The Talking Dead

J’ouvre les yeux péniblement. Très peu de luminosité autour de moi, mes côtes me font mal. Ma bouche est sèche comme une vieille prostituée et ma tunique est à moitié déchirée. Grosse bosse sur la tête, cheveux en bataille, regard vaseux, le réveil est difficile.


Autour de moi, je distingue quelques cages. À ma droite un type recroquevillé sur sa paillasse crasseuse. À ma gauche, un gros dormeur ou un gros cadavre. En face, pas grand chose, un long couloir horizontal qui longe un mur en brique sombre. Et dans le fond, comme un grésillement de ruche, le son d’un amas d’insectes étouffé par la matière. On crie là bas, on scande des noms, on hurle sa rage et son excitation.

Je me masse les tempes. Un morceau de pain rassis et un verre d’eau tiédasse sont posés non loin de ma couche. Maigre repas, mais les rats qui gambadent un peu partout doivent penser que c’est déjà pas mal.

Une question avant toute chose : qu’est-ce que je fous là !? Je me souviens...l’escale sur Loguetown, la poursuite de Glenn, la mort de Shane. Y’avait Dale avec moi, on allait se barrer. Une sale soirée sur les quais, de la bière. Beaucoup. Ah putain impossible de recoller les morceaux.


« Tiens tiens, on est réveillé. »


Un type. Grand, costaud, chauve, avec les tatouages de celui qui en a une moyenne mais qui veut passer pour un étalon.


« Je suis où ?

- Shhh, doucement. Y’a des règles ici, tu parles quand je le permets. Moi les nouveaux, je les cajole s’ils sont respectueux. »


Moment d’hébètement. Le mec porte une sacrée moustache. Et de quoi il me parle ?


«  Bordel qu’est-ce que... »


Douleur. Une douleur sévère, qui traverse les nerfs, qui éprouve l’échine. On vient de passer un espèce de bâton assez long par les barreaux. Et à son contact, c’est tout le corps qui implore le pardon.


«  Mieux. Je sais que c’est difficile au début, mais tu dois t’y faire. Quand tu auras tout compris je ferai en sorte que ton séjour ici soit plus agréable. Moi c’est Abraham, je suis chargé de te garder en assez bonne forme pour que tu puisses participer à ce qui se fait à côté. »


Je veux balancer une centaine d’insultes, vomir mon indignation à la barbe et à la moustache de ce pédéraste du dimanche. Mais la raison est parfois plus importante, et je dois garder des forces pour comprendre au moins ce qui se passe ici. Il me fait un signe joyeux, comme s’il était content, et consent à me laisser poser une question.


« Où on est ?

- Un petit îlot à quelques miles de Loguetown. Tranquille en apparence, mais les gens d’ici appellent cet endroit Le Purgatoire. Tu devrais le savoir non? »


J’ai même pas envie de demander pourquoi. Le Macho man me regarde avec un mélange de jubilation et de tendresse. Il doit aimer ça, les hommes libres perdus dans les limbes.


« Écoute, tu n’as pas de Talking à faire aujourd’hui alors pour que tu comprennes mieux je vais te faire voir tout ça en tant que spectateur. »


Il ouvre la serrure, en ayant au préalable pris soin de me cramer les neurones avec son machin, me menotte et m’emmène. Celui à ma gauche ne bouge toujours pas mais ronfle à présent comme un ogre de Barback. On traverse le couloir, et je vois défiler un nombre certain de prisonniers attendant leur heure le mieux possible. Je n’ai pas le temps de réfléchir, mais comment diable ai-je fait pour me retrouver dans cette merde ? Sur le chemin, mon geôlier me fait la conversation.


«  On t’a pris parce que ton dernier exploit a titillé notre intérêt. Et t’as bien le profil de celui qui parle peu mais qui en a gros sous le champignon. Les affaires des uns font les malheurs des autres apparemment. Quoi que... p’tet bien que tu vas t’y plaire ici. »


Et après avoir passé deux larges portes je comprends soudain l’origine des étranges sons que j’entendais.
Des gradins, une salle immense. Et au centre, un terrain de sable. Des bras sont levés, une foule de damnés conjure les deux êtres au milieu qui tentent de survivre en remportant un âpre combat.


