A Mutin, Mutin et Demi

« Bâtiment en vue capitaine ! »

Elle a de bons yeux la gueuse. Alors que je ne discerne rien d’autre que la pointe de l’horizon, elle montre du bout du doigt l’emplacement précis du bâtiment de Jangoto, à l’endroit même où j’avais misé sur la carte de la guerrière. Le cimetière d’épaves, le seul lieu où les équipages se croisent et s’évitent cent fois par jour. Le point précis où les courants de South Blue se réunissent et se chevauchent. Un type m’avait même glissé une fois que des morceaux d’épaves de Grand Line reposaient aux abords du cimetière, un vieux gâteux qui n’avait pas encore cuvé de la veille. Parbleu ! Ce renard de Jangoto a gardé ses habitudes ! Toujours aux mêmes endroits, ça te coûtera mon gars, foi de Tournebroche !

J’interpelle la rousse au chignon qui déplie sa longue-vue.

« Je répète que je ne veux pas que le Fusilleurs soit coulé et que… »

« Qu’importe les accords passés homme, je suis capitaine sur ce navire et s’ils s’opposent à nous, nous les coulerons »

« Palsambleu la rouquine ! A quoi bon avoir réglé vos conflits, si vous ne faîtes pas dans la dentelle avec les miens ?! »

« C’est une remarque sexiste homme »

« Sexis… Pour avoir employé le mot dentelle ? Ah par ma guibolle !... Faites au mieux va ! »

Le soleil commence déjà sa courbe descendante, la journée est passée vite, ça change du rythme de la Belt, ici au moins le soleil bouge progressivement. Sur la Belt, t’as cette foutue sensation qu’il fait nuit en un battement de cils.

D’une main, je range le pistolet que j’ai emprunté dans une des cabines en allant pisser. De l’autre, je tapote le pommeau d’un sabre d’abordage en acier sculpté. Je ne suis pas un bon sabreur, mais j’ai toujours su comment couper un homme et parer un coup d’estoc. La vie m’a fait moche comme un morbac, mais l’expérience m’a façonné avec plus d’esprit qu’un primate. Je m’adapte, c’est surement ça le fin mot du personnage que je suis. Je lance un regard aux guerrières qui se mettent sur le pied de guerre rien que pour ma trogne, pour sur, je m’adapte foutrement bien. Zagahaha.

Deux bateaux commencent doucement à de découper de l’horizon, je plisse le regard pour en deviner la silhouette finale. C’est bien le Fusilleurs, fier de ses cinquante mètres et de sa coque en granit. Un ancien bâtiment volé à la Marine lors des débuts du Baffeur sur South Blue, un navire qui a vécu et qui en a coulé plus qu’aucun loup de mer ne pourrait le croire. Même moi, en huit années à son bord, j’ai vu le Fusilleurs envoyer par le fond deux fois le nombre de bateaux que le Fâcheuse Destinée avait pu en couler. Si le capitaine Bylly avait été encore de ce monde, il en aurait été admiratif. Salopard de Bylly.

Une chose est certaine, la bataille ne se fera pas à coups de boulets. Non, le bâtiment des Amazones est trop grand pour Le Fusilleurs, Jangoto pensera surement que c’est un navire de commerce qui passe trop près et il ne se tiendra que sur la défensive en cas d’abordage.

Je pose ma guibolle sur la rambarde en respirant le fond de l’air marin. J’entrevois le Sans-Nom à côté du Fusilleurs, une petite chiure de mouche pittoresque. Des canons pour la forme et une voile unique qui récolte juste assez de vent pour torcher un saumon à la course. Foutrement pratique pour le ravitaillement et pour jouer à l’éclaireur, mais une bouse pour le reste.

J’ai des fourmis dans la guibolle boisée, c’est devenu rare ces temps-ci. Un grand gus m’avait expliqué que c’était le syndrome du membre fantôme, le genre de truc qui n’arrive qu’aux estropiés. Moi je pense simplement que j’ai des termites dans la jambe de bois.

