Memorial Day [FB 1623]

Pas un chat. Pas un putain d’chat.

Tu la vois cette scène, jpense ? Elle te rappelle des moments que t’as déjà vécus, hein ? Ben on vit ça en c’moment. Une place, du soleil à en r’vendre, un vent sec qui souffle douc’ment, un bar à terrasse, moi qu’allume un clope à l’aide du nouveau briquet que j’viens d’m’offrir, des serveurs qui disent rien alors qu’z’ont dû bien nous spotter avec le Jacky. Et donc, comme jdisais, personne dans l’troquet à part nous, et personne dehors non plus. Pour un peu jcroirais presque qu’l’autorité avec un A nous a en embuscade et a fait évacuer les lieux. Mais soit mon instinct est dev’nu merdique, soit y a aucun mouetteux planqué nulle part. Et jcrois pas qu’mon instinct soit dev’nu merdique. Jcrois qu’c’est juste un d’ces jours sans. Sans quoi ?

Sans rien. Juste sans.

Ah, ça, j’avoue, c’tait un peu couillu d’venir à Hinu pour notre dernière semaine avant l’grand large. Avant l’Grand Line. Un peu couillu et en même temps, comme y paraît qu’on est des stars pour les gens qui nous aiment, c’t’à dire en l’occurrence pour nous-mêmes, ben on l’croit bien, qu’on peut s’le permettre. Et du coup c’plus si impressionnant qu’ça, si ? T’m’as pas suivi ? Laisse tomber.

L’important c’est qu’aujourd’hui et hier et demain c’est les jours de r’pos pour tout l’monde, qu’l’Ecume est à l’ancre au milieu d’Perpèt-les-Requins à quatre ou cinq lieues d’la côte qu’y a que Jack qui saura y r’tourner, qu’on est v’nus en Santa, qu’les autr’ zozos ont décidé d’aller s’la couler douce dans un spa, un bordel ou un autre endroit où y fait bon s’poser, et qu’Jack et moi on est donc assis là entre couilles, avec lui qui m’fait des r’marques philosophiques de haute volée genre "Tsais quoi, Cap’ ? Ben, moi, la nuit, j’conquiers." et sa putain d’guenon mâle qui joue à m’tirer les tifs depuis au moins quat’ secondes et demie. Qui jouait jusqu’à maint’nant que j’le chope par le colback et qu’j’l’envoie lui et son poil de singe lustrer un ptit coup la table d’à-côté.

Tiens ta bestiole, tu veux ?

Que jbalance. Pis après j’joue avec le briquet. Toujours l’même. Chopé c’matin sur les docks à un mec bizarre qui r’ssemblait comme deux gouttes d’eau au r’gretté commandant Tasseur tel que j’imagine qu’il aurait vieilli si un mec pareil était capable de vieillir. C’bon vieux Jemthro. C’bon vieux temps où j’martyrisais du révo pour le gouvernement. Hin. Bref. Le briquet. C’est un briquet qu’a une histoire, jsuis sûr, avec ses deux bottes de cavalier gravées sur le côté. Oui c’moche, mais jme dis d’un coup qu’ça a dû avoir une signification soit pour le mec qui les a fait incruster, soit pour celui même qui les a incrustées. Ptet même c’était l’même. Et puis ensuite il a changé d’main.

Une fois, deux fois, trois fois. Au fils, au frère, au fils du frère, à son fils après lui. Ouais, autant qu’ça. Y a plein d’générations jsuis sûr qu’s’sont transmises d’puis sa naissance c’briquet tout poli par les embruns c’est magnifique. Et ça m’laisse songeur. Et jsonge tell’ment qu’j’en oublie Jack et que j’me rappelle le temps qu’est passé d’puis l’année dernière. Les Saigneurs, tout ça. Et jremonte jusqu’au début, jusqu’à la formation d’la fine équipe au large d’ici-même sur l’Ecume qu’était alors l’Milicien. Et ça, ça m’fait r’partir avant, jusqu’à Goa carrément où j’ai croisé l’ptit Sans Honneur. L’casse donc, puis Gharr Hadoc, puis les cales du Passeur. Et jcontinue dans l’sens normal à partir de là. Après les cales du Passeur, y a eu… y a eu c’gamin et c’t’île chelou d’South sur laquelle jsuis arrivé après… après avoir buté c’type. C’type qu’m’avait lâché une peluche en forme d’rossignol, cadeau d’anniversaire d’un Edouard Désiré y paraissait. Peluche qui m’avait pété à la gueule. Enfin qu’avait pété à la gueule du type, plutôt. J’aime pas les cadeaux, jsais pas quand jsuis né. J’allais pas accepter.

