Rusukana.
L’estafette du Baffeur était déjà loin quand Scab ouvrit son premier œil. Sa petite silhouette ressemblait à un rocher perdu sur une immensité de grains de sables, la plage de l’île sur laquelle on l’avait boulé était aussi longue que son passé de pirate. Il se redressa tant bien que mal en frottant sa main sur sa barbe pleine d’algues où de petits cailloux de sang séché s’agrippaient avec dureté. Il avait passé un sale quart d’heure entre les mains de son ancien équipage. Les bougres l’avaient molesté sans faire dans le détail alors qu’il était ligoté au grand mât. Certains en avaient même eu une trique, c’était certain, peu d’hommes avaient eu l’occasion de se venger ainsi de leur ancien contremaître.
La mutinerie était la seule chose à laquelle il avait pensé pour remuer les miches de cet ancêtre de jangoto, mais à dire vrai, Scab n’avait pas véritablement réfléchi à la suite des événements. Il aurait sans doute été propulsé au rang de capitaine, chose qu’il avait toujours pris soin d’éviter, il aurait dû passer tous les anciens fidèles du Baffeur sous la quille et ensuite voguer sur Grand Line pour se faire de l’oseille. Peu glorieux quant on ne sait pas quoi faire du pain gagné de la pointe de la lame.
Alors voilà où il en était à trop magouiller, l’horrible bedonnant qu’il était avait voulu jouer au plus fin avec un ancêtre. Evidemment que Jangoto l’avait toujours eu à l’œil et évidemment que la seconde flotte dont il avait presque la charge n’était qu’un appât pour lui faire faire le mauvais pas. Avec une guibolle en moins, le mauvais pas était vite fait.
La Cloque resserra dans geste sec le bandeau bleu qui entamait le haut de son crâne. Il s’était redressé, le menton relevé pour observer les hauts palmiers qui composaient la lisière de la forêt. Il avait la mâchoire de cotée, il avait du mal à l’entrouvrir pour respirer. Il était déjà laid en temps normal, difficile d’imaginer le gaspi avec une gueule de travers. De sa main droite, il prit son menton et l’amena vers le bas en décrivant une virgule, l’os craqua et se remboîta bien en face. Pas mieux pour la tronche du gars, mais bien meilleur pour respirer. Sa patte de bois frappa une planche, ou plutôt un cylindre en bois. Tout en retirant le sable de l’objet, il réprima un juron en comprenant que c’était là le manche d’un vieux pistolet à poudre. Pas vraiment un moyen de défense, mais plutôt un bon moyen pour passer l’arme à gauche. Tu parles, c’était le comble de l’humiliation que de penser qu’il se flinguerait, lui qui avait toujours trouvé moyen de s’en sortir. Cent fois il aurait dû mourir et voilà qu’on lui propose de se régler son compte. Indécent.
Savoir sur quelle île on l’avait déposé constituait le premier point important. Tout en tenant son genou droit par le jean, il boitilla dans le sable en direction de l’océan. Pas un zef, pas une vague et un soleil de plomb. Il prit une poigne de sable et lâcha le tout. Les grains retombèrent aussi sec au sol. Non, pas un poil de zef. C’est mauvais pour tout dire. Il se gratta la barbe une nouvelle fois en réprimant un glaviot. Deux endroit sur cette terre étaient à ce point dépourvu de houles, Calm belt et les nonnes. Bien que l’hypothèse de se trouver entre les cuisses d’une religieuse n’aurait pas déplu à Scab, il tourna le talon vers la jungle en maudissant sa bêtise. Il aurait mieux valu qu’il repose six pieds sous terre plutôt que un pied sur cette terre.