On s’approche. Tu tiens ta vengeance mon vieux Tournebroche.

« Zagahaha »

« Restez silencieuses guerrières ! »

Toutes couchées contre le bois du pont principale, les Amazones se tenaient prêtes à prendre le Fusilleurs par la force de l’abordage plutôt que par la poudre des canons. Bonne tactique ou pas, je dois avouer que c’était celle que je préférais, autant dire que voir mon futur bâtiment couler alors que je n’ai même pas posé un guibolle dessus, la couleuvre aurait été dur à avaler. Il n’empêche que l’on n’est même pas à une trentaine de coups de rames des enfants de chiennes d’en face que je sens mon sang bouillonner. J’entends des grosses voix gueuler vers notre navire pour savoir s’il est occupé, tu parles que Jangoto le sait qu’il est occupé. Ce qu’il sait aussi c’est que le bâtiment qui lui fait face mesure dix mètres de haut de plus et dispose de bien plus de canons. Impossible pour ce retraité de voir ce qu’il se passe à l’intérieur. Bon dieu ! S’il pouvait voir ce régiment de petites miches plaquées contre les lattes d’un ponton brillant, mon bracelet d’or qu’il en aurait des spasmes. Il caille méchamment, South Blue n’est plus ce qu’elle était. Fichues ondes gastéropodiennes. Tiens je ne sais même pas si ça se dit.

« Baisse-toi homme ! »

« Zagahaha ! Elle est bien bonne »

J’ai la tronche qui ne dépasse même pas la hauteur du bastingage, c’est à peine si le mec à la vigie d’en face me distinguera une fois les bateaux flanc contre flanc. Ca va bientôt être la fête des hommes du Baffeur, mes anciens camarades, anciennes langues de chacals qui m’ont marronnés dès qu’ils en ont eu l’occasion. Équipage à la gloire passée, capitaine tueur de Bylly, salope de Bylly, le seul qui aurait pu empocher le One Piece si l’alcool ne l’avait pas empoché avant. De tous ceux qui faisaient partis de l’équipage du Fâcheuse Destinée, il ne restait que moi à bord du bateau de cet ancêtre. Tous morts, tous coulés, tous… Presque tous en fait. La vache, il y a encore certains comptes à rendre. Mais plus tard, plus tard mon vieux Tournebroche.

« On attend encore »

J’entends ceux d’en face gueuler et manipuler leurs armes comme si j’étais encore à leur bord. J’ai la guibolle qui grince, j’ai le pommeau qui couine, j’ai le canon qui tousse, j’ai la caboche qui turbine, j’ai les paluches qui mordent, j’ai les orteils qui rongent et j’ai le sourire qui monte. Je fais peur, un homme laid le reste toujours, surtout lors des moments où il se sent bien. Je me sens bien. Parbleu, il était temps.

« On atte… »

« ZAGAHAHAHAAAA ! »

Je me balance par-dessus le bastingage, le sabre dans la main droite et un bout d’amarrage dans l’autre paluche. Je vois leur trogne, le soleil se fait dévoiler par un nuage au moment où je bondis, je n’ai l’aspect que d’une silhouette encore. Je sens la corde se raidir, ma guibolle mord profondément la chair d’un homme qui s’écrase au sol sous mon poids, je suis là les gars. Voyez vos tronches.

« C’EST LA CLOQUE ???! REVENU DES MORTS ! »

Ca gueule de partout, je fais danser le sabre dans mon autre main tout en lâchant la corde et je sectionne un bras du gueulard. Bobard qu'on l’appelait ce gus, j'ai jamais pu le sentir, une vrai tête de lard qui t'enfantait dans le dos. Une gerbe de sang gicle sur le pont en accompagnant la chute du membre.

« Depuis quand t’es autorisé à m’appeler comme ça toi ? ZAGAHAHAHAHA ! BIEN LE BONJOUR ! ZAGAHAHAHA !»