Même pas ma mère le savait, quand jsuis né. Alors m’fêter mon annif quarante berges après, c’pas la plus crédible des idées aussi. Pis un rossignol, franchement… Quel con c’t’Edouard Désiré. Rossignol… Edouard… Désiré. Attends voir. Merde. C’l’sun qui tapote méchant ? L’anis avec l’quel z’ont coupé l’rhum ? Ou…

Red, petite enflure.

Jsens un fin sourire qui m’vient. J’jappe vers un serveur, qu’nous apporte une quatrième boutanche par habitude. J’la prends, sûr, mais jlui d’mande aussi la date. Bizarr’ment y s’sent obligé d’me répondre. On est fin 1623, qu’y nous dit. Et jsouris encore. J’ai l’pressentiment. Le. C’ui qui t’dit qu’y va s’passer un truc pack’ c’est l’seul moment où y peut encore s’en passer un. C’ui qu’tu sais. Tu sais. Et jdis à Jack.

T’voulais du fun avant d’partir, hein ?

Puutaaiinn, ces jeunes à qui l’alcool montent à la tête rapid’…

R’pose ce tesson imbécile, t’vas t’blesser.

Jdis ça mais en fait j’ai l’même regard qu’le Jacky, probabl’ment. C’ui où y a l’étincelle qu’met l’feu aux poudres. Euphémisme pour dire qu’j’ai déjà oublié l’affaire du Red et qu’si c’corniaud en face a pris mes phrases comme de la provoc’, ben on va suivre le train, lui casser l’crâne, et lui expliquer après qu’c’était une méprise. Manière de. On s’est jamais vraiment expliqués aussi, lui et moi. C’est l’occasion. L’occaz d’voir si on est vraiment compatibles. Avant Grand Line. Important qu’un Captain et son S’cond soient sur la même longueur d’onde avant d’mettre le pied dans la pire nasse de connards qu’y ait sur l’globe, pas vrai ? Enfin… la seconde pire nasse de connards, ptet, avant l’Nouveau Monde. Mais j’y suis jamais tété là-bas, alors bon, alors voilà. Et l’corps à corps reste encore et toujours le moyen d’tester si c’est l’cas.

J’me quille aussi, donc. S’mettre à hauteur, règle de base pour les foutages dessus amicaux. C’pas comme si j’allais lui péter la rate juste en m’rel’vant, ça s’fait pas ça. Ou ça s’fait mais pas à Jack. Mérite mieux. Là, jsuis d’bout. Un peu titubant. Faut croire qu’ptet mon stomacal ’tait un peu trop à vide. Jdevrais écouter la Hope plus souvent. Grailler avant d’boire. Ou l’doc. Prendre une pilule magique avant. Mais j’aime pas écouter les gens. J’prends appui sur la table.

T’sais quoi, mon Jack ?

Non, moi non plus jsais pas en fait. J’ai l’temps d’me dire qu’j’ai dépassé mon seuil d’tolérance puisqu’ j’raconte des conneries, et qu’c’tait pas arrivé d’puis longtemps. J’ai l’temps d’me dire qu’c’est putain d’rare et j’en aurais presque un ptit fronc’ment d’zygomatiques parce qu’tout c’qu’est rare est précieux. Et puis.

Et puis y a une ptite boîte rouge qu’nous r’bondit à deux pas puis plouf. Et une s’conde qui court qui court jusqu’à entrer dans l’boui-boui et s’échanger cont’ toute la floppée d’serveurs et serveuses et patrons et patronnes qui s’trouvaient à l’intérieur. Mine de rien ça fait du peuple, plus que jpensais.

Mais ça j’ai pas l’temps d’y penser. La première boîte fait boum. Ou plutôt bloumf à cause de la flotte. Et une carpe m’atterrit dans la gueule. Jviens d’me faire slaper par une grenade avec une putain d’carpe ! Nan mais tu le crois, ça !? Quand j’me r’lève à nouveau. Packe jsuis r’tombé, ouais, sous l’choc et l’souffle. Quand j’me r’lève à nouveau, jvois plus le Jack. Faut dire qu’la deuxième machine a fait boum aussi. Mais là un gros boum. Genre l’bâtiment l’est kaput, en flammes et tout, pis s’casse la gueule un peu. Un des murs porteurs ou piliers d’soutien qu’a dû s’faire toucher.