« Voilà un Talking, une bataille entre les combattants. Ici on extériorise nos sentiments, on crie aussi fort que l'on peut. Ici sont regroupés ceux qui sont morts depuis un bon moment. Bienvenue étranger. Bienvenue au Talking Dead, la rédemption des âmes maudites. »


J’en reste sans voix. Sur le terrain, des créatures semblables à des serpents sur deux pattes participent aux joutes en narguant ou en blessant les deux participants. Quel est le principe ? Survivre sans doute. Un rassemblement immonde de psychopathes venus pour voir du sang et des larmes.


« Bon dieu. »


Je viens de regarder avec plus d’attention l’arène. Aux prises avec un colosse poilu, le buste transpirant et la chair meurtrie, je vois Dale qui tente de rester en vie quelques minutes de plus dans cet enfer.

J’ai vu. J’ai vu plusieurs massacres couverts par les hurlements de la foule. J’ai compris pourquoi on appelait ça un Talking Dead, quand la règle d’or est de laisser agoniser son adversaire, que la salle devient silencieuse pour entendre grâce à un Den Den les dernières paroles du supplicié. Tout ça m’a pas fait peur, non. Ce qui me fait peur c’est la lueur bestiale que j’ai pu apercevoir dans les pupilles de tous les spectateurs vociférant. La civilisation ça existe plus ici. La société elle attend sagement son tour dans le hall d’accueil, la bienséance et l’honneur on leur a offert un billet low cost pour une contrée lointaine.

J’ai vu ça alors que je l’avais pas demandé.

Aujourd’hui c’est à moi. Abraham est venu me chercher et m’a encore lavé avec son bâton. Je m’y habitue presque à ce machin. C’est censé cramer tout ce qu’y’a à l’intérieur, pour ceux qui sont faits de vide ça prend jamais bien longtemps.

J’arrive par une travée, en mode boxeur de la honte dans la cage aux tigres. Vous êtes fous les gars. Sauf que votre problème c’est que vous avez trop besoin de l’exhiber. C’est ce qui nous perd, c’est toujours ce qui finit par nous perdre.

J’ai eu quelques poignées d’heures pour réfléchir à la situation. Mes objectifs ? Retrouver Marisa et Simon et me barrer d’ici. Je serai pas très efficace sans mes deux compagnons de route. Impossible en restant réglo, y va falloir feinter.
Je peux pas embobiner Abraham. Déjà il a pas l’air d’être le genre et en plus de ça j’ai jamais été doué pour la rhétorique. J’ai jamais été doué pour grand chose de toute façon, le talent ça oblige à rendre des comptes à la vie.



« Tu dois être impatient hein mon petit ? »



Non, faut que j’arrive à me faire remarquer. Aucune envie de plaire à ces tordus certes, mais dans l’état actuel des choses j’ai pas énormément de choix. Je peux pas fuir, j’ai pas le droit de mourir non plus.



« Tu les entends ? Ils t’attendent. »



Je dois savoir qui tire les ficelles, qui dirige ce foutu endroit. Remonter à la source du mal, chercher le siphon de la vérité.
L’arène est là, toujours aussi sale et oppressante. Un toit sombre et rudimentaire cache la lumière du soleil, c’est qu’on se croirait sous terre, éclairés par d’immenses flambeaux et agressés par l’odeur de sueur et de sang qui emplit les lieux.
En face de moi, un lutteur. Amaigri, couvert de cicatrices, c’est pas son premier combat ici. Il est calme, ne tremble pas. Il a appris à dompter sa peur, à retenir sa vessie et à se concentrer sur l’essentiel : survivre.


« N’oublie pas, si tu gagnes, laisse le en vie. Les spectateurs sont friands des dernières paroles, les plus frappantes sont affichées sur le mur du fond. Frappe, crie, bave, mais ne le tue pas de suite. Ou à l’inverse, cherche quelques mots qui te donneront une belle fin. Allez. »



Je déteste le combat rapproché. Ça pue la mort et la mort encore. Ça me remplit de quelque chose alors que je suis né pour rester vide. Mon adversaire s’approche, les lézards étranges nous narguent déjà.
Y veut pas. Je le vois dans ses yeux qu’y veux pas me buter, que lui aussi c’est une victime, que sa peau sombre et ses muscles saillants aimeraient retourner chez lui pour embrasser une femme ou un parent. T’as l’air brave mon cher, je te ferai pas d’offense, c’est promis.