YIIIIIIIIIIIIIII
Le bras en moins, le gars ne prend même pas le temps de gueuler de douleurs, il voit débarquer une nuée de femmes sur le coin de sa prune et dans un ultime cri, il hurle sa dernière information.

« DES AMAZONES ! CLOMP !»

Un sabre fend les airs pour me transpercer, je balance un coup de guibolle dans l’arme qui se plante dans le bois dur de ma patte. Je dégaine aussi sec et ma bastos transperce le genou de celui d’en face. Mikael qui s'appelle celui-là, un petit jeune que j'avais cru de mon côté, jusqu'à ce qu'il soit le premier à me plaquer une épée contre la jugulaire. Un rapide tour d’yeux me défigure d’un large sourire. Elles envoient du gros sel en combat ces catins. Zagahaha. Où es-tu Jangoto ?

Il n’a pas perdu de sa superbe l’ancien. Je n’ai pas connu beaucoup de chiens galleux qui avaient autant de force dans la voix et autant d’impact dans le ton pour stopper une soixantaine de combattants d’un coup de gueule. Cette espèce de loup de mer se meurt au fil des houles successives et je me plais pas mal à me savoir le survivant de cette race hululant. Bon dieu, ce que c’est bon d’entendre des voix qui portent jusque dans le futal. Voilà que je revois, en l’espace d’une phrase balancée entre la poudre et les lames, ce qu’était ce vieux Baffeur à l’époque de Bylly. Il y a des réflexes qui ne s’oublient pas, un capitaine, même à la préretraite, garde ce petit quelque chose de bâtard.

Écoute-toi Tournebroche ! Bordel, t’es presque entrain de lui cirer son sabre alors que le fil des lames se suspend en l’air l’espace d’un pet de truite. Je retire d’une main assurée la lame qui s’est plantée dans ma guibolle et je relâche le cou du bon à rien que j’étranglais, il tombe en crachant une bile de sang sur les lattes noircies du Fusilleurs. J’esquisse un regard à la belle rouquine en armure qui tient quatre hommes en respect de la pointe de la lame de son canon, elle en a étalé le triple de moi en à peine deux roulis de l’embarcation. Les combattants entre lesquelles je passe me toisent comme un nain des enfers, ils s’écartent en gardant un œil sur celles d’en-face, le combat est à l’arrêt aussi étrange que celui puisse paraitre. Enfin, je dis étrange, mais c’est troufions ne doivent pas être très optimistes face à des guerrières de légendes et ces mêmes femmes n’ont aucun intérêt à risquer la vie des leurs dans un combat déjà gagné.

Ma patte de bois raisonne avec force sur le pont, je plonge mon regard de charogne puante dans celui de chacun des hommes présents, je les connais tous ces fils d’impotents buveurs de rhum. Une des deux lames que je tiens se plante au sol à chaque pas en arrachant un copeau au pont principal. Je n’ai jamais besoin d’une canne, mais le simple fait de voir la pointe de celle-ci arracher une larme de bois à chaque pas me donne un sourire dantesque. Je file à la poupe, j’aperçois le tricorne de cette enflure par delà les gabaries massifs qui se dressent face à moi. Les gars s’écartent, un couloir se dessine rapidement entre les corps d’hommes gémissants et les sabres plantés. A peine quelques guerrières semblent touchées, une semble avoir reçu une bastos, voilà que je pense que le gars qu’à fait ça est pas un mauvais bougre. Je reste un mâle quand même. Marre des petits culs et du parfum. Tiens, j’aperçois une longue plume violette qui déborde d’un tricorne derrière quelques gars. Ce n’est pas un gars du Baffeur, je ne vois pas sa tronche, mais jamais aucun d’entre eux n’aurait osé afficher sa condition sociale. Putain Tournebroche, ton esprit s’égare encore. Je réfléchis trop, j’en crèverai un jour.