Il avait glissé le canon de l’arme dans son froc en jean et il s’était aventuré d’un revers de la main dans l’épaisse broussaille. Sa patte boisée se coinçait de temps à autre dans les ronces rougeâtres qui composaient sa route, il avait arraché une épaisse branche dont il se servait pour ouvrir sa voie. Son bide poilu et bedonnant présentait de larges escarres dont la plupart était dû aux herbes aiguisées de la végétation locale. Une grosse heure lui avait fallu avant de quitter la partie épaisse de cette jungle et de débouler dans des endroits moins encombrés. Une heure, c’est aussi le temps qu’il lui fallu avant de tomber sur son premier signe de vie humaine. Enfin, c’est vite dit que de parler d’une vie quand on fait face à un crâne parfaitement blanchi par le temps. Tournebroche plia guibolle à terre et retourna d’une main les lianes qui couraient le long de la dépouille, ses doigts enlacèrent le pommeau d’un sabre. Il le tira vivement de sous terre et afficha un rictus de frustration. Certes, le pommeau avait de la gueule, mais avec une lame, c’est toujours plus utile. Surtout que vu la qualité des incrustations présentes dans le manche, la lame ne devait pas être au rabais. Le truc qui l’avait faite sauter devait être balaise ou au minimum résistant.
D’ailleurs, Scab tourna un tantinet sa caboche et il ne vit qu’un trou noir à l’odeur putride plutôt que la verdure luxuriante des environs. D’un saut arrière, il évita la rivière de dents qui menaçait de le croquer. Sa bouille de molosse se fripa à la manière d’un pruneau quand il eu la jouissance de la pleine observation de son opposant.
Impressionnante saloperie au camouflage naturel et à l’allure presque plus écœurante que celle de La Cloque. Tournebroche était sur le cul, à trois pas d’un croco à la dent dure. La mâchoire s’ouvrit une nouvelle fois bien largement avant de se refermer sur le bâton dont Scab se servait pour débroussailler, il ne fallut qu’un mouvement de tête puissant pour fendre la brindille. Notre personnage rampa sur le dos en envoyant des coups de lattes dans la nouille de l’animal qui continuait d’avancer en claquant des dents. Puis un nouveau coup de molaires agrippa la patte en bois de l’homme et il lâcha un large sourire.
« Tu n'es pas tombé sur un os vieux père... Oh non... »
PSSHH PAN
La bastos partit en libérant une fumée noire plus épaisse que la flore d’une fille de joie en plein hiver. Le bestiau se contenta de mourir sur place, sans secousses ou autres choses du genre.
On pouvait faire beaucoup de choses d’une unique balle, ce n’est pas à Tournebroche qu’il fallait l’apprendre. Cependant, la vie valait mieux que la réflexion.
L’estafette du Baffeur était déjà loin quand Scab ouvrit son premier œil. Sa petite silhouette ressemblait à un rocher perdu sur une immensité de grains de sables, la plage de l’île sur laquelle on l’avait boulé était aussi longue que son passé de pirate. Il se redressa tant bien que mal en frottant sa main sur sa barbe pleine d’algues où de petits cailloux de sang séché s’agrippaient avec dureté. Il avait passé un sale quart d’heure entre les mains de son ancien équipage. Les bougres l’avaient molesté sans faire dans le détail alors qu’il était ligoté au grand mât. Certains en avaient même eu une trique, c’était certain, peu d’hommes avaient eu l’occasion de se venger ainsi de leur ancien contremaître.
La mutinerie était la seule chose à laquelle il avait pensé pour remuer les miches de cet ancêtre de jangoto, mais à dire vrai, Scab n’avait pas véritablement réfléchi à la suite des événements. Il aurait sans doute été propulsé au rang de capitaine, chose qu’il avait toujours pris soin d’éviter, il aurait dû passer tous les anciens fidèles du Baffeur sous la quille et ensuite voguer sur Grand Line pour se faire de l’oseille. Peu glorieux quant on ne sait pas quoi faire du pain gagné de la pointe de la lame.
Alors voilà où il en était à trop magouiller, l’horrible bedonnant qu’il était avait voulu jouer au plus fin avec un ancêtre. Evidemment que Jangoto l’avait toujours eu à l’œil et évidemment que la seconde flotte dont il avait presque la charge n’était qu’un appât pour lui faire faire le mauvais pas. Avec une guibolle en moins, le mauvais pas était vite fait.
