[Sans-Nom, ex-bateau]Le Conte des Trois Grognons Part 1.5

« YaayaYAaaAARRR ! »


C’est à peu près ainsi qu’hurlaient les forbans, alors qu’ils chargeaient dans la bataille et attaquaient de toutes leurs forces l’impudent nabot qui avait osé poser le pied, ou plutôt la béquille, sur le pont de leur rafiot. Scab tournoyait et tranchait chairs et membres, dans une folie meurtrière qui aurait fait froid dans le dos à n’importe quel esprit sain. Il se défendait bec et ongles contre les vagues de grouillots, exultant et riant à gorge déployée chaque fois qu’il arrachait la vie à ses ennemis. Ce petit bonhomme était définitivement effrayant.


Nikolas se tenait debout, en équilibre sur une des plus basses bômes du Sans-Nom. Désormais, les deux navires étaient si proches que le bretteur se trouvait  au-dessus du pont du navire ennemi ; une position certes dangereuse, étant donné le large éventail d’armes à feu dont disposaient la racaille d’en bas. Il décida donc d’abandonner son rôle de cible facile et bondit, lame au clair, vers le combat. Sa blessure à l’épaule tirait toujours, et le jeu causé par ses mouvements n’arrangeait pas les choses. Résister à la douleur lui était de plus en plus difficile, mais c’était une nécessité. Une seule faiblesse, et ce combat pourrait bien être son dernier.


Surtout que Balior ronflait toujours paisiblement sur son tonneau, imperturbable.


Il atterrit, bottes en avant, en plein visage d’un moustachu crasseux et édenté. Une entrée qu’il affectionnait particulièrement. Autour de lui, les camarades de son infortunée victime, stupéfaits, ne réagirent que trop tard ; Menteuse filait déjà, dessinant des cercles sanglants dans l’air salé et envoyant au tapis trois autres pirates. Avec précaution mais vivacité, il se fraya un chemin vers son camarade, tailladant et frappant de tous côtés, parant et esquivant. Enfin, il atteint sa destination, transperçant dans le dos une brute de deux mètres de haut qui s’échinait  à écraser de son immense massue ce bruyant petit combattant.


« Et bien, il serait grand temps que notre ami se réveille pour nous filer un coup d’main… Ils sont pas très solides, mais foutrement nombreux ! »


Alors que Niko criait cette phrase à Tournebroche, combattant dos à dos avec lui et neutralisant toujours plus d’adversaires, son œil fut attiré par une silhouette particulière, tranchant avec les mousses crasseux qu’ils fauchaient par dizaines. Un homme en noir, parfaitement coiffé et habillé, s’avançait, écartant sur son chemin la horde de pouilleux qui lui servait d’équipage. Il était armé d’un large poignard, à la lame étincelante… Et c’est tout. Juste un poignard ? Ca cachait quelque chose, Nikolas en était certain. Le regard de l’homme était froid et dure comme l’acier, et ses mains ne tremblaient pas une seule seconde malgré la frénésie du combat. Il avançait, droit, le pas régulier, tel une machine. Sur son passage, le visage des hommes s’assombrissait, témoignant d’un respect tendant vers la terreur. Un homme dangereux ; cela ne faisait aucun doute.


« Je te le laisse, camarade. Pas en état de me le faire, celui-là ».

En voilà un drôle d’animal… Baeteman prenait le temps de reprendre son souffle après le carnage. Sur le pont, ou du moins ce qu’il en restait, des cadavres sanguinolents, certains encore en train d’agoniser la gueule contre le parquet. Pour sûr, la Cloque ne faisait pas dans la dentelle, et Baeteman commençait malgré lui à se laisser emporter dans son sillage rougi de sang. Il faut dire qu’il était encore plutôt jeune, et que les deux phénomènes avec qui il voyageait maintenant depuis un petit moment avaient laissé, à jamais, leur marque sur lui. Le genre de vieux débris, épaves d’un autre âge, d’une piraterie plus pure, plus violente et bruyante, qui n’avaient pas manqué de fasciner le jeune musicien. Nikolas se faisait la réflexion que ces deux vieux briscards lui en avaient plus appris sur la mer en quelques jours que les années entières d’errance qui les avaient précédés. Il commençait même, sans s’en rendre compte jusqu’à présent, à perdre de de son flegme, à se laisser emporter dans les plans les plus ridicules, à boire comme un soiffard… Même sa façon de parler devenait plus légère, moins enserrée par ce carcan de politesse et de courtoisie, qu’il s’était pourtant efforcé durant des années de mettre en place et de respecter.


Encore une fois, le pirate s’était perdu dans ses pensées, et il secoua la tête vivement, remettant à plus tard toutes ces considérations. Il reporta son attention sur « l’ami » de Tournebroche, cette espèce de grosse masse de muscles et d’écailles blanchies par le sel et les longs voyages. En dehors de quelques vêtements simples, sa peau verte était exposée à tous, et sa gueule fournie de dents parachevait un tableau d’horreur, à même de décourager le plus intrépide agresseur. Mais si elle paraissait massive et lente, la bête (car on ne pouvait réellement parler d’homme en ce moment précis) faisait preuve d’une vivacité pour le moins étonnante et effrayante. En un bond, celui que l’on nommait Bikaros était sur le pont, faisant face à Scab Tournebroche, le dépassant d’au moins deux fois sa hauteur. Sa voix était à la fois grave et sifflante.