Le gong retentit, les morts et les vivants exultent.
Attaque, esquive, saisie, rotation, nuque. Dix secondes. Il est mort sur le coup, n’a pas eu à se prostituer verbalement pour ces chiens.



Un grand silence se fait d’un seul coup.
Je regarde les centaines de monstres autour de moi.
Vous êtes frustrés ?

J’ai goûté du bâton. Je m’y attendais. Y m’ont menacé. Je m’y attendais. Et leur chef m’a aussitôt demandé. Putain je m’y attendais pas si vite dis donc !


J’arrive dans une sorte de bureau situé en hauteur, offrant une vue plongeante sur les horreurs d’en bas. Et assis au milieu d’un espèce de trône en acier, je vois...un gamin. Un gosse, un rejeton, un salopard de damoiseau qui a même pas un seul poil au menton.


« C’est ton père le gérant ? C’est pas raisonnable de laisser un garçon voir ces atro...ouarghh. »



Le ouarghh c’est pas une créature ressemblant furieusement à un gros chien dégueulasse sévissant dans une contrée fantastique, mais un gros chieur dégueulasse à l’allure fantomatique qui vient de ma labourer les côtes.



« Tu parleras au seigneur Joffrey quand on t’en donnera la permission. »



Cet endroit est encore plus sale que je le pensais. Le blondinet en face de moi me regarde de tout son dédain teinté de satisfaction, avec son sourire de pré pubère élevé par des monstres.


« Ton petit jeu était divertissant mon chien, tu es plus coriace que les derniers lutteurs qui sont passés par ici. »


Et là on m’explique que pour les mecs comme moi y faut d’autres mecs comme moi, et que je rentre dans une classe spéciale qui va faire de ma petite personne un combattant cruel. Et même qu’on rajoute que je les supplierai pour qu’on abrège mes souffrances. Le baratin habituel propice à ce genre d’situation en somme, je préfère fermer ma gueule, les coups gratuits acquis par pure fierté c’est pas tellement mon domaine.


« Emmenez-le chez Bolton, il fera moins le fier. Nihééééhéhé ! Et qu’on m’amène mon arbalète ! Je veux jouer. »


Alors on continue à me trimballer comme un sac de patates sur plusieurs corridors. La foule continue de rugir au milieu de tout ça, moi je résiste pas. Le temps viendra où je les ferai tous regretter, mais c’est pas de suite.

On me fait rentrer dans une pièce, on m’harnache, on m’amène un type. Le dénommé Bolton. Pas bien grand, pas bien charismatique, juste un petit regard pincé de vicieux en manque et un teint blanchâtre d’homme invisible. Coucou qu’il me fait. Le reste je préfère pas trop détailler, mais apparemment y z’ont décidé de purger l’adversité à l’ancienne. Les heures qui suivent, je me réfugie dans mon esprit un maximum, j’essaie d’habiter le vide qui m’enserre de l’intérieur. Je dois crier pas mal aussi, personne ne m’entend. Personne sauf mon bourreau malingre qui rigole joyeusement. Un classique, un classique, attends un peu voir.



Ils ont arrêté finalement. J’ai rien de définitivement cassé, ils ont besoin de ma force en même temps. Mais bordel qu’est-ce que je pisse sur le sol ! La porte s’ouvre à nouveau, un Bolton de moins, une bonne taule de plus. Et un joli minois fait son apparition. Teint rouquin, fringues moyenâgeuses et un bazar dans ses mains. On va me soigner avant de recommencer. Ces connards ont tout leur temps, leur reste plus qu’à briser ma volonté.

Elle s’approche de moi, m’essuie comme elle peut pendant que je continue de me tordre misérablement. Elle finit, se relève, va s’asseoir sur ma couche sommaire.


« Vous avez souffert, je suis ici pour que vous alliez mieux un petit moment. »


Sa voix tremble pas, mais est âcre comme la résignation. Je comprends direct ce qu’elle veut dire, elle se raidit un peu pendant que je peine à me relever.


« Comment tu t’appelles ? »


Que je demande en m’asseyant devant elle sur le sol crasseux.


« Suzy.

- Comment tu t’appelles ? »


L’ours que je suis regarde la belle qu’elle reste malgré les mauvais traitements. Elle finit par plier.


