Rien n'est noir, ni blanc.

Soupire. Un autre soupire pour accompagner le premier. Elle est épuisée, sur les rotules. Sa tête cogne dur. Elle a l’impression que son cerveau tente de se faire la malle en passant en force par son front. Mais ce n’est pas ça le pire, parce qu’encore… sa gueule de bois, elle s’y accommode.

Naaan…

Elle se retourne dans son lit, rabat la couverture sur sa tête en tentant d’étouffer le bruit. En vain…

Maaaaaiiiiis naaaaaaaan…

De nouveau, elle tente une méthode qui ne porte pas ses fruits en mettant son coussin sur ses oreilles. Mais une voix porte jusqu’à elle, en même temps qu’un coup violent dans un mur. Elle grogne en se relevant précipitamment, dévoilant des cheveux hirsutes et mal coiffés, avec une mine clairement marquée par la fatigue...

Mhhh…

Lilou se lève difficilement, enfile un short, file jusqu’à la porte de sa chambre en trainant des pieds. Bee, sur son coussin, n’a même pas la force de l’accompagner, préférant largement continuer sa « nuit ». La journée a été dure, aussi dure que la veillée. Lilou avance tel un zombie vers la sortie de sa pièce, avec une gueule de bois si carabinée qu’elle ferait passer Pinocchio pour un vrai petit garçon… Elle sort, traine le pas dans les couloirs, croisant quelques mousses qui la saluent poliment, murmurant sur sa tenue et son mode de vie un peu hors norme ces derniers temps. Lorsqu’elle arrive non loin de la porte d’où vient le vacarme qui l’a fait sortir de son bienheureux sommeil, elle ne prend pas la peine d’écouter ou de taper avant d’entrer.

Jenkins, par pitié…

La porte s’ouvre pour laisser entrevoir une silhouette chétive dans un pyjama grossier. A cette heure avancée de l’après-midi, voir du début de soirée, il est soit trop tôt pour aller se coucher, soit trop tard pour se réveiller. Mais les faits sont là, et la Lilou qui lui fait face est tout sauf particulièrement en forme. Ses cheveux longs sont emmêlés, son teint pâle, ses cernes clairement dessinées… Pour résumer, elle ne demande qu’une chose : qu’on arrête de taper contre les murs et gueuler à tout va dans les couloirs. Parce que malgré tout, le ténor d’Oswald porte jusqu’à sa chambre, et elle n’arrive plus à fermer l’œil.
Elle s’accroche à la porte et baille un bon coup en tentant de rassembler ses idées. La lumière lui pique les mirettes, elle plisse les yeux et fronce le nez pour essayer de distinguer Oswald parmi tous ses meubles. Non pas qu’Oswald ressemble particulièrement à une armoire, mais l’homme semble se planquer derrière son bureau. Elle n’y prête pas attention, l’écoute à peine causer et enchaine d’une voix endormie :

Y’a des gens qu’ont bossé toute la nuit et qu’ont la gueule de bois, Alo-euh… Attends… Quoi ?

Elle marque une pause en ouvrant grands les yeux. Probablement qu’elle vient de comprendre ce qu’Oswald lui disait un peu avant. Elle fronce le nez en s’interrogeant sur ces déclarations. Cela semble un poil poussif pour un réveil. Bien entendu, elle n’aime pas se faire sortir du lit de la sorte, mais ce n’est pas pour autant qu’elle va le maudire sur douze générations. Elle n’est pas la mieux placée pour se plaindre, de toute façon : S’Il y a des horaires de coucher et de lever, ce n’est pas pour rien. Elle lui fait un signe de main pour lui signifier que ce n’est pas grave, qu’elle ne sortira pas les engins de tortures et couteaux de boucher pour lui faire la peau…
Mais elle s’inquiète tout de même… Jenkins n’a pas l’air tranquille.

Oswald ?