Voilà que le dernier gonz s’écarte et je plonge mes yeux dans ceux du Baffeur. Quatre marches me séparent de cet ancêtre du temps jadis, il est là, sa barbe toujours aussi impeccablement taillée, une main prise par sa lame et la seconde enlaçant la roue du gouvernail.

« Eh bien… Qu’avons-nous là ? Monsieur Tournebroche tout droit dégueulé des enfers qui l’ont vu naître ! »

« Voilà des mots que je te retourne l’ancien »

« … Et le chien puant que vous êtes est venu avec… Des femmes… »

Un sourire marque la face du vieux, certains hommes lancent un gloussement qu’ils étouffent aussi sec.

« Des Amazones, elles sont très attachées à leur identité, j’ai pu en faire les frais après mon marronnage sur la Belt »

Les gréements grincent, le vent se lève et les deux embarcations flanc à flanc pivotent doucement autour du point de mouillage. Il lâche la barre et pose son talon sur la première marche.

« Un marronnage dont vous êtes le seul responsable monsieur Tournebroche »

Je monte d’une marche.

« Une réponse d’un infirme encore vaillant face à un capitaine déjà pantouflant »

Il pose son second talon sur la première marche du haut.

« Vous venez réintégrer l’équipage ? Si c’est le cas, sachez qu’après un carénage et un marronnage, je suis à court de punitions pour vous La Cloque »

Le ton monte toujours quand on tape dans les surnoms. Si je monte encore d’une marche, j’aurais moins mal au cou, mais Parbleu, il ne sera pas dit que Tournebroche parle à hauteur de bourses à ses opposants.

« Je viens réquisitionner ce navire »

La grosse main du Baffeur danse dans sa barbe et je le vois finalement lâcher un rire aussi gras que moi. Malgré la tension, pas mal de gars lâche un hoquet d’étonnement ponctuait d’un petit rire. Je plante le sabre dans le pont avec suffisamment de puissance pour faire grincer les gréements. Silence.

« AHAHAHAHA ! Eh bien… Eh bien… Vous connaissez le Code aussi bien que moi pour en avoir fait les frais avec votre précédent équipage. Si vous voulez réclamer le commandement de ce navire, vous devez battre le capitaine. »

Le Code, il est aussi large que le cul d’une catin vieil homme.

« Je ne suis en aucun cas le capitaine de ces femmes, je ne suis qu’un mousse et donc pas soumis à cette règle... Vois avec la rouquine »

Je me retourne aussitôt avec un regard dur vers Lydia, la belle n’a pas bronché d’un poil, elle se moque de ce qu’il va découler, elle me couperait aussi bien la tronche que celle de Jangoto si elle n’avait pas l’honneur des femmes de Lily sur ses épaules d’acier.

« Messieurs… Fils d’ivrognes et d’autres dégénérés, vous me connaissez tous, je suis un homme de parole. Ma capitaine, ici présente, est aussi une femme d’honneur. Faites comme bon vous semble, vous êtes des pirates après tout, mais sachez que ceux qui déposeront les armes, ne mourront pas. Et Ventrebleu, je jure que les autres dégusteront comme les bâtards de leur espèce le méritent ! »


Une lame d’air me fait fléchir l’échine, la lame du Baffeur vient de passer au-dessus de ma caboche. Tout en plongeant en avant, je me retourne pour lui détourner sa lame qui revient vers moi. Mon corps touche le sol et je balaye ses jambes avec ma guibolle, il se réceptionne sur le bastingage et frappe une latte du pont de son talon, la latte bascule avec violence et me propulse dans les airs comme une serpillère. Je balance mon pied contre le poignet qui magne son sabre, son poing vient m’éclater la trogne. Je rebondis à dix pas de là au milieu des combattants. D’un revers de paume, j’essuie la bave rougeâtre qui dégouline de mes babines. Je n’arrive pas à me détourner de son regard noir, dieu seul sait ce qu’il se passe autour. Dieu seul sait ce que mes mots et mes actes ont déclenchés.