« Karaël. Je m’appelle Karaël. »


Ça me dit étrangement quelque chose. J’essaie de lever mon bras, juste assez pour poser ma main sur la sienne.


«  Écoute moi Karaël. Ton corps j’en ai rien à foutre. Mais je vais nous faire sortir d’ici tu comprends ? »


Elle reste stoïque, méfiante, une vraie dame, j’aime beaucoup.

« Je sais pas quand, mais je vais nous faire partir. S’en sortiront pas comme ça. Maintenant attends dix bonnes minutes et va dire à ces pourritures ce qu’ils veulent entendre, que j’suis qu’un pauvre type qui fourre sa bite où y peut. »


Je m’effondre à nouveau. Faut que je dorme, que je prenne soin de moi. Je vais en avoir sacrément besoin bientôt. J’nous ferai sortir d’ici, et j’irai écrire en lettres de feu sur leur stèle de merde ce qu’on appelle vraiment de la poésie.

Souffle, souffle. Régule ta respiration, t’es assez fort pour le faire. Dans ma semi inconscience je vois des formes, des couleurs. J’ai des souvenirs flous qui se ravivent peu à peu. Trop de mauvais traitements, trop de sueur sur ma peau.

Je profite de mes quelques moments de tranquillité pour entendre la voix de Karaël. Une fille courageuse, c’est sûr. Je crois que ça lui fait du bien de parler aussi. Quand on est seul dans sa misère c’est un bon moyen de tromper la peur. Apparemment c’est une artiste. C’est pas vraiment sa seule occupation que je crois deviner. Mais c’est pas mon problème. Alors que des explosions de lumière martyrisent mon esprit, j’essaie de faire le point. Bolton est qu’un pion, un préparateur un tantinet sadique comme y’en a partout. Ce qui faut c’est aller au cœur du problème, ce qui faut c’est une rébellion.

Mais ça s’organise. Et tel que je me connais, sitôt dehors, c’est pas vers la main d’œuvre que je me tournerai mais plutôt vers les barils de poudre. Un musée mortifère ça se détruit pas par les poings, ça s’embrase, ça se calcine.


« Je...suis pas bien habile avec les mots. Pas devant les autres. »


Elle le sait bien. Mais à défaut de faire preuve d’ingénuité elle semble accepter cette incertitude qui me définit si bien. Tu es gentille Karaël, bien plus qu’un mec comme moi peut mériter. Je t’oublierai pas au moment de conclure, je te laisserai pas brûler dans cet asile nauséabond.


Ça a repris. Encore. Bolton est ingénieux, y trouve toujours de nouvelles manières pour susciter l’effroi. Mais je dois pas être un cas d’école, les lacérations qui se multiplient entachent pas la sève de l’homme. Ces meurtrissures boursouflées me rappellent justement que je suis pas un monstre, mais un homme comme les autres.
Et cette fois-ci, il ramène la damoiselle avec lui. Pas après l’acte, mais en plein milieu. Comme s’il avait deviné nos échanges fugaces et qu’y voulait lui montrer ce que c’est vraiment que la vie, dans sa crasse indigente, dans sa laideur la plus froide.


« Ne détourne pas les yeux voyons ! Tu nous ferais honte à tous ! Regarde bien, ne cille pas. »


Elle pleure pas, ne fais aucun mouvement. Nos regards se croisent un instant, et mes yeux tuméfiés tentent de lui instiller une bravoure qu’elle a déjà.
Alors le bourreau ouvre les bras comme un patriarche avant le dîner, écarquille des yeux injectés et sourie comme un demeuré. Avant qu’elle ne bouge. Avant qu’elle le pousse. Avant qu’il se retrouve dans mes bras crucifiés. Avant que mon crâne ne s’abatte violemment sur son front.

Y tombe. Bravo Karaël, t’as été forte. Elle me détache, je prends quelques instants pour respirer. Nulle trace de colère sur mes traits, seulement une satisfaction et une impatience. Je prends mon héroïne dans mes bras. Cette tendresse que je n’ai pas ressentie depuis longtemps, je me l’octroie quelques secondes. Quelques secondes avant de replonger dans l’enfer du quotidien.