Mais bref y a d’la fumée et des cris comme à la guerre et on est séparés. Comme à la guerre.

Jpourrais app’ler. Jack. Voir où il est. Mais quand une bataille commence sans qu’j’ai cherché, y a deux réflexes que j’ai. L’premier c’est d’me barrer, d’quitter tout c’qui menace d’se casser la gueule. Ca c’est humain, et paraît qu’j’ai encore un ptit côté humain aux tréfonds d’moi-même. La peur du gens d’armes ? Nan. Mais celle du fronton qui s’abat sur toi et tes fringues neuves, ouais.

Et l’second ? L’second c’est d’trouver l’empaffé qu’a commencé l’bordel quand c’est pas moi. Pour faire connaissance. C’est important d’se montrer social. D’chercher à s’faire des potes.

Mais là chais que jme f’rai pas des potes. Même si jsuis encore un peu sourdingue mon cerveau pas primal s’est r’mis à en branler quelques unes. Des idées. Et il a pensé. Il a r’pensé au Red. A la fin d’l’année qu’on est d’dans. Au rouge des boîtes qu’ont fait boum. Et y sait qu’c’pas des gentils qu’sont quelqu’part par là-bas d’où les grenades ont dû partir. Juste des tueurs.

Des tueurs d’anniversaire. Comme des clowns, mais en plus drôles.

Ah, y a un truc qu’a brillé là-bas, là-haut. Des lunettes ? J’l’ai rêvé ? J’l’ai ptet rêvé.

Nàfout. Jme s’coue. L’bruit, l’stress et l’alcool ça fait mauvais mélange. Mais à c’mauvais mélange y a deux issues : la migraine, et ça c’est quand t’es pas habitué, et la décuv’ temporaire, pour quand t’es une outre. Du coup j’me s’coue et c’est parti, jsuis prêt à chasser. Tête claire, ou presque, et instinct r’trouvé. Ou presque. Un chasseur avec son instinct à plein aurait ptet pas monté les marches quatre à quatre jusqu’en haut du mur où s’trouvaient les trois connards, avisé l’premier des tordus maquillés en manque, et foncé sur lui malgré l’engin qu’il avait à la main et les quinze toises de course pour l’atteindre.

Ploum.

Quatre.

C’est pas très r’présentatif comme onomatopée. Ploum. Mais c’est l’bruit qu’j’entends quand la mini-bombe et moi on fait connaissance. J’m’arrête net. Pas à cause d’la puissance du jet. Un lance-grenades c’bourrin mais pas pire qu’un coup d’boule de méga-ramier. Pas à cause d’la tête d’ahuri qu’fait l’camé qui m’a snipé, là-bas à cinq toises d’moi pendant qu’ses potes s’font la malle en jouant les filles de l’air. Pas à cause du s’cond tir qu’il ajuste et prend au lieu d’se barrer aussi, m’lattant les dents et m’offrant l’titre de premier gars au monde à avoir arrêté une grenade en l’avalant. Non.

Trois.

A cause que j’vais mourir.

Deux.

C’est brutal. J’ai d’jà pensé pas mal d’fois à c’moment. M’disant que j’craignais pas. Et jcrains pas. Mais jpensais qu’j’aurais un peu d’temps pour penser. Qu’j’agonis’rais en m’vidant d’mon sang dans un fossé. Qu’mon foie lâcherait et qu’j’aurais l’temps d’souffrir. Mais là même pas. Jsais c’que ça fait une explosion. J’ai déjà vu. Déjà fait ’xploser des gens. Tu souffres pas. T’es là. Et après t’es plus là.

Un.

Après t’es partout. Après l’compte à rebours. Quatre, trois, deux, un.

Fini.



J’ai pas eu mal.

J’ai pas mal.

Jsuis partout.

Jvois tout.

Jvois. Jvois pas vraiment.

C’est curieux. Jvois pas avec des yeux. Mais jsens.

Jsens qu’jsuis au plafond. Un peu. Qu’jsuis sur l’sol. Beaucoup. Sur les murs. Pas mal.