Il m’enchaîne comme un canonnier charge ses boulets, il a beau être un vieillard, ce salopard a vécu plus de combats que moi. J’ai la patte qui traine au sol et le museau gonflé de sang. J’ai toujours eu une capacité de récupération et d’encaissement hors-du-commun, mais force est d’avouer que la plaie du sabre, qui m’a perforé le bide quelque jours plus tôt, suintait le sang. Il frappe fort de son poing et tranche juste de sa lame, à l’ancienne. Bon dieu que j’aime ça. Zagahaha.


Matrix Kick


Je bondis vers lui, mes deux jambes recroquevillées, il se décale vers la droite, tu crois que je ne peux pas frapper avec ma patte de bois Jangoto ? T’as tord, c’est même avec elle que je frappe le mieux. Le bois part à la verticale vers son menton et avant même qu’il ne touche sa peau, je sens une douleur qui me lacère les côtes sur le flanc gauche. Voilà que je retombe comme une feuille en automne sur le plancher du pont principal. Sa lame bave de mon sang.

« Voyons Monsieur Tournebroche, en huit ans à mon bord, j’ai bien compris qu’il fallait se méfier de vos faiblesses apparentes. Vous frappez avec votre jambe morte avec bien plus de tripes qu’un sourd qui tend l’oreille »

Je plante ma lame dans le bois pour me soutenir dans mon entreprise de me remettre sur pied. J’accompagne du regard une perle de sang qui roule depuis mes orteils vers les lattes crasseuses du navire. Je repousse un corps qui vient s’écraser contre moi et qui s’écroule sur le flanc, bordel de cul de manchot, voilà qu’ils se foutent sur la tronche avec plus de forces qu’avant. A peine mon regard avait-il quitté celui du Baffeur que je sens une ombre s’abattre sur moi, je lève mon sabre au-dessus de mon bandeau et c’est une gerbe d’étincelle qui jaillit. Ce vieux est partout, robuste et puissant.

« T’as vraiment rien… Kof… d’un pirate qui prend sa retraite… Kof… Zagaha.. »

La réflexion lui arrache un sourire sur le visage, saleté de démon. Pourtant au moment même où je lui écarte sa lame, je le vois manquer de s’étouffer avec sa propre salive. Mon poing part dans ses tripes et il recule d’un pas pour encaisser l’impact. Il crache une bile rougeâtre au sol avant de toussoter vivement. Putain, c’était quoi ça ? Il s’essouffle ?

Flashback

1622- Une petite île de South Blue.

« Bon dieu de bordel, ça barde dans la cabine du capitaine ! »

« C’foutu Doc’ qu’on a récupéré sur Grand’Line ! Le cap’taine y gueule dessus d’puis deux bords ! »

Le son d’un bois qui s’entrechoque avec le parquet des cales du Fusilleurs vient résonner dans les esgourdes des deux commères. Entre les parcelles d’ombres et de lumières qui découpent en tranche la pièce, les deux gus devinent la silhouette difforme de La Cloque. Le contremaître se dresse face à eux comme s’il écrasait tout de sa taille. Pourtant il n’en est rien, il arrive à peine en haut du torse des deux hommes. Il fait claquer sa langue contre son palais avant de les interpeller.

« Qu’est-ce que vous baver là vous deux »

Ce n’est même pas une question, le regard de Tournebroche balaye le fond des yeux des deux à la fois. Le plus gros bafouille dans ses moustaches et finalement fis signe à l’autre que les cales n’ont pas besoin de leur présence. La Cloque les regarde s’éloigner et vient se caler le cul sur l’acier froid d’un des canons. Il relève son menton en se grattant ses poils roux en bataille. Son bandana est détrempé par la sueur, d’un coup de paluche, il vient le resserrer. Il inspire profondément en regardant courir un rat d’un tonneau à l’autre. Silence.

« Je… Je… Suis véritablement désolé monsieur Jangoto… Mais ce n’est pa… »

Bruit d’un bois qui craque avec force. Surement un poing qui s’emballe.