Soudainement plus consciente de ce qui se trame, elle se permet d’entrer complètement dans la pièce du colonel et referme derrière elle. Elle perd également les formalités qui mettent une distance entre lui et elle. Méthode exceptionnelles pour des circonstances exceptionnelles. Lilou s’approche à petit pas, remettant correctement son T-shirt, attachant ses cheveux hirsutes grâce à un élastique pour lui sembler plus présentable et ne pas l’effrayer. Vrai que ressembler à un zombie face à un psychotique en puissance, ce n’est pas une bonne idée… Elle se passe la main sur le visage pour tenter de chasser les dernières traces de fatigue et reprend la parole avec une voix douce :

Qu’est-ce qui te prend, là ? Tu vas bien ?

Je… Je n’en sais rien, Oswald. Je ne suis peut-être pas la mieux placée pour te parler…

Attendait-il vraiment une réponse ? Et s'il n'y avait rien à dire ? Lilou semble angoissée, paralysée parce qu'il lui arrive. Elle ne sait plus quoi faire. Si on lui avait dit qu’il réagirait de la sorte, qu’elle tomberait face à un Oswald complètement dépressif et prostré, elle serait simplement restée dans son lit à attendre que ça lui passe.

Je ne te connais pas du tout… Je… Euh… Mh…

Maintenant, devoir lui faire face, l’assumer, le porter à bout de bras dans cette mauvaise passe… Elle n’est pas celle qui peut le faire. Elle en est presque sûre. Elle ne l'a jamais fait avant, elle n'est définitivement pas la mieux placer pour lui parler... Non. N’étant proche de personne sur le Léviathan, elle ne sait pas comment résoudre ce problème... Gérer des situations de crises comme Drum, c'est simple à côté. Il n'y a pas que de l'humain à prendre en compte. Il y a toute une autre logistique... Mais gérer Oswald, après la discussion avec Rafaelo… C'est compliqué. Comme une sorte de problème a treize inconnues.

Et du peu que je te connais… il y a du bon, et du moins bon. C’est comme tout le monde, non ?

Elle dit mais elle sait qu'elle ne s'en sortira pas comme ça, avec une pirouette et des phrases qui veulent tout et rien dire. Comme si c’était si simple. Elle se mordille la lèvre en regrettant amèrement d'avoir franchit cette porte. Mais maintenant, elle ne peut pas faire machine arrière et le laisser comme ça. Sinon, autant ne plus se regarder en face. Ne plus laisser personne en arrière, hein... Elle soupire un coup, puis prend une grande inspiration :

Excuse-moi, Oswald. Je ne sais pas faire ça moi. Parler aux gens. Je ne sais pas le faire, je ne suis pas comme Salem. Mais, je ne pense pas que qui que ce soit, à part Stark Lazar et maintenant Rafaelo, ne te déteste.

Elle marque une pause en se mettant à sa hauteur. Elle s’installe en tailleur, remet une mèche de cheveux derrière son oreille et lui fait un sourire qui se veut rassurant. Aussi rassurant qu’il puisse l’être avec une mine fatiguée. Elle cherche ses mots pendant un temps. Elle ne sait pas comment les aligner, les trouver. Elle ne l’a jamais vraiment fait, ça… rassurer quelqu’un. L’aider à tenir avec simplement des paroles. Elle est ce genre de femme qui se réfugie dans les actes. Mais les actes n’ont pas toujours de poids.

Tu attires l’œil, les questions, les interrogations, sur ce que tu es, et ce que tu fais. Mais… Pas forcément la haine. Et de toute façon, on n’a pas besoin d’être aimé de tous pour vivre. Pour avancer. On ne peut pas. Quoique tu fasses, tu attireras la jalousie des uns, la colère des autres, l’envie des derniers… Mais… Et alors ? Qu’est-ce que ça peut faire si l’un est jaloux, l’autre en colère ? Tu as tout ce qu’il faut pour réussir, et ça, tu ne le dois qu’à toi, pas aux autres.

