Werewolf

Elle revient,
Cette si chaude soirée d’été.
Avec ses blés dressés, son vent feutré,
Qui mord jusqu’au bout le jour,
De son implacable caresse.
Là-bas le soleil perd sa force,
Et ici ses senteurs rejaillissent.
Là-bas la petite fille joue,
Et ici la même se souvient.

Au couchant le jais paternel fond presque.
Comme du miel, caramel.
La ferait rousse comme sa mère.
Sur son visage,
Des taches en forme de grains de poussières.

Mais tu t’es perdue, petit écureuil,
Mais tu es en avance. Ta saison vient plus tard.
Rentre donc, tu feras tes réserves un autre jour.
Le mois prochain, qui sait.
Le mois prochain c’est bien.

Rentre donc,

A travers les âges une petite fille appelle,
Répond,
Les nuages, les saisons vont,
Les peines passent,
S’aggravent.

Et puis, dans la neige,
La vie reprend.
Des traces d’abord, sur l’immaculé.
Puis des brindilles, coquilles.
L’écureuil survit.
Petit, petit, son poil ébouriffé,
Terne, brun d’écorce.
Il cherche son bien.
Chétif, fiévreux.
Ces souvenirs en lui, ces belles images,
De grains à moudre, d’idées à vivre.

Vis, petit être, vis.
Vis, souris.
Sois.
De là-bas,
Devenue femme, tu t’observes,
Alors sois, sois toujours,
Sinon…

Sinon rien n’a de sens,
Qui n’en aura jamais,
Et l’hiver ne passera,
Et l’hiver ne passera jamais.

Elles reviennent,
Ces froides lueurs éteintes,
Par le silence, par l’absence,
Si froides, si noires.
L’ombre du temps,
Le flou, la torpeur.

Le printemps, vert,
Vert et bleu, si bleu.
Ether sans soleil, tiède.
A travers les ronces, les branches,
Dans les feuilles, les herbes,
La forêt s’éveille.

Et toi tu es là.
Tu as grandi, joufflu.
Arpente et gambade,
Grimpe et chantonne,
Tu peux, tu as vécu.

Cette voix qui te nommera

Dolores