« Ne vous foutez pas de ma gueule médecin de mes deux saints putains ! »

« Je… Vous … Vous m’avez retiré à mon île de Drum pour faire des analyses monsieur… Votre sang est… (Bruit d’une lame qui fend l’air)… Monsieur Jangoto ! Calmez-vous ! … Humpf… De ce fait, cela explique votre état de fati… »

« NE DIS PAS –FATIGUE- GAMIN ! »

« … Bien… Mais laissez-moi vous dire que… Votre rythme de vie n’est pas bon pour votre (Bruit sourd)… »

Silence.

Les oreilles de Tournebroche siffle, il n’a pas tout saisi, mais il se redresse sur sa patte et claudique vers l’escalier du pont principal penseur. Ce jour là, il se fit la réflexion qu’il faudra trouver un docteur plus performant.

Ventrebleu, je le vois qui crache ses poumons au fur et à mesure que la bataille gonfle. Par tous les diables des océans, j’ai l’image de ce jour qui me retape le ciboulot. Le Baffeur ne prend pas sa retraite, non, il n’a juste plus la santé. Les jours qui passent ne protègent pas les aventuriers, ils les gâtent comme un vers rongeant une pomme. Je lâche le sabre qui commence à perdre de son tranchant, il frappe le sol avec lourdeur, je crache comme un canonnier entre ma guibolle et mes quatre orteils.

« Combien de temps encore continueras-tu à te mentir l’ancêtre ? Zagahaha »

Il fait voler son chapeau en arrière et propulse la première amazone qui passait par là en plein dans ma tronche. Je suis prêt à balancer un coup de bois dans sa nouille de gonzesse quand je reçois un gros cachou qui m’envois valser dans une balustrade. Salope de rouquine, elle réceptionne sa guerrière, laissant du répit à son adversaire, une sorte de gentilhomme emplumé. Je n’ai jamais vu sa tronche à ce gars là. Civil ?

« Touche pas à un cheveu d’une de mes guerrières petit homme »

C’est franchement pas le moment de venir faire ta femme jolie rousse. Par le dieu des enfers, elle a le chic pour s’interposer à la manière d’une femme de couvent lors de la rasade de rhum de l’abbé. Alors que je suis près à lui lancer une insulte à la face, elle esquive la lame du Baffeur en penchant le crâne en avant et en une rotation elle tire une bastos dans le genou du vieux.

Les épées se suspendent en l’air et les yeux se focalisent sur le vieux capitaine qui ploie la jambe sur les lattes de son pont. Dans une prise d’impulsion puissante, je m’élance sur sa trogne et mon poing s’écrase sur sa mâchoire, je sens la lame de son arme déchirer mon épaule. Il s’écrase contre l’escalier, plié en deux, se tenant la poitrine et cherchant sa respiration comme un poisson dans la boue. Je peine à me tenir droit, le bras ruisselant de rouge.

« Zagaha… Ce n’est pas la flamme de l’aventure que tu as perdu vieil homme… C’est la flamme de la santé… L’ancienne génération se meurt… »


Animé de convulsions terribles, Jangoto se tordait et roulait sur lui-même en crachant une bile rougeâtre. Trois de ses hommes se précipitèrent vers lui pour l’aider à se relever, le vieux pirate les repoussa et s’adossa finalement contre le bastingage. Ses yeux roulaient dans ses orbites et il bavait une mousse blanchâtre. Il leva péniblement sa main qui tenait son sabre et l’abattit finalement contre les bouts qui maintenaient la grande voile. Les poulies grincèrent et la grande voile s’affaissa contre la bôme. Aussitôt les sabres tombèrent des mains des hommes du Baffeur, signe de rédition.



Zagahaha.