En train d’dégouliner aux quatre coins d’la porte que j’viens de défoncer pour accéder au toit. Dans l’escalier en train d’couler vers l’étage inférieur. En train d’pleuvoir un peu partout. Sur les deux glands qui fuient. Sur le sable de la terrasse du bar en bas.

Mêlé aux morceaux d’chairs du camé qu’était resté près d’moi.

Jsens et jpense. Jpense et jsens.

Jsouris pas. J’ai une conscience et si j’pouvais j’sourirais. C’est drôle la mort, vu comme ça. Mais j’ai pas d’bouche. Ma bouche est partout. Comme mes yeux. Et tout est rouge. Tout est rouge partout. J’ai pas d’œil mais jvois les couleurs. La couleur. Rouge. Tout rouge. Là. Là. Et là.

J’entends aussi. J’entends Jack qui gueule. J’entends Boum encore.

Jack aussi est rouge. Il est pas mort mais il est rouge. Jsais packe j’le sens. L’sens-vois.

Il est rouge comme le camé partout à côté d’moi. Sauf que lui est mort. Lui j’le sens plus.

Probablement qu’lui y sourirait pas. S’il avait une bouche.

Pourtant c’est fendard la mort, vu comme ça.

Plus rien qui bouge.

Plus rien qui putain d’bouge. Ni mes oreilles là-bas. Ni mes jambes dans la cour. Ni mon bide sur les marches.

Rien. Suis dev’nu une flaque. Une flaque d’sang immobile qu’la gravité fait plus bouger.

Fixes, les gouttes sur l’balcon. Fixes, les gouttes sur l’toit. Fixes, les gouttes épongées par l’sable.

Fixes.

Jamais été aussi serein d’toute mon existence. Même Jack qui m’marche sur l’fluide et les cendres d’son clope qui s’y mélangent m’atteignent pas. Me perturbent pas. J’sens mais j’sens ailleurs. J’suis partout et nulle part.

J’suis l’sang. Mon sang. Son sang et l’tien.

J’suis Tahar Tahgel, roi d’la mort-vie, seul vivant parmi les déjà-morts.

La Mort a posé sa main sur mon épaule, m’a fait démon. M’a fait son Faucheur. Officiel.

Héhé.

J’ai en tête une image de statue super glauque qui rendrait super bien. Faut qu’je note cette idée pour.

Bavé, j’ai bavé. Ri. Sardonique. -ment. Comme d’hab. Et j’ai entendu. Comme avant. Avant d’me mettre à tout sentir, à êt’ partout, à êt’ nulle part. L’son résonne dans l’air, chatouille les feuilles de Jack qu’en laisse tomber son mégot sur ma nouille. Ca m’atteint pas. Heureusement. J’lui pardonne. Et’ magnanime, c’est une bonne qualité pour un chef.

Salut Jack.

J’m’amuse. Jfais des essais. D’sonorisation. Des vocalises. J’ai pas encore récup ma vraie voix. Mais ça r’vient. Salut Jack, que jdis. Ca baigne ? J’rajoute. T’as vu un peu ? J’l’apostrophe. Tu m’marches dessus. J’le fais marcher. Pis ça y est. Jsonne comme moi-même. Jsonne comme l’chien qu’y connaît. L’chien fou. Et Jack y croit, y croit pas. Y croit peu.

S’gratte l’occiput.

Jdécide d’lui montrer. D’me montrer. Qu’c’est bien pas fini. Qu’jsuis bien mort mais vivant. Saignant, Saigné, Saigneur.

Seigneur.

J’essaie d’trouver la tech’ magique. Pour rapp’ler à moi toutes mes parties. D’puis celle qu’est tombée l’plus bas jusqu’à celle qu’a volé l’plus haut. J’galère. Un peu. J’grogne. Jack m’cherche du r’gard. Nope mon bon, suis pas planqué dans les murs. Héhé. Pis y s’fige. R’marque un truc. La flaque s’fixe. Comme caillée. Pis s’agite. Tremblote. Comme un lac gratté par un trembl’ment d’terre. Faut aller sur RedLine pour voir ça. Mais là on est pas sur RedLine.

Là on est à HinuTown. Sur un toit. Au-d’ssus d’une terrasse. A côté d’un bar. En ruines.

Les survivants aussi s’figent. Y a qu’le temps qui s’fige pas. Et l’sang. Et moi.

Y pleut. Mais à l’envers. Et rouge. Les gouttes r’montent. R’montent vers l’toit. Où jsuis. Un peu. Informe.

