés être derrière nous. Les tirs viennent de d'vant. La fumée nous coupent la vision. On est prudent. Et là, on voit! D'autres gus, habillés comme nous, qui partent dans le même sens... et PAF! Ils s'écroulent! D'vant eux, des généraux, flingues levés et encore fumant, qui abattent ceux qui r'viennent. Qui crèvent c'qu'ils clament bien haut être des déserteurs. Mais merde... même moi, la mort commence à m'dégouter ici! Comme si y en avait pas assez. J'mire Sam, y m'mire en retour. Les généraux tournent la gueule, nous mirent aussi. J'en vois un amorcer son geste, lever son arme vers moi. Les autres vont faire de même. A notre droite, cinq pauvres hères qui fuient comme nous, dans l'même sens, comprennent qui vont être crevé. Y en a marre. J'lève mon fusil, et tire vers l'gradé! Je le manque mais tire à nouveau. Y s'écroule, pan dans l'poitraille. Prends ça sale con.



Crient les aut'guignols à médailles! Mais déjà, d'nouveaux tirs résonnent, et pas d'leur coté! Faut croire qu'j'ai inspiré des gens, parce qu'les types qui tentaient d'fuir viennent d'imiter mon geste! Et d'autres s'y mettent! Les gradés commencent à tomber comme des mouches, d'autant plus qu'les tirs d'mortiers commencent à péter à not'hauteur! Héhéhé ! Vous l'sentez c'doux parfum d'insoumission! Ce chaos qui r'prend ses droits, niveau humain! Bientôt nos rangs s'sont gonflés, ceux des déserteurs belliqueux, et les leurs tombent. Y s'attendaient pas à ça faut croire. Les gars autours commencent à beugler, sont d'plus en plus nombreux à suivre, à fuir le front! J'mire Sam, il est chaud, on mène la charge, suivi des autres! D'aut'gradés apparaissent, d'aut'gradés tombent! Puis en vient certains avec des garnisons encore fidèles! Alors on tue! Sam malgré sa jambe pourfend pas mal. Moi j'ai plus d'balles. Mais la crosse d'mon fusil est amplement suffisante pour faire sauter des crânes! C'est la débandade! Partout! Plus rien a d'sens! Et devant, là, entre les fumées et les morceaux d'membres, apparait une tente militaire vach'ment plus masta qu'les autres ...

Ça aurait pu calmer tout l'monde. J'ai cru un moment qu'ce s'rait l'cas. Héhé. Mais l'monde c'est une rosse, j'avais failli oublié. Alors oui. Y a eu quoi. Une d'mi journée? P't'être moins. Beaucoup, autours, s'sont assis. On a lâché les armes. Perso j'ai fumé ma dernière tige de kasha. J'l'ai cramé jusqu'à c'qu'y reste deux lattes, j'ai fait tourné à Sam. Les autres restaient silencieux. On entendait. Là-bas, en première ligne, le combat continuait. Moins fort, mais quand même. C'tait bizarre. C'boucan des gus qui s’étripent au loin, ça nous rappelait qu'rien était fini. Un camp avait probablement perdu, mais en y r'pensant... Non on en savait rien. Y aurait p't'être un autre type, pour remplacer l'vieux mec qui s'était fait pêter la caboche. C'vieux mec. J'ai soufflé les derniers résidus d'fumée Délice qu'restaient dans mes poumons, en m'disant qui racontait vraiment d'la merde, c'vieux mec. J'avais pas compris un mot...

En levant la tête, j'ai été vu l'vieux hangar, not'cible depuis l'départ, un peu plus loin. Entouré d'barbelés, y siégeait là pépère. J'ai fait un signe à Sam, et on est allé voir. Deux ou trois gars nous on suivi, pour s'dégourdire les jambes surement. On a sauté, ou rampé, les barbelés, forcé la serrure, et les portes ce sont ouvertes. Et là, rien. C'truc contenait absolument plus rien, que des caisses déjà vide. J'me suis marré. Ouais, vraiment, le monde est une rosse. Mais une drôle. Le temps a passé, un peu, on s'est dit qu'l'était temps de cassos. Enfin, "on", eux. Perso, j'avais cassos depuis quelques minutes avant. J'aime pas trop m'attarder, ni les fins d'trucs. Faut dire des choses et tout, moi j'avais juste envie d'plus voir un être humain pour les prochains jours. Même si y en a des bien, genre Sam ou les frérots Rob et Job. J'ai juste pris une machette en partant, 'stoire qu'ça serve. Et m'voila qui joue la fille de l'air.

Plus tard, j'ai entendu qu'ça s'est encore pas mal bastonner là-bas, pendant quelques semaines, mais qu'pour finir, les types ont perdus. C'sont fait rosser par des gars qui sont sorti d'nulle part, de sous terre. Héhé. Les mecs d'en haut s'battaient d'puis tant d'temps, étaient tellement crevés, qui s'sont fait dessouder en un jour! C'est con. Mais moi, j'étais plus là pour voir ça. En m'barrant vers la cote, j'ai pointé tout droit, 'stoire de pas m'faire chier. Puis c'était pas comme si y restait des routes! Faut croire qu'c'était la meilleure de toute mes idées, parce qu'j'suis tombé en forêt, en pleins milieu des arbre à kasha! J'y ai trappé comme un poilu, tout en m'faisant une cure. J'suis resté là j'sais plus trop combien d'temps. Non, j'ai oublié.