Ce que j’ai mal aux côtes, aux bras et à toutes ces choses qui font de moi un petit homme. La rouquine est déjà entrain de faire ramener les guerrières blessées à bord de son navire et de piller les cales du Fusilleurs. Par tous les diables, ces femmes maîtrisent bien mieux les traditions pirates que la plupart des mécréants que j’ai croisés dans ma vie. Je marche avec l’aide de la lame d’un sabre ramassé à même le corps inconscient d’un ancien camarade. La pointe de l’arme vient meurtrit un peu plus le bois du bâtiment, cette saloperie de navire ne va pas tenir longtemps si je ne trouve pas vite un charpentier à mon bord. Zagahaha. Mon bord, voilà qui est beau. Ce vieux pantouflard maladif s’enquille une bouteille de rhum en crachant des glaviots sanguinolents à chaque fois qu’il avale une gorgée.
Je traverse le pont principal en quête d’un espace suffisamment grand pour prendre la parole, la rouquine se pose devant moi dans son armure d’acier. Je lève le cou pour la regarder dans les yeux, mes cervicales couinent.


« Je revendique la tête de ces hommes en compensation de la perte de mes guerrières, t’y vois un inconvénient petit homme ? »

D’un roulement de bille au fond de mes orbites, je contemple la misérable assistance qui tend les esgourdes.

« C’est fâcheux, je comptais recueillir ses hommes à mon bord… »

Je laisse la phrase en suspend et je fais trois pas vers la one dégagée, là où aucune guerrière n’avait sa lame sous le cou d’un pirate. D’un coup sec, j’enfonce mon sabre dans le bois du pont, elle mord avec avidité le sol boisé et j’avance de tribord vers bâbord. Une ligne parfaitement droite me sépare de l’ensemble des hommes du Baffeur. Je vois ce vieux chien reprendre progressivement son souffle, une paire de guerrières déjà entrain de serrer ses chaînes. Les hommes semblent gagner un sourire progressivement, je les entends déjà penser que cette bonne vieille Cloque est suffisamment bête pour leur sauver la mise.

« … Seulement, je ne souhaiterais prendre que ceux qui ne m’ont jamais porté atteinte. Ventrebleu ! Si un seul d’entre eux croit se reconnaître, qu’il franchisse la ligne et intègre mon équipage en qualité de… Capitaine. »


Silence.


« Cap…Capitaine… ? »

« Il est fou ?! »

La voix du Baffeur fend l’assistance, un son de chaîne bruyant accompagnant le tout.

« TOURNEBROCHE !.. Keuf... VOUS ÊTES TANT LÂCHE QUE CA ?! VOUS N’OSEZ MÊME PAS REVENDIQUER LA PLACE DE CAPITAINE APRES TOUT CE CHANTIER ?! ... kof kof... QUE LA MARQUE NOIRE S’EM… »

« QUI A DIT QUE JE NE REVENDIQUAIS PAS CETTE PLACE BANDE DE CHIENS JAUNE ?! »
Les regards des gars se croisentt sans réussir à se transmettre des réponses compréhensibles. C’est bien. Zagahaha.

« J’ai eu tout le plaisir de mûrir cette idée depuis mon marronnage. Mutinerie, Marronnage, carénage, fouet, brimades, vote, solde, Code… Beaucoup de dangers pour celui qui se trouve en haut, trop peu de qualités pour ceux qui se trouvent en bas… J’ai longtemps occupé le poste de quartier-maître et j’ai longtemps observé la vie à bord d’un bâtiment de gentilshommes de fortune, si bien que j’en suis arrivé à cette réflexion : est-il utile d’être un pirate, si ce n’est pas pour en partager toutes les largesses à rang égal ? Zagahaha ! Alors je me répéterais plus bande de borgnes, qui ose passer cette ligne sans trembler de m’avoir fait du tort ? Zagahaha ! »

« Folie… »

La voix de Jangoto se mua au silence et il continua de boire avec une soif insatiable, perdu dans ses pensées. Vieil homme.