C’est comme respirer en fait. Les tissus d’la poitrine qui s’tendent quand t’inspires. T’inspires. Et t’inspires encore.

Informe au début. Informe au milieu. Informe à la fin.

Même les fringues sont r’venues. Ah non.

Salut Jack, la pêche ?

J’sais pas toi mais moi je pète la forme. Ptet bien qu’j’ai pris du sang qu’était pas à moi au passage. Ca m’gonfle la personnalité. L’Johnson aussi, sorry. Les à-côtés d’la vie. T’as vu pire, hein. T’as vu mieux. T’inquiète, y a des rideaux au s’cond. Vais m’enturbanner. Tahar en toge. A l’antique. La classe. Avec pour seul équipement sa bite et son couteau.

Viens là mon couteau, d’ailleurs. Jvois qu’t’as survécu à l’explosion. T’es bien un sabre spécial toi, hein. Narny. Faudra qu’jcreuse d’ton côté. Voir c’que jtrouve. Voir c’que jtrouve pas. Et.

Et soudain, en prov’nance de l’autre côté d’la ville, une clameur. Qui vient. Une clameur qu’pourrait être n’importe quoi.

N’importe quoi, jprends. Jprends encore plus qu’d’habitude. J’me sens immortel.

Héhé.

T’as tout compris mon Jack. Même là-bas voulaient pas d’moi. Les douze enfers, les deux paradis, aucun a pris l’risque. D’se voir ruiner en m’ouvrant ses lourdes. Alors Elle m’a r’calé. J’avais pas d’baskets pourtant. Nu-pieds j’tais. Comme là. Sur l’sol chaud du toit. Mais Elle m’a r’calé. Un air triste sous Sa cap’line noir. Dans son œil d’mort. Désolée mon beau, qu’Elle a dit. C’sra pour plus tard. Là-haut sont pas prêts. J’y r’pense et ça m’revient. Ou j’invente. ’s’en fout. Un tunnel d’lumière. D’lumière noire. D’lumière rouge. Pis rien. Pis ici. Pis maint’nant. J’suis re. Et nous v’là. Alors. Héhé.

J’mire le Jack, j’mire le loin. La clameur. Qu’jreconnais. Ca, mon bon, c’est l’clinquant d’une armée qui bouge. Qu’on bouge. Qui s’bouge pour nous. J’mire l’étage et j’mire le d’ssous. Les d’ssous qu’j’ai pas sur l’avant-train. Sens l’vent qui passe. M’dis qu’c’est frais. Et jvais m’frusquer. Rapide, minimaliste. Un rideau vite coupé bien coupé. Echancré. Grunge. Tahar Kobbeyn. Tu connais pas Kobbeyn ? C’est un chanteur d’West qu’a mal tourné. A la ptite semaine. Qui s’fringuait sal’ment. Pis qu’a mal fini. Qu’j’ai mal fini. Une sombre histoire d’rien. Un conte sordide pour un aut’ jour.

Aujourd'hui c’jour de célébration. Aujourd’hui c’l’jour où jsuis mort et où jsuis r’vivé. Où d’aut’ gars ont essayé et où z’ont eu des problèmes. Agent Corbeau, t’as pas honte ? Envoyer des gars au casse-pipe comme aç ? Où d’aut’ gars vont essayer et vont avoir des problèmes. Grande Mouette, t’as pas honte ? Envoyer des gars au casse-pipe comme aç ? Non ? Moi non plus, ça tombe bien. Amène-les tes gars. Amène-les. Ou plutôt non. On va y aller. On va s’amener. Ah putain j’en veux.

Je veux je veux je veux. Rah. J’suis fébrile tiens. Comme une nonne qu’voudrait faire joujou avec les voies impénétrables d’son dieu. Castagne avant GrandLine fait passer bonne traversée d’Reverse Moutain. Pis c’truc. Qui coule dans mes veines. Rah, ça m’démange. Ca gonfle. Ca va ’xploser encore. J’ai du mal à m’cont’nir. A pas en foutre partout. Des morceaux d’moi. Faut qu’jforce. Pour rester un. Uni. Qu’jme concentre. Mais j’tiens bon. J’tiens. Et quand j’reparais on met les voiles. On s’tire. On va. On court. On vole. Et on va venger. Se venger. Y a toujours une excuse. Toujours une raison.