« Allons-y. »


Je toque à la porte, on m’ouvre, je frappe. Ça y est, nous sommes dans les couloirs. Et je me souviens du chemin dans ce dédale. J’ai pas besoin de miettes de pain, juste des futures cendres qui voletterons sur un champ de ruines. Allons dispenser notre enseignement, allons éclater cette bulle de puanteur.

Plus de refuge pour les fugitifs, on peut pas se permettre de se poser trop longtemps où ils vont finir par nous trouver.

Nous sommes passés près de l’arène, on a pu voir le combat inégal qui opposait un homme épuisé à une meute de vendus. J’ai un pincement terrible à l’âme, Dale vient de mourir sous mes yeux. Et son dernier soupir est en train d’être gravé sur la stèle infâme qui insulte la nature humaine. Maudits soient-ils.


« Karaël, tu dois m’attendre près de cette porte. Cache toi comme tu  peux, je vais revenir. Je dois faire ça seul. »


Ma voix est âpre comme la désolation et rauque comme la tristesse. Je vais avoir besoin de pas mal de choses. Doit y avoir quelques joujoux pas bien loin. Et l’uniforme du garde au sol va m’être bien utile.










Je suis de retour. Mais la belle demoiselle n’est plus là. Quel sac à merde je peux être parfois, laisser une fleur tenter de s’épanouir discrètement au milieu d’un champ de ronces acérées. Elle a du se faire reprendre, je dois aller la chercher.

Je furète le long des couloirs. La nouvelle de mon évasion est peut être déjà arrivée aux oreilles des dirigeants du coin. Je suis seul, et loin d’être un handicap ça me permet de m’exprimer avec tout mon talent de chasseur de primes. Discrétion, efficacité, on y va.

Elle est chez le patron. Voilà ce que j’ai fini par apprendre après quelques séances de questionnements musclés. Mon plan est en place, je pourrais me barrer silencieusement et admirer tranquillement les futurs décombres de l’endroit. Mais non, j’ai cette sensation peu commune qui me tiraille le bide, j’ai la certitude de finir damné si je respecte pas ma parole. Qu’est-ce que je dois faire ?










Joffrey est furieux.



« Il recommence avec ses conneries ? Combien de fois est-ce que je vais devoir le mater ce gladiateur du dimanche ? »


Les pontes du coin sont là, l’arène exulte alors que les combats font rage à l’intérieur. Karaël est à genoux, encore indemne. Je sors de l’ombre.


«  Et bien le voilà le forcené ! On a décidé de faire un baroud d’honneur mon chien ? Tu as déjà été plus inspiré. »


On m’encercle rapidement. Certains gardes que je n’ai pourtant jamais vu me regardent comme si j’étais le diable en personne. On me qualifie même d’assassin dans le lot. Les gars, vous emballez pas, c’est pas encore le grand détournement.


«  Très bien, je vais renoncer à mes projets te concernant, c’est assez dommage. Je vais m’en occuper moi même. Mais avant, un petit cadeau ? »


Y prend son arbalète et la pointe sur Karaël. L’enculé ! T’auras pas le temps, allez, t’auras pas le temps !


Dans une salle voisine, la cire d’une bougie qui fond lentement s’en va enfin rejoindre un sol inflammable. Tout est affaire de timing dans une situation inextricable. La traînée volontairement longue s’en va rejoindre un carrefour où elle se sépare en plein de bébés mignons à souhait. Et chaque ondée terrestre est reliée à une autre salle pleine de produits plus ou moins contrôlables s’ils sont utilisés seuls. Sauf qu’ils sont couplés à du zinc, du phosphate, des éléments sympathiques pour tout petit chimiste en herbe. C’est fou ce qu’on arrive à faire quand on est motivé.


Le premier grondement fait vaciller tout le monde et la flèche manque sa cible pour aller se ficher dans un des gardes du corps. Alors que les piliers principaux sont les cibles des explosions en série, Karaël et moi on est déjà sortis de la pièce, courant sans regarder en arrière, tentant d’atteindre le seul endroit de l’édifice qui selon mes calculs ne sera pas grandement touché par la manœuvre, le centre de ce lieu de culte démoniaque, l’arène où tout a commencé et où tout s’achèvera.

Nous voici au milieu de l’arène. Autour de nous, une vision de l’Apocalypse grandement méritée. La structure s’effondre sur elle même, et d’ici quelques poignées de minutes c’est l’endroit entier qui finira enseveli par ma colère.