Le son d’une botte retentit jusqu’à moi, un gars décide de faire le pas, un roux, Smith Balao qu’on l’appel ce jeunot. Il ne tremble pas le bougre, il tente sa chance, t’as raison gamin, j’ai rien à te reprocher à toi.

« Monsieur Smith ! Quel plaisir de vous voir de mon côté ! »

« Je n’ai jamais porté la main sur vous monsieur Tournebroche, c’est bien simple, je n’étais pas sur le pont lors du passage à tabac ! Héhéhé ! Capitaine donc ? Héhé »


Come On.

Sa botte crasseuse de petit fouille merde vient franchir ma ligne, le sabre vole et se plante en plein dans son poitrail. Une rivière de sang gondole jusqu’à mon orteil manquant, son corps tombe comme un boulet de fonte.

« Smith… Certes, tu ne m’as pas molesté avant l’abandon gamin… T’as juste fais partie des trente gars qu’on pas pris les armes avec moi lors de la mutinerie… »

Ils viennent de comprendre, aucun ne passera cette ligne, le Fusilleurs est mien, l’équipage est tien amazone.

« Zagahaha »

Voilà que ses deux bottes passent la ligne sans une once d’hésitation, il a l’allure de ceux qui ont toujours la bourse indécemment trop pleine. A bien y regarder à deux fois, sa silhouette est passée déjà devant mon champ de vision lors de cette bataille. Il n’a rien à voir avec la piraterie de l’ancien temps, il a plus l’aspect d’un nobliau, d’un gars de la ville qui n’a jamais passé plus d’une semaine sur un bâtiment à manier une rame, c’est pas un aventurier ce type là, par tous les diables de cet océan, jamais je n’accepte…

Voilà que je baisse ma tête pour regarder plus en face de moi, au niveau de son futal, je ne suis pas entrain d’évaluer ce qu’il a dans le froc, mais plutôt ce qui s’y accroche. Une lame, une épée qui dégageait une si belle droiture que plus d’un boucanier aurait tué sa chèvre de compagnie pour se l’approprier. Je connais suffisamment ce filou de Jangoto pour comprendre la motivation qu’il a eu de prendre ce gars à son bord. Tuer et voler un sang bleu pour le défausser d’une des lames les plus fines que j’ai eu l’occasion de zieuter, hormis celle de Bylly Brandson bien sur… Bâtard de Bylly.

Je le regarde une nouvelle fois dans le fond des yeux.

Si ce gars à ce genre de lame et à su tenir tête à la rouquine, c’est que tu t’ais planté Tournebroche.
Je lâche un large sourire, il n'y a vraiment qu'un pirate pour changer d'opinion comme on change de cap. A bien y penser, l'habit ne fait pas le curé et bon dieu je devrais le savoir depuis le temps qu'on me crache dans le dos.

Heureusement que je ne suis pas un escrimeur et que j’en ai rien à foutre des belles lames. Zagahaha.

Je lui attrape la main et la serre en esquissant mon plus beau sourire de belliqueux bonhomme.

« Bienvenue à bord du Fusilleurs, Capitaine Baeteman ! Zagahahaha ! »

Je me retourne aussi sec en tenant mes plaies béantes en toussotant, je lance un regard à cette rouquine du diable pour notre dernier échange. Enfin.

« Le reste est à toi et tes guerrières, laissez les à la marine ou coulez les avec suffisamment de plombs pour embrasser le cul des sirènes, j’en ai foutrement rien à foutre de ces enfants de gueuses ! Laissez l’étrange embarcation piquée aux Hommes d’Indiana sur le pont du Sans-Nom et considérez que nos dettes communes sont effacées ! »

Je tangue vers les escaliers menant au gouvernail du Fusilleurs avant de me retourner une dernière fois.

«… Merci guerrières »

Elle me tourne le dos en frappant de son épaule un pauvre gars au passage. On ne m’y reprendra pas à deux fois avec ce genre de mots. Parbleu !

« Capitaine Baeteman, je m’occupe de barrer ce bâtiment loin de cette zone maudite ! »