Mais on a pas b’soin d’les connaître. Juste d’y aller. A la cogne. La grosse cogne sale. Sale et virile. Moi et Jack. Jack et moi. Dans HinuTown. A travers HinuTown. On cherche. On traque. La cogne. La garce aguiche. J’la sens. Aguiche et taquine. Jsuis là, jsuis pas là, jsuis là, jsuis plus loin. Nous fait tracer les rues, les routes, les toits. Nous tourne autour. Nous approche jamais. Même pas nous tire d’ssus d’puis une embusque. Pourtant on s’cache pas. Pourtant elle pourrait. Mais non.

J’m’arrête soudain. Jsais. J’ai bitté. Jsais pas si Jack a, mais moi j’ai pané. Pané la manœuvre. Faut dire qu’elle est classique. Art militaire pour les officiers, chapitre deux. Déployer les araignées, tisser une nasse. Y faire rentrer l’pigeon. Tailler l’pigeon. L’pigeon c’te fois c’est nous. Deux beaux mâles. Plumes de luxe, qu’font bien sur un tableau d’chasse de mouette. D’belles bêtes qu’on est, vrai. Moins mastas qu’le mégaramier d’l’archipel mais plus denses, plus teigneuses m’est avis. Plus retorses aussi.

Et manifestement on l’sait. Qu’on est vilains. Puisqu’on nous approche pas. Qu’on reste à distance.

Jack ?

Jack répond pas. L’est là ? L’était là y a pas deux pourtant. Encore derrière ? En train d’arriver ? Bloqué ailleurs ? Barf. L’est grand. J’me suis planté au milieu une aut’ place. La brise m’caresse l’entr’jambes sous l’tissu lâche. Reus’ment qu’j’ai récup l’ceinturon du Narnak, ça limite l’batt’ment d’la toile. M’dévoile pas tout entier. Après on aurait dit qu’jsuis exhib. Mh. Ca sent la mer, l’port doit êt’ pas loin. La Santa aussi. Touchez pas à la Santa, les condés. Touchez-y pas. Sérieux. Les pavés, c’t’un genre d’truc bien central, bien peuplé. Vidé d’sa populace mais j’les sens pas loin. La populace, dans ses bicoques pas droites autour du lieu. Aux meilleurs places pour l’spectacuclaire. Et la maréchaussée, dans ses bottes pas droites. Autour aussi. D’ailleurs, j’en avise un qu’a l’air d’un gars bien. Moins bien planqué, ou plus en vue, au choix. Vu comme jvois ses tremblements à trente pas, jdirais qu’c’est la première. J’m’approche.

T’t’es perdu ptit ?

Jdis ptit, l’a l’âge du Jack. Un sabre. L’air d’un gars bien qu’verra pas demain. Ca m’reprend. L’frémissement d’pucelle. Ses ors et fers m’titillent l’envie. J’me force encore, m’tiens. L’est encore trop tôt. Mais j’ai des mouvements que j’maîtrise pas. Genre l’assaillir. L’envoyer valdinguer quarante pas plus loin d’un r’tour de poulie. J’avais ’blié qu’j’avais un truc dans la palme. Pas d’poche, pas d’rang’ment.

Va dire à papa-maman qu’sont d’mandés à l’accueil, ptit. Tu veux ?

Crépitement dans la ruelle d’à-côté. Jack qui s’fait trouer comme un fromage ? Anthrax qui prend à sa place ? Hinhin, enfin débarrassé d’cette saloperie d’singe. Le pied qu’ce s’rait. Mais.

V’là. Papa-Maman s’sont pointés à l’accueil. Dans un seul corps. Un seul gros corps mastoc. Vêtu d’blanc. Qui m’parle dans l’dos. Qui brille. Jvois qu’ça quand jme r’tourne. Un peu magmateux encore. Jsens l’dard qui m’pousse sous la toge et les veines qu’exultent leur joie à grand coup d’sang à moitié mêlé. L’instinct du combattant m’fait saliver d’partout avant l’heure. Merde, j’ai taché mon linge. Barf, l’était déjà pourpre. Bref. En face ça rutile d’partout sous l’clinquant. Un exhib. Un vrai. Pas comme moi. Moi jfais pas exprès. Lui s’montre. Veut qu’on l’voie. S’est mis sur son trente-deux. Pas l’air rieur.

C’lui ton papa, ptit ? T’dois pas t’marrer tous les jours.