C’est ce qu’elle pense. Pour en être ou elle en est, elle le doit d’abord à la colère des uns et à la jalousie des autres. C’est tous ces sentiments négatifs qui ont réussi à déclencher chez elle une soif de vivre, d’exister, de se faire une place parmi ses frères. De trouver une famille, aussi. Des amis, peut-être. Avant tout, des personnes de confiance. Elle est partie de chez elle avec cette idée en tête que s’il n’y a pas de place quelque part pour elle, il ne lui reste qu’à s’en faire une, ou à aller la chercher ailleurs.

Etre aimer… C’est surfait. C’est inutile, même. Il vaut peut-être mieux donner et avoir la confiance de quelques personnes pour avancer, plutôt que d’être aimé de tous. Et sur le Léviathan, tu as la confiance de Salem.

Elle marque une autre pause. Elle reprend son souffle en se passant nerveusement la main dans les cheveux.

Tu as la mienne aussi.

Elle lui fait un signe de la main. Deux. C’est le nombre de personne qui compte sur lui, aujourd’hui. Trois, si on y rajoute Bee. Et ce canard aura une confiance aveugle en Oswald à partir du moment où sa maitresse croira en lui. Mise à part quelques écarts, Lilou le trouve sympathique. Sincère. Elle se dit pour elle-même que compter pour trois personnes, c’est un sacré fardeau. Et c’est largement suffisant pour avoir envie de continuer, même pour un fou, un monstre ou un problème… Non ?

Il faut voir toutes les nuances chez les autres, comme chez toi... Tout n’est pas blanc ou noir. On fait tous des erreurs, ce n’est pas une fatalité. Prouve toi à toi-même que tu vaux mieux que ça, non ? Et si à l’avenir, tu es capable d’être mieux, de faire mieux… Peut-être qu’ils t’accepteront.

Et que tu te pardonneras.

Non… Ce n’est pas dangereux. Ça ne l’est que si tu as peur de lui.

Elle replie ses doigts pour pointer Oswald soudainement au niveau du cœur. En continuant ses mouvements de main, elle tente également de comprendre comment ça fonctionne. Ce qu’il veut dire. Ce qu’il y a de dangereux. Elle l’a vu à l’œuvre, sans pouvoir clairement définir le territoire de l’un et de l’autre. Sans pouvoir les différencier. Mais ils sont deux, et Oswald l’affirme. Les faits sont là. S’il le sait, s’il le sent, c’est que le problème est réel, palpable, symbolisable. Qu’il existe et qu’on peut poser des mots dessus.
Elle hésite. Continuer ? Parler ? Si sa parole le soulage, elle peut poursuivre, n’est-ce pas ? Elle hésite toujours.

Avoir peur, c’est normal. Tout le monde a peur de quelque chose. Ou de quelqu’un. Moi par exemple, j’ai peur de me tromper. Tous les jours, je me demande si j’ai fait le bon choix en arrivant ici. En intégrant la marine. J’ai peur de devoir devenir quelqu’un que je ne suis pas. Et puis, je me dis que c’est mon choix. J’ai peur…

De lui. Parfois. De son père. Ses pères ? Comment le dire ? Comment le formuler ? Simplement ne rien sortir. Il n’a pas à savoir, à comprendre. Elle était là pour lui, pas pour autre chose. Yumen attendra. Punk attendra, qu’elle en ait fini avec Oswald.

D’autres choses…

Sa voix s’éteint. Elle se perd, comme son regard. Jusqu’à ce qu’une lueur le retraverse soudainement, et qu’elle reprenne avec un sourire conquérant en brandissant son poing devant elle, comme en signe de victoire :

Mais c’est ma peur. Et j’en ai fait quelque chose qui m’appartient… C’est humain. Si tu n’avais pas peur de toi, des autres, de ce dont il est capable, tu ne vaudrais pas mieux que lui. Mais une peur, ça se contrôle. Ça s’apprivoise, même.