« Il me reste quelque chose à faire avant de partir. »

Je lâche la main de Karaël. Les gradins ont été déjà à moitié désertés par ceux qui croyaient avoir une chance de s’enfuir. Ils doivent déjà maudire leur impuissance devant les différents éboulements qui bloquent les sorties du lieu. Oui, durant ma cavalcade silencieuse j’ai pu arranger quelques portraits et préparer quelques surprises. La typographie du lieu a été beaucoup plus facile à retenir que ce que j’avais prévu. Une intuition sans doute, un déjà vu.

Une bonne tripotée de soldats un peu plus futés que les autres me rejoint quand même sur le sol ensablé. Le cadavre de Dale est encore là, tiède comme un lendemain de bûcher. Joffrey arrive, la mine déconfite de ceux qui sont en train de tout perdre, les yeux haineux de celui qui va chercher à étouffer sa rage. Je t’attendais. Je vous attendais tous.

« Tu tiens à mourir sur le devant de la scène ? »

Voilà, vous êtes tous là, à l’intérieur de mon cercle. J’ai beau être temporairement sourd d’une oreille, j’entends quand même le glas de la défaite planer au dessus de vos têtes.

« Cette stèle...c’est une insulte. Une insulte aux artistes qui créent de vrais œuvres sur les océans.
- Je ne te ferai même pas l’honneur d’y figurer. »

La flèche fuse de son arbalète. Karaël crie. Je tombe en arrière alors que ma poitrine est assaillie violemment. Plus un bruit pendant quelques secondes. Malgré le chaos ambiant, ce silence paraît divin, comme rythmé par une puissance mystique qui paralyse tous les acteurs présents.
J’ai eu de la chance tout de même de pouvoir en arriver là. De la chance d’avoir pu libérer une âme pure pour quelques minutes. De la chance d’avoir récupéré mes flingues avant le grand final. De la chance d’avoir rangé Marisa sous ma tunique près de mon cœur, là où une déflagration métallique pouvait tout gâcher.

La flèche tombe au sol, ma main se lève, empoigne mon arme préférée et vise le plafond. Au dessus de nos têtes, quelques explosifs n’attendent qu’un signal pour parfaire le travail. Je tire.

Le dôme se brise en mille morceaux, la chute est inéluctable. Adieu Joffrey, adieu mes chers ennemis, adieu vous monstres drapés de couleurs d’apparat. Ce lieu n’aura bientôt plus de propriétaire, il laissera le vent être son seul possesseur.
Lorsque je parviens à me relever, je me rends compte que Karaël m’a tiré jusqu’à la gigantesque stèle, seul vestige encore à moitié debout. La partie supérieure a été arrachée, ne reste qu’une base fébrile mais solidement ancrée dans la terre.

« C’est bientôt fini. »

Ma limite je l’ai atteint depuis un bon moment. C’est le pas claudiquant et le visage ensanglanté que je ramasse un roc pointu et que je commence à graver une dernière phrase sur la surface rugueuse.
Nous sommes sortis. Je ne sais pas s’il y a des survivants, ce n’est plus mon problème. L’endroit est silencieux, une poussière épaisse flotte encore dans les airs. Près de l’enfer, près du charnier, une ligne de plus resplendit parmi les ombres.


J’étais ici et ces mots ne vous guideront nulle part. RT


Nous avons trouvé une petite embarcation. Mes tempes me lancent dangereusement et je crois plusieurs fois m’évanouir. Mais j’ai un ange à mes côtés, qui me supporte et m’aime quand même pour ce que je ne serai jamais. Alors que les flots nous bercent, je me laisse partir sans regret, priant pour que rien ne puisse venir me réveiller avant l’aube. Et mes rêves se mêlent à une réalité contradictoire, où les sphères du temps se tordent les unes avec les autres. Attendez-moi, j’arrive pour une nouvelle partie, seul et froid comme la mort peut le devenir.

J’ouvre les yeux. Sale temps, aujourd’hui. C’est bien. J’aime pas l’soleil. J'suis sur un caillou pas loin de Loguetown, il parait. Un endroit où se trament des affaires d'un mauvais genre. C'est bien. Les sales plans, c'est mon pain quotidien.