La Cloque resserra dans geste sec le bandeau bleu qui entamait le haut de son crâne. Il s’était redressé, le menton relevé pour observer les hauts palmiers qui composaient la lisière de la forêt. Il avait la mâchoire de cotée, il avait du mal à l’entrouvrir pour respirer. Il était déjà laid en temps normal, difficile d’imaginer le gaspi avec une gueule de travers. De sa main droite, il prit son menton et l’amena vers le bas en décrivant une virgule, l’os craqua et se remboîta bien en face. Pas mieux pour la tronche du gars, mais bien meilleur pour respirer. Sa patte de bois frappa une planche, ou plutôt un cylindre en bois. Tout en retirant le sable de l’objet, il réprima un juron en comprenant que c’était là le manche d’un vieux pistolet à poudre. Pas vraiment un moyen de défense, mais plutôt un bon moyen pour passer l’arme à gauche. Tu parles, c’était le comble de l’humiliation que de penser qu’il se flinguerait, lui qui avait toujours trouvé moyen de s’en sortir. Cent fois il aurait dû mourir et voilà qu’on lui propose de se régler son compte. Indécent.
Savoir sur quelle île on l’avait déposé constituait le premier point important. Tout en tenant son genou droit par le jean, il boitilla dans le sable en direction de l’océan. Pas un zef, pas une vague et un soleil de plomb. Il prit une poigne de sable et lâcha le tout. Les grains retombèrent aussi sec au sol. Non, pas un poil de zef. C’est mauvais pour tout dire. Il se gratta la barbe une nouvelle fois en réprimant un glaviot. Deux endroit sur cette terre étaient à ce point dépourvu de houles, Calm belt et les nonnes. Bien que l’hypothèse de se trouver entre les cuisses d’une religieuse n’aurait pas déplu à Scab, il tourna le talon vers la jungle en maudissant sa bêtise. Il aurait mieux valu qu’il repose six pieds sous terre plutôt que un pied sur cette terre.
Il avait glissé le canon de l’arme dans son froc en jean et il s’était aventuré d’un revers de la main dans l’épaisse broussaille. Sa patte boisée se coinçait de temps à autre dans les ronces rougeâtres qui composaient sa route, il avait arraché une épaisse branche dont il se servait pour ouvrir sa voie. Son bide poilu et bedonnant présentait de larges escarres dont la plupart était dû aux herbes aiguisées de la végétation locale. Une grosse heure lui avait fallu avant de quitter la partie épaisse de cette jungle et de débouler dans des endroits moins encombrés. Une heure, c’est aussi le temps qu’il lui fallu avant de tomber sur son premier signe de vie humaine. Enfin, c’est vite dit que de parler d’une vie quand on fait face à un crâne parfaitement blanchi par le temps. Tournebroche plia guibolle à terre et retourna d’une main les lianes qui couraient le long de la dépouille, ses doigts enlacèrent le pommeau d’un sabre. Il le tira vivement de sous terre et afficha un rictus de frustration. Certes, le pommeau avait de la gueule, mais avec une lame, c’est toujours plus utile. Surtout que vu la qualité des incrustations présentes dans le manche, la lame ne devait pas être au rabais. Le truc qui l’avait faite sauter devait être balaise ou au minimum résistant.
D’ailleurs, Scab tourna un tantinet sa caboche et il ne vit qu’un trou noir à l’odeur putride plutôt que la verdure luxuriante des environs. D’un saut arrière, il évita la rivière de dents qui menaçait de le croquer. Sa bouille de molosse se fripa à la manière d’un pruneau quand il eu la jouissance de la pleine observation de son opposant.
- Spoiler:
Impressionnante saloperie au camouflage naturel et à l’allure presque plus écœurante que celle de La Cloque. Tournebroche était sur le cul, à trois pas d’un croco à la dent dure. La mâchoire s’ouvrit une nouvelle fois bien largement avant de se refermer sur le bâton dont Scab se servait pour débroussailler, il ne fallut qu’un mouvement de tête puissant pour fendre la brindille. Notre personnage rampa sur le dos en envoyant des coups de lattes dans la nouille de l’animal qui continuait d’avancer en claquant des dents. Puis un nouveau coup de molaires agrippa la patte en bois de l’homme et il lâcha un large sourire.
« Tu n'es pas tombé sur un os vieux père... Oh non... »
PSSHH PAN
La bastos partit en libérant une fumée noire plus épaisse que la flore d’une fille de joie en plein hiver. Le bestiau se contenta de mourir sur place, sans secousses ou autres choses du genre.
On pouvait faire beaucoup de choses d’une unique balle, ce n’est pas à Tournebroche qu’il fallait l’apprendre. Cependant, la vie valait mieux que la réflexion.