Jbravache au soldaton que jviens d’étaler. Mais l’poilu m’laisse pas l’temps d’continuer la moque, m’interrompt. M’prend à partie. Eustache-truc de Machin-Victoire ? Un VéA, comme on abrégeait dans l’temps ? HoHo, l’a du cran. L’dernier qu’j’ai croisé a fini en deux morceaux pas très bien répartis un soir d’automne pas comme les autres sur un rocher tout miteux…

Hm, attends un peu, Mont-Victoire ? Barbe d’Acier ? Eh mais j’le connais lui, l’est d’VilleTaneuz ! Breuh. D’Marie-Joa. Kif-kif, r’paires de cons. Putain, c’vieux Barb’ d’Ass ! Ah ben si j’m’attendais. Badass. Putain putain. Ce mec, mon héros. Contre-am’ à combien, d’jà ? Héhé. 1615 en tout cas, ça jme souviens. C’t’année-là, tfaçon, pour l’oublier… Même qu’la Harpie tirait la tronche en lisant l’article sur le Vagabond, tiens… Sorry vieux, tu disais ? M’faire regretter d’être r’venu dans ton monde ? Sérieux ? Mais pourquoi tant de haine ? Grulrb. Erf. Jcrache un peu, scuze, ça sort tout seul. Voilà.

Salut Eustache, la pêche ?

Nan, rien d’plus qu’un frémiss’ment d’poils ? Broh, ça avait fait son ptit effet au Jacky tàl pourtant, merde… Arf, j’avais oublié l’coup d’l’explosion. Vrai qu’sans l’contexte, niveau efficacité ça s’pose plus trop là. Mhouais. Bon, tant pis, on va tester aut’ chose.

Ton monde Eustache ? T’parlais d’ton monde c’est ça ? Mais ton monde mon bon.

Un truc classe. Jcherche un truc classe.

Ton monde j’en ai rien à carrer.

Ou pas. La classe. Ton monde Eustache, jsuis là pour le détruire, pour le casser en ptits bouts fumants jusqu’à c’qu’y reste plus rien qu’des ruines pleines de sang. Ton monde, Eustache, jsuis là pour y graver ma gueule à chaque fronton d’porte. Ton monde, Eustache. C’est l’mien désormais.

Mais stu veux t’fritter pendant qu’on y est, là. On peut. Lance. Jbouge pas.

Lance vite, pendant qu’j’tiens encore à peu près en forme. Après ça va d’venir sale.

Allez, viens, faisons comme ça.

Plouf, plouf. Barbe d’Ass m’fait un coup à la David Cloverfield l’illusionniste bien connu et m’apprend par la même qu’il est fervent partisan des parties d’jambes en l’air avec des CP. Tendancieux ? Non, nostalgique. Ca m’rappelle Viper et la dernière démo publique d’ces arts occultes qu’elle a pu m’faire avant qu’on s’cause plus. Drait qu’j’reprenne contact, tiens, huit ans après not’ folle nuit d’plaisirs au Baratie. Voir où elle en est, si elle survit, tout ça… Merde, sabre ! Mes yeux voient à peine l’ombre du métal assoiffé qu’le bulbe envoie ses ordres. Bras, Kan, au pied ! Au d’vant ! Vos gueules, parez et déconnez pas. Dzing ! Kan le fidèle s’est dégainé, Kan le fidèle est monté, Kan le fidèle a paré. Ou alors est-ce que c’était Manbraque le Magicien ?

Mais c’est pas fini. Jveux m’dégager d’un saut réflexe en arrière pour moi aussi pouvoir faire dans la taille bien lourde en r’tour, œil pour œil et dent pour dent et toutes ces conneries qui servent qu’à justifier une envie d’bouffer du collègue bretteur, mais ce connard de vieux me r’tient l’éclanche d’une mâchoire à doigts bien clapés comme y faut. Pas moyen d’bouger, et l’est pas tard quand jsens qu’le magma informe d’mes chairs s’remet à faire des bulles sous ma toge. Notamment au niveau où c’que la pression sanguine est la plus forte, comme de par hasard. Rien à faire, j’ai la partie qui s’liquéfie tout seul en restant en forme, les doigts passent au travers et y a pas qu’ça.