« Shhh… Voilà longtemps que je n’avais pas contemplé l’immondicccce puante qui te ssssert de visage, mon vieil ami…


- Zagaha ! Et moi, ça fait un bail que je n’avais pas pu rn’ifler ton fumet dégueulasse, sale anguille vaseuse ! »


A ces mots, les pupilles du reptile se rétrécissaient, ses yeux se plissaient, et l’on pouvait apercevoir sous les écailles et la peau quasi translucide, ses muscles se tendre et se détendre, comme émoustillés par l’insulte. Baeteman raffermit sa prise sur la poignée de Menteuse. Balior contemplait la scène de plus loin, la gnôle toujours au bord des lèvres, le regard noir et alerte. Niko finit par se fendre d’un avertissement, alors que les deux anciens compagnons se dévisageaient, tous deux dans une attitude de défi.


« Si j’étais toi l’ami, je déposerais les armes. Nous sommes trois, t’es tout seul. Ne tente pas quelque chose que tu pourrais regretter. »


Le regard de Bik’ se porta alors sur lui. Un frisson glacé parcourut l’échine du jeune bretteur, alors que les petits yeux reptiliens du cambusier le scrutaient et semblaient transpercer tissus, peau et chairs sur leur passage. Finalement, après une minute qui parut durer des heures, il finit par se détendre, et lança, presque nonchalamment :


« Shhhhhhh… De toutes façççons, vous venez d’éventrer mon employeur. Je ne ssssais pas si je dois vous détesster ou vous remercccier, d’ailleurs. Ccccc’était une vraie tête de con, shhhh ! »


A ces mots, il se retourna pour contempler les esclaves, toujours enchainés à fond de cale et visiblement perplexes quant à leur sort. Il sembla réfléchir pendant une seconde, puis se retourna vers Scab.


« Mais vous pouvez toujours m’être utile, après tout. Et en plusss, vous cherchez le Hollandais ! Shhhh shhh ! Cççça doit être ce qu’on appelle le desssstin. On devait emmener ces gussssses jussssqu’à Reversssse Moutain, pour les vendre à un gros marchand qui prétend venir de Grand Line. Et à ççç’qu’on dit, il sssserait à la barre du Hollandais Voleur. Des rumeurs d’essssclaves, si vous voulez mon avis… Mais çççça vaudrait le coup d’œil, non ? Shhhhh ! »


Il éclata de ce qui semblait être un rire, mais qui donnait plus envie de prendre la poudre d’escampette que de se fendre la poire. L’occasion était trop belle pour être vraie, selon le jeune musicien. Ce foutu reptile devait mentir comme un arracheur de dents ; mais ce ne semblait pas être l’avis de Tournebroche, qui fronçait les sourcils et se frottait le menton vigoureusement, comme en proie à une intense réflexion. Baeteman voulu intervenir, mais se ravisa, pensant que Scab devait mieux connaitre le larron que lui, et qu’il serait plus sage de lui laisser prendre la décision de la marche à suivre. Blackness semblait penser la même chose, puisqu’il se contenta de roter bruyamment et de reprendre sa descente infernale des réserves de Rhum du navire de traite. Tournebroche conclut sa méditation par un simple :

« Continue.


-Shhh ! Vu l’état de votre coque de noix, même pas la peine d’essspérer arriver jusqu’à la Montagne en un sssseul morcccceau. Et pas la peine non plus de penser vous battre contre le Hollandais sans canons, et ssssans rien à vous jeter dans l’essssstomac pendant des jours. Si vous m’aidez à faire flotter cccce bout de bois jusque-là bas et à livrer la marchandise à temps, je vous aide à prendre le Hollandais avec le Pride (il désigne le pont du doigt, signifiant aux Grognards qu’il parle du navire sur lequel ils se tiennent en ce moment même), et je repars dessssssus. Alors ? Marssssshé conclu ? »


Le discours sifflant de l'homme-poisson avait fini de donner la migraine à Niko, cependant sa proposition semblait honnête. Celui-ci avait tendu la main vers le nabot, attendant la fameuse poignée qui aurait traditionnellement scellé le pacte entre deux forbans. Il n’avait cependant toujours pas confiance en cette anguille bodybuildée, et se promit de la tenir à l’œil durant le reste du voyage si jamais Tournebroche acceptait les termes du contrat. Ce qu’il ne fit pas au premier abord ; il se tourna en premier vers le vieil alcoolique à sa gauche, qui acquiesça d’un geste d’épaule à la limite de l’indifférence. Puis son regard se porta vers le musicien, qui hésita une seconde, reconsidérant tout ce que l’anguille venait de raconter. Il ne voyait cependant pas trop de danger, étant donné que durant tout le voyage, Bikaros serait à leur merci, seul contre trois. Il finit donc par hocher lentement la tête, donnant sa voix de capitaine Grognard en faveur de l’accord. Avec un rire gras, Scab empoigna donc la grosse main écailleuse du cambusier, et exhorta Balior de lui envoyer une bouteille crasseuse, afin qu’ils puissent sceller convenablement le pacte.