Elle s’apprivoise, n’est-ce pas ? Comme le manque, l’absence, la peine, la joie. Tout se régule en fonction de nous. Il n’y a qu’un seul maitre à bord, et Oswald ne devrait pas échapper à cette règle. Elle réfléchit, intensément. Elle veut lui faire comprendre ce qu’elle pense, comment elle voit son problème. Pour elle, c’est un peu une question de volonté. Pas seulement de puissance ou de force. Elle en est bien la preuve vivante, non ? Sa force se résume à peu de choses. Elle a juste la volonté de faire. Et Lilou ne voit que des solutions pour les ennuis d’Oswald, parce qu’il n’est fondamentalement pas un problème. Alors, elle souhaite les mettre en mot, mais rien ne vient.

C’est comme quand… quand on crée une machine !

La rouquine se rattache à ce qu’elle connait, à un terrain de jeu familier. Qu’il ne l’est peut-être pas tant pour Oswald. Alors, elle fait attention d’utiliser des mots accessibles, de ne pas partir dans des descriptions techniques. Elle a juste besoin d’une métaphore. Alors, elle pense à Bee. A ce qu’il est. Et elle songe qu’a ses huit ans, elle n’avait pas eu peur de lui, malgré ses quatre mètres de ferrailles et son apparence imposante. Elle savait, pourtant, que si elle l’avait craint la première fois, il en aurait été autrement pour eux aujourd’hui.

A partir du moment où l’inventeur a peur de ses propres capacités, de ce qu’il peut inventer, de sa propre création, la création deviendra dangereuse. S’il canalise sa peur, s’il l’utilise pour aller plus loin, s’il la transforme à son avantage… Sa création sera parfaite, mais imparfaite. Tu comprends ce que je veux dire ?

Aucune œuvre n’est parfaite. Elle l’est à la façon de son auteur. Mais elle a ses défauts, exploitable par celui qui saura les voir. Aucune peur n’est insurmontable. Car une peur se rationnalise, se gravit, s’exploite. Elle se mue pour donner une autre forme de force. Aussi concrète, aussi puissante que lorsqu’elle terrifiait. La peur est un moteur extraordinaire lorsqu’on sait l’utiliser. Elle pose des bases concrètes : des limites.

Il est fort. Il est dangereux. Mais il n’est pas infaillible. Peut-être en prenant le problème dans l’autre sens ? Pourquoi ce n’est pas lui qui a peur de toi ? Pourquoi ce n’est pas toi qui prends sa force ?

Elle hausse les épaules simplement, tendant la main vers Oswald avec un air décontracté. Petit sourire aux lèvres, yeux plissés, elle n’attend que des salutations en bonnes et dues formes avec ce il dont ils parlent tant.

Présente-le-moi, un jour.

Peut-être pas aujourd’hui, se retient-elle de dire en songeant à ces heures de sommeil qui foutent le camp. Mais elle pense pour elle-même que si elle n’a pas peur de son il, de son cauchemar, alors peut-être qu’en échange, elle saurait faire face à ces propres démons.

Un maigre sourire perce son visage fatigué. Son il ? Elle y pense. Souvent. Sans pour autant le considérer comme une peur. Comme elle disait à Salem, les choses sont nettement plus compliqué qu’une séparation entre bien et mal. Elle se sait le genre de fille à vouloir d’abord s’occuper des nuances avant de prendre une décision. Ce qui lui cause souvent plus de torts qu’autre chose. Actuellement, il lui est tout bonnement impossible de se mettre d’accord avec elle-même sur ce qu’elle doit faire. Quand elle le verra… Qu’est-ce qu’elle lui dira ?
Elle se renferme peut-être. Un peu. Parce qu’elle ne sait pas quoi dire à Oswald sur ses propres démons, et n’en a pas envie non plus. Si lui s’inquiète sur ce que les autres peuvent penser de lui, elle s’inquiète de ce que les autres peuvent penser de ses géniteurs. De ses choix. L’accepter ou non. S’accepter ou non. Il y a, pour elle, un enjeu de poids, qui peut remettre en question une partie de son avenir, comme de son passé.
D’où elle vient, qui elle est. Si tout ça fini dans des dossiers, ou arrive aux oreilles de certain, qu’adviendrait-il ?

Si je ne lui ai pas réglé son compte avant.

Elle se permet l’humour. Elle se permet de faire la forte. A côté de ça, elle se sait défaillante. Pour avoir déjà tenté une fois de tuer son père, elle se connait déjà faible. Nouveau sourire, elle ne sait pas où elle doit s’arrêter dans ses paroles, et hésite à aller plus loin. Son il… Qu’est-il ? Peut-elle vraiment le considérer comme tel ? Peut-il lui faire du mal ? Probablement. Mais le ferait-il consciemment ? De son propre chef ? Malgré les années d’absences, l’inconnu qu’il est, elle en doute. Pourrait-on vouloir faire du mal à sa propre chaire ? Elle espère que non.

Disons que c’est compliqué. Je n’arrive pas à déterminer s’il est dangereux ou pas, pour moi.

Compliqué. Voilà. Elle résume tout par un simple mot. Un mot assez vague pour ne pas aller plus loin, pour l’intimer à ne pas poser plus de questions. De toute façon, elle n’aurait pas les bonnes réponses à lui fournir. Il y a des choses qu’il vaut sûrement mieux garder secrètes. Dire à son supérieur, qui se veut également son ami, mais d’abord son supérieur, que son père est un criminel recherché depuis des années, et qu’à priori, elle n’a pas l’intention de l’arrêter s’ils venaient à se recroiser… Ce n’est pas une bonne idée.
Secret donc.
Motus et bouche cousue.

Tahar est au courant. C’est amplement suffisant et dangereux pour sa réputation.

Je pense que le doute et l’ignorance sont plus dangereux que le reste. Ne pas savoir amène à faire des choses que l’on regrettera forcément par la suite. Disons que je suis dans cette situation aujourd’hui, et que mon il est encore flou.

Voir, puis aviser. C’est ce à quoi elle s’en tient. Comme elle disait à Rafaelo, elle ne peut pas se permettre d’agir dans la précipitation. Elle ne peut pas condamner sans savoir de quoi il en retourne complètement. Elle a déjà des pistes, mais ça… que des suppositions. Et elle a tellement à faire sur Alabasta qu’elle ne sait pas par quel bout le prendre. Débuter par quoi ? Jörge ? Punk ? Judas ? A qui peut-elle confier ces tâches qu’elle doit mener de front ?
Elle relève les yeux. Elle remarque Oswald. Alors, elle ose. Peut-être qu’après tout, il pourra lui être d’une très bonne aide. Peut-être même qu’il saura faire les bonnes choses. Si elle lui laisse sa chance, si elle lui fait confiance, sûrement arrivera-t-il à s’en sortir. Puis, elle se ravise : Lui confier une partie d’elle ? Tout ça, Judas, Punk, la famille Shell, Gargarismov, ça ne relève que du personnel. Du trop personnel. Trop en lien avec son passé, ses écarts de conduite, les écarts des autres (nettement plus condamnables, aussi). Non, elle ne peut pas. Peut-être juste lui faire entrevoir ce qu’il en retourne ?
Elle tente.

J’ai des choses à faire sur Alabasta. Mais si tu veux faire une partie du voyage avec moi, tu pourras peut-être le voir.

Elle n’affirme rien. Mais c’est toujours mieux que de lui fermer toutes les entrées. Il a le mérite de vouloir l’aider, non ? Tout du moins, c’est ce qu’elle a compris dans ces mots. Après, elle peut se tromper. Au pire, il ne le rencontrera pas. Au mieux, elle y gagnera un ami.
Ne pas se fermer. Elle soupire, repense à Drum. Elle remonte ses jambes à sa poitrine et songe un petit instant de ce qu’ils peuvent avoir en commun pour l’amener à la suivre un temps durant son voyage… Et là, tout s’éclaire.

Et on pourrait parler Haki, non ?