Bam, un coup d’pistol-finger m’envoie un d’miard de sanguin sur le sol. ‘reus’ment, jsens rien pour ce genre de trucs. Immortel, j’t’ai dit que jme sentais. Mais bordel, ça veut dire qu’il va m’faire l’intégrale du roku lui aussi ? Donc l’idée vieil homme c’est que si jveux t’défonce à coup d’papaye dans la gueule tu m’fais l’coup d’l’armure invisible ou d’l’homme en papier, et que si jcherche à t’trancher tu m’sautes à quinze pieds de haut pour m’envoyer une raie manta invisible dans la face ? Ouais ? Ha ! Challenge accepted, prépare tes moustaches !

Jsuis encore mort, grand-père.

Bim, j’estoque en ligne droite pour l’éloigner un peu.

Et du coup jpeux t’confirmer avant d’te guider vers mon monde : aie pas peur, ça fait pas mal.

Bam, jme r’lâche, jme r’tiens plus. Peux plus. Après tout ça d’excitation mon corps au grand complet finit c’que mon épaule a commencé et j’explose en une maousse gerbe qui fouette bien fort au passage les frisottis du bon vieil Eustache tout en allant tacher jusqu’aux abords d’la grand-place. C’est qu’la s’conde fois, et c’est qu’la première où jfais ça presqu’ volontairement, c’est putain d’chelou encore. Mais j’maîtrise mieux déjà. Jvois mieux c’que jfais déjà. Enfin. Voir. Sentir, toujours. Jsens mieux c’qu’y s’passe, voilà. Et j’ai l’impression d’en foutre encore plus partout, genre d’noyer les péons sous une pluie torrentielle digne des plus grands orages qu’j’ai vus. M’vient l’idée qu’c’est ptet packe j’ai absorbé l’carmin des camés en m’refaisant une beauté tout à l’heure.

Tell’ment jsens mieux les choses, jsens même qu’le Narnak a été s’ficher dans un corps d’officier subalterne qui traînait par là. C’est encore un peu brouillon, mais j’entends l’goutte à goutte de la perf qui s’étale au sol en une mare pourpre qui s’mélange à la mienne. Et goutte et goutte. Et goutte et goutte dans l’aut’ sens. Me r’prends apparence humaine en essayant d’entasser dans une silhouette normale tous les kils rougeauds qui m’passent sous l’doigt. Et m’retrouve d’nouveau à poil sans mes bottes, mais cette fois-ci avec la tenture et l’ceinturon jsais pas comment, d’vant un parterre de gars m’regardant sans réussir à ciller et s’désorganisant sans même s’en rendre compte, qui avançant, qui reculant, qui bougeant à gauche ou à droite, jusqu’à r’ssembler plus à grand chose de militaire. Même Mont-Victoire a plus l’air bien réveillé. Héhé. C’moment d’confusion m’paraît bien idéal pour goer POSTAL.

Jvais ramass’ le Narnak tranquille en sifflant, pis jme lance dans un ballet aérien à faire pâlir les albatros. Par deux fois avant d’attaquer, j’renifle. A la base histoire de m’donner une contenance nonchalante, genre c’est parfaitement normal. Dans l’mouv’, m’vient une carte mentale des alentours, où tous les badauds qu’ont été imbibés d’ma pulpe sont classés par poids, taille, et situation topographique précise. Jsais où y sont et d’quoi y z’ont l’air avant d’les choper. Et pour les choper, j’les chope bien du coup. Tailles, estocs, lattages de nouille, et encore, et encore, et encore pour la forme, ha ! C’est en tranchant qu’vient l’appétit. Et l’appétit m’vient d’bouffer celui dont j’ai souillé l’mieux l’plastron, à savoir celui qu’était aux premières loges quand j’ai encore rendu l’âme. A savoir lui, l’médaillé qui rutile plus tellement au soleil à cause du bordeaux d’sa tenue. Et les yeux fermés j’y vais. Sur lui. Tornade mode. Tornarde style. Toujours lancé et tournant comme un beau diable. Toujours tranchant comme une faux balancée sur toupie dans une foule. Au passage, jrécolte la poulie qu’m’avait échappé. Et armé du bras gauche et armé du bras droit, jfonds donc.

Et jtaille, et j’brasse, et j’pointe. Et jbrasse, et jpointe, et j’taille. Et je. Et je. Et je. Et soru ou pas. Et roku ou pas. T’éviteras pas, grand-père. Tu par’ras pas. T’encaisseras pas. Pas tout. Pourras pas. Mais t’en fais pas.

J’t’ai dit. Ca fait pas